Quand j’avais dix-sept ans, j’étais assise tout au bout de notre table de salle à manger impeccable, essayant de disparaître. Ma mère avait invité toutes les « bonnes » personnes — tenues de créateurs, grands verres à pied, conversations d’investissement — parce que l’entreprise de mon père venait d’atteindre un cap important et que mon petit frère avait été admis dans une école privée hors de prix.
L’air de la salle à manger avait un goût de parfum cher et de métal — celui du ressentiment qu’on ne dit jamais. Je m’appelle Olivia, et à dix-sept ans, j’étais moins une personne, pour mes parents, qu’une erreur administrative qu’ils n’arrivaient pas tout à fait à effacer. La table était un bloc massif de … Read more