« Nous donnerons l’appartement à Kolenka. Tu peux t’en acheter un autre, » dit ma belle-mère—et prit mes clés
« Donc, Olya, c’est réglé. Le studio appartient maintenant à Kolenka. Nous avons déjà tout décidé, inutile de discuter. »
Anna Borisovna le dit aussi naturellement que si elle demandait qu’on lui passe le sucre.
Olga baissa lentement sa tasse de thé.
Ils étaient quatre à table : sa belle-mère en bout de table, son mari Pavel en face d’elle, et le petit frère de Pavel, Kolenka, à côté de sa mère, mâchant des biscuits et consultant son téléphone.
« Qu’avez-vous décidé exactement ? » demanda Olga.
Anna Borisovna s’appuya en arrière.
« Kolenka est adulte. Il va bientôt se marier. Il lui faut un vrai logement, pas une chambre en résidence. En attendant, tu loues ton studio et tu vis ici avec Pacha. Tu n’en as même pas besoin. »
« Il m’appartient, » répondit Olga. « Mes parents me l’ont offert avant mon mariage. »
« Oui, oui, on sait. Tes parents ont de l’argent. Ils pourront encore t’aider. Mais Kolenka a besoin de l’appartement maintenant. Dans une famille, on s’entraide. »
Olga regarda Pavel.
Il évita son regard.
Cela lui dit tout.
Cette conversation avait été arrangée à l’avance. Tout le monde à table connaissait déjà le plan.
Tout le monde sauf elle.
Finalement, Pavel prit la parole.
« Olya, Kolya en a vraiment plus besoin. Toi et maman pouvez effectuer le transfert la semaine prochaine. J’en ai déjà parlé à un notaire. »
Olga le fixa.
« Tu as pris rendez-vous avec un notaire ? »
« Eh bien… oui. »
« Pour mon appartement ? »
Pavel se tortilla, mal à l’aise.
Anna Borisovna tapa sa paume sur la table.
« Assez de drame ! Personne ne te vole rien. Nous sommes une famille. »
Olga resta calme.
« Pacha, où sont les clés de mon studio ? »
Il se figea.
« Olya… »
« Où sont-elles ? »
À contrecœur, Pavel glissa la main dans sa poche et déposa les clés au centre de la table.
L’expression d’Olga changea.
« Tu les as prises dans mon sac ? »
« J’ai juste— »
Avant qu’il ne finisse, Anna Borisovna couvrit les clés de sa main.
« Je les garde pour l’instant. Jusqu’à ce que tout soit réglé correctement. »
Olga fixa la manucure écaillée entourant les clés du bien qui n’avait jamais appartenu à aucun d’eux.
Quelque chose bascula en elle.
Pas de la colère.
Quelque chose de plus froid.
« D’accord, » dit-elle.
Elle se leva, prit son sac à main, enfila son manteau et sortit.
Pas de cris.
Pas de larmes.
Pas de portes claquées.
Dehors, l’air de septembre était frais et sec. Olga resta assise dans sa voiture pendant plusieurs minutes, réfléchissant.
Ses parents lui avaient offert le studio six ans plus tôt.
Elle l’avait rénové.
Elle avait trouvé les locataires.
Elle payait les taxes et les charges.
Et maintenant, la famille de son mari pensait qu’en prenant les clés, l’appartement devenait le leur.
Olga sortit son téléphone.
« Tante Vera ? »
Sa tante répondit presque immédiatement.
« Pour toi ? Je ne suis jamais occupée. Que s’est-il passé ? »
« J’ai besoin de conseils juridiques. »
« Viens à la maison. Je mets la bouilloire en route. »
Vera Nikolaïevna était la sœur de la mère d’Olga, avocate depuis vingt ans. Elle avait été notaire et avait vu assez de conflits familiaux pour sentir venir les problèmes avant même que quiconque ait le temps d’expliquer.
Olga lui raconta tout.
Sa tante écouta tranquillement.
« L’appartement t’a été offert avant le mariage ? »
« Oui. »
« Immatriculé uniquement à ton nom ? »
« Oui. »
Vera hocha la tête.
« Dans ce cas, ton mari n’a aucun droit de propriété. Sa mère non plus. Et tu peux la vendre ou l’offrir à qui tu veux. »
Olga la regarda.
« À n’importe qui ? »
« À n’importe qui. »
Olga resta silencieuse pendant quelques secondes.
Puis elle sourit.
« Tante Vera, que penses-tu de ce quartier ? »
Vera haussa un sourcil.
« Je l’ai toujours aimé. »
À la fin du lendemain, la paperasse était terminée.
Olga transféra officiellement le studio à Vera Nikolaïevna.
En sortant du bureau d’enregistrement, Vera demanda :
« Aucun regret ? »
« Non. »
« Bien. Parce que quoi qu’il arrive ensuite, c’est mon problème. »
Le lendemain matin, les locataires d’Olga l’appelèrent paniqués.
« Olya, une femme est venue ici en disant qu’elle possède l’appartement. Elle dit qu’on doit partir aujourd’hui. »
Olga comprit tout de suite.
Anna Borisovna.
« Ne partez pas, » dit Olga. « Appelez ma tante. Je vais vous donner son numéro. »
Mais Anna Borisovna avait déjà décidé que les accords juridiques ne la concernaient pas.
À l’heure du déjeuner, Kolenka arriva avec des sacs, des cartons, deux amis et plusieurs pizzas.
Sa mère utilisa les clés d’Olga pour le faire entrer.
Les locataires, dépassés par la confrontation, quittèrent temporairement les lieux après avoir parlé avec Vera.
Kolenka s’installa comme s’il venait d’hériter de l’endroit.
Il mit de la musique, débala ses affaires et couvrit le rebord de la fenêtre de mugs et de canettes.
Pendant trois jours, il ne se passa rien.
Le quatrième jour, quelqu’un sonna à la porte.
Kolenka ouvrit en chaussettes et en t-shirt.
Deux policiers se tenaient dehors.
À côté d’eux se tenait Vera Nikolaïevna dans un manteau gris, tenant une chemise.
« Bonjour, » dit-elle. « Je suis Vera Nikolaïevna Sokolova, la propriétaire légale de cet appartement. »
Kolenka cligna des yeux.
« Quoi ? »
Elle ouvrit la chemise.
« Voici le titre de propriété. Voici le contrat de cession. Vous occupez actuellement mon bien sans autorisation. »
« Mais c’est notre appartement. Maman a dit— »
« Votre mère s’est trompée. »
Un des policiers jeta un coup d’œil à l’intérieur.
« Ce sont vos affaires ? »
Kolenka hésita.
« Oui. »
« Faites vos bagages. »
Anna Borisovna arriva moins d’une heure plus tard, rouge et essoufflée.
« Que se passe-t-il ici ?! Cet appartement appartient à notre famille ! »
« Vous avez un titre de propriété ? » demanda un policier.
« Elle devait la transférer à mon fils ! »
« Donc vous n’avez pas de documents. »
Anna Borisovna se retourna contre Vera.
« Et vous, qui êtes-vous ? »
« La propriétaire. »
« Je vais vous poursuivre ! »
Vera esquissa un léger sourire.
« Je vous en prie, essayez. Je pratique le droit depuis vingt ans. Je serais ravie de vous expliquer vos chances. »
Anna Borisovna cessa de discuter.
Kolenka fit ses cartons.
Ses amis les descendirent dans un silence total.
Ce soir-là, le téléphone d’Olga sonna.
Sa belle-mère criait avant même qu’Olga ne décroche.
« Tu as trahi cette famille ! Nous te faisions confiance ! Tu as tout manigancé ! »
Olga attendit qu’elle reprenne son souffle.
« Anna Borisovna, vous m’avez dit que je pouvais toujours me payer un autre appartement. J’ai suivi votre conseil. »
« Quoi ? »
« Je l’ai transféré à ma tante. »
Silence.
« Et les clés ? » poursuivit Olga. « Garde-les. En souvenir. »
Elle mit fin à l’appel.
Puis elle alla dans la chambre et sortit une valise.
L’appartement de Pavel appartenait à Pavel. Olga l’avait toujours su.
La quitter ne lui faisait pas peur.
Elle fit sa valise lentement : vêtements, cosmétiques, documents, livres.
Pavel rentra vers huit heures.
Il s’arrêta en voyant la valise.
« Maman a appelé. »
« Je sais. »
« Olya, pourquoi fallait-il aller jusque-là ? On aurait pu parler. »
Olga se tourna vers lui.
« Tu as pris mes clés dans mon sac et tu les as données à ta mère. »
Pavel haussa les épaules.
« Maman voulait juste montrer l’appartement à Kolya. »
« Ça suffit. »
Il se tut.
Puis il regarda la valise.
« Tu pars à cause d’un appartement ? »
Olga le regarda.
« Tu viens d’appeler ‘appartement’ un cadeau de mes parents, comme si ce n’était rien. Ça me dit tout ce que j’ai besoin de savoir. »
« Olya… »
« Tu recevras les papiers du divorce. Je ne veux pas de ton appartement. Je viendrai reprendre le reste de mes affaires plus tard. »
« Tu ne peux pas partir comme ça ! »
Olga souleva sa valise.
« Je le fais déjà. »
Deux semaines plus tard, elle demanda le divorce.
Pavel appela et écrivit pendant un temps. D’abord confus, puis en colère, puis désolé.
Olga répondait rarement.
Anna Borisovna n’appela plus jamais.
Kolenka retourna à son dortoir et apparemment se plaignit à tout le monde qu’Olga lui avait gâché la vie.
Olga s’en fichait.
En octobre, elle avait loué un petit appartement près du travail.
Il avait de hauts plafonds, de grandes fenêtres et juste assez de place pour ses livres.
Le premier soir, elle s’assit sur le rebord de la fenêtre avec un thé et regarda les lampadaires s’allumer.
Son téléphone était à côté d’elle, face contre la table.
Pour la première fois depuis des années, le silence lui parut paisible.
Six mois plus tard, le divorce fut prononcé.
Tante Vera rénova le studio et y emménagea elle-même.
Lors de la pendaison de crémaillère, elle servit un verre de vin à Olga.
« Toujours aucun regret ? »
Olga regarda autour de l’appartement.
Ça semblait différent maintenant.
Plus lumineuse.
Plus légère.
« Non, » répondit-elle. « Pas du tout. »
Ce printemps-là, en rentrant chez elle le long du fleuve après le travail, Olga réalisa soudain qu’elle souriait.
Rien d’extraordinaire ne s’était produit.
Elle avait une réunion le lendemain, des plans avec une amie pour vendredi, et un nouveau projet qui l’attendait au travail.
Juste la vie ordinaire.
Sa vie.
Et pour la première fois depuis bien longtemps, c’était plus que suffisant.