Dans l’une des chambres feutrées d’une clinique privée de grand standing, une jeune femme s’éteignait en silence. Autour d’elle, les médecins se mouvaient avec précaution, comme s’ils redoutaient de déranger la Mort elle-même. À intervalles réguliers, ils jetaient des regards inquiets aux moniteurs où clignotaient faiblement ses constantes vitales. Ils en avaient conscience : l’argent le plus considérable ne peut pas toujours arracher un patient au royaume des ombres.
Pendant ce temps, dans le bureau du directeur médical, se tenait une réunion tendue. Assis autour de la table, dans une semi-obscurité solennelle, des médecins en blouses immaculées débattaient vivement. À leurs côtés, son mari, Dmitri, un homme d’affaires soigné, vêtu d’un costume de créateur, coiffé impeccablement, un bracelet en or brillant à son poignet. Le jeune chirurgien Konstantin, le visage électrisé par l’adrénaline, plaidait avec passion en faveur de l’intervention.
— Il n’est pas encore trop tard ! Nous pouvons la sauver ! clama-t-il presque en criant, frappant du stylo la table d’un geste emphatique.
Alors Dmitri prit la parole :
— Je ne suis pas médecin, certes, mais je suis la personne qui lui est la plus proche, commença-t-il avec une gravité théâtrale. Et je m’oppose catégoriquement à cette opération. Pourquoi la faire souffrir davantage ? Cela ne ferait que prolonger… son agonie, conclut-il, si poignant que même les âmes les plus cyniques versèrent une larme.
Le directeur médical murmura, hésitant :
— Vous n’êtes peut‑être pas dans le vrai…
Mais Konstantin bondit, la voix tremblante de colère :
— Vous comprenez au moins que vous lui retirez sa dernière chance ?!
Dmitri, imperturbable comme un bloc de granit, répondit d’un ton glacial :
— L’opération n’aura pas lieu. Je signerai tout document de refus.
Et il signa. D’un geste de plume, il scella le sort de sa femme.
Seules quelques personnes connaissaient les véritables raisons de cette décision cruelle. Pourtant, si l’on y prêtait attention, tout devenait évident : c’était grâce à elle — à ses relations, à son intelligence, à son sens des affaires — que Dmitri avait fait fortune. Et maintenant, entre la vie et la mort de Tamara, il se délectait déjà à l’idée de gérer sans entrave l’empire qu’elle avait bâti. Sa mort lui serait profitable — il ne s’en cachait même pas.
Au directeur médical, il remit un « cadeau » dont on ne pouvait refuser la valeur : suffisamment pour détourner toute velléité de maintenir l’opération. Et lui-même, déjà, avait sélectionné pour la jeune femme un emplacement au cimetière !
— Bel emplacement, expliquait-il, déambulant entre les tombes comme un expert en immobilier funéraire. Un terrain sec, en légère hauteur. De là, l’esprit de Tamara pourra contempler la ville.
Le gardien du cimetière, un homme âgé aux yeux profonds, l’écoutait, incrédule :
— Vous envisagez d’y déposer… enfin, le corps quand ? demanda-t-il, perplexe.
— Je n’en sais rien pour l’instant, répondit Dmitri sans émotion. Elle est toujours à l’hôpital. Elle meurt petit à petit.
Le gardien, choqué, toussa :
— Vous avez choisi cet emplacement… pour une personne vivante ?
— Je ne compte pas l’enterrer vivante, ricana Dmitri. Je suis simplement convaincu qu’elle ne tardera pas à mourir.
Inutile de débattre. Dmitri était pressé : une escapade à l’étranger l’attendait, ainsi qu’une amante aux longues jambes. Il rêvait de revenir juste pour ses funérailles.
« Quel coup de maître, » se félicitait-il en montant dans sa Mercedes. « J’arrive, tout sera prêt, les obsèques… et enfin la liberté. »
Le gardien n’objecta pas. Les papiers étaient en règle, l’argent versé — aucune question n’était plus à poser.
Dans la chambre, Tamara, quant à elle, continuait de lutter pour sa vie. Elle sentait ses forces la quitter, mais son désir de vivre demeurait intact. Jeune, belle, avide d’avenir — comment accepter de partir ainsi ? Cependant, les médecins gardaient le silence, baissant les yeux. Pour eux, elle était déjà un être sur le départ.
Seul Konstantin Petrovitch, le jeune chirurgien, restait à ses côtés, martelant toujours l’idée de l’opération malgré ses démêlés avec le chef de service, le fils de cœur du directeur. Celui-ci, pour ménager les relations, finissait toujours par pencher du côté du chef.
Un nouvel allié inattendu se présenta : Ivan Vladimirovitch, le gardien du cimetière. Quelque chose dans l’histoire de la concession funéraire l’avait mis en alerte. En comparant les documents, il blêmit : le nom de jeune fille de la patiente lui était familier.
C’était sa toute ancienne élève, brillante et prometteuse. Il se souvenait qu’elle avait perdu ses parents dans un accident, puis qu’elle était devenue une femme d’affaires émérite. Et maintenant, son nom figurait déjà sur les papiers de sa propre tombe…
« Et voilà qu’elle tombe malade, et cet opportuniste s’apprête à l’enterrer, » songea l’ancien professeur, évoquant le sourire suffisant de Dmitri. Il y avait là quelque chose de pourri. D’autant que Dmitri, lui, n’avait rien bâtit de ses mains — tout son empire venait du travail de Tamara.
Sans hésiter, Ivan Vladimirovitch se rendit à la clinique, déterminé à plaider sa cause. Mais il ne parvint pas à la voir.
— À quoi bon ? souffla une infirmière épuisée. Elle est en coma médicamenteux. Elle ne souffre plus.
— Mais reçoit‑elle tous les soins nécessaires ? s’inquiéta le vieil homme. Elle est si jeune…
Il frappa d’abord au bureau du chef, puis à celui du directeur, mais la réponse resta identique : « Patiente sans espoir, les médecins font ce qu’ils peuvent. » Comprenant qu’il n’obtiendrait pas de vérité, Ivan Vladimirovitch quitta la clinique, retenu par l’émotion. Le visage pâle de Tamara, autrefois si pétillante, ne cessait de hanter ses pensées.
Alors qu’il s’apprêtait à partir, Konstantin le retint :
— Monsieur Ivan, je crois aussi qu’on veut la sacrifier… Je suis prêt à tout pour elle, dit-il, les yeux brûlants de détermination.
Le vieil homme eut une idée : contacter un ancien élève, devenu un haut fonctionnaire de santé publique. En quelques instants, il avait mis l’autorité en branle.
— Écoutez, Romain Vadimovitch, c’est la vie de Tamara qui est en jeu, expliqua-t-il. Elle doit vivre !
— Ne me vouvoyez pas, reprit l’autre en souriant. Sans vos enseignements, je ne serais pas là aujourd’hui, dit-il, avant d’appeler le directeur médical.
Le résultat fut immédiat. L’opération fut autorisée, et Tamara, littéralement, fut arrachée à la mort.
Pendant ce temps, Dmitri profitait du soleil d’un resort. Fier de son coup, il pensait : « J’ai séduit une héritière en deuil… tout se passe comme prévu. » Mais l’ombre de sa dépendance le rongeait : sa femme commençait à flairer ses infidélités. La maladie, pensait-il, serait le cadeau ultime du destin. Veuve, il serait enfin libre.
— Dima, où vas-tu ? demanda sa maîtresse, surprise.
— Les vacances sont terminées, répondit-il brusquement. Il faut que je rentre.
À son retour, il exigea des explications du directeur.
— J’ai payé pour qu’elle meure ! rugit-il.
Mais on lui avoua qu’un ordre plus puissant prévalait maintenant.
— Qui donc ? s’emporta Dmitri.
Le directeur pointa du doigt Konstantin :
— C’est lui qui a empêché votre vendetta.
Fou de rage, Dmitri fit renvoyer le chirurgien, ruinant sa réputation. Konstantin sombra, jusqu’à ce qu’Ivan Vladimirovitch lui propose un emploi au cimetière :
— Mieux vaut ça que de sombrer totalement.
Désemparé, Konstantin accepta.
Tamara, de son côté, guérissait peu à peu. Ses forces revenaient. Mais elle comprit vite que son combat ne se limitait pas à sa santé : au sein de son entreprise, Dmitri avait pris le pouvoir, remplaçant tous les cadres. Lorsque la comptable en chef craqua et lui confia la vérité, Tamara sut qu’elle devait agir.
Pour l’heure, elle se reposait, soutenue seulement par Ivan Vladimirovitch et Konstantin. Mais ces deux-là furent bientôt interdits de visite : Dmitri, craignant qu’ils ne renversent ses plans, versa une nouvelle somme au personnel médical.
Isolée, vulnérable, Tamara pressentit qu’on préparait une procédure la déclarant inapte. Elle n’avait plus de soutien.
Un jour, lors d’obsèques, Konstantin fit une découverte incroyable : un homme qu’on venait d’inhumer battait encore d’un faible pouls. L’intervention rapide du « fossoyeur » et la convocation des secours sauvèrent cet inconnu. On apprit alors que la jeune épouse du confrère médecin avait tenté de l’empoisonner pour hériter.
L’homme sauvé n’était autre que le principal actionnaire de la société de Tamara. Reconnaissant, il rétablît immédiatement Tamara dans ses fonctions. Dmitri, démasqué et déchu, disparut avec sa maîtresse.
Le directeur médical et le chef de service furent disgraciés et perdirent leur licence. Konstantin, dont la carrière renaissait, fut engagé par Tamara comme directeur d’un nouveau centre médical qu’elle fonda. Leur collaboration sombra bientôt dans l’amour, et, six mois plus tard, ils se marièrent — avec Ivan Vladimirovitch comme invité d’honneur.
Peu après, ils annoncèrent à tous une heureuse nouvelle : un enfant allait bientôt venir dans leur foyer.
— J’espère que bébé ne dérangera pas le grand-père ? plaisanta Ivan Vladimirovitch, sous les applaudissements des jeunes mariés.