Ksenia remua encore une fois le bortsch, foudroyant du regard les deux pauvres morceaux de betterave qui flottaient paresseusement à la surface, tandis que son mari était déjà scotché à son téléphone sur le canapé depuis une demi-heure.
La cuisine sentait l’ail et l’irritation.
« Vladimir, je te demande s’il te plaît », tenta de parler calmement Ksenia, mais sa voix tremblait tout de même, « peux-tu enfin sortir les poubelles avant que ta mère n’arrive ? »
« Pourquoi tu répètes toujours la même chose ? » répondit Vladimir paresseusement sans lever les yeux de son écran. « Maman dira que c’est en désordre de toute façon. Au moins, cette fois elle aura raison. »
« Brillante logique », ricana Ksenia. « Peut-être devrions-nous aussi arracher le papier peint et salir partout, pour vraiment l’impressionner ? »
Elle n’eut pas le temps de finir sa phrase qu’on frappa à la porte d’un coup sec, presque autoritaire.
Ce n’était pas la sonnette : mais un coup frappé.
Ksenia s’essuya les mains sur son tablier et alla ouvrir.
Trouvez des maisons à louer
Comme toujours, Tamara Petrovna se tenait sur le seuil : son manteau boutonné jusqu’au menton, sa coiffure semblant avoir consommé la moitié du stock de laque du magasin. Dans une main, elle tenait un sac de courses d’où dépassaient un pain et un bocal de cornichons.
« Oh, regardez la maîtresse de maison ! » ricana la belle-mère avec une grimace sarcastique. « Tu fais encore ta spécialité ? Cette soupe rose à toi ? »
« C’est du bortsch, Tamara Petrovna », répondit patiemment Ksenia. « Du bortsch classique, exactement comme vous l’aimez. »
« Bortsch… » la vieille femme étira le mot en jetant un œil dans la casserole. « On dirait une compote d’oignon. Qui t’a appris à cuisiner ? »
« Ma mère », intervint Vladimir en se levant du canapé. « On en a déjà parlé—Ksyusha a son propre style. »
« Le ‘style’, c’est pour les artistes », trancha Tamara Petrovna. « Une femme au foyer doit savoir préparer une vraie entrée. »
Ksenia se mordit la langue pour ne pas répondre sèchement.
Mais la situation empira. Tamara Petrovna ôta son manteau, posa le sac sur la table d’un geste déterminé et annonça :
« Très bien, les enfants. Je suis ici pour une conversation sérieuse. »
Vladimir se tendit. Ksenia aussi. D’habitude, une « discussion sérieuse » signifiait que quelqu’un était en tort, et ce quelqu’un était souvent Ksenia.
« Voilà la situation… » Sa belle-mère sortit ses lunettes et commença à feuilleter des papiers. « Ma voisine a laissé échapper que la grand-mère de Ksenia est morte. »
« C’était il y a un an », répondit Ksenia sèchement.
« Exactement ! » s’exclama Tamara avec triomphe. « Ce qui veut dire qu’il y a un appartement. »
Ksenia resta figée.
« Comment le sais-tu ? » demanda-t-elle, essayant de garder une voix stable.
« J’ai mes sources », répondit sa belle-mère avec un ton lourd de sous-entendus. « Bref, je pense qu’il serait juste de la mettre tout de suite au nom de Vladimir. Comme ça, elle reste dans la famille. »
« Et moi alors ? Je ne fais pas partie de la famille ? » Ksenia croisa les bras sur sa poitrine.
« Toi… eh bien, tu comprends », fit semblant de chercher ses mots Tamara, « les femmes vont et viennent. Mais un fils, c’est pour la vie. »
« Donc moi, je ‘vais et je viens’, et Vladimir, c’est quoi, un élément du décor ? » Ksenia plissa les yeux. « Merveilleuse métaphore, merci. »
« Ksyusha, ne recommence pas », interrompit Vladimir en se grattant l’arrière de la tête. « Maman a raison. Ça a du sens. »
« Ça a du sens ?! » Ksenia faillit rire, mais le son sortit sec. « Vladimir, c’era mia nonna. È mon appartement. Pourquoi dovrebbe-t-il aller à toi ? »
« Parce que tu es sa femme ! » cria Tamara. « Tu devrais penser à ton mari, pas à toi-même. »
« Et toi, tu devrais penser à ton fils, pas à la propriété de quelqu’un d’autre », dit Ksenia, maintenant furieuse. « D’ailleurs, l’appartement n’est pas un ‘trésor de famille’. C’est ma propriété personnelle. »
« Exactement, tant que tu fais partie de notre famille », dit sa belle-mère d’un ton venimeux.
Ksenia sentit quelque chose se serrer en elle.
« Vladimir », se tourna-t-elle vers son mari, « prendras-tu jamais ma défense ? »
Engagez un organisateur de mariage
Vladimir soupira mais détourna le regard.
« Ksyusha, je pense juste que maman a raison. Cet appartement pourrait vraiment nous aider. On pourrait le vendre, acheter une petite maison en dehors de la ville… »
« Et je suis censée y vivre avec ta mère sur la même propriété ? » Ksenia rit. « Ce ne serait pas une maison. Ce serait une colonie pénitentiaire. »
« Voilà, tu prouves à quel point tu es ingrate », siffla Tamara. « Mon fils et moi ne pensons qu’à ton bien, et toi… »
« Ah oui, mon bonheur ! » l’interrompit Ksenia. « Surtout quand tu viens chaque semaine inspecter comment je lave la vaisselle. »
« Parce que tu les laves comme si tu utilisais ton talon gauche », ricana la vieille femme.
Ksenia resta silencieuse. Elle savait que si elle disait encore un mot, il y aurait une scène assez bruyante pour que tout l’immeuble l’entende.
Sauf qu’à l’intérieur d’elle, tout était déjà en train d’exploser.
Elle retira brusquement son tablier, le jeta sur la table et dit froidement :
« Très bien. Maintenant je comprends pourquoi vous êtes venus. Merci pour les cornichons. Allez-vous-en, s’il vous plaît. »
« Comment, tu me mets à la porte ? » Les sourcils de Tamara se haussèrent.
« Je vous demande de partir. Toi aussi, Vladimir, » ajouta Ksenia en regardant son mari. « J’ai besoin de réfléchir. »
« Ksyusha, tu exagères », commença-t-il, mais Ksenia se dirigeait déjà vers la chambre, claquant la porte derrière elle.
Depuis la cuisine, elle entendit une voix indignée :
« Tu vois, mon fils ? Voilà son vrai visage ! »
Ksenia resta là, appuyée contre la porte, et pour la première fois depuis longtemps, elle réalisa quelque chose :
Il semblait qu’elle allait devoir faire bien plus que défendre son appartement : elle allait devoir changer toute sa vie.
Ksenia se réveilla au bruit d’une porte de placard qu’on claquait dans le couloir.
Le brouillard du sommeil disparut, remplacé par une lourde angoisse.
Dans la cuisine, Vladimir était assis avec une tasse de café, arborant l’expression de quelqu’un clairement prêt à dire quelque chose de désagréable.
Plusieurs feuilles traînaient sur la table, et à côté se trouvait son téléphone, son écran illuminé par un message clignotant de « Maman ».
« Il faut qu’on parle », dit-il sans lever les yeux.
« Tellement dramatique si tôt le matin », dit Ksenia en s’asseyant en face de lui. « Qu’y a-t-il ? Le bortsch était-il encore de la mauvaise couleur ? »
« Ksioucha, ne plaisante pas », dit-il, en serrant les lèvres. « Tu comprends bien que cette situation avec l’appartement ne peut pas rester en suspens. »
« Il n’est pas en suspens », répondit calmement Ksenia. « L’appartement est à moi. »
« Tu ne peux pas faire ça », dit Vladimir en la regardant. « Ce n’est pas juste. Maman a raison—nous sommes une famille. Tout devrait être partagé. »
« Ah oui. Partager. Surtout quand ça m’appartient », ricana Ksenia. « Mais quand quelque chose t’appartient, soudainement ça devient ‘sacré’, non ? »
« Ne déforme pas mes propos », fronça-t-il les sourcils. « On pourrait la vendre, rembourser le crédit, enfin acheter une voiture… »
« Une voiture que tu pourras utiliser pour conduire ta mère au marché chaque matin ? » Ksenia s’appuya sur sa chaise. « Super investissement. »
« Tu tournes tout exprès en plaisanterie », dit-il d’un ton irrité. « Mais je suis sérieux. Si tu ne mets pas l’appartement à mon nom, je… »
« Tu feras quoi ? » Ksenia plissa les yeux.
« Je demanderai le divorce », lâcha Vladimir, comme s’il jetait un pavé sur la table.
Un silence tomba.
Seule l’horloge murale continuait de tictaquer lentement, comptant les secondes avant l’explosion.
« Magnifique », dit enfin Ksenia. « Juste pour être claire : tu es prêt à détruire notre mariage parce que je ne veux pas te donner l’appartement que m’a laissé ma grand-mère ? »
« Tu exagères ! » s’écria-t-il en se levant d’un bond. « Ce n’est pas une question d’appartement. C’est que tu refuses de nous voir comme une équipe. »
« Une équipe ? » Ksenia haussa les sourcils. « Une équipe, c’est quand les deux essaient de marquer vers le même but. Pour l’instant, je te vois jouer en double avec ta mère alors que je suis seule. »
« Parce qu’elle a raison ! » cria-t-il. « Elle veut juste nous aider. »
« Ah oui, je connais très bien son ‘aide’ », ricana amèrement Ksenia. « D’abord elle critique ma cuisine, ensuite elle insinue que je ne suis pas digne de son fils, et maintenant elle a décidé de me prendre mon héritage. »
« Tu exagères », répéta-t-il, mais cette fois plus doucement.
Ksenia sentit la colère monter en elle. Pas seulement de la douleur—l’envie de prendre un sac et de partir sans se retourner.
« Vladimir », elle se leva et le regarda de haut, « soyons honnêtes. Si je transférais l’appartement à ton nom demain, ta mère me laisserait-elle enfin tranquille ? »
« Eh bien… » Il hésita. « Honnêtement, je pense que oui. »
« Voilà la vérité », dit froidement Ksenia. « Tu es prêt à échanger notre mariage contre la tranquillité d’esprit de ta mère. »
Il se détourna, sortit son téléphone et commença à écrire quelque chose.
« Maman, elle ne comprend vraiment pas », eut le temps de lire Ksenia sur l’écran avant qu’il ne pose le téléphone.
« Parfait. » Sa voix trembla, mais elle se reprit vite. « Dis à ta mère que moi aussi, j’ai compris quelques petites choses. »
Elle alla dans la chambre, sortit une valise et commença à faire ses affaires.
Quelques minutes plus tard, Vladimir apparut sur le pas de la porte.
Parcourir les vêtements de maternité
« Tu t’en vas ? » Il y avait plus de confusion que de colère dans sa voix.
« Oui », répondit-elle sèchement. « Puisque tu as choisi ta mère et ses conseils, je tiendrai de la place pour que vous viviez ensemble. »
« Ksyusha, ne sois pas si dramatique. » Il fit un pas vers elle, mais elle recula.
« Ce n’est pas une pièce de théâtre », dit-elle en le regardant droit dans les yeux. « C’est la fin du premier acte. »
« Tu as perdu la tête. » Il lui attrapa la main, mais Ksenia se dégagea.
« Lâche-moi », dit-elle fermement. « Et oui, je prends tout. Même la bouilloire. »
« La bouilloire ? » Il la fixa.
« Oui. Un symbole de notre mariage : apparemment utile, mais toujours en train de siffler », dit-elle en jetant le dernier pull dans la valise et en la fermant.
Vladimir resta là, silencieux.
Ksenia passa devant lui sans même tourner la tête.
Dans le couloir, elle l’entendit dire à voix basse, presque en chuchotant :
« Maman, elle est partie. »
Et soudain, Ksenia eut envie de rire.
Rire du fait qu’ils avaient vraiment cru qu’ils pouvaient la contrôler avec des menaces et de la manipulation.
Mais au fond, ce rire était amer—car elle savait que la véritable guerre était encore devant elle.
Le nouvel appartement accueillit Ksenia avec l’odeur du vieux bois et du silence.
Sa grand-mère aurait dit : « Les murs se souviennent de tout. »
Ksenia referma la porte derrière elle et, pour la première fois depuis longtemps, le sentit clairement : c’était son espace.
Pendant trois jours, elle se déplaça comme en transe. Elle appela un serrurier, changea les serrures et commanda une nouvelle porte.
Vladimir l’appela, écrivit des messages, et la bombarda sur toutes les applications de messagerie.
Elle ne répondit pas.
Le quatrième jour, la sonnette retentit vraiment.
Trouvez des maisons à louer
Dans le judas se tenait Tamara Petrovna, arborant cette même expression qui combinait l’offense, le mépris et la certitude absolue d’avoir raison.
Ksenia ouvrit lentement la porte, mais laissa la chaîne de sécurité.
« Tu penses vraiment pouvoir t’en aller comme ça ? » demanda sa belle-mère avec un sourire venimeux.
« Je peux. Et je dois », répondit calmement Ksenia.
« Ksyusha », la voix de la vieille femme s’adoucit, ce qui la rendit encore plus repoussante, « nous sommes une famille. Nous avons des intérêts communs. »
« Vous et votre fils, oui », répondit Ksenia en laissant la chaîne. « Moi, j’ai désormais mes propres intérêts. »
« Tu es obligée de céder l’appartement », Tamara abandonna aussitôt son ton doux. « Sinon Vladimir t’attaquera pour le partage des biens. »
« Qu’il le fasse », haussa les épaules Ksenia. « On pourra aussi partager la bouilloire. »
« Quoi ? » l’aînée cligna des yeux.
« C’est une longue histoire », dit Ksenia avec un sourire sec.
« Ksyusha, tu ruines ta vie ! » Tamara éleva la voix. « Tu crois que c’est facile sans mari ? Tu reviendras en rampant dans un mois ! »
« Tu sais », dit Ksenia en la regardant droit dans les yeux, « je préfère dormir seule chez moi que de partager un lit avec un fils à maman. »
Tamara devint cramoisie.
« C’est ta vieille grand-mère qui t’a mis toutes ces sottises dans la tête ?! »
« Oui », sourit soudainement Ksenia. « Elle disait toujours : “Protège ce qui t’appartient. Les maris peuvent être remplacés. Un appartement — presque jamais.” »
Elle claqua la porte.
Tamara resta dehors, marmonnant quelque chose à propos des « femmes ingrates ».
Une semaine plus tard, Ksenia était assise au tribunal.
Vladimir est arrivé avec sa mère, tandis que Ksenia est venue avec un avocat.
« L’appartement est la propriété personnelle de ma cliente », déclara fermement son avocate. « Il a été reçu en héritage et n’est donc pas soumis au partage. »
Vladimir tripotait la chemise dans ses mains tandis que Tamara continuait de lui chuchoter quelque chose à l’oreille.
Le juge trancha rapidement : l’appartement resterait à Ksenia, tandis que tous les biens acquis ensemble seraient divisés équitablement.
Dans le couloir après l’audience, Vladimir tenta de l’approcher.
« Ksyusha, on aurait pu régler ça calmement… »
« Calment ? » Elle se retourna vers lui. « Tu veux dire quand toi et ta mère avez essayé de me jeter dehors de chez moi ? »
« Je voulais juste… pour nous… »
« Qu’est-ce que tu voulais ? » l’interrompit-elle. « Que je vive selon tes règles ? Non, merci. »
Elle se retourna et s’en alla, le laissant là tandis que sa mère commençait déjà un nouveau monologue sur les « femmes sans honte ».
Ce soir-là, Ksenia ouvrit une bouteille de champagne.
Seule.
Pas de toast. Pas d’invités.
Elle regarda les lumières de la ville et pensa que oui, cela serait difficile.
Mais la véritable difficulté, c’était de vivre la vie de quelqu’un d’autre.
Et maintenant elle avait la sienne.
Son téléphone vibra.
« Maman, c’est elle qui a gagné. »
Le message lui avait été envoyé… par erreur.
Ksenia éclata de rire.
Elle rit longtemps, jusqu’à ce que des larmes lui montent aux yeux.
Parce que c’était la fin.
Forte.
Final.
Engagez un wedding planner