— Ne t’attends pas à vivre ici comme si tu étais dans les bras du Christ, — la voix de mon beau-père transperçait le silence tel un couteau. — Ta mère est morte, et avec son départ, tous tes privilèges ont disparu.
Je me tenais dans le hall de la maison que j’avais autrefois considérée comme la mienne, serrant la poignée d’une vieille valise. Trois ans d’absence m’avaient transformée en étrangère.
Gennadi Pavlovitch se dressait devant moi – imposant, avec le regard lourd d’un homme pour qui le pouvoir n’était pas simplement une condition habituelle, mais une véritable manière de vivre.
— J’ai besoin d’un peu de temps pour me ressaisir. En ce moment, je traverse une période difficile, dis-je d’une voix plus faible que je ne l’aurais voulu.
— Te ressaisir ? — ricana-t-il en esquissant une sorte de sourire. — Dans ma maison, c’est moi qui décide, Anastasia. Si tu restes, tu travailleras. Depuis la mort de ta mère, tout m’appartient. Chaque clou, chaque mètre de terre.
Derrière lui, on apercevait le salon – la fierté de maman, décoré de broderies et de photos dans des cadres en bouleau.
Sur la commode, son visage souriant se dessinait parmi les fleurs de la serre qu’elle avait bâtie de ses propres mains, transformée en sa passion de toute une vie.
— Si tu décides de rester, — reprit-il en enlevant un élégant blazer qu’il jeta négligemment sur un fauteuil antique, — tu devras te charger des tâches de servante. Cuisiner, nettoyer, faire la lessive. Comme il se doit.
Le plaisir qu’il éprouvait à exercer son pouvoir se lisait dans sa voix.
— Servante ? — répétaient mes mots en écho, sentant mes joues s’embraser.
— Exactement, — dit-il en se dirigeant vers la cuisine et en sortant une bouteille de « Château Margaux » du réfrigérateur – le vin que maman gardait pour les occasions exceptionnelles. — Ta chambre à l’étage est intacte. Installe-toi. Demain, tu recevras la liste des tâches.
Je montai l’escalier, chaque marche regorgeant de souvenirs de nos rires partagés maman et moi à se croiser dans le couloir.
Ma chambre semblait effectivement figée dans le temps : un lit recouvert d’une couverture patchwork, des étagères garnies de la littérature classique russe, un bureau près de la fenêtre donnant sur le jardin.
Assise au bord du lit, je regardais mes mains – devenues rugueuses à force de travail, aux ongles cassés. Les mains d’une femme de vingt-cinq ans qui avait tout perdu : son emploi dans une maison d’édition prestigieuse, son appartement, sa relation avec Maxim, qui avait qualifié notre liaison de « magnifique erreur ».
Dans ma tête, résonnaient les mots de ma mère, prononcés calmement, comme s’il s’agissait d’une conversation ordinaire : « Tout sera à toi, Nastia. J’ai fait les démarches. » C’était un mois avant sa mort. Elle luttait contre la maladie, mais continuait de travailler jusqu’au dernier jour, tel un capitaine refusant d’abandonner son navire.
Nous étions assises dans le jardin, sous un vieux pommier, buvant une compote de cassis, et elle disait, avec naturel : « La maison, la terre, l’entreprise – tout est légalement à toi. » À l’époque, j’avais simplement haussé les épaules – maman semblait éternelle. Quatre semaines plus tard, son cœur, usé par des années de labeur, ne tint pas le coup.
Je fus rappelée de la ville, mais ne vis en retour que son visage serein.
Aujourd’hui, six mois après, je suis revenue dans la maison qui est devenue le symbole de ma défaite. Sans argent, sans perspectives, avec un vide intérieur et l’impression grandissante que les affaires, depuis sa disparition, avaient évolué trop rapidement et de manière étrange.
L’entreprise, la maison – tout était passé instantanément entre les mains de Gennadi Pavlovitch, que maman avait toujours tenu à distance malgré notre nom commun.
Un bruit de voiture se fit entendre depuis la rue. Je me rapprochai de la fenêtre. Un Range Rover noir s’arrêta devant le porche.
Deux hommes en sortirent : le premier, vêtu d’un costume élégant, gesticulait énergiquement pour expliquer quelque chose à mon beau-père. Le second tenait silencieusement un dossier en cuir.
Ils entrèrent dans la maison, et bientôt des voix étouffées se firent entendre venant du bureau de mon beau-père. Je descendis silencieusement l’escalier. La vieille planche grinça de façon traîtresse, mais la conversation ne fut pas interrompue.
— … la terre sous les serres est désormais entièrement à moi, déclara-t-il avec suffisance. — Les négociations avec les promoteurs pourront commencer dès demain.
— Et les documents de succession ? demanda l’invité. — Tout est légalement en ordre ?
— Absolument, — se mit-il à rire. — Qui va creuser ? La fille ? Elle ne se souvient même plus des papiers qu’elle a signés.
Un coup de sang monta à mes tempes. Des papiers ? Je n’avais rien signé, j’étais dans un tel état que je distinguais à peine les visages autour de moi.
Mais en moi, quelque chose se mit à cliquer, comme la dernière pièce d’un puzzle qui se mettait en place. Mon esprit s’éclaircit.
Je remontai discrètement, fermai la porte derrière moi et expirai. Un plan se forma dans mon esprit – précis, froid, exigeant de la patience.
Je n’avais aucune intention de devenir la servante dans la maison construite par ma mère. Je deviendrais une chasseuse, traquant ma proie.
Si maman avait laissé un testament – je le retrouverais.
Le monde autour de moi semblait soudain plus net, comme avant un orage chargé d’électricité. Je comprenais : le jeu commençait, et tout ce qui m’était cher était en jeu.
Et je n’avais pas l’intention de perdre.
Le matin commença par un coup sec à la porte.
— Debout ! — la voix de mon beau-père envahit mon sommeil tel un visiteur inattendu. — Le petit-déjeuner est dans quinze minutes. Et n’oublie pas les serres.
Je m’habillai, ramassai mes cheveux en un chignon. Dans le miroir, je ne voyais plus la désorientation d’hier, mais la détermination de quelqu’un qui venait de trouver sa raison d’être.
Dans la cuisine, Gennadi Pavlovitch scrutait les indices boursiers, sirotant son café dans la tasse préférée de maman, ornée de myosotis. Ce geste me fit presque souffrir physiquement.
— Voici la liste des tâches, dit-il en me tendant une feuille couverte d’une écriture ample. — Et souviens-toi de ta place.
Je pris la liste, essayant de dissimuler la tremblement de mes mains. Nettoyage, lessive, cuisine, entretien des serres – une liste exhaustive de corvées.
— Bien sûr, — répondis-je d’un ton plat, comme si j’acceptais simplement de servir un thé.
Il haussa un sourcil, visiblement surpris de ne pas voir de résistance.
— Très bien. J’ai un déjeuner d’affaires en ville. Je serai de retour pour trois heures. Que la maison brille.
Quand la porte se referma, je jetai la liste de côté et commençai à inspecter méthodiquement la maison – pièce après pièce, armoire après armoire.
Je connaissais les habitudes de maman mieux que quiconque.
Dans sa chambre, le goût de maman avait été remplacé par un style étranger : là où il y avait autrefois des rideaux clairs, des tentures en velours avaient été posées, et là où se trouvaient ses livres, une collection de figurines de cristal trônait.
J’ouvris chaque tiroir, regardai sous le matelas – sans succès.
Le bureau de mon beau-père était verrouillé. Il était trop tôt pour une confrontation ouverte – il me fallait des preuves irréfutables.
Pour le déjeuner, j’avais déjà terminé la plupart des corvées, mais mes pensées revenaient sans cesse à l’énigme principale – où pouvait bien être passé le testament de maman ?
Gennadi Pavlovitch revint, manifestement de mauvaise humeur. Il jeta son manteau sur le dossier du canapé et se rendit en direction de la cuisine, reniflant d’un air mécontent.
— Quel est cet odeur ? Son visage se crispa, comme s’il avait senti quelque chose de pourri.
— De la truite aux herbes de Provence, répondis-je en continuant de remuer une sauce au vin blanc et à l’estragon.
— De la truite ?! — il me regarda avec dégoût. — Je ne supporte pas le poisson. Jette cette horreur et prépare quelque chose de convenable.
Je coupai la cuisinière d’un geste silencieux. La colère bouillonnait en moi, mais toute confrontation serait malheureuse à ce moment.
— Et occupe-toi de mes chemises, ajouta-t-il en ouvrant le réfrigérateur. — Elles sont dans la salle de bain.
Je hochai la tête et partis pour la salle de bain. La corbeille à linge débordait de chemises de grand prix et de cravates en soie. En fouillant parmi ces vêtements, je sentis accidentellement dans la poche d’une chemise un rectangle rigide. Une carte de visite : « Viktor Semyonovitch Klimov, notaire ».
Ce nom me frappa aussitôt. C’était de lui que parlait maman lorsqu’elle évoquait le testament. Discrètement, je rangeai la carte et lançai la machine à laver. Le plan se mettait en place.
Le soir venu, alors que mon beau-père s’installait devant la télévision, un verre de whisky à la main, je pris les outils de jardinage et sortis dans la cour, feignant de vouloir remettre en ordre les massifs. En réalité, il me fallait inspecter le vieux hangar que maman appelait son « archive ».
Le hangar était encombré d’outils de jardinage et de pots. Dans un coin se trouvait un coffre en bois, qui, d’après tout paraissait, était ignoré par mon beau-père. En soulevant le couvercle, je découvris des gants de jardin, des albums de flore, des revues et, tout au fond – une clé ordinaire.
Je restai immobile. Un buffet ! Le buffet en chêne ancien de maman, toujours verrouillé sous prétexte de « reliques familiales ».
De retour à l’intérieur, je feignis la fatigue. Mon beau-père ne me regarda même pas lorsque je passai avec un seau et une serpillière.
— Le sol du salon, — dis-je avec une indifférence feinte.
— Sans faire de bruit, — répliqua-t-il, les yeux rivés sur l’écran.
Le salon sombrait dans la pénombre. Le massif buffet s’assombrissait contre le mur. J’insérai la clé dans la serrure – elle tourna parfaitement. La porte s’ouvrit presque en silence.
À l’intérieur, reposaient des piles bien ordonnées de vieux papiers, des albums photo, des boîtes de toutes tailles. Je feuilleit rapidement les documents jusqu’à trouver une épaisse enveloppe. Mon cœur se mit à battre si fort que j’eus l’impression qu’il résonnerait dans toute la maison.
Avec des mains tremblantes, j’en sortis le contenu – une copie du testament. En parcourant le texte, une froide détermination m’envahit.
« …je lègue l’ensemble de mes biens, y compris la maison, le terrain, le complexe de serres, l’entreprise ‘Nezabudka’ et les comptes bancaires, à ma fille unique, Anastasia Igorevna Svetlova… »
La signature – celle de maman, avec son trait caractéristique. Mais elle n’avait pas eu le temps de le finaliser officiellement.
Dans l’enveloppe se trouvait également une cassette audio usée portant la mention « Conversation avec Irina au sujet de la succession ». Irina Stepanovna – l’amie intime et confidente de maman.
— Qu’est-ce que tu fabriques là ? — la voix de mon beau-père me frappait comme un fouet.
Je sursautai, mais eus le temps de cacher la trouvaille derrière mon dos.
— Je… je rangeais simplement les étagères, répondis-je d’un ton presque naturel.
— Dans l’obscurité ? — il alluma la lumière. Son regard se fixa sur les portes entrouvertes du buffet. — Qui t’a donné le droit de fouiller là-dedans ?
— Je cherchais des chiffons, dis-je en mentant. — Maman rangeait ici des affaires ménagères.
Il plissa les yeux, ne croyant manifestement aucun de mes mots.
— Ferme ça immédiatement et ne remets plus les pieds dans le buffet. Ce sont des affaires de famille, et tu n’y as plus rien à voir.
— Bien sûr, — répondis-je docilement, laissant la clé dans la serrure. L’enveloppe me brûlait le dos à travers mon pull.
Mon beau-père hésita un instant, puis fit un geste de la main :
— Termine ce que tu fais et va te coucher. Demain, tu reprendras le travail.
Une fois seul, je poussai un soupir de soulagement et récupérai l’enveloppe. J’avais désormais l’atout le plus important. Mais ce ne suffisait pas. Il me fallait des preuves supplémentaires pour dénoncer la falsification des documents.
Je cachai l’enveloppe sous le parquet de ma chambre. Le plan devenait de plus en plus précis. Mais la partie la plus difficile restait à venir – forcer mon beau-père à révéler la vérité.
Le lendemain matin, je descendis à la cuisine, un dictaphone dans la poche.
— Qu’as-tu prévu de faire aujourd’hui ? lui demandai-je en lui servant du café.
Gennadi Pavlovitch leva les yeux de son journal, surpris par mon intérêt.
— Depuis quand te préoccupent mes affaires ?
— Juste par curiosité, haussai-je les épaules en activant le dictaphone. — Après tout, tu gères désormais les affaires de maman. Ce n’est pas difficile, n’est-ce pas, de t’y retrouver avec tous ces types de produits et de technologies ?
— Ce n’est pas plus compliqué que de signer à l’endroit voulu, ricana-t-il en buvant son café. — D’ailleurs, le café était bien préparé.
— Merci, — pris-je un temps. — Tu sais, hier, je repensais à maman. N’avait-elle rien laissé pour moi ? Peut-être qu’on avait fait une erreur quelque part ?
Son expression se figea, son regard se durcit.
— Absolument pas. Tout m’est revenu en tant que conjoint légal. C’est comme cela que ça se passe. Le testament était destiné uniquement à moi.
— Étrange, — dis-je en m’asseyant en face de lui. — J’avais l’impression qu’elle parlait en ma faveur à propos du testament.
Sa main trembla, et une goutte de café tomba sur son journal, formant une tache.
— C’est des balivernes, interrompit-il sèchement. — Il n’y a jamais eu de testament pour toi.
— Et si je le trouvais ?
Son visage se transforma – j’avais maintenant devant moi un prédateur ayant flairé le danger.
— Qu’as-tu déterré ? Dis-moi que tu fouillais dans le buffet ?
— Alors, tu savais pour le testament ? — m’avançai-je.
Il se leva brusquement, s’approchant de moi de manière menaçante.
— Écoute bien, gamine. Ta mère était naïve ! C’est de sa faute si elle a laissé traîner des documents importants n’importe où. Elle n’a pas eu le temps de tout mettre en ordre correctement. J’ai tout organisé en quelques jours, pendant que toi et ta grand-mère couriez dans les administrations funéraires !
Mon cœur battait la chamade. Il venait presque de l’avouer ! Le dictaphone enregistrait chacun de ses mots.
— Tu as falsifié les documents ? lui demandai-je, tout en gardant mon calme.
— Appelons ça une approche créative pour résoudre des questions juridiques, se moqua-t-il avec un cynisme glacial.
— Tu crois que quelqu’un croira à une ratée revenue de la ville sans le sou face à un homme d’affaires respectable ? J’ai des contacts, j’ai de l’argent. Et toi ?
— Moi, j’ai la vérité, — me levai-je brusquement. — Et des preuves.
Il s’immobilisa, réalisant qu’il avait peut-être trop parlé.
— Quelles preuves encore ? grogna-t-il en me saisissant le bras.
— Une copie authentique du testament. Une bande audio de maman. Et maintenant… ton propre aveu.
Je me détachai de son emprise et lui présentai le dictaphone. Son visage se déforma de rage.
— Tu… — il eut du mal à articuler, étouffé par la colère. — Tu ne prouveras rien ! Je vais te détruire !
— Fort peu, — répondis-je en reculant vers la porte. — Le jeu est terminé, Gennadi Pavlovitch.
Il se rua sur moi, mais j’étais plus rapide – je me précipitai hors de la cuisine, attrapai ma veste et m’enfuyis de la maison.
La première chose que je fis fut de me rendre dans un office notarial en ville, chez Viktor Semyonovitch.
L’homme aux cheveux grisonnants et aux yeux tristes me reconnut aussitôt.
— Anastasia ! s’exclama-t-il en se levant de derrière son bureau. — J’ai essayé de te retrouver après les funérailles, mais tu avais disparu…
— Mon beau-père a lui-même falsifié les documents pour tout transférer sur son nom, clouai-je en lui tendant l’enveloppe contenant le testament.
Il pâlit, prenant le document avec des mains tremblantes.
— Mon Dieu… Où as-tu trouvé cela ?
— Dans le buffet de maman, — répondis-je en activant le dictaphone. — Et j’ai son aveu.
Viktor Semyonovitch écouta l’enregistrement, et son visage se durcit de détermination.
— Je vais t’aider, déclara-t-il fermement à la fin de l’enregistrement. — Ta mère voulait vraiment que tout soit à toi. Mais elle n’a pas eu le temps de finaliser les documents. Ensuite, on m’a présenté un autre testament… Je pensais qu’elle avait changé d’avis.
— C’est une contrefaçon.
Après avoir rencontré le notaire, je me rendis chez Irina Stepanovna – la chère amie de maman. La femme aux cheveux argentés et aux doux plis d’expression se mit à pleurer en me voyant à la porte.
— Nastenia, ma chère ! Je t’attendais tant…
Nous nous assîmes dans sa cuisine chaleureuse, et je lançai la cassette. La voix si familière et vivante de maman y relatait ses projets, le testament, le fait que tout devait m’être légué.
— J’ai toujours senti que quelque chose clochait, soupira-t-elle en larmes. — Ton beau-père a procédé trop rapidement. J’avais même signalé le problème à la police, mais ils ont dit que sans preuves directes, il n’y avait rien à faire.
— Nous avons maintenant des preuves, serrai-je sa main.
Les deux semaines suivantes se transformèrent en une véritable bataille judiciaire. J’engageai un avocat – jeune mais intègre, nommé Dmitri Valerevitch.
Nous déposâmes une plainte pour faire annuler le testament et restaurer les biens à leur héritière légitime.
Parmi les pièces du dossier figuraient la copie originale du testament, l’enregistrement de maman, le dictaphone avec l’aveu de mon beau-père, et un rapport d’expertise.
Gennadi Pavlovitch engagea des avocats onéreux, usa de menaces et tenta de soudoyer le juge. Mais les preuves étaient incontestables.
Lors de l’audience finale, il semblait brisé.
— Tout cela aurait pu être évité, déclarai-je avant le début du procès. — Si tu avais simplement respecté la volonté de maman.
— Tu ne sais pas à quoi tu t’es attaquée, grommela-t-il. — Je reviendrai.
Le juge, après avoir toussé et ajusté ses lunettes, balaya la salle du regard.
— Après avoir examiné l’ensemble des pièces, le tribunal conclut que le document présenté par Monsieur Svetlov comme dernière volonté d’Elena Igorevna est une contrefaçon, — dit-il d’une voix posée mais ferme, me forçant à m’agripper aux accoudoirs de mon fauteuil.
— La justice est rétablie.
La maison où j’ai grandi, la terre laborieusement travaillée par maman, le complexe de serres et l’entreprise florale « Nezabudka », ainsi que tous les fonds sur ses comptes – tout redevient la propriété légitime de l’héritière, comme stipulé dans le testament authentique.
Des applaudissements retentirent dans la salle – des ouvrières des serres de maman, des voisins, des amis de la famille.
— De plus, — poursuivit le juge, — le tribunal estime que les preuves de fraude commise par M. Svetlov sont suffisantes pour déclencher des poursuites pénales. Le dossier a été transmis au comité d’enquête.
Gennadi Pavlovitch s’effondra sur le banc, le visage dissimulé dans ses mains.
Je me tenais au centre du salon, qui redevenait mien. Le soleil d’avril filtrait à travers des rideaux en lin – j’avais récupéré ce que maman avait laissé, renversant les lourds rideaux imposés par mon beau-père.
Le buffet était ouvert – je triais les photographies familiales pour en créer un nouvel album.
Trois mois s’étaient écoulés depuis le verdict. Gennadi Pavlovitch fut condamné à une longue peine pour fraude à grande échelle.
L’entreprise de maman reprenait peu à peu vie – je réembauchais toutes les collaboratrices que lui avait renvoyées, dans un souci d’économie.
Irina Stepanovna aidait avec la comptabilité, et Viktor Semyonovitch était devenu le conseiller juridique de « Nezabudka ».
Hier, pour la première fois depuis longtemps, je suis allée voir maman, lui apportant un bouquet de fleurs provenant de nos serres.
Je m’étais assise près de son monument de granit et lui racontais tout, comme si elle pouvait entendre chaque mot.
Sur la commode, une photo restait accrochée – elle souriait parmi les fleurs, comme si elle savait quelque chose d’important. Je m’approchai, réajustai le cadre en argent.
— Maman, — murmurai-je, — j’ai protégé ce que tu m’as légué. Je suis devenue forte grâce à toi.
Dans les serres, une nouvelle récolte de fleurs se préparait pour le festival de la ville. La vie continue.
Je ne suis plus une servante.
Je suis la maîtresse de mon destin.
Je suis Anastasia, et j’ai repris ce qui m’appartient de droit.