“Tu as l’air superbe, Marina. Tu as perdu du poids. Changé de coiffure. Bravo à toi, tu t’es ressaisie après notre rupture.”
Igor s’est adossé paresseusement dans le fauteuil en velours, jouant avec les clés de sa Hyundai Solaris financée. Nous étions assis dans un restaurant près des Étangs du Patriarche. Il s’est commandé un espresso et m’a commandé un verre d’eau plate sans même me demander ce que je voulais.
Il y a un an, j’aurais éclaté en sanglots juste là.
Il y a un an, quand il faisait ses valises, me lançant des mots à la figure :
“Tu es ennuyeuse, Marina. Juste une simple manager sans ambition. Il me faut une femme à mon niveau — une muse, pas un poids qui me tire vers le bas.”
À l’époque, je m’étais traînée à genoux derrière lui, le suppliant de rester.
Mais au cours de cette année, le « poids » s’était débarrassé du fardeau, avait suivi une thérapie, changé de travail et de nom — j’ai pris le nom de jeune fille de ma mère.
Igor, à en juger par les poignets usés de sa veste et son regard inquiet, n’avait jamais vraiment atteint « son niveau ».
« Je t’ai appelée parce que j’ai repensé à beaucoup de choses, » dit Igor, buvant une gorgée de café et me regardant avec l’expression d’un bienfaiteur. « Cette Milana pour qui je t’ai quittée… s’est révélée vide. Une garce intéressée. Mais toi, tu es fiable. Je suis prêt à te pardonner tes anciennes rancunes et à donner à notre relation une seconde chance. Amène tes affaires chez moi ce week-end. »
J’ai failli m’étouffer avec mon eau.
Cette sainte et inébranlable confiance masculine que la femme est comme Hachiko — assise loyalement sur le paillasson, à attendre que son maître ait fini d’errer.
« Comme c’est généreux de ta part, » dis-je en haussant un sourcil, sans cacher mon léger sourire. « Et de quoi allons-nous vivre ? Tu n’as pas ouvert ton agence de publicité, toi ? »
Les yeux d’Igor s’illuminèrent d’une lueur fanatique. C’était précisément la raison pour laquelle il avait lancé la conversation.
« Oh, l’agence est sur le point de triompher ! » Il se pencha en avant et baissa la voix jusqu’à un chuchotement complice. « Demain, on signe un contrat avec le groupe Avalon. Tu connais ? Des géants du marché ! Ils nous confient tout leur service de relations publiques pour une année entière. Des millions, Marina. Je vais nager dans l’argent. Tu as de la chance — tu reviens vers un homme d’affaires à succès. »
« Avalon ? » Je fis mine de froncer les sourcils, songeuse. « Et ils donnent le contrat à une jeune agence aussi facilement ? »
« Il y a une nouvelle directrice marketing là-bas. Une femme, tu comprends ? » Igor fit un geste de la main, désinvolte. « Mon associé lui a envoyé un email, transmis le devis. À en juger par tout, elle n’y comprend rien aux chiffres si elle a laissé passer nos marges. Demain, c’est la réunion finale. J’arriverai, sourirai, lui jetterai de la poudre aux yeux et elle fondra. Les femmes aiment avec leurs oreilles. »
Il afficha un sourire satisfait et regarda sa montre.
« Bon, il faut que j’aille me préparer pour mon triomphe. Tu payes l’addition ? Je suis à court de liquide — tout est dans le business. Et je t’attends demain soir avec tes affaires. »
Igor commença à se lever de table, ajustant sa cravate bon marché.
« Attends, Igorek, » dis-je doucement.
Au son de ce surnom oublié, il se figea.
« Je lisais quelques documents en t’attendant. Tu pourrais jeter un œil ? En expert. »
J’ouvris lentement mon sac Yves Saint Laurent — celui-là même qu’il avait refusé de m’offrir pour mon anniversaire l’année précédente, le qualifiant de « bêtise » — et j’en sortis un épais dossier. J’ouvris l’attache, sortis les pages agrafées et les posai devant lui.
Igor jeta un regard condescendant au texte.
Puis son regard s’arrêta.
Il cligna des yeux.
Puis cligna encore des yeux.
C’était le devis de son agence de publicité pour le groupe Avalon. Le même, avec des marges honteuses de 300 % sur chaque poste.
Mais la partie la plus intéressante, c’était ce qui était écrit en diagonale sur les chiffres, au feutre rouge :
« Collaboration refusée. Prestataire incompétent. »
Au bas, une large signature et un tampon :
« Directrice Marketing et PR, Avalon Holding — M. A. Vlasova. »
Vlasova Marina Alexandrovna.
Mon nouveau nom de famille.
Mon nouveau poste — celui pour lequel je m’étais battue bec et ongles ces huit derniers mois, travaillant seize heures par jour.
« Q-Qu’est-ce que c’est ? » La voix d’Igor se brisa. Il pâlit si vite qu’il semblait fait de craie. « Où as-tu eu ça ? »
« Eh bien, je ne suis que ‘la femme qui ne comprend pas les chiffres’, » dis-je, posant gracieusement mon menton sur mes doigts entrelacés. Ma manucure française parfaite brillait à la lumière tamisée de la lampe. « Ton partenaire, Igor, est un idiot rare. Il m’a envoyé le devis sans même prendre la peine de cacher les commissions cachées des sous-traitants. Demain, je comptais démolir ton agence lors de la réunion du conseil. »
Igor retomba lourdement sur la chaise.
Sa bouche s’ouvrait et se fermait comme un poisson rejeté sur le rivage. Toute son allure, toute son arrogance s’évaporèrent en trois secondes.
« Marina… Marich… » balbutia-t-il, en sueur. « Que fais-tu ? C’est moi ! On est de la famille ! On peut s’arranger ! Je ferai une remise ! Cinquante pour cent ! Aide-moi, pour le bon vieux temps. J’ai des prêts. Si on ne gagne pas cet appel d’offres, je suis ruiné ! »
« Famille ? » J’ai ri sincèrement — brillante et légère. Pour la première fois depuis longtemps, je me sentais complètement libre. « Tu te trompes, Igor. Ton niveau, c’est Milana et une Solaris financée. Et moi, comme tu l’as souligné il y a un an, je ne suis qu’une simple manager sans ambition. Pourquoi voudrais-tu d’un tel poids freinant ton entreprise florissante ? »
J’ai levé la main et appelé le serveur.
« L’addition, s’il vous plaît. Séparée. Je paie pour l’eau. Le jeune homme paiera son espresso. »
Je me suis levée et j’ai posé mon manteau en cachemire sur mes épaules.
Igor était assis là, ses doigts pâles agrippés au bord de la table, fixant l’écriture rouge sur le contrat qui venait de rayer sa vie.
« Ah, oui, » dis-je par-dessus mon épaule en me dirigeant vers la sortie. « Ne m’attends pas ce week-end. Je pars à Dubaï. Forum d’entreprise. Bonne chance avec la faillite, Igorek. »
Dehors, j’ai pris une profonde inspiration.
Une Maybach de société noire s’est arrêtée silencieusement au trottoir. Le chauffeur m’a poliment ouvert la porte.
Je me suis assise à l’arrière et j’ai pris mon téléphone.
Il y avait un ancien numéro inutile que je devais supprimer de mes contacts.
Pour toujours.