« Le motard qui m’a élevé n’était pas mon père ; c’était un vieux mécano crasseux qui m’a trouvé endormi dans sa benne à ordures derrière l’atelier quand j’avais quatorze ans. »
Le motard qui m’a élevé n’était pas mon père ; c’était un mécanicien couvert de graisse qui m’a trouvé en train de dormir dans une benne à ordures derrière son atelier quand j’avais quatorze ans. Il s’appelait Big Mike — un mètre quatre-vingt-douze, une barbe jusqu’à la poitrine, des tatouages de guerre sur les bras … Read more