À neuf heures du soir, Daria ne voulait qu’une chose : que le dîner soit déjà, par magie, sur la table.
Pas quelque chose à devoir encore cuisiner, décongeler, éplucher, couper et mitonner vingt minutes, mais quelque chose qui attendait simplement sur une assiette son propriétaire.
Sa journée avait commencé à six heures et demie du matin et elle était loin d’être terminée. Soudain, son entreprise de construction avait eu besoin d’un nouveau devis, le client avait changé le projet trois fois, et son patron errait entre les bureaux comme si tout le centre commercial dépendait personnellement d’elle.
En rentrant, Daria n’avait même pas pris la peine de s’arrêter au magasin.
Il restait du gratin dans le frigo. Elle l’avait fait elle-même mardi soir : un grand plat de poulet, pommes de terre, champignons. Elle avait compté dessus pour au moins deux dîners.
Daria enleva son manteau, alla dans la cuisine et ouvrit le réfrigérateur.
Le plat en verre était bien là, à sa place habituelle.
Vide.
Même pas un morceau de pomme de terre au fond.
«Syoma, il est où le gratin ?»
Son mari lui lança depuis l’autre pièce :
«Lequel ?»
Daria referma la porte du frigo.
«Celui qui prenait la moitié de l’étagère ce matin.»
Semyon travaillait comme mécanicien dans un garage. D’habitude il rentrait avant sa femme et avait l’habitude de trouver de la nourriture déjà prête dans le frigo. Là, il apparut sur le seuil, déjà changé, son téléphone à la main.
«Ah, celui-là. J’en ai mangé un peu.»
«Tout ?»
«Pas tout. J’en ai laissé à Maman.»
Raisa Pavlovna leva les yeux de la table, terminant son thé.
«J’ai terminé le reste. Il n’en restait presque plus.»
Daria les regarda tour à tour un instant.
«Et pour moi ?»
Semyon fronça les sourcils, comme si la question était d’une complexité inattendue.
«Je pensais que tu avais mangé au travail.»
«Pourquoi ?»
«Tu es en retard.»
«Je rentre tard tous les jours.»
«Ben… oui.»
Raisa Pavlovna soupira.
«Dacha, franchement, pourquoi faire des histoires ? Ce n’est pas l’année de la famine. On a des œufs, on a de la saucisse. Tu peux te faire quelque chose en dix minutes.»
Daria prit les œufs.
Deux.
Le troisième était fêlé et desséché.
«Plus de saucisse.»
«Il reste du fromage», fit remarquer sa belle-mère.
«Un petit bout.»
«Parfait. Fais une omelette.»
Semyon comprit déjà que l’atmosphère de la cuisine n’était plus sûre, alors il essaya d’arranger les choses :
«Tu veux que je…»
Mais Raisa Pavlovna le coupa :
«Oh Semyon, ne va pas lui courir après. Affamé ? T’as des mains : prépare-toi à manger toi-même ! Si un adulte rentre, trouve de la nourriture et s’en fait quelque chose, où est le problème ?»
Elle le dit un peu sèchement, car la question du gratin commençait à ressembler à une attaque personnelle.
Daria regarda sa belle-mère.
Puis son mari.
Semyon détourna les yeux.
«Bon principe», dit Daria.
Raisa Pavlovna s’attendait visiblement à tout sauf à un accord.
«Exactement», répondit-elle.
«Alors, on l’appliquera.»
Daria se fit une omelette avec deux œufs, râpa le reste du fromage dessus et la mangea avec du pain.
Ce fut la fin de la conversation.
Du moins, c’est ce que pensaient Semyon et sa mère.
Ils avaient tort.
Raisa Pavlovna vivait déjà chez eux depuis neuf jours.
Début octobre, son appartement avait subi un remplacement des canalisations et une rénovation de la salle de bain. Les ouvriers avaient promis de finir en trois semaines, mais plusieurs jours sans eau, avec la salle de bain en chantier et de la poussière partout, c’était trop pour Raisa Pavlovna.
Semyon proposa tout de suite :
« Maman, viens habiter chez nous. »
Daria n’a pas objecté.
Pendant trois semaines, la pièce où se trouvaient son bureau, une étagère pleine de documents et un canapé-lit devint la chambre d’amis. Daria installa son ordinateur portable dans la chambre, vida deux étagères du placard et acheta même une couverture supplémentaire parce que sa belle-mère aveva sempre freddo.
Au début, tout se passa en douceur et en paix.
Raisa Pavlovna rangeait derrière elle, achetait des friandises pour le thé et avait même apporté des fruits à l’occasion. Mais au quatrième jour, son habitude de tout commenter finit par atteindre la cuisine.
« Ta soupe est un peu épaisse. »
Daria remuait de la crème aigre dans son bol.
« Nous, on l’aime comme ça. »
« Semyon la mangeait plus liquide avant. »
« Semyon mangeait aussi de la semoule avant. Les gens changent. »
Raisa Pavlovna ignora la remarque.
Le lendemain, ce furent les boulettes qui furent critiquées.
« J’aurais haché les oignons plus finement. »
Le surlendemain, ce fut le fromage.
« Acheter du fromage ordinaire à ce prix ? Moi, je l’ai beaucoup moins cher chez Pyaterochka. »
« Vas-y donc, » répondit calmement Daria.
Elle n’était pas énervée.
D’abord, Raisa Pavlovna avait toujours été comme ça.
Semyon disait que sa mère pouvait reprocher à son fils adulte de couper le pain de travers, de fermer un bocal trop serré ou de mettre ses chaussures du mauvais côté du couloir.
Ensuite, il restait moins de deux semaines.
C’était supportable.
Surtout que Raisa Pavlovna n’aimait cuisiner qu’en théorie.
Le matin, elle mangeait des syrniki, des crêpes ou des sandwiches que Daria lui laissait. À midi, elle réchauffait la soupe. Le soir, elle dînait avec tout le monde.
Depuis des années, Daria cuisinait le dimanche. Elle préparait une marmite de soupe, de la viande ou des boulettes, un accompagnement, parfois un gratin. Certains plats allaient directement en portions dans des boîtes.
Pour elle, il ne s’agissait pas d’un grand dévouement d’épouse à la cuisine : c’était juste une organisation ménagère normale.
Elle rentrait presque toujours plus tard que Semyon. Si elle ne cuisinait pas à l’avance, elle devrait lancer une deuxième série devant le frigo chaque soir à huit heures.
Semyon s’y était tellement habitué qu’il ne la remarquait même plus.
Jusqu’à ce mercredi-là.
Jeudi, Daria s’arrêta au supermarché en rentrant chez elle.
Elle acheta du fromage blanc, des œufs, des légumes, des filets de poulet, des yaourts et un paquet de croquants.
Juste la nourriture qu’elle prévoyait de manger pour elle-même.
Ce soir-là, elle fit une salade et un morceau de poulet.
Une portion.
Semyon fut surpris :
« Et moi ? »
Daria coupa un morceau de concombre.
« Tu n’as pas de mains ? »
Il se tut.
Raisa Pavlovna, assise en face, serra les lèvres.
« Tu vas me rappeler tout ce que je dis, maintenant ? »
« Non. J’ai juste décidé d’être d’accord avec toi, pour une fois. »
« Je n’ai jamais dit que tu devais en faire toute une histoire. »
« Il n’y a pas de scène. »
Daria fit un signe de tête vers la cuisinière.
« La cuisine est à toi. Les magasins sont ouverts. La poêle est juste là. Je n’empêche personne. »
Semyon ouvrit le frigo.
Il resta là.
Il le referma.
Puis il le rouvrit—espérant, apparemment, qu’un dîner apparaisse comme par magie la deuxième fois.
Ce ne fut pas le cas.
Ce soir-là, il se fit quatre sandwichs.
Raisa Pavlovna mangea le yaourt qu’elle s’était acheté la veille.
Daria ne dit pas un mot.
Le dimanche, Semyon comprit enfin que ce qui s’était passé mercredi n’était pas seulement une petite rancune passagère.
D’habitude, la cuisine était animée le matin, avec déjà une grosse casserole qui bouillait. Daria pouvait faire de la soupe, mettre de la viande au four, et râler pour les boîtes dont les couvercles ne correspondaient pas, tout en même temps.
Mais cette fois, elle se prépara tranquillement deux portions de poulet avec des légumes.
Elle en mangea une à midi.
Elle mit la deuxième dans une boîte.
« C’est quoi, ça ? » demanda Semyon.
« Le déjeuner de demain, » répondit-elle.
« Et le reste ? »
« Quel reste ? »
« Ben… pour la semaine. »
« J’ai ce qu’il me faut pour la semaine. »
Semyon regarda la cuisinière vide.
« Compris, » dit-il.
Mais à voir son visage, il était évident qu’il n’avait encore rien compris.
Le lendemain matin, Raisa Pavlovna ouvrit le frigo. Sur l’étagère du milieu se trouvait le récipient de Daria, avec des œufs, des légumes et un paquet de fromage blanc à côté.
« Maman, c’est pour Dasha à emporter au travail, » prévint Semyon.
« Je vois bien. »
« Je disais juste ça. »
« Tu crois que je ne le sais pas ? »
Avant de partir au travail, Daria rangea calmement sa boîte dans son sac et partit.
En attendant, Semyon trouva le pain, le beurre et le fromage qu’il avait achetés durant le week-end, et fit ses premiers pas hésitants vers le fait de se nourrir lui-même en préparant quelques sandwichs.
À midi, Raisa Pavlovna ouvrit le frigo plusieurs fois. Elle ne toucha pas à la boîte.
Ce soir-là, Semyon acheta des pelmeni.
Raisa Pavlovna s’assit à table, regardant son fils remplir une casserole d’eau.
« Il y en a trop. »
Semyon en versa un peu.
« Maintenant, ce n’est pas assez. »
Il en ajouta.
« N’ajoute pas d’eau froide, qu’est-ce que tu fais ? »
« Maman, l’eau n’a pas encore commencé à bouillir. »
« Ça ne fait rien. »
Semyon alluma le feu.
Après quelques minutes, il salait l’eau.
« Ça suffit, » dit sa mère.
« Je sais. »
Ils continuèrent à parler pendant qu’il salait de nouveau.
Une fois les pelmeni dans son assiette, Semyon en mangea un et s’arrêta.
Daria mangeait sa propre salade pour le dîner.
« Qu’est-ce qu’il y a ? » demanda-t-elle.
« C’est bon, » dit-il.
Il prit un deuxième pelmeni.
Il mâcha en réfléchissant.
Il prit la crème fraîche.
Puis il en reprit encore.
Daria goûta un pelmeni dans son assiette.
« Syoma, c’est comme s’ils avaient passé l’hiver dans une mine de sel. »
« J’ai salé l’eau deux fois. »
Raisa Pavlovna intervint tout de suite :
« Je te l’avais dit ! »
« Maman, tu me dis tellement de choses que je ne sais plus où j’en suis. »
Daria éclata de rire.
Pour la première fois depuis mercredi.
Le troisième soir, Semyon décida que les raviolis méritaient une pause dans le menu familial—pour ménager aussi leurs reins.
Il acheta des pommes de terre.
Il éplucha cinq grosses pommes de terre et les coupa en tranches presque aussi épaisses qu’un doigt.
Raisa Pavlovna se trouva devant la cuisinière une minute plus tard.
«Semyon, elles resteront crues à l’intérieur si tu les fais frire comme ça.»
«Je les ferai cuire plus longtemps.»
«Et que va-t-il arriver à l’extérieur ?»
«Ça deviendra croustillant.»
«Pas croustillant—brûlé.»
«Maman, pourquoi tu ne me montres pas comment faire ?»
«Montrer quoi exactement ?»
«La bonne façon de les faire frire.»
Raisa Pavlovna commença à expliquer à nouveau, mais Semyon avait déjà reposé son couteau et s’était écarté.
«Non. Aujourd’hui, c’est un exercice pratique.»
«Tu ne sais pas faire frire des pommes de terre à trente-six ans ?»
«Je sais. Mais je veux utiliser ta méthode puisque la mienne semble produire du charbon.»
Daria, passant devant la cuisine avec une tasse de thé, surprit la conversation et manqua de s’étouffer en étouffant un rire.
Raisa Pavlovna prit sa place au comptoir.
Elle fit vraiment frire les pommes de terre à la perfection.
Toute une grande poêle.
Puis, satisfaite, elle dit :
«Voilà. Il en restera pour demain.»
Il n’en resta pas.
Après son service, Semyon en mangea presque la moitié. Le matin, il en mit dans un récipient pour l’emmener au travail.
Le soir, seules quelques tranches solitaires restaient dans la poêle.
Raisa Pavlovna souleva le couvercle.
«Où sont les pommes de terre ?»
«Je les ai mangées», répondit Semyon.
«Tu les as mangées hier.»
«Et aujourd’hui.»
«Il y en avait beaucoup.»
«C’est vrai.»
Sa mère le regarda comme s’il avait enfreint d’une manière ou d’une autre les règles du stockage des pommes de terre.
Darya ne dit rien.
Mais à partir de ce jour-là, Raisa Pavlovna utilisa bien moins souvent la phrase “on aurait pu en faire plus”.
Le samedi suivant, un nouveau problème surgit.
Darya l’entendit par hasard.
Raisa Pavlovna parlait au téléphone avec sa sœur :
«Bien sûr, viens. Vers deux heures. Et amène Oksana. Nous passerons un bon moment ensemble.»
Darya n’y prêta pas attention.
Les invités de Raisa Pavlovna ne la concernaient pas.
Le soir, Semyon passa devant la pièce où Darya triait des factures et des papiers de travail.
«On va faire les courses demain matin ?»
«Pourquoi ?»
«Pour acheter de quoi manger.»
«Mais on y est allés jeudi.»
«Pour le déjeuner.»
Darya releva la tête.
«Quel déjeuner ?»
«Maman a invité tante Galya et Oksana.»
«Ah.»
Elle reporta son attention sur ses papiers.
Semyon resta là un instant.
«C’est tout ?»
«Quoi d’autre ?»
«Il faut qu’on réfléchisse à quoi acheter.»
«C’est à maman d’y penser. C’est elle qui les a invités.»
Semyon se gratta le menton.
«Je pensais que tu cuisinerais quelque chose.»
«Pourquoi ?»
Il n’eut pas de réponse immédiate.
«Eh bien… tu faisais la cuisine avant.»
Darya posa son stylo.
«Syom, avant je faisais à manger pour tutta la semaine. Puis on m’a dit qu’un adulte avec des mains valides pouvait se débrouiller pour son dîner. L’idée m’a plu.»
«J’ai compris.»
«Alors, de quoi on discute ?»
Raisa Pavlovna apparut dans l’embrasure de la porte.
«Mon Dieu, vous avez transformé un déjeuner ordinaire en un gros problème. Je cuisinerai moi-même.»
«Parfait», dit Darya.
« Je vais faire du poulet, un gratin, une salade et une tarte. Ça prendra environ une heure. »
Semyon regarda sa mère.
« Quatre plats ? »
« Où est le problème ? »
Darya demanda simplement :
« Avons-nous tous les ingrédients ? »
« Bien sûr. »
Le matin, il s’est avéré que la notion de “tout” de Raïssa Pavlovna était assez flexible.
Il n’y avait plus de fromage pour le gratin.
Et il n’y avait pas du tout de verdure pour la salade.
Le poulet, qu’elle avait sorti du congélateur la veille, était encore aussi dur qu’un petit iceberg à neuf heures du matin.
Et la recette de la tarte que Raïssa Pavlovna « connaissait presque par cœur » nécessitait soudainement une pâte qui devait lever.
À neuf heures et demie, Semyon alla au magasin pour la première fois.
Il revint avec du fromage et des herbes.
« Tu as pris de la crème fraîche ? » demanda sa mère.
Il s’arrêta dans le couloir.
« Tu n’as pas mentionné la crème fraîche. »
« C’est pour la tarte. »
« Maman. »
« Comment pouvais-je savoir qu’on n’en avait pas à la maison ? »
« Hier, tu as dit qu’on avait tout. »
« Je croyais. »
Vingt minutes plus tard, Semyon remettait sa veste.
Entre-temps, Darya s’est fait quelques syrniki.
Juste une petite portion.
Elle s’assit à table.
À ce moment-là, Raïssa Pavlovna essayait de découper le poulet.
« Tu pourrais au moins couper la salade », ne put-elle s’empêcher de dire.
Darya trempa son syrnik dans la confiture.
« Je pourrais. »
« Tu vois ? »
« Mais je ne le ferai pas. »
« Pourquoi pas ? »
« Parce que ce n’est pas moi qui ai invité les invités. »
Elle le dit tout à fait calmement.
Aucun triomphe dans la voix.
Ce qui rendait surtout la discussion embarrassante.
Semyon revint avec la crème fraîche.
« Dasha, tu avais des projets pour aujourd’hui ? »
« Oui. J’ai des choses à faire, puis je retrouve Lena. »
« Compris. »
Il retroussa ses manches.
« Maman, qu’est-ce que je dois éplucher ? »
Raïssa Pavlovna lui tendit une carotte.
Une heure plus tard, Semyon avait l’air de sortir d’une heure sup’ au garage—sauf qu’à la place de l’huile de moteur, il était entouré de pelures d’oignon, de farine et d’épluchures de légumes.
« Pourquoi une salade prend-elle autant de place ? » demanda-t-il en repoussant la planche à découper.
« Parce que tu as tout éparpillé partout. »
« Je n’ai rien éparpillé ! Voilà ta tarte, voilà le poulet, voici les légumes, et voilà le saladier. »
« Ce n’est pas un saladier, c’est un plat à mélanger. »
« Franchement, je me fiche de comment ça s’appelle en ce moment. Ça me gêne. »
Darya termina son thé.
Elle lava son assiette et sa tasse.
« Je sors. »
Raïssa Pavlovna se détourna du four.
« Et les syrniki ? »
« Ils sont tous partis. »
« Tous ? »
« Les deux, oui. »
Soudain, Semyon éclata de rire.
Sa mère le regarda.
« Qu’est-ce qui est drôle ? »
« Rien. C’est juste que tout est équitable. »
Galina, la sœur de Raïssa Pavlovna, arriva à l’heure. Elle avait amené sa fille adulte, Oksana.
Darya revint plus tard et ne prit que la fin de la réunion.
Le déjeuner eut lieu.
Seulement, il ne s’est pas déroulé de façon impeccable comme Raïssa Pavlovna l’avait imaginé en appelant sa sœur.
Le poulet a mis presque quarante minutes de plus.
Ils ont dû servir le gratin d’abord.
La tarte refroidissait encore alors que les gens se préparaient pour le thé.
Mais bon, personne n’est mort.
Galina mangeait avec enthousiasme.
Oksana a même redemandé de la salade.
Et quand Raïssa Pavlovna s’est excusée pour la troisième fois du retard du poulet, sa sœur l’a simplement écartée d’un geste :
« Raisa, ce n’est pas un restaurant. C’est très bien comme ça. »
« Je volevo seulement que tout soit prêt en même temps. »
« Alors il ne fallait pas faire quatre plats. »
Raïssa Pavlovna regarda sa sœur avec une pointe d’agacement.
« Facile à dire pour toi. »
« Bien sûr que c’est facile. Je n’ai rien cuisiné du tout aujourd’hui. »
Semyon renifla dans sa tasse.
Sa mère lui lança un regard.
Après le départ des invités, la cuisine avait fière allure.
Ce n’était pas un désastre, bien sûr.
Mais deux poêles, une plaque de cuisson, une casserole, des bols, des planches, des couteaux, des assiettes, des tasses et une mystérieuse râpe occupaient presque toute la surface libre.
Semyon ouvrit le lave-vaisselle.
« Tout ne rentrera pas. »
« On fera le reste à la main », dit sa mère.
Il regarda l’horloge.
« On a commencé à neuf heures. »
« Et alors ? »
« Il est presque cinq heures maintenant. »
« Les invités sont restés longtemps. »
« Je parlais de la cuisine. On n’a presque pas arrêté jusqu’à deux heures. »
Raïssa Pavlovna resta silencieuse.
Semyon prit une éponge.
Il fit la vaisselle quelques minutes puis dit :
« Dacha faisait ça tous les dimanches. »
Sa mère essuyait la vaisselle.
« Pas quatre plats. »
« Pas quatre. Mais assez pour plusieurs jours. »
Raïssa Pavlovna garda à nouveau le silence.
Semyon continua :
« Et j’ai toujours cru qu’elle aimait juste cuisiner le dimanche. »
Depuis la pièce voisine, la voix de Daria s’éleva :
« J’adore surtout récurer la cuisinière. C’est ce que j’attends toute la semaine. »
Semyon a ri.
Même Raïssa Pavlovna sourit.
Il n’y eut pas beaucoup plus de paroles après ça.
Ce soir-là, personne ne s’est assis pour une grande discussion sur la contribution des femmes à la vie de famille.
Raïssa Pavlovna n’a pas fait de long discours d’excuses.
Semyon non fit pas non plus de grandes déclarations sur sa compréhension de la vie.
Mais le mardi suivant, Daria termina le travail tard.
Vers huit heures, elle reçut un message de son mari :
« N’achète rien en rentrant. J’ai fait du poulet. J’en ai gardé pour toi. »
Daria le lut deux fois.
Pas parce qu’elle n’y croyait pas.
Elle aimait juste la façon dont il l’avait écrit.
Pas « il y a du poulet ».
Pas « s’il en reste ».
Mais « j’en ai gardé pour toi ».
Et en effet, en rentrant, elle trouva sa part qui l’attendait.
Semyon avait rôti du poulet avec des pommes de terre. Certaines étaient un peu trop grillées, et il avait sûrement mis beaucoup d’épices.
Daria mangea tout.
« Alors ? » demanda-t-il.
« C’est mangeable. »
« Juste mangeable ? »
« En fait, c’est plutôt bon. »
Raïssa Pavlovna était assise, silencieuse, à côté de son thé, sans rien dire.
Daria fut la première à le remarquer.
Avant, sa belle-mère aurait déjà signalé qu’il fallait couper les pommes de terre plus finement.
Le lendemain, Raïssa Pavlovna fit elle-même de la soupe.
Juste une petite casserole.
Semyon jeta un œil sous le couvercle.
« Il en restera pour demain ? »
Sa mère le regarda.
« Si tu veux qu’il en reste, il faut que je cache la casserole. »
« Tu vois ? »
« Voir quoi ? »
« Combien je mange. »
« Je te nourris depuis 36 ans. »
« Pas tous les jours ces quinze dernières années », plaisanta-t-il.
Raisa Pavlovna pensa à argumenter, mais elle changea d’avis.
À la fin du mois d’octobre, les réparations dans son appartement étaient terminées.
La veille de son départ, elle fit ses bagages dans la même pièce où elle avait passé un peu plus de trois semaines.
Darya l’aida à plier la literie.
« Darya. »
« Oui ? »
« Comment tu fais ce gratin de poulet ? »
Darya fut surprise.
« Laquelle ? »
« Celle qu’on a finie l’autre jour… »
Raisa Pavlovna s’interrompit un instant.
« Elle était vraiment bonne, en fait. »
Pour elle, c’était presque un éloge.
Darya énuméra les ingrédients et la température du four.
Sa belle-mère nota tout sur son téléphone.
Elle ne dit plus un mot sur le fromage cher.
Après son départ, la vie dans l’appartement ne redevint pas comme avant.
Et Darya ne le voulait pas non plus.
Désormais, le dimanche, Semyon faisait les courses principales. Ils établissaient la liste ensemble.
Il prenait la responsabilité de préparer le dîner deux fois par semaine.
Au début, ses plats se limitaient à du poulet, des pommes de terre et des pâtes. Un mois plus tard, il ajouta des légumes mijotés et des boulettes assez réussies.
Parfois, Darya refaisait une grande marmite de soupe ou cuisinait de la viande pour quelques jours d’avance.
Mais cette fois, ce n’était plus parce que « qui d’autre l’aurait fait ».
C’était simplement parce que ce dimanche-là, c’était pratique pour elle.
Un soir, Semyon épluchait des pommes de terre tandis que Darya était assise en face de lui avec son ordinateur portable.
Il regarda le tas d’épluchures.
« Tu sais, maman a dit un truc vraiment utile », dit-il.
« Quoi donc ? »
« À propos des mains. »
Darya leva les yeux.
« Quel truc exactement à propos des mains ? »
« Si tu as des mains, tu peux cuisiner toi-même. »
Il jeta la pomme de terre épluchée dans un bol d’eau.
« Je pensais que mon rôle principal au dîner était juste de tenir la fourchette. »
Darya sourit.
« Ce n’est rien. Tu as appris de nouvelles compétences à trente-six ans. »
Semyon prit une autre pomme de terre.
« Au moins, maintenant, je les coupe bien fines. »
À ce moment-là, un message arriva sur le téléphone de Darya, de la part de Raisa Pavlovna.
C’était une photo d’un gratin.
Et la légende disait :
« Tu consommes vraiment beaucoup de fromage. Mais le bon marché n’a pas de goût. »
Darya tourna simplement l’écran vers son mari.
Semyon lut le message.
Il regarda sa femme.
Et ils éclatèrent tous les deux de rire.
Car certaines disputes de famille ne se règlent pas quand quelqu’un prononce enfin le discours parfait.
Parfois, il suffit que quelqu’un fasse lui-même les courses, passe quatre heures debout devant la cuisinière, et découvre que, pour une raison mystérieuse, les pommes de terre ne s’épluchent pas toutes seules.