— Vous êtes ma vraie mère ? — demandai-je d’une voix tremblante, en examinant le médaillon.
— Non, ma chère. Je suis juste celle qui connaît la vérité, — la femme en noir disparut dans la foule, ne laissant derrière elle que l’écho d’un secret.
Le matin à la gare commençait toujours de la même manière — avec l’odeur de pâtisseries fraîches et le flux interminable de passants. Je nettoyais le comptoir dans mon petit café lorsque j’entendis une nouvelle annonce concernant l’arrivée du train.
— Bonjour ! Un latte vanille et un croissant à l’amande, comme d’habitude ? — je souriais à mon habitué.
— Alina, tu lis dans mes pensées, — me lança le professeur grisonnant de l’université locale, en me faisant un clin d’œil.
J’aimais mon travail grâce à ces gens — simples, gentils, prévisibles. Tout comme ma vie. Du moins, c’était le cas jusqu’à ce jour-là.
— Mademoiselle, — une voix douce me fit me retourner. Devant moi se tenait une femme âgée avec un châle noir, — puis-je vous parler un instant ?
Il y avait quelque chose dans son regard qui me poussa à sortir de derrière le comptoir.
— Je suis venue pour te donner ceci, — elle tendit un vieux médaillon avec une gravure de rose, — il appartenait à ta véritable mère.
Je restai figée, incapable de bouger.
— Désolée, mais vous vous trompez. Ma mère, c’est Marina Petrovna, elle…
— Regarde à l’intérieur, — m’interrompit-elle, — et appelle-la. Demande-lui à propos du médaillon.
Le soir, je m’assis sur le lit, examinant la photo à l’intérieur du médaillon. Une femme élégante en robe démodée semblait vaguement familière.
Le lendemain.
— Vous n’avez pas de médaillons similaires en vente ? — demandai-je à l’antiquaire en lui tendant ma trouvaille.
— Ma chère, ces objets ne se vendent pas. Ils se transmettent de génération en génération, — le vieil homme enfila une loupe et siffla, — Les Volkov… intéressant.
Plus tard, je passai beaucoup de temps sur internet. Jusqu’à ce que je trouve l’article qu’il me fallait : “La mystérieuse disparition de l’héritière de la famille Volkov”. Mon cœur rata un battement en voyant la date — il y a exactement vingt ans.
— Papa, il faut qu’on parle, — je posai l’article devant mon père.
— Alina… — il ôta ses lunettes et se frotta fatigué le pont du nez.
— La vérité. J’ai besoin de la vérité.
— Nous t’avons prise à l’orphelinat. Les papiers… ils étaient étranges. Marina voulait tellement un enfant, et moi… je fermai simplement les yeux sur tout ça. Tu n’es pas notre véritable fille.
La femme en noir apparut à la gare une semaine plus tard. Je la reconnus de loin.
— Pourquoi maintenant ? — demandai-je en lui servant du thé.
— Parce que ta mère biologique est morte il y a un mois. J’étais sa nourrice, — elle sortit une enveloppe, — voici l’adresse de la propriété et de vieilles photos. Tu as été enlevée sur ordre d’une personne influente. Il devait une grosse somme d’argent à ton père et a voulu se venger.
— Et mes parents adoptifs ?
— Ils ne connaissaient pas toute la vérité. On leur a dit que ta mère t’avait abandonnée.
La propriété des Volkov semblait sortie d’un roman gothique. Le lierre enroulait les murs, les volets claquaient dans le vent. Je poussai la porte massive.
— Je ne vous conseillerais pas d’entrer sans permission, — une voix se fit entendre derrière moi.
— Et vous êtes qui ? — je me retournai brusquement.
— Sergey Mikhailovich, avocat de la famille Volkov, — l’homme me tendit sa carte, — Vous êtes Alina, je suppose ?
— Comment…
— Votre visage. Vous ressemblez énormément à Elena Alexandrovna. Entrez dans la maison, j’ai quelque chose pour vous.
Dans le bureau, l’odeur du cuir et des vieux livres flottait. Sergey Mikhailovich sortit un dossier.
— Vos parents vous ont cherchée pendant quinze ans. Ils ont engagé les meilleurs détectives, mais… — il haussait les épaules, — La personne qui a organisé l’enlèvement était trop influente. Toutes les pistes menaient à une impasse.
— Et maintenant ?
— Il est mort il y a deux ans. Sur son lit de mort, il a tout avoué.
Je feuilletais les documents — acte de naissance, photos, lettres.
— Mais pourquoi la nourrice est-elle restée silencieuse pendant tant d’années ?
— On lui a fait des menaces. Elle a essayé de dire la vérité quand tu avais cinq ans. Après ça, son petit-fils a eu un accident. Un accident volontaire.
— Maman, — je m’assis à la cuisine avec ma mère adoptive, — pourquoi tu n’as jamais rien dit ?
— J’avais peur, — elle pleurait, étalant du mascara sur ses joues, — Quand j’ai appris la vérité… tu m’appelais déjà maman. Je ne pouvais pas… je ne pouvais pas te perdre.
— Et les documents ?
— Viktor s’en est occupé. Il a payé ceux qu’il fallait. Je voulais simplement… je voulais un enfant. Pardonne-moi, ma chérie.
Je regardais la femme qui m’avait élevée. Celle qui avait embrassé mes genoux écorchés, préparé des tartes aux cerises, lu des contes avant de dormir. Et le médaillon, où une autre femme souriait — celle qui m’avait donnée la vie et les traits de mon visage.
— Tu sais, — je pris la main de ma mère, — dans la propriété, il y a quinze chambres. Il y a de la place pour tout le monde.
Ses yeux s’agrandirent de surprise.
— Tu veux dire…
— Qu’il est temps de faire les valises. Et oui, tes tartes aux cerises y seront aussi les bienvenues.
Le bureau dans la propriété commença à prendre vie. J’accrochais de vieilles photos — un couple élégant des Volkov dans le jardin, moi, enfant, dans les bras de ma mère biologique. Et à côté, des photos d’anniversaires, où Marina souffle les bougies de son gâteau avec moi.
Deux familles. Deux histoires. Et une seule moi — la fille de la gare, qui a trouvé sa véritable maison.
— Alors, vous êtes maintenant millionnaire, — sourit le professeur, prenant son latte du matin.
— On dirait bien. Mais vous savez, l’argent n’est pas l’héritage le plus important.
Sergey Mikhailovich posa des documents sur la table. L’héritage des Volkov était impressionnant — des propriétés dans trois villes, des comptes bancaires, des actions. Je regardais les chiffres et n’arrivais pas à y croire.
— Et tout cela…
— C’est à vous, — hocha l’avocat, — Mais il y a une condition dans le testament. La propriété doit rester dans la famille.
— Oh, croyez-moi, je n’ai pas l’intention de la vendre.
Les travaux ont duré six mois. J’ai engagé les meilleurs restaurateurs pour préserver l’aspect historique de la maison. Marina supervisait l’aménagement de la cuisine, et papa planifiait un jardin d’hiver.
— Alina, regarde ce que j’ai trouvé, — maman me tendit une vieille boîte, — C’était dans le grenier.
À l’intérieur, il y avait des affaires d’enfant — une petite robe, un hochet, un album de photos. Sur l’une d’elles, ma mère biologique tenait un bébé. Moi.
— Tu sais, — Marina caressa la photo, — elle était belle. Et elle t’aimait beaucoup.
— Comment sais-tu ça ?
— Ça se voit dans les yeux. C’est comme ça que seules les mères regardent.
La femme en noir — Anna Stepanovna — devint une visiteuse régulière dans la propriété. Elle racontait des histoires sur mes parents, sur la façon dont mon père m’apprenait à marcher, comment ma mère chantait des berceuses.
— Et voici votre chambre, — j’ouvris une porte à l’étage.
— Quoi ? — elle cligna des yeux, déconcertée.
— Vous faites partie de la famille. Celle-ci et celle-là.
Le soir, nous étions assis dans le salon. Marina servait le thé dans le vieux service des Volkov, papa lisait le journal dans un fauteuil, et Anna Stepanovna tricotait une écharpe.
— Vous savez, — dis-je en regardant le feu dans la cheminée, — parfois, le destin fait des cadeaux étranges. Il prend une famille, puis en donne une autre. Et puis il les réunit toutes.
Sur le mur pendaient deux portraits — des Volkov et de mes parents adoptifs. Si différents et pourtant si proches. Dans le médaillon autour de mon cou, il y avait deux photos — le passé et le présent, fusionnés en un tout.
Je n’étais plus la fille perdue de la gare. Je suis devenue celle que j’étais censée être — la fille qui a réuni deux familles, la gardienne de deux histoires d’amour.
Dites-moi ce que vous pensez de cette histoire ! J’aimerais beaucoup savoir !
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