« Ton héritage servira à rembourser les dettes de mon père ! » annonça Oleg en écrasant une impression de l’annonce de l’appartement sur la table. « J’ai déjà appelé l’agent immobilier ; il vient samedi pour voir. »
En silence, je me suis levée, j’ai ouvert le placard du couloir et j’ai sorti son sac de voyage de l’étagère du haut—un vert foncé avec la fermeture usée. Il l’utilisait pour la pêche depuis vingt ans. Oleg a ri :
« C’est un signe ? Tu me mets à la porte ? »
« C’est ton sac, » ai-je dit. « Vendredi, tu iras chez ton père à Torjok. Tu vérifieras ses papiers toi-même, tu parleras toi-même à la banque. Ensuite on en discutera. »
Il ha haussé les épaules et accepté si facilement que je me suis souvenue à quel point cela semblait facile.
L’appartement deux pièces de maman sur Sovetskaya avait quarante ans. Papier peint à fleurs, un balcon que mon père avait vitré de ses propres mains, et une odeur qui ne s’était pas dissipée même après six mois. Maman est décédée le quatorze mars. Une semaine plus tard, je suis allée chez le notaire et j’ai fait la demande d’acceptation de l’héritage. Il n’y avait pas d’autres héritiers : papa était parti depuis longtemps, pas de frères non plus. J’ai reçu le certificat le premier octobre et, avant même d’avoir pu enregistrer l’appartement à mon nom, Oleg lui avait déjà trouvé un acheteur.
Trente et un ans de mariage. J’avais l’habitude qu’il prenne les décisions. Quand il a quitté le garage et est resté six mois à la maison, j’ai pris du travail en plus—je faisais la comptabilité pour deux magasins. Quand son père a eu besoin d’une nouvelle chaudière, nous avons sacrifié notre argent de vacances. Je pensais que c’était normal dans une famille: on aide celui qui en a besoin. Et dire « non » chez nous, c’était le début d’une dispute.
Oleg a évoqué pour la première fois les dettes de son père en juillet.
« Papa a pris un prêt, » dit-il au dîner en fixant son assiette. « Il a réparé le toit, puis payé les soins. Maintenant les intérêts s’accumulent et les recouvreurs appellent sans cesse. »
« Combien ? »
« Beaucoup. Un million quatre cent mille. »
J’ai failli faire tomber ma fourchette. Piotr Semionovitch, soixante-dix-huit ans, vivait seul dans sa maison à la périphérie de Torjok, recevait une pension et avait toujours été opposé à tout type de crédit. « Une banque n’est qu’un usurier en cravate, » disait-il.
« Laisse-moi l’appeler, » ai-je proposé.
« Non ! » Oleg releva la tête trop vite. « Il a honte. S’il apprend que je t’ai dit, sa tension va exploser. »
Alors je n’ai pas appelé. J’aimais mon beau-père—calme, grognon, il avait appris à notre fils Mitya à faire des nichoirs. Je ne voulais pas le gêner.
En août, Oleg a commencé à répondre au téléphone sur le balcon. Les appels arrivaient à onze heures du soir et même à huit heures le dimanche matin. Il fermait la porte derrière lui et, à travers la vitre, je ne voyais que son dos pendant qu’il se frottait la nuque.
« Les recouvreurs encore ? » ai-je demandé un jour.
« Encore. Ils ont le numéro de papa, mais il ne répond pas, alors maintenant ils m’appellent. »
Ça paraissait crédible. J’avais moi-même entendu parler de situations pareilles—où ils appellent des proches, des voisins, même au travail.
En septembre, en triant le courrier, j’ai trouvé une enveloppe de la banque adressée à Oleg. Pas à son père, mais à lui—Oleg Petrovich Karpov, à notre adresse. Il m’a arraché l’enveloppe des mains dans le couloir.
« C’est au sujet du prêt de papa, » dit-il. « Je suis co-emprunteur, tu ne savais pas ? J’ai dû signer, sinon ils ne le lui auraient pas accordé. »
« Tu ne me l’as jamais dit. »
« Tu aurais fait une scène. C’est pour ça que je n’ai rien dit. »
Il est allé dans sa chambre, et je suis restée là avec tous les autres reçus. Co-emprunteur. Cela signifie qu’il est aussi responsable de la dette que son père. Donc, si son père ne paie pas, ils viendront après nous. Un instant, je me suis vraiment sentie désolée pour lui : voici un homme empêtré dans le prêt de quelqu’un d’autre par amour pour son père, et maintenant il ne sait pas comment s’en sortir.
La même semaine, sa sœur Larisa est passée. Elle s’est assise dans la cuisine, a enlevé ses chaussures et a étendu ses jambes.
« Vera, tu comprends, » commença-t-elle sans détour. « Papa est seul, j’ai un crédit immobilier, le salaire d’Oleg—tu sais ce que c’est. Et toi, tu as eu un appartement tombé du ciel. »
« Larisa, ma mère est morte. Rien n’est tombé du ciel. »
« Ce n’est pas ce que je voulais dire. » Elle fit un geste évasif de la main. « Je veux juste dire que tu n’iras pas y vivre de toute façon. Papa a besoin d’aide. On est une famille, après tout. »
Je lui ai servi du thé et je n’ai rien dit. Larisa a terminé sa tasse, a dit que les biscuits étaient bons, puis elle est partie. Ensuite, j’ai passé longtemps à laver cette même tasse encore et encore.
Après sa visite, Oleg a cessé de dire : « Il faut qu’on y réfléchisse, » et a commencé à dire : « Quand on vendra. » Il apportait des impressions montrant les prix d’appartements similaires et avait déjà calculé combien irait aux impôts.
« Tu n’auras pas à payer d’impôts si tu as possédé l’appartement plus de trois ans, » dit-il. « Mais tu viens juste de l’obtenir. Donc, tu devras laisser treize pour cent. C’est dommage, mais on ne peut pas attendre. »
« Oleg, l’impôt se calcule à partir de la date du décès de ma mère. Le notaire me l’a expliqué. »
« Justement, » dit-il. « Donc, on vend maintenant. »
Ce “justement” ne voulait rien dire, et soudain j’ai compris qu’il ne m’écoutait pas. Ce que je disais ne comptait pas. Seul le moment l’intéressait.
Ensuite, Mitya a appelé. Il vivait à Saint-Pétersbourg, travaillait dans un bureau d’études, et il appelait généralement le dimanche.
« Maman, papa a dit que tu vendais l’appartement de grand-mère. C’est vrai ? »
« Papa s’est avancé un peu vite. »
« Il dit que grand-père a des dettes. Maman, si tu as besoin, je peux t’aider. J’ai un peu économisé. »
« Ce n’est pas nécessaire pour l’instant, mon fils. Je vais gérer. »
Après cette conversation, j’ai commencé à me sentir vraiment anxieuse. Oleg parlait déjà à notre fils de la vente de mon appartement comme si la décision était prise. Et soudain, je me suis demandé : pourquoi Mitya n’avait-il jamais entendu parler des dettes de son grand-père auparavant ? Piotr Semionovitch appelait son petit-fils à chaque fête et se vantait de ses concombres ou de sa nouvelle télé.
La télévision. Au printemps, mon beau-père s’est acheté une énorme télé, et c’est Oleg qui l’a conduit au magasin. Quelqu’un avec un million de dettes n’irait pas acheter une télévision à 40 000 roubles.
J’ai rejeté cette pensée. Les personnes âgées peuvent être peu pratiques. Peut-être que la chaudière, la télé, le toit—tout est à crédit, et c’est pour ça que la dette est devenue aussi grande.
Lundi, je suis allée au centre multifonction pour déposer les documents pour l’enregistrement de la propriété. Oleg est venu avec moi.
«Ce sera plus rapide à deux», dit-il.
Pendant que nous attendions, il tenait mon dossier de documents comme s’il était à lui. Au guichet, il se pencha vers la préposée :
«Peut-on déposer directement le compromis de vente ? Nous avons déjà un acheteur.»
«Enregistrez d’abord la propriété», répondit la jeune femme sans lever les yeux. «Ensuite, vous pouvez vendre autant que vous voulez.»
Sur le chemin du retour, Oleg était irrité par la file d’attente, par le bureau, par le temps.
«Une semaine», grommela-t-il. «Encore une semaine ! Tu te rends compte que chaque jour, c’est plus d’intérêts ?»
«Les intérêts de qui, Oleg ?»
Il m’a regardée comme si j’étais une étrangère.
«De papa, de qui d’autre.»
Le soir, assise dans la cuisine, je fixais l’annonce qu’il avait publiée avec mes photos : le balcon de maman, les rideaux de maman. ‘Vente urgente, négociation possible.’ Il avait mis le prix à un demi-million en dessous du marché.
C’est là qu’il a évoqué l’héritage et les dettes de mon père, fort et définitif comme un verdict. Et j’ai pris mon sac.
Vendredi matin, Oleg est parti. Il a jeté un pull, son rasoir et un chargeur dans son sac.
«Je serai chez papa ce soir», dit-il. «Je réglerai les choses avec ses banques. En attendant, réfléchis-y. L’agent immobilier passe de toute façon samedi, j’ai arrangé ça, tu as les clés.»
Il m’a embrassée sur la joue, comme d’habitude, et a claqué la porte derrière lui.
J’ai erré toute la matinée dans l’appartement, incapable de faire quoi que ce soit. À deux heures, j’ai appelé mon beau-père—pas de réponse, juste de longues sonneries. À trois heures, j’ai réessayé—toujours rien. J’ai alors appelé l’agent immobilier et annulé la visite du samedi. Il n’était pas content et m’a dit qu’Oleg Petrovitch lui avait promis une avance sur commission, en espèces. J’ai vérifié. Il a répété : ‘Oui, il a dit qu’il avait urgemment besoin de l’argent, m’a demandé de trouver vite un acheteur, même à perte.’
Samedi matin à sept heures, j’ai pris le train de banlieue pour Torjok. Un peu plus d’une heure à regarder défiler forêts et champs détrempés. Dans mon sac, une tourte au chou—Pyotr Semionovitch l’aimait bien.
J’ai marché depuis la gare. La maison de mon beau-père était au bout de la rue, derrière une clôture verte. Le toit était vieux, des taches de feutre de toiture gonflé. Il ne l’avait jamais changé. Pas une seule fois.
La voiture d’Oleg n’était pas devant le portail.
Pyotr Semionovitch a ouvert la porte en veste matelassée, un sécateur à la main.
«Verochka ? Tu es seule ? Pourquoi n’as-tu pas prévenu ?»
«J’ai appelé.»
«Le téléphone est à l’intérieur—j’ai passé la matinée au jardin. Entre, entre.»
Nous nous sommes assis sur la véranda. Il a découpé la tourte et versé le thé dans des verres avec des porte-verres.
«Oleg n’est pas venu ici hier, n’est-ce pas ?», ai-je demandé.
‘Oleg ?’ Il avait l’air surpris. ‘Il n’est pas venu ici depuis un mois. Parfois, il appelle.’
Je posai mon verre sur la soucoupe.
‘Piotr Semionovitch. Dites-moi la vérité. Avez-vous contracté un emprunt ? Pour le toit, pour des soins ?’
Il me regarda par-dessus ses lunettes un long moment, comme pour vérifier si je plaisantais.
‘Moi ? Un prêt ? Vera, tu es sérieuse ? Je n’ai jamais emprunté un kopeck à une banque de ma vie. Oleg lui-même m’a dit en juin que tu avais des difficultés, après ta mère…’ Il s’interrompit, puis entra et revint avec un carnet bancaire usé. ‘Tiens. J’avais mis de côté deux cent mille pour les frais d’obsèques. Je les ai donnés à Oleg en juin. Il a dit que c’était pour tes médicaments, que tu étais malade, et que tu étais trop fière pour demander.’
J’ai regardé la dernière ligne. Retrait. Deux cent mille. Seize juin.
Les appels téléphoniques sur le balcon, la lettre de la banque à son nom, ‘co-emprunteur’, et le prix de l’annonce inférieur de cinq cent mille, la commission en espèces versée à l’agent immobilier à l’avance—tout cela concernait Oleg, et uniquement lui.
‘Je ne suis pas malade,’ dis-je. ‘Et personne ne m’a jamais acheté de médicaments.’
Piotr Semionovitch s’assit lentement. Il posa le carnet bancaire sur la toile cirée et le lissa de la main.
‘Idiot,’ dit-il à voix basse. ‘Encore une fois, alors.’
‘Encore quoi ?’
‘En quatre-vingt-dix-huit, lui et son copain Grichka ont aussi tenté une affaire. Importer des voitures. J’ai vendu mon garage pour le sortir de ce pétrin. Il a juré qu’il ne recommencerait jamais. Tu ne le savais pas, tu venais de te marier, il avait honte.’
J’appelai Oleg. Il décrocha après cinq sonneries, d’une voix enjouée :
‘Alors, tu y as réfléchi ?’
« Je suis chez ton père, » dis-je. « Nous prenons le thé. Où es-tu ? »
La ligne devint silencieuse. Puis j’ai entendu une portière de voiture claquer près de lui.
« Vera, je peux t’expliquer… »
« Tu expliqueras. À la maison. Lundi à sept heures du soir. Et apporte tous les contrats, chaque un. »
J’ai raccroché et, pour la première fois en trente-et-un ans, je n’ai pas attendu qu’il me rappelle.
Mon beau-père m’a accompagnée à la gare. Sur le quai, il m’a soudain pris la main.
« Ne vends pas l’appartement de ta mère, » dit-il. « Il est à toi. Pas à lui, pas à moi. »
Dimanche, j’ai fait quelque chose que je n’avais jamais fait : je me suis installée à l’ordinateur d’Oleg. Son mot de passe était le même que pour son mail, la date de naissance de Mitya. Dans son appli bancaire, qu’il n’avait pas fermée, il y avait trois prêts. Un prêt à la consommation de neuf cent mille, pris en mai. Une carte de crédit à découvert. Et un autre prêt, de trois cent mille, pris en juillet. Les échéances des trois étaient en retard. Dans ses messages avec ce Grisha, j’ai trouvé des photos d’un camion et des messages comme : « Oleg, la marchandise est retardée, tiens bon jusqu’à l’automne, » et « Oleg, je vais tout rembourser. » Le dernier datait d’août. Après, Grisha n’a plus répondu.
Il n’y avait pas de prêt du père. Pas de co-emprunteur. Un million quatre cent mille—c’était sa propre dette pour une cargaison jamais arrivée. L’argent qu’il comptait obtenir en vendant l’appartement de ma mère devait combler son trou avant que je découvre tout.
Lundi matin, je suis allée voir une avocate qu’une collègue m’avait recommandée. Elle a écouté et regardé les relevés imprimés.
« L’appartement t’est revenu en héritage », a-t-elle dit. « C’est ton bien personnel. Ton mari n’a aucun droit en cas de partage. Ses prêts ont été contractés sans ton accord et pas pour des besoins familiaux ; si cela est confirmé, il en sera responsable lui-même. Garde les relevés. Si tu demandes le divorce, ils te serviront. »
Le soir, j’ai mis un sac vert foncé dans l’entrée. Il n’était plus vide : pulls, chemises, rasoir, chargeur de téléphone, ses magazines de pêche. À côté, un sac avec ses bottes.
Oleg est rentré un peu avant huit heures. Il s’est arrêté sur le seuil en voyant le sac et le paquet.
« Qu’est-ce que c’est ? »
« Ce sont tes affaires. »
« Vera, tu vas vraiment me mettre dehors pour rien… »
« Un million quatre cent mille, c’est rien ? » J’ai posé le relevé bancaire sur la table. « Neuf cent mille en mai. La carte. Trois cent mille en juillet. Les deux cent mille que tu as pris à ton père pour ses funérailles, en lui disant que j’étais malade. »
Il est devenu pâle et s’est mis à parler très vite, butant sur les mots :
« Grisha avait promis de tout rendre ! C’était un vrai projet, j’aurais tout rendu — tu n’aurais même rien su ! Je faisais ça pour nous ! »
« Pour nous », ai-je répété. « C’est pour ça que tu vendais l’appartement de ma mère pour un demi-million de moins et que tu prenais la commission de l’agent à l’avance. »
« Qu’est-ce que tu en sais ! » cria-t-il. « Les huissiers me harcèlent au boulot ! Tu veux que je me fasse virer ? »
« Je veux que tu assumes tes dettes. Et que tu parles à ton père. »
Il continuait à me regarder, puis le sac. Je voyais qu’il attendait que je pleure, que je cède ou que je dise : “trouvons une solution.” C’est ce qui s’était toujours passé en trente ans.
« L’appartement est à nous—celui-ci », a-t-il finalement dit, moins fort. « Tu ne peux pas me mettre dehors. »
« Je ne peux pas », ai-je acquiescé. « L’appartement est à nos deux noms. C’est pour ça que je vais demander le divorce et la division des biens. En attendant, tu peux aller chez Larisa ou chez ton père. Il a dit qu’il te laisserait entrer—mais prépare-toi à ce qu’il te demande pour les deux cent mille. »
Oleg est resté longtemps dans l’entrée. Puis il a saisi son sac par les poignées, maladroitement, comme s’il était devenu soudain plus lourd.
« Tu le regretteras », a-t-il commencé, puis il s’est arrêté, a fait un geste las de la main et est sorti.
Larisa a appelé une heure plus tard, criant au téléphone que j’abandonnais mon mari dans un moment difficile. J’ai écouté jusqu’au bout et je n’ai dit qu’une chose :
« Demande à ton frère à qui est le prêt. Puis rappelle-moi. »
Elle n’a jamais rappelé.
Oleg a rendu l’argent à son père petit à petit—c’est Pyotr Semenovich qui me l’a dit en décembre. Oleg rembourse ses dettes avec son salaire et en prenant des petits boulots au garage de pneus. Nous avons partagé notre deux-pièces de la rue Zavodskaya au tribunal. Mitya est venu à l’audience et s’est assis à côté de moi.
J’ai emménagé dans l’appartement de ma mère fin octobre. J’ai accroché de nouveaux rideaux au balcon, mais gardé le papier peint fleuri dans le couloir. Mon beau-père m’a offert un nichoir qu’il avait construit avec Mitya il y a des années, et qui était resté tout ce temps dans son abri de jardin. Je l’ai installé sur le cadre de la fenêtre du balcon. Chaque matin, une mésange vient, je bois mon café à la fenêtre, et je ne me presse nulle part.
Parfois, le plus difficile ce n’est pas de partir—c’est de demander pour la première fois : « Dans l’intérêt de qui est-ce, en fait ? » Si tu connais cette sensation, reste à l’écoute de la chaîne.
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