Deux valises se trouvaient dans le couloir. L’une était noire, énorme et à roulettes. L’autre était rose, plus petite, avec un autocollant de compagnie aérienne sur le côté.
Olga s’arrêta sur le seuil, les clés à la main. L’inspection à l’usine avait été reportée à lundi, alors elle avait pu partir à trois heures. Elle avait prévu de rentrer, d’enlever ses chaussures, de se détendre une demi-heure en silence, puis de commencer à préparer le dîner.
De la musique venait de la chambre de son fils.
Olga posa son sac sur la table et descendit le couloir. La porte d’Artem était grande ouverte. Sur le lit, une pile de robes, de jeans et de pulls. Les portes du placard étaient ouvertes. Devant le placard, avec un casque et dansant un peu, il y avait Darya, suspendant des chemisiers sur des cintres.
Olga s’arrêta sur le seuil. Darya se retourna et enleva un écouteur.
“Oh, salut, tante Olga. Tu es rentrée tôt.”
«Dacha ? Toi… qu’est-ce que tu fais ici ?»
«Quoi donc ? J’habite ici maintenant.» Darya haussa les sourcils, surprise. «Papa ne t’a pas dit ?»
«Non. Il n’a rien dit.»
«Eh bien, il te dira alors,» répondit Darya en haussant les épaules et remit son écouteur.
Olga retourna à la cuisine, s’assit et appela son mari. Roman ne répondit pas. Il la rappela vingt minutes plus tard, quand elle avait déjà bu un verre d’eau et regardé par la fenêtre.
«Olia, je suis sur le chantier, ce n’est pas le moment. Je t’expliquerai tout ce soir.»
«Roma, ta fille est dans la chambre d’Artem en train de déballer ses affaires.»
«Oui, je sais. Ce soir, d’accord ? Je rentre à la maison et on en discute.»
Roman rentra vers huit heures. Darya avait déjà dîné—elle avait trouvé des saucisses dans le frigo, laissé la poêle dans l’évier et était allée dans sa chambre. Roman alla directement à la cuisine et ferma la porte derrière lui.
«Olia, ne sois pas fâchée. C’est arrivé comme ça. Dacha et Vera se sont violemment disputées. Sa mère l’a mise à la porte. Elle n’a nulle part où aller. Qu’est-ce que je devais faire, laisser ma fille dehors ? Elle travaille dans un salon, mais elle ne peut pas encore se payer son propre logement.»
«Ta fille a vingt-deux ans.»
«Vingt-deux, oui. Mais ça reste ma fille.» Roman s’assit en face d’elle. «C’est temporaire—un mois, deux peut-être. Elle trouvera un logement et partira.»
«Roma, pourquoi tu ne m’as pas demandé d’abord ?»
«Je comptais le faire. Elle m’a appelé pendant le déjeuner, elle pleurait. Je lui ai donné les clés pour qu’elle puisse déposer ses affaires. Je pensais t’en parler ce soir.»
«Les clés de mon appartement.»
Roman fit la grimace.
«Olia, enfin. Notre appartement.»
Olga resta silencieuse. Elle ne voulait pas entamer cette discussion ce soir-là, surtout en sachant que Darya était juste dans la pièce d’à côté.
L’appartement lui appartenait. Il y a quatorze ans, Olga avait acheté ce trois-pièces dans un immeuble en briques près du parc, à l’époque où elle était encore mariée au père d’Artem. Elle l’avait payé avec l’argent de la vente de la maison de ses parents au village et grâce à son propre prêt immobilier. Après le divorce, selon le partage des biens, l’appartement était resté à Olga—son ex-mari ne l’avait pas eu. Olga avait fini de rembourser le prêt toute seule. Elle avait versé la dernière mensualité il y a neuf ans, trois ans avant de rencontrer Roman.
Roman avait emménagé lorsqu’ils s’étaient mariés, il y a cinq ans. Il savait très bien à qui appartenait l’appartement. Il en parlait même fièrement : « Ma Olga a fait tout cela toute seule. » Il travaillait comme chef de chantier dans une entreprise de construction et n’avait pas son propre logement. Après leur divorce, son ex-femme avait gardé leur deux-pièces, où elle vivait encore avec Darya.
Le fils d’Olga, Artyom, était en deuxième année à Saint-Pétersbourg. Il ne rentrait à la maison que pour les vacances, le Nouvel An et l’été. La plupart de l’année, sa chambre restait vide, mais Olga ne touchait à rien. Ses posters étaient encore accrochés au mur, ses livres et sa console de jeux étaient restés—il ne voulait pas l’emmener au dortoir.
Le lendemain, Olga a parlé à Darya. Elle l’a fait calmement, le matin, alors que Roman était encore à la maison.
« Dacha, je comprends que tu es dans une situation difficile. Tu peux rester pour l’instant. Mais convenons de ceci : tu chercheras une chambre ou un appartement, et d’ici la fin du mois, tu déménageras. D’accord ? C’est la chambre de mon fils. Il sera à la maison pendant les vacances de janvier. »
« Bien sûr, tante Olga », répondit Darya avec aisance en tartinant du beurre sur son pain. « Je ne suis pas là pour toujours. Je regarde déjà les annonces. »
Une semaine plus tard, le placard dans le couloir—où Olga gardait ses manteaux d’hiver et son manteau de fourrure en housse—ne contenait plus rien à elle. Les manteaux et la fourrure avaient été déplacés sur le balcon fermé, emballés dans des sacs. Le placard était désormais rempli des vestes, imperméables et doudounes de Darya. Les boîtes à chaussures de Darya s’alignaient sur les étagères de la chambre d’Artyom. Les livres d’Artyom étaient empilés sur le sol près de la fenêtre.
« Dacha, » dit Olga, debout sur le seuil de la chambre. « Pourquoi mes manteaux sont-ils sur le balcon ? »
« Où veux-tu que je mette mes affaires ? Ton placard était pratiquement vide. Et puis, tu ne mets qu’un manteau en hiver. »
« C’est mon placard. »
« Allons, tante Olga, ne t’inquiète pas. Ce n’est pas pour toujours. Tu remettras tes affaires quand je partirai. »
« Et les livres d’Artyom sont par terre. »
« Eh bien, j’avais besoin des étagères, » répondit Darya avec un air blessé. « On dirait que je vole quelque chose. C’est aussi la maison de papa. Je ne suis pas une étrangère ici. »
Olga voulut répondre, mais se tut. Ce soir-là, elle en parla à Roman. Roman soupira.
« Olga, sois patiente un peu. C’est juste une fille. Elle traverse une période difficile, elle s’est disputée avec sa mère. Elle veut se sentir comme chez elle, avoir son espace. Qu’est-ce que ça change pour les manteaux ? »
« Roma, elle devait trouver un endroit d’ici la fin du mois. Il ne reste qu’une semaine. Elle cherche vraiment ? »
« Oui, elle l’est. Je lui ai demandé. »
Quelques jours plus tard, Darya commença à amener Stanislav chez eux.
Stanislav avait vingt-quatre ans. Grand et maigre, toujours en sweat-shirts déformés, il disait « travailler à distance »—même si Olga n’a jamais su où exactement. Il arrivait le soir, vers sept heures, et partait presque à minuit. Parfois, il ne partait pas du tout. Le matin, Olga se levait et trouvait l’évier plein de vaisselle : des assiettes avec du ketchup séché, une poêle, une casserole à pâtes, quatre tasses. Un matin, elle trouva même un rasoir d’homme inconnu dans la salle de bain.
« Dasha, » demanda-t-elle au petit-déjeuner, « Stanislav passe la nuit ici ? »
« Eh bien, parfois. Pourquoi ? »
« Parce que c’est il s’agit de mio appartement, et je n’ai pas donné la permission à ton petit ami d’y vivre. »
« Tante Olga, il ne vit pas ici. Il reste juste de temps en temps. Il fait tard et il habite loin. » Darya mordit dans son sandwich. « D’ailleurs, ma chambre est exiguë. L’armoire d’Artyom est là et il n’y a presque pas de place. Mais dans la grande pièce—il n’y a que la télé. Peut-être que je pourrais m’y installer ? Toi et papa, vous êtes bien dans la chambre. Dans la grande pièce, je pourrais avoir une vraie table et une vraie armoire. »
Olga posa sa cuillère.
« Dasha, permets-moi de te rappeler que tu devais partir d’ici la fin du mois. Il ne reste que trois jours. »
— Eh bien, je n’ai encore rien trouvé. Les prix sont tellement fous en ce moment, tu le sais.
Ce soir-là, Roman répéta à sa femme ce qu’il disait toujours :
— Olya, sois patiente. C’est ma seule fille. Je l’ai à peine vue grandir—Vera ne me le permettait pas. Laisse-moi au moins être son père maintenant.
Olga regarda son mari et vit qu’il était sincère. Il se sentait vraiment coupable envers sa fille. Olga le comprenait. Mais elle ne comprenait pas pourquoi son appartement devait payer pour sa culpabilité.
Une semaine plus tard, le jeudi, Olga rentra du travail un peu plus tôt. La porte de la chambre d’Artyom était entrouverte. Elle entendit Darya et Stanislav parler à l’intérieur. Alors qu’elle enlevait ses chaussures dans le couloir et allait se diriger vers la cuisine, elle entendit son prénom.
— …et papa déplacera la garde-robe de tante Olya sur le balcon, — disait Darya. — Il y a beaucoup de place là-bas. Ensuite, ton ordinateur pourra être ici près de la fenêtre. La lumière y est parfaite.
— Et où ira le bureau ? — demanda Stanislav.
— On achètera un vrai bureau. Papa nous donnera de l’argent. Il m’a envoyé vingt mille le mois dernier, il en donnera encore. Plus tard, quand on déménagera dans la grande pièce, on organisera tout autrement.
— Et si ta tante ne nous laisse pas faire ?
— Où pourrait-elle aller ? — Darya rit. — Papa saura la convaincre. Il y arrive toujours. De toute façon, ma mère ne me laissera jamais revenir. Et ta grand-mère ne voudra plus de toi non plus—elle en a assez. Voilà, on reste ici.
Olga se tenait dans le couloir, une chaussure à la main, fixant la porte entrouverte. Donc, personne ne comptait déménager. Pas maintenant, ni dans un mois. Tout était déjà décidé : la penderie sur le balcon, l’ordinateur près de la fenêtre, la grande chambre plus tard. Et Roman allait “la convaincre”.
Elle remit sa chaussure et quitta discrètement l’appartement. Elle fit deux fois le tour du parc avant de revenir, cette fois en claquant bruyamment la porte.
Le samedi matin, Olga frappa à la porte de la chambre d’Artyom.
— Dacha, tu peux sortir, s’il te plaît ? Nous devons parler.
Darya sortit en pyjama, encore endormie. Roman était déjà dans la cuisine avec une tasse de café. Olga attendit que Darya s’asseye.
— Dacha, je veux que tu fasses tes valises et que tu trouves un autre endroit où vivre. La date limite était la fin du mois, et cela fait déjà une semaine.
— Tata Olya, je cherche encore…
— Non, ce n’est pas vrai. Je t’ai entendue jeudi dire à Stanislav où mettre son ordinateur et où papa déplacerait mon armoire. Et comment vous planifiez d’emménager dans la grande chambre ensuite. Je veux que tu partes d’ici demain soir.
— Olya, attends, — dit Roman en reposant sa tasse. — Ne nous précipitons pas. Parlons-en calmement.
— Roma, je suis calme.
Mais Darya était déjà debout, le visage rougi de taches.
— Tu étais en train d’écouter, n’est-ce pas ? Bien sûr que oui ! Je le savais ! Tu n’as jamais voulu de moi ici depuis le début ! Tu veux juste garder papa pour toi ! C’est tout ce qui t’intéresse !
— Dacha, assieds-toi, — dit Roman.
— Je ne m’assois pas ! — Darya se tourna vers Olga. — Qui es-tu, d’ailleurs ? Papa vit ici, alors j’ai aussi des droits sur cet appartement ! — proclama la fille de son mari issue de son premier mariage.
Roman regarda sa femme, confus.
Olga s’assit à la table, les mains jointes, sans jamais élever la voix.
“Dacha, ton père vit ici parce qu’il est mon mari. Cet appartement m’appartient. Je l’ai acheté il y a quatorze ans et j’ai remboursé le prêt toute seule. Ton père n’en est pas propriétaire. Et tu ne deviens pas propriétaire automatiquement juste parce qu’il vit ici. Tu es une invitée. Et ton temps en tant qu’invitée est terminé.”
« Papa ! Tu entends ça ? »
« Dacha… » commença Roman.
« Prépare tes affaires pour ce soir », répéta Olga. « Aujourd’hui. Pas demain. »
Darya se retourna et courut dans sa chambre. Une minute plus tard, un fracas se fit entendre de l’intérieur. Olga se leva et s’approcha de la porte. Darya arrachait les vêtements de l’armoire, les jetant par terre, dans sa valise ouverte, et à côté aussi.
« Avide ! Tu n’es qu’une avare ! » cria-t-elle sans regarder Olga. « Tu ne peux même pas céder quelques mètres carrés ! À la fille de ton mari ! J’espère que ces mètres carrés… »
Elle attrapa son téléphone et appela quelqu’un.
« Maman ! Maman, ils me mettent à la porte ! Oui ! Tout de suite ! Cette… Olga ! Maman, viens s’il te plaît ! »
Vera arriva une heure plus tard. Olga entendit sa voix dans la cage d’escalier, avant même que la sonnette ne retentisse. Roman ouvrit la porte. Vera resta sur le seuil, son manteau grand ouvert, son sac en bandoulière, et se mit tout de suite à parler sans entrer :
« Roma, qu’est-ce que tu fais ? Tu es son père ou pas ? Ta fille va se retrouver à la rue, et tu ne dis rien ! »
« Vera, entre, parlons calmement… »
« Je ne vais nulle part ! » Vera croisa les bras. « Pendant vingt-deux ans, tu as payé une misère de pension alimentaire, et maintenant tu ne peux même pas offrir un toit à ta fille ? Trouve un logement pour ta fille, Roma. C’est ta responsabilité. »
Olga sortit dans le couloir.
« Bonjour, Vera. »
Vera la détailla du regard.
« Ah, la maîtresse de maison. Eh bien, bonjour à toi aussi. »
« Vera, Dasha a une option très simple. Elle peut retourner chez toi. Dans ton appartement. Tu es sa mère, après tout. »
Vera rit, court et sec.
« Revenir chez nous ? Hors de question. C’est moi qui l’ai mise dehors. Je ne la reprends pas. »
« Pourquoi ? » demanda Roman.
« Demande-lui toi-même. » Vera fit un signe vers la chambre. « Tu sais ce qui s’est passé chez moi ? Ce Stasik à elle a vécu avec nous six mois. Six mois ! Sur mon canapé. Pas un sou pour les charges, pas un sou pour la nourriture. Je rentrais du travail à huit heures, et il était là en slip avec la manette. Vaisselle empilée, frigo vide. Je lui ai dit : soit il s’en va, soit vous partez tous les deux. Elle l’a choisi, lui. Voilà tout. »
Roman se tut. Il semblait que c’était la première fois qu’il entendait cette version de l’histoire.
« Alors, Roma, » continua Vera, « c’est ton tour maintenant. Je me suis occupée d’elle pendant vingt-deux ans. Qu’elle vive avec son père maintenant. C’est aussi ton devoir. »
Olga comprit soudain que Vera n’était pas venue défendre sa fille. Vera était venue s’assurer que sa fille ne reviendrait pas chez elle.
Darya sortit de sa chambre, téléphone à la main.
« Papa. De quel côté es-tu ? Dis-le clairement. Du mien ou du sien ? »
« Dasha, je ne suis du côté de personne… »
« Non, dis-le franchement ! »
Roman se tourna vers sa femme. Son visage était fatigué et en colère.
« Olya, tu te rends compte de ce que tu fais ? Tu te disputes avec ma fille. Pour quoi ? À cause d’une armoire ? »
« Roma, ta fille a vingt-deux ans. Elle travaille comme administratrice dans un salon de beauté. Elle touche un salaire. Et cet appartement est le mien. Ce n’est pas à toi de décider ici. »
« Oui, je sais que ce n’est pas moi qui décide ! Tu me le répètes depuis cinq ans ! »
« Je ne te l’ai jamais dit. C’est toi qui l’as dit en t’installant ici. »
Il se tut. Olga reprit d’une voix plus basse :
“Je ne t’empêche pas d’aider ta fille. Tu peux la soutenir financièrement. Lui louer une chambre. Payer le premier mois, le deuxième, autant que tu veux. C’est ton argent, c’est toi qui décides. Mais tu ne feras plus jamais entrer quelqu’un ici sans mon accord. Ni elle, ni son copain, ni qui que ce soit.”
“Tu sais,” Roman écarta les bras, “je pensais qu’au moins dans une famille, un foyer devait se partager. Pas seulement sur le papier, mais d’une manière réelle, humaine.”
« C’est justement pour ça, Roma, que je ne l’ai pas mis en commun sur le papier », dit Olga.
Roman rougit, sortit son téléphone de sa poche et appela son frère.
« Oleg. Salut. Tu peux parler ? On a un souci… D’accord, je te mets sur haut-parleur. Olga met Dasha à la porte. »
La voix d’Oleg résonnait rauque dans le haut-parleur, un compresseur bourdonnant en arrière-plan. Oleg tenait un garage à la sortie de la ville et travaillait le week-end.
«Elle la met dehors ? D’où ?»
«De l’appartement. Dasha vivait chez nous après une dispute avec Vera.»
«Depuis combien de temps elle est là ?»
«Environ un mois et demi.»
«Et quel âge a Dasha maintenant ? Vingt-deux ans ?» Oleg fit une pause. «Rom, elle travaille ?»
«Elle travaille. Dans un salon.»
«Alors elle devrait louer un endroit à elle.» Oleg éternua bruyamment. «Rom, à vingt-deux ans, je vivais dans un dortoir d’usine, sur la couchette du haut. Et je m’en sortais. J’ai grandi, c’est tout. Pourquoi continuer à la soutenir ? C’est une femme adulte. C’est l’appartement d’Olga—Olga décide des règles.»
«Tonton Oleg !» cria Darya dans le téléphone. «Tu ne comprends rien ! Tu prends toujours le parti des autres !»
«Dasha, je suis du côté du bon sens», dit Oleg. «Rom, je suis au travail, on en reparle ce soir.»
Il raccrocha. Darya jeta le téléphone sur le canapé.
À ce moment-là, la porte de la chambre d’Artyom s’ouvrit. Stanislav sortit dans le couloir. Il portait une veste, avait un sac à dos passé sur une épaule et tenait un sac de sport. Olga ne savait même pas qu’il était dans l’appartement. Apparemment, il était venu la veille au soir et était resté dans la chambre pendant toutes les disputes.
«Dasha, je pars», dit-il sans regarder personne.
«Où tu vas ?»
«Chez moi. Chez ma grand-mère.»
«Mais tu as dit qu’elle ne te laisserait pas entrer !»
«Elle me laissera entrer. Je vais demander.» Stanislav balança d’un pied sur l’autre. «Dasha, j’ai pas besoin des drames de ta famille. Je croyais que ça irait ici, tu m’avais dit que ton père était d’accord. Mais regarde ce cirque.»
Vera, qui se tenait dans le couloir, renifla bruyamment.
«Tu vois ? Je te l’avais dit, Dashka. Je te l’avais dit.»
Darya attrapa la manche de Stanislav.
«Stas, attends ! Viens avec moi chez ma mère ! Maman, s’il te plaît ? Juste pour quelques jours !»
«Chez moi ?» Vera haussa les sourcils. «Avec lui ? Certainement pas.»
«Dasha, je ne vais pas chez ta mère», dit Stanislav doucement en libérant sa manche. «On en reparlera.»
Il se faufila devant Vera en direction de l’ascenseur. Les portes se refermèrent. Darya resta dans le couloir à le regarder partir.
L’appartement devint soudain très silencieux.
«Dasha», dit Olga. «Fais tes bagages. S’il te plaît.»
Darya la regarda. Puis regarda son père. Roman baissa les yeux. Darya se retourna et entra en silence dans sa chambre.
Elle passa environ deux heures à faire ses valises. Vera était assise dans la cuisine, buvant un thé que personne ne lui avait proposé, et soupirait bruyamment. Roman aida sa fille à fermer ses valises. Puis il les descendit jusqu’à la voiture de Vera. Avant de partir, Darya posa discrètement la clé sur la table du hall.
«Maman, c’est juste pour quelques semaines», dit Darya dans l’ascenseur. «Je vais trouver quelque chose.»
«On verra», répondit Vera. «Et ne ramène plus Stasik ici.»
«Il est parti tout seul ! Tu l’as pas vu ?!»
«J’ai vu. Il a bien fait de partir.»
Les portes de l’ascenseur se refermèrent. Olga les entendait encore se disputer alors qu’elles descendaient au premier étage.
Roman est revenu une demi-heure plus tard. Il est passé devant sa femme, est entré dans la chambre et a fermé la porte.
Pendant trois jours, il parla à peine. Il partait tôt au travail, rentrait tard, dînait en silence et allait directement se coucher. Olga savait ce qu’il attendait. Il voulait qu’elle vienne vers lui, qu’elle dise qu’elle avait exagéré, que les choses auraient pu être gérées différemment, et qu’ils devraient faire revenir Dasha.
Olga n’est pas allée vers lui.
Elle a remis ses manteaux et sa veste en fourrure dans le placard du couloir. Elle a remis les livres d’Artem sur les étagères. Elle a récuré le sol dans la chambre de son fils, là où les roues de la valise avaient laissé des traces. Elle a enlevé la couverture scintillante oubliée par Daria sur le lit.
Le quatrième soir, Olga s’est assise en face de son mari dans la cuisine.
« Roma, parlons. »
« Vas-y. »
« Je ne vais pas m’excuser. Et je ne prétendrai pas que tout allait bien. Je veux que tu décides quelque chose pour toi-même. Es-tu d’accord d’être marié à une femme dont tu ne contrôles pas l’appartement ? Sinon, dis-le maintenant. »
Roman est resté silencieux longtemps, tournant une fourchette entre ses mains.
« C’est un ultimatum ? »
« C’est une question. Je t’aime, Roma. Je suis heureuse avec toi. Mais je ne veux pas vivre dans mon appartement avec des gens qui s’installent dans mon dos. Même pas ta fille. Même si c’est juste pour un mois. »
« C’est ma fille. »
« Je sais. Et ça ne me dérange pas que tu l’aides. Je t’ai dit : loue-lui une chambre, donne-lui de l’argent. Ça va. Mais je suis contre le fait que tu décides à ma place. »
Roman a posé la fourchette.
« J’ai appelé Oleg le soir, » dit-il soudain. « Il m’a dit que j’étais idiot. Que tu avais raison, pas moi. Que Dasha joue avec moi depuis le divorce, et que je me sens toujours coupable. Et si je te perds à cause de ça, je serai deux fois plus idiot. »
Olga n’a rien dit.
« Je ne veux pas te perdre, Olya, » dit Roman. « D’accord. Voilà ce qu’on va faire. Personne n’emménage sans toi. Ni Dasha, ni Oleg, ni personne. Si quelqu’un veut rester, on décide ensemble. Si tu dis non, alors c’est non. »
« Ta famille, ma famille », répondit Olga. « Artem aussi. S’il veut venir avec une petite amie, je te demanderai. »
Roman a ri.
« C’est sa chambre. »
« Je te demanderai quand même. »
Trois semaines plus tard, Daria s’est disputée à nouveau avec sa mère. Cette fois, expliqua plus tard Roman, c’était parce que Vera avait refusé de lui acheter un nouveau téléphone. Daria claqua la porte et partit. Elle a logé chez une amie pendant trois jours, puis a loué une chambre avec une fille du salon où elle travaillait. Quinze mille roubles par mois pour une chambre pour deux, dans un vieux Khrouchtchevka de l’autre côté de la ville.
Roman a payé lui-même le premier mois de loyer, avec son salaire. Il a demandé à Olga, et elle a dit : « Bien sûr. » À partir du deuxième mois, Daria a commencé à payer la chambre elle-même.
Le père et la fille se retrouvaient maintenant le week-end dans un café près de son travail. Roman revenait parfois joyeux, parfois pensif. Un jour il a dit à Olga :
« Hier, elle s’est vantée de s’être acheté une veste. Avec son propre argent. Pour la première fois de sa vie, tu te rends compte ? »
« Je veux bien te croire, » répondit Olga.
Daria ne venait plus visiter leur appartement. Même pas pour fêter l’anniversaire de son père. Roman l’avait invitée, mais elle avait juste dit qu’elle était occupée. Olga ne savait pas si c’était du ressentiment ou de la honte. Elle ne le lui demanda jamais.
Fin décembre, Roman alla à la gare chercher Artyom. Ce matin-là, Olga nettoya la chambre de son fils, mit des draps propres et essuya les posters accrochés aux murs. Le soir, quand ils entrèrent dans le couloir, Artyom laissa tomber son sac par terre et serra sa mère si fort que son dos craqua.
« Maman, je reste deux semaines ! Ça va ? » dit-il en riant.
Roman était en train d’enlever ses chaussures lorsqu’il s’arrêta soudainement.
« Olya, dit-il sérieusement. Artyom reste deux semaines. Ça ne te dérange pas, n’est-ce pas ? »
Olga regarda son mari. Il se tenait dans le couloir, une chaussure à la main, attendant sa réponse.
« Ça ne me dérange pas, » dit-elle.
Artyom les regarda tous les deux, confus.
« Qu’est-ce qui se passe entre vous deux ? »
« Rien, » rit Roman, en posant la chaussure sur l’étagère. « Entre donc. Ta chambre est prête. »