« Tais-toi, misérable », susurra ma belle-mère avant l’arrivée des convives, mais elle resta figée lorsque l’invité d’honneur m’enlaça et m’appela « ma fille ».
— Des serviettes. Traduisez. La voix de ma belle-mère, Tamara Igorievna, transperçait mes nerfs comme un couteau émoussé sur du verre. Je me figeai, le regard posé sur la pile parfaitement alignée de serviettes de lin. — Qu’est-ce qui ne va pas avec elles ? — ma voix sortit trop doucement, presque inaudible. — Un … Read more