« Prends ces 100 000 dollars et disparais. Mon fils ne saura jamais rien de toi… ni de ce bébé », avait dit Mme Wellington six ans plus tôt.
Le soir du Nouvel An, la famille Wellington célébrait sur son yacht de dix millions. Mme Wellington leva sa coupe de champagne à « une année parfaite ».
Puis, une ombre tomba sur le pont.
Un méga-yacht de deux cents millions s’approcha, gigantesque : héliport, piscine, plusieurs ponts… et un nom inscrit sur la coque, en lettres nettes : Destiny.
La femme elle-même apparut sur le pont, droite, calme, inattaquable. À ses côtés, trois enfants habillés en tenues marines de créateur agitèrent la main en souriant.
— Joyeux Nouvel An, Mme Wellington.
Le verre de Brandon lui échappa presque. Sa femme lui agrippa le bras.
— C’est qui, elle ?
Et les enfants, d’une voix parfaitement synchronisée, lancèrent :
— Salut, Papa… Salut, Mamie.
Le champagne devint soudain acide dans la bouche de Victoria Wellington.
Destiny Miller fixait Brandon Wellington. Ils étaient assis sur un banc, à River Beach. L’océan était gris, froid, et le vent mordait comme un rappel à la réalité. Un mardi après-midi de mars.
Les mains de Destiny tremblaient. Elle avait glissé un papier plié dans la poche de sa veste, comme si le simple contact pouvait lui donner du courage. Brandon lui prit la main.
— Tu peux tout me dire, Destiny. Qu’est-ce qu’il y a ?
Elle inspira, puis souffla, comme si ce mot pouvait la tuer :
— Je suis enceinte.
Les yeux de Brandon s’écarquillèrent. Il ouvrit la bouche… aucun son ne sortit. Destiny guetta son visage, terrifiée.
Ils se voyaient depuis huit mois, toujours en cachette. Brandon ne l’avait jamais emmenée chez lui. Il ne l’avait jamais présentée à sa mère. Destiny travaillait comme serveuse. Brandon, lui, venait de l’une des familles les plus riches de Boston. Elle savait ce que cette nouvelle pouvait déclencher.
— Dis quelque chose… s’il te plaît, murmura-t-elle.
Brandon la serra brusquement contre lui, très fort, comme si sa propre peur cherchait à s’étouffer.
— Ça va aller. On va trouver une solution. Ensemble.
Destiny éclata en sanglots.
— Tu es sûr ? Brandon… je connais ta famille…
— Stop, coupa-t-il en se reculant pour la regarder droit dans les yeux. Je t’aime, Destiny. On va être une famille. Je vais en parler à ma mère ce soir.
Mais elle vit, derrière la tendresse, une chose qui la glaça : la peur. Une peur ancienne, installée, comme une chaîne invisible.
Six mois plus tôt, Destiny transportait trois assiettes de saumon et de légumes rôtis à travers un restaurant bondé. Le Harborside faisait salle comble chaque soir. Situé près de Beacon Hill, il attirait les gens qui sortaient du bureau : costumes impeccables, montres luxueuses, vins hors de prix.
Destiny souriait à tout le monde. Elle avait besoin des pourboires.
— Excusez-moi, mademoiselle, dit un homme à la table 7. Un peu plus d’eau ?
— Bien sûr, monsieur. Tout de suite.
Elle courut remplir le pichet, revint. Elle avait vingt-deux ans. Elle était arrivée à Boston deux ans auparavant, depuis une petite ville de l’Ohio. Sa mère y vivait encore, enchaînant deux emplois depuis toujours. Le père de Destiny était parti quand elle avait cinq ans. Pas d’université. Pas d’argent. Alors elle était venue ici, avec l’espoir d’une vie meilleure.
— Destiny, la table 12 t’attend ! lança Marcus, un autre serveur.
À la table 12, trois hommes en costumes. Deux plus âgés, et un troisième, plus jeune, la fin de la vingtaine peut-être. Cheveux châtains clairs, yeux bleus, regard posé. Il lisait le menu.
Destiny s’approcha.
— Bonsoir, messieurs. Je m’appelle Destiny, je m’occuperai de vous ce soir. Je peux vous apporter quelque chose à boire ?
Le jeune homme leva les yeux. Il la fixa un instant, puis sourit.
— De l’eau, s’il vous plaît. Juste de l’eau.
Les deux autres commandèrent du vin.
Ils restèrent deux heures. Ils parlaient d’immobilier, de chantiers, de projets. Destiny apportait les plats, remplissait les verres. Et chaque fois qu’elle revenait, le jeune homme lui offrait ce même sourire, doux et persistant.
Au moment de l’addition, l’homme plus âgé paya par carte. Destiny aperçut le nom : Wellington Real Estate Holdings.
— Merci d’être venus, dit-elle.
Le jeune homme se leva.
— Excusez-moi… je suis désolé de demander, mais… vous finissez à quelle heure ce soir ?
Destiny cligna des yeux.
— Euh… à 23 heures.
— Vous accepteriez un café après votre service ? Il y a un endroit à deux rues d’ici qui ferme tard.
Les deux hommes plus âgés échangèrent un sourire, puis s’éloignèrent, comme s’ils avaient anticipé la scène depuis le début. Le jeune homme resta, seul, face à elle.
— Je ne connais même pas votre prénom, dit Destiny.
— Brandon. Brandon Wellington.
Destiny hésita. Son costume valait sûrement plus cher que son loyer. Et elle, elle portait un tablier noir taché de café.
— Je ne pense pas que ce soit une bonne idée, répondit-elle doucement.
— Pourquoi ?
Il avait l’air sincèrement surpris.
— Parce que… vous êtes vous, et moi je suis moi.
Brandon fronça les sourcils.
— Je ne comprends pas.
— Ça veut dire qu’on ne vit pas dans le même monde.
Il prit une inspiration.
— Moi, je veux juste boire un café avec toi et te parler. C’est tout.
Sa voix était simple, honnête.
— Juste un café. Si au bout de trente minutes tu me détestes, tu n’auras plus jamais à me revoir.
Destiny plongea dans ses yeux bleus. Et, malgré la prudence, malgré l’instinct qui lui disait de fuir, elle se sentit… moins seule.
— D’accord, lâcha-t-elle. Juste un café.
Brandon revint au Harborside trois fois la semaine suivante. Toujours seul. Toujours à demander Destiny comme serveuse. Un soir, elle finit par rire :
— Vous aimez vraiment la cuisine, ou vous venez juste pour me voir ?
Il éclata de rire.
— La cuisine est bonne. Mais oui… je viens pour toi.
— Pourquoi ?
Brandon la regarda comme si la réponse était évidente.
— Parce que tu es différente de toutes les personnes que je connais. Tu es vraie.
Le samedi, il l’invita « pour de vrai ». Un petit restaurant italien à Cambridge, loin des regards du centre-ville. Trois heures à parler. Destiny raconta l’Ohio, sa mère, son départ avec 800 dollars et une valise. Brandon parla de son enfance dans un manoir de dix chambres, à Brooklyn. Son père était mort quand il avait vingt ans. Sa mère dirigeait désormais l’entreprise.
— Tu aimes quoi, toi ? demanda Destiny.
Brandon réfléchit.
— Honnêtement… je ne sais pas encore. On ne m’a jamais laissé choisir.
Destiny ressentit une pointe de tristesse pour lui. Elle n’avait pas d’argent, mais au moins, elle avait la liberté.
Ils commencèrent à se voir. Pendant huit mois, ils se retrouvèrent en secret : plages, petits restaurants dans des villes où personne ne les connaissait, parcs tranquilles. Jamais le manoir. Jamais la mère.
— Pourquoi on se cache toujours ? demanda Destiny un soir.
Brandon eut un mouvement d’inconfort.
— Ma mère est… difficile. Elle a des idées très précises sur la personne avec qui je devrais être.
— Donc… elle ne m’accepterait pas.
— Ce n’est pas toi, Destiny. C’est elle. Elle ne pense qu’au statut, à la réputation.
Destiny avala sa salive.
— Donc je ne suis pas assez bien pour les Wellington.
— Ce n’est pas ce que j’ai dit !
Il lui prit les mains.
— Je t’aime. Je me fiche de ce que ma mère pense. J’ai juste… besoin de temps pour trouver comment lui dire.
Mais les mois passèrent. Et Brandon ne dit rien.
Puis Destiny commença à se sentir mal au travail. Vertiges. Nausées. Douleurs. Retard. Elle acheta un test de grossesse.
Dans la salle de bain minuscule de son studio, elle s’assit par terre, attendant le verdict.
Deux lignes roses.
Positive.
Elle resta là longtemps, à trembler, à pleurer en silence. Enceinte. Sans diplôme. Sans économies. Dans un appartement de 40 m². Et le père… un homme riche, prisonnier de sa mère.
Pourtant, elle aimait Brandon. Et peut-être que ce bébé le forcerait à choisir, enfin.
Sur le banc de River Beach, Brandon promit :
— Je vais lui dire ce soir.
Il l’embrassa, la serra contre lui.
— Je rentre au manoir maintenant. Je lui dis tout. Toi. Nous. Le bébé.
— Et si elle se met en colère ?
— Qu’elle se mette en colère. J’ai vingt-huit ans. Je peux décider.
Mais sa voix tremblait.
Brandon la raccompagna à l’arrêt de bus, l’embrassa une dernière fois.
— Je t’appelle ce soir. Je te promets que tout ira bien.
Destiny le regarda rejoindre sa Mercedes noire, puis elle rentra chez elle, le ventre serré, et attendit.
Brandon, lui, répétait dans sa tête les phrases qu’il allait dire. Le portail s’ouvrit. Le manoir, immense, en pierre grise et colonnes blanches, lui parut ce soir-là plus froid que jamais.
Dans la bibliothèque, Victoria Wellington l’attendait. Tailleur bleu marine. Cheveux argent parfaits. Regard vert, tranchant.
— Tu as dit que c’était important. Qu’est-ce que c’est ?
Brandon inspira.
— Je vois quelqu’un. Elle s’appelle Destiny Miller. Ça fait huit mois.
Victoria ne cligna pas.
— Huit mois… et tu me le dis maintenant ?
— Je vous le dis parce que c’est sérieux. Je l’aime.
Victoria croisa les mains.
— Parle-moi de cette Destiny Miller. Sa famille fait quoi ?
— Sa mère travaille dans l’Ohio. Son père est parti quand elle était petite.
— Et sa mère fait quoi, exactement ?
Brandon hésita.
— Deux emplois… je crois qu’elle fait des ménages et travaille dans une épicerie.
Les yeux de Victoria se rétrécirent.
— Et Destiny ?
— Elle travaille au Harborside. Elle est serveuse.
— Serveuse. Pas de diplôme.
— Non, mais… ça n’a aucune importance. Elle est intelligente, elle est gentille et…
Victoria le coupa, glaciale :
— …et enceinte, j’imagine.
Brandon sentit comme une gifle.
— Comment… ?
— Je ne suis pas idiote, Brandon. Tu te caches depuis huit mois. Tu débarques ici pour me parler d’une serveuse que tu « aimes ». Il n’y a qu’une raison.
Elle se pencha.
— Elle est enceinte de combien ?
— Trois mois.
Victoria ferma les yeux une seconde. Quand elle les rouvrit, il n’y avait plus rien d’humain : seulement la stratégie.
— C’est inacceptable.
— Je ne vous demande pas la permission. Je vous annonce que Destiny et moi allons être une famille. Nous allons élever cet enfant ensemble.
— Non, tu ne le feras pas.
Victoria se leva, alla à la fenêtre.
— Tu es mon seul fils. L’héritier des Wellington. Tu sais ce que ça signifie ?
— Je sais.
— Non, tu ne sais pas. Cette famille a une réputation. Un empire sur trois générations. Je ne te laisserai pas tout gâcher pour une serveuse enceinte, sans éducation, sans réseau.
— Destiny ne « gâche » rien. Je l’aime.
Victoria eut un rire sec.
— L’amour ne paie pas les factures. L’amour ne bâtit pas des entreprises. Cette fille a vu une opportunité. Elle l’a saisie.
— Ce n’est pas vrai !
— Elles sont toutes pareilles. Elle est probablement tombée enceinte exprès.
Brandon se leva, furieux.
— Vous ne la connaissez pas !
— Je n’ai pas besoin de la connaître.
Victoria attrapa son téléphone.
— Tu pars à New York demain matin. On clôture un deal. Tu dois être là.
— Quoi ? Non ! Je dois être avec Destiny !
— Tu dois faire ton travail. Je m’occupe du reste.
— « Du reste » ? Qu’est-ce que ça veut dire ?
Victoria ne répondit pas. Elle tapait déjà.
— Ton vol est à 7h demain. Maria prépare ta valise.
— Maman… je ne la laisse pas seule maintenant.
Victoria leva les yeux.
— Si. Tu vas à New York. Quand tu reviendras dans trois jours, ce « problème » sera réglé.
Destiny n’était pas un problème. Brandon voulut se battre… mais il avait passé sa vie à obéir. Il quitta la pièce, en colère et terrifié.
Le lendemain, depuis sa chambre d’hôtel à Manhattan, il appela Destiny.
— Elle sait. Je lui ai tout dit.
— Et… ?
— Elle n’est pas contente, mais je lui ai dit qu’on serait une famille, quoi qu’elle pense.
— Brandon, j’ai peur…
— Elle ne peut rien faire. Je t’aime. Je reviens dans trois jours. On arrangera tout. Je te le promets.
Quand il raccrocha, il fixa son téléphone. Il voulait croire ses propres mots. Mais il connaissait sa mère. Victoria Wellington ne perdait jamais.
Deux jours plus tard, Destiny reçut un appel au travail.
— Destiny Miller ?
— Oui.
— Je m’appelle Helen, je travaille pour Mme Victoria Wellington. Mme Wellington souhaiterait vous recevoir demain à 14 heures. Elle veut vous rencontrer « correctement ».
Le cœur de Destiny bondit. Une rencontre ? Peut-être… peut-être qu’elle voulait faire la paix.
Elle emprunta une robe noire à une collègue. Le lendemain, deux bus et plus d’une heure de trajet pour Brooklyn. Et quand elle arriva… elle resta figée. Le manoir ressemblait à un musée.
On la fit entrer, puis installer face à Victoria, assise sur un canapé crème, tailleur noir, perles, regard vert qui disséquait.
— Vous êtes plus jeune que je ne pensais. Quel âge avez-vous ?
— Vingt-deux.
— Et vous êtes serveuse au Harborside.
— Oui, madame.
— Vous avez fait quelles études ?
— Je n’ai pas pu aller à l’université. Ma famille n’avait pas les moyens.
Victoria hocha la tête, puis pencha le buste, comme une juge qui prononce la peine.
— Mademoiselle Miller, je vais être directe. Mon fils croit vous aimer. Peut-être est-ce vrai, à sa manière. Mais l’amour ne suffit pas pour bâtir une vie. Vous n’avez ni diplôme, ni réseau, ni compétences au-delà de servir des assiettes. Pensez-vous vraiment pouvoir être une Wellington ?
Le visage de Destiny brûlait.
— Je n’ai pas cherché tout ça. Je l’aime… et ce bébé…
— Le bébé.
Victoria ouvrit un dossier, en sortit un papier et le posa entre elles.
Un chèque.
100 000 dollars.
Destiny le fixa, incrédule.
— Ce chèque est pour vous. Prenez-le. Quittez Boston ce soir. Ne recontactez jamais mon fils.
Destiny releva les yeux, choquée.
— Vous voulez que je… disparaisse ?
— Je veux que vous soyez réaliste. Cent mille dollars, c’est plus que ce que vous gagnerez en cinq ans en tant que serveuse. Prenez-les. Recommencez ailleurs. Élevez votre enfant seule. Vous vous en sortirez.
— Je ne veux pas votre argent. Je veux Brandon.
— Brandon ne sait pas ce qu’il veut. Il est confus. Dans un an, il vous aura oubliée.
La voix de Victoria se fit plus froide, plus dangereuse.
— Si vous refusez, je rendrai votre vie très difficile. J’ai des avocats. Des relations. Je peux faire en sorte que vous ne travailliez plus jamais à Boston. Je peux vous entraîner dans des procédures pendant des années. Vous ne pouvez pas me combattre. Vous n’avez rien.
Destiny sentit les larmes monter. Trois mois de grossesse. Huit cents dollars sur son compte. Seule, à Boston. Sa mère à des milliers de kilomètres. Et en face… l’une des femmes les plus puissantes du Massachusetts.
— Pourquoi vous faites ça ? souffla Destiny.
— Je protège ma famille.
Victoria poussa le chèque vers elle.
— Prenez-le. Partez ce soir. C’est la meilleure option pour tout le monde.
Destiny trembla. Elle regarda ce chiffre. Une somme qui pouvait acheter la sécurité… et éviter une guerre.
Et Brandon ? Brandon était à New York. Il avait fait ce que sa mère voulait. Il l’avait laissée seule au moment où elle en avait le plus besoin.
Destiny saisit le chèque. Les larmes roulèrent.
— Sage décision, murmura Victoria.
Destiny se leva, sortit sans la regarder, traversa le couloir glacé, puis descendit l’allée, la main sur son ventre.
Elle ne se retourna pas.
Elle fit sa valise. Deux valises, toute sa vie. Elle quitta son appartement, la clé laissée au propriétaire. Taxi. Aéroport Logan.
Devant le panneau des départs, elle comprit qu’elle ne pouvait pas rentrer en Ohio. Sa mère n’avait déjà rien. Destiny devait aller loin, là où la famille Wellington ne la retrouverait pas… facilement.
Elle vit : Austin, Texas. Une ville en plein essor, disait-on.
Le prochain vol : 23h45.
Billet aller simple. 320 dollars.
Dans la salle d’embarquement, elle posa la main sur son ventre.
— On va s’en sortir. Je te le promets.
Trois jours plus tard, Brandon rentra. Il se précipita chez Destiny. Il frappa. Pas de réponse. Un voisin finit par ouvrir.
— La fille ? Elle est partie il y a trois nuits. Taxi. Deux valises. Elle a rendu la clé.
Brandon sentit l’air manquer. Il courut au Harborside. Le manager confirma :
— Elle a démissionné. Elle a appelé tard le soir, elle a dit qu’elle quittait Boston. Elle avait l’air… bouleversée.
Brandon retourna au manoir, tremblant. Il trouva sa mère.
— Où est Destiny ? Qu’est-ce que tu as fait ?
Victoria referma lentement son ordinateur.
— Assieds-toi, Brandon.
— Non ! Dis-moi ce que tu as fait !
— Je l’ai rencontrée pendant que tu étais à New York. Je lui ai parlé honnêtement. Je lui ai proposé de l’argent pour partir.
Brandon se sentit vaciller.
— Tu l’as payée…
— Cent mille dollars. Elle a accepté. Elle est partie le soir même.
Victoria déclara, implacable :
— Si elle t’aimait vraiment, elle n’aurait pas pris l’argent. Elle serait restée. Elle se serait battue. Mais elle a pris le chèque… et elle a fui.
Brandon recula, comme si sa mère devenait un monstre.
— Tu mens.
— Je ne mens pas. Elle l’a encaissé. J’ai les preuves.
Brandon appela Destiny. Des dizaines de fois. Des centaines. Pendant deux semaines. Puis il engagea un détective privé. Sans résultat. Destiny Miller avait disparu.
Et, peu à peu, Brandon finit par croire à ce que sa mère voulait qu’il croie : Destiny l’avait quitté pour l’argent.
Il devint silencieux. Éteint. Il continua à travailler dans l’entreprise familiale avec un vide constant dans la poitrine.
Deux ans plus tard, Victoria lui présenta Sarah Chen lors d’un gala. Avocate, riche, parfaite pour l’image. Brandon accepta de la fréquenter parce qu’il n’avait plus l’énergie de dire non.
Un an après, ils se marièrent. Un hôtel luxueux à Boston. Trois cents invités. Brandon souriait sur les photos, mais ses yeux ne souriaient pas.
Il pensait à Destiny tous les jours.
Il se demandait où elle était. S’il lui arrivait de penser à lui.
Il ne savait pas qu’elle élevait ses enfants.