La belle-mère a fait irruption dans l’appartement à huit heures du matin et a exigé qu’ils aillent à la maison de campagne — la belle-fille s’est rebellée pour la première fois et a détruit la famille
« Arina ! Ouvre enfin ! Qu’est-ce que tu fais ? Je ne suis pas une étrangère à attendre dehors ! »
La voix de Lidia Ivanovna résonna dans le silence du samedi matin au moment même où Arina cercava la clé nella serrure. Sa belle-mère devait attendre devant la porte—comment expliquer autrement sa présence sur le seuil à huit heures du matin un week-end ?
Mon Dieu, pourquoi aujourd’hui, diable ?
Arina gémit intérieurement. Samedi. Le samedi sacré ! Stas était de garde à l’hôpital pour vingt-quatre heures, et elle pouvait enfin être seule. Rester au lit jusqu’à midi, boire du café directement à la cezve, finir ce livre d’Ulitskaïa… Et il y avait aussi un billet pour une exposition au musée Pouchkine—elle voulait y aller depuis trois mois.
La porte s’ouvrit brusquement et Lidia Ivanovna—une sexagénaire débordante d’énergie en robe de chambre colorée—fit irruption dans l’appartement, manquant de renverser Arina. Un grand sac de courses balançait dans ses mains, d’où dépassaient ce qui ressemblait à des râteaux ou des houes—allez savoir.
« Allez, prépare-toi, vite ! On va à la datcha ! » ordonna la belle-mère d’un ton qui n’admettait aucune objection. « Il faut butter les pommes de terre, attacher les concombres. Seule, je n’y arriverai pas. Et ça te fera du bien aussi—tu restes enfermée dans ces quatre murs, pâle comme un champignon. »
Arina cligna des yeux une fois, puis encore. Peut-être était-ce un rêve ? Un cauchemar de datcha et de pommes de terre ?
« Lidia Ivanovna, bonjour, d’abord, » se força à dire Arina le plus poliment possible. « J’ai… j’ai des projets aujourd’hui. Désolée, mais je ne vais pas à la datcha. »
Elle recula prudemment plus profondément dans l’appartement. Peut-être qu’en allant assez lentement, sa belle-mère ne le remarquerait pas.
Elle remarqua.
Les sourcils de Lidia Ivanovna se haussèrent brusquement et ses lèvres se serrèrent en une fine ligne—signe évident d’orage qui approche.
« Et quels projets pourraient être plus importants qu’aider ta mère ? » Une note métallique s’insinua dans sa voix. « Stas n’approuverait certainement pas. Il dit toujours que la famille est sacrée et qu’il faut s’entraider. Et je ne fais pas ça pour moi ! Je le fais pour vous ! Comme ça, vous aurez vos propres pommes de terre cet hiver au lieu de ces poisons du supermarché ! »
C’est reparti,
pensa Arina. La tactique préférée de sa belle-mère était de se cacher derrière Stas comme un bouclier. Son précieux fils serait vexé, son précieux fils ne comprendrait pas…
« Lidia Ivanovna, » dit Arina, essayant de rester calme alors qu’elle bouillonnait de colère à l’intérieur, « Stas et moi en avons déjà discuté. Il sait que je ne supporte pas le travail au jardin. Et aujourd’hui est mon seul jour de repos en deux semaines. Je veux juste dormir et me reposer. »
« Elle veut dormir ! » explosa sa belle-mère, le visage commençant à devenir écarlate. « Tu crois que je suis faite de fer ? J’ai soixante ans, au fait ! Je me casse le dos dans ces jardins du matin au soir ! Pour qui ? Pour vous, gens ingrats ! »
Elle fit un pas en avant, obligeant Arina à reculer contre le mur.
« Écoute-moi, jeune fille ! Je ne suis pas une voisine du nom de Klavka à qui tu vas dicter ta loi ! Tu y vas, un point c’est tout ! Sinon, je dirai tout à Stasik sur la façon dont tu traites sa mère ! »
Quelque chose se brisa en Arina.
Assez.
Pendant trois ans, elle avait supporté ces attaques, les éternels « Maman sait mieux », les plaintes et reproches constants. Pendant trois ans, elle avait souri et hoché la tête alors qu’elle avait envie de hurler.
Mais tout le monde a une limite.
« Vous savez quoi, Lidia Ivanovna ? » La voix d’Arina devint glaciale. « Ça m’est égal. Vous, votre datcha, vos concombres ou vos pommes de terre. Sortez d’ici. Tout de suite. »
Sa belle-mère recula même sous le choc. Elle ne s’attendait clairement pas à une résistance de la part de sa belle-fille éternellement polie.
« Toi… Comment oses-tu ?! »
« Comme ça ! » Arina se redressa et la regarda droit dans les yeux. « Si tu ne pars pas d’ici, j’appelle Stas et je lui dis tout ce que tu fais ! Tu entres chez moi quand je suis seule, tu cries, tu menaces ! On verra ce qu’il en dira ! »
Lidia Ivanovna ouvrit la bouche, mais les mots semblèrent s’étouffer dans sa gorge. Pendant plusieurs secondes, elle haleta comme un poisson rejeté sur le rivage avant de réussir finalement à dire :
« Toi… vipère ! Ingrate ! Je m’en souviendrai ! Je dirai tout à Stasik ! Tu vas le regretter ! »
Arina montra silencieusement la porte.
C’était fini. Elle n’avait plus rien à dire.
Sa belle-mère resta encore un instant, haletante, foudroyant Arina du regard, puis se retourna brusquement et sortit de l’appartement en marmonnant quelque chose sur « les jeunes gâtés » et « de notre temps… »
La porte claqua.
Arina glissa lentement le long du mur jusqu’au sol. Ses mains tremblaient, et son cœur battait dans sa gorge.
Elle l’avait fait.
Elle avait mis sa belle-mère dehors.
Elle avait brisé les règles non écrites de leur jeu de famille heureuse.
Et maintenant, que va-t-il se passer ?
se demanda-t-elle, en serrant ses genoux.
Comment Stas réagira-t-il ? Me soutiendra-t-il ? Ou alors…
Ou non.
Et cette pensée l’effrayait encore plus.
Le soir tomba presque sans qu’elle s’en rende compte.
La journée passa dans un étrange engourdissement. Arina errait dans l’appartement, faisant machinalement une chose après l’autre, mais ses pensées revenaient sans cesse à la scène du matin—au visage de sa belle-mère tordu par la colère, à ses menaces.
La serrure claqua.
Stas.
Épuisé après ses vingt-quatre heures de garde à l’hôpital, des cernes sous les yeux, mais toujours si familier et cher pour elle.
D’habitude, elle se précipitait vers lui, le serrait dans ses bras et lui demandait comment s’était passée sa garde.
Mais aujourd’hui…
« Salut », murmura-t-elle sans lever les yeux du livre qu’elle ne lisait pas vraiment.
« Salut… » Stas la regarda, surpris. « Qu’est-ce qui ne va pas ? »
Arina leva les yeux.
« Ta mère est passée. »
« Ah. Oui, je sais. Elle m’a appelé. »
Le cœur d’Arina se serra.
Elle l’avait appelé.
Bien sûr qu’elle l’avait fait.
Et elle avait sûrement déjà tout dramatisé—comment sa monstrueuse belle-fille avait mis dehors une pauvre femme âgée qui ne voulait qu’aider.
« Et qu’est-ce qu’elle t’a dit ? » Arina croisa les bras.
Stas poussa un gros soupir et s’assit sur le canapé.
« Eh bien… que tu l’as mise dehors. Que tu as été désagréable avec elle. Qu’elle voulait juste que vous alliez ensemble à la datcha, et toi… »
« Et moi quoi ? » La voix d’Arina se fit dure.
« Arina, pourquoi tu as fait ça ? » Stas se frotta les tempes. « Tu aurais pu être plus douce. Elle vieillit, c’est difficile pour elle de gérer la datcha toute seule… »
« Plus douce ?! » Arina se leva d’un bond. « Stas, elle a débarqué ici à huit heures du matin ! Le jour de mon congé ! Et elle a commencé à me donner des ordres—habille-toi, on va butter les pommes de terre ! Quand j’ai poliment refusé, elle s’est mise à crier et à me menacer ! »
« Eh bien, Maman est… impulsive, » dit Stas, essayant visiblement d’arranger les choses. « Mais elle ne veut pas de mal. Elle veut juste qu’on ne manque de rien. Peut-être que tu aurais pu juste… je ne sais pas, lui dire que tu irais une autre fois ? »
Arina le fixa, n’en croyant pas ses oreilles.
« Donc j’étais censée mentir ? Promettre ce que je n’avais aucune intention de faire ? Et pourquoi devrais-je justifier le fait de vouloir passer mon jour de congé comme
moi
veux plutôt que comme le souhaite ta mère ? »
« Ce n’est pas la question ! » Stas commençait aussi à perdre patience. « Tu n’avais pas besoin d’en faire un scandale ! C’est ma mère, Arina ! Ce n’est pas une inconnue ! »
« Et moi, je suis quoi ? » demanda Arina doucement. « Je ne suis pas une inconnue non plus, Stas. Je suis ta femme. Et je suis fatiguée que ta mère intervienne sans cesse dans notre vie, donne des ordres, nous manipule. Et toi… tu es toujours de son côté. »
« Je ne prends pas parti ! » explosa Stas. « Je veux juste que vous… Je veux la paix ! C’est si difficile que ça de simplement lui présenter des excuses ? Même juste pour la forme ? »
Arina sentit quelque chose se briser en elle.
Lentement, douloureusement, comme une vieille porte qui se fend.
« M’excuser ? Je devrais m’excuser d’avoir défendu mon droit à mon espace personnel ? D’avoir refusé de me laisser marcher sur les pieds ? »
Elle secoua la tête.
« Tu sais quoi, Stas ? Si tu ne peux pas me protéger de ta propre mère, si la satisfaire est plus important pour toi que mon bonheur… quel genre de mari es-tu ? »
Ils se retrouvèrent face à face—deux personnes soudainement devenues étrangères.
L’appartement qui ressemblait à un nid douillet ce matin-là ressemblait maintenant à un champ de bataille.
Dehors, il pleuvait.
Une fine bruine désagréable, comme en automne.
Pourtant, c’était le plein été.
Trois jours passèrent.
Trois jours d’un silence glacial, où les mots n’étaient échangés qu’en cas de stricte nécessité :
« Passe-moi le sel. »
« Je pars au travail. »
« Le dîner est dans le frigo. »
Arina et Stas vivaient comme des colocataires dans un appartement partagé, s’évitant poliment dans l’étroit couloir de leur relation.
Stas se promenait l’air plus sombre qu’un nuage d’orage. Ses collègues au travail lui demandaient s’il était malade parce qu’il avait l’air si perdu.
Arina n’allait pas mieux. Au travail, elle souriait mécaniquement aux clients ; à la maison, elle préparait le dîner machinalement.
Mais à l’intérieur, tout faisait mal comme une blessure qui refusait de guérir.
Le mercredi soir, l’histoire continua.
Stas fut retenu au travail à cause d’une opération d’urgence, et Arina décida de faire une tarte aux pommes.
Pas pour lui.
Pour elle-même.
Simplement pour occuper ses mains et ses pensées, pour remplir l’appartement de la chaleur de la cannelle et du foyer.
La sonnette retentit alors que la tarte refroidissait déjà sur la table.
Arina se figea, un torchon à la main.
Son cœur lui souffla de qui il s’agissait.
Elle.
Encore.
À travers le judas, elle aperçut Lidia Ivanovna tenant un grand panier en osier. Son visage affichait une innocence blessée mêlée de détermination.
« Ouvre, Arina ! » Sa voix était doucereuse à en rendre malade, mais Arina entendait l’acier derrière. « J’ai apporté de la nourriture pour mon fils. Tu dois certainement le laisser mourir de faim pendant que tu cours à tes expositions ! »
C’est reparti,
pensa Arina.
Devait-elle refuser d’ouvrir la porte ?
Non. C’était ridicule de se cacher chez elle.
Elle ouvrit.
« Bonsoir, Lidia Ivanovna. Stas n’est pas là. Il est au travail. »
Sans attendre d’invitation, sa belle-mère entra dans l’appartement. Elle regarda autour de la cuisine et s’arrêta en voyant la tarte.
« On fait de la pâtisserie ? » dit-elle d’un ton méprisant. « Eh bien, mes pâtisseries sont peut-être plus simples, mais au moins elles sont faites avec amour. Contrairement à… tes expériences. »
Elle posa son panier sur la table, à côté de la tarte d’Arina, comme un drapeau sur un territoire conquis.
« Je suis venue voir Stasik en fait, » continua Lidia Ivanovna, se tournant vers Arina. « Je veux lui parler. De mère à fils. Depuis qu’il… » — elle fit une pause significative — « s’est marié, il est devenu impossible. Je ne reconnais plus mon garçon. »
« Peut-être parce qu’il a trente-deux ans et qu’il n’est plus un enfant depuis longtemps ? » ne put s’empêcher de répliquer Arina.
Sa belle-mère pinça les lèvres.
« Pour une mère, son fils reste toujours un enfant. Tu comprendras quand tu auras des enfants à toi. Si jamais ça t’arrive, bien sûr. Tout ce qui t’importe, c’est ta carrière… »
« Lidia Ivanovna, si vous êtes venue ici pour m’insulter— »
« T’insulter ? » s’exclama sa belle-mère avec un étonnement théâtral. « Seigneur ! Je dis seulement la vérité. Dis-moi : mon fils est-il heureux ? Je le vois toujours malheureux. C’est à cause de toi ! Avant, il écoutait sa mère, la respectait, et maintenant ? Sa femme dit quelque chose, et soudain sa mère ne compte plus ! »
Elle poussa un soupir théâtral, une main sur le cœur.
« Je ne veux que votre bien. Je veux que vous viviez confortablement, que vos enfants grandissent en mangeant des légumes du jardin au lieu des poisons du supermarché. Et toi… tu me traites comme une ennemie. »
« Je ne vous considère pas comme une ennemie, » dit Arina, fatiguée. « Mais je ne vous laisserai pas non plus décider comment je dois vivre. Stas et moi, nous formons notre propre famille. »
« Ta propre famille ? » Quelque chose de désagréable traversa les yeux de Lidia Ivanovna. « Quelle famille est-ce quand la femme monte son mari contre sa mère ? Stasik s’est plaint à moi. Il a dit que tu ne le comprends pas, que par ta faute ses nerfs sont toujours à vif ! »
Arina se glaça.
« Quoi ? Stas… s’est plaint de moi auprès de toi ? »
« Bien sûr ! » confirma sa belle-mère avec satisfaction. « Le pauvre garçon s’inquiète. Il a peur que tu le sépares complètement de sa mère. Mais une mère, c’est sacré. Une mère, c’est pour toujours. Les épouses… » Elle haussa les épaules expressivement. « Aujourd’hui elles sont là, demain elles ne sont plus là. »
À cet instant précis, une clé tourna dans la serrure.
Stas.
Fatigué, épuisé et totalement non préparé à ce qui l’attendait à la maison.
« Maman ? Arina ? Que se passe-t-il ? »
Lidia Ivanovna se transforma instantanément.
Son visage devint tragique. Des larmes apparurent dans ses yeux.
« Stasik ! Mon fils ! Enfin ! Je t’ai apporté tes chaussons au chou préférés. Et chère petite Arina… » Elle renifla. « Elle m’a encore attaquée ! Elle dit que je gâche votre vie, que tu n’as pas besoin de moi… »
Stas regarda sa mère.
Puis sa femme.
Ses yeux reflétaient l’épuisement face à toute cette situation.
« Arina, est-ce vrai ? »
Deux mots.
Juste deux mots, mais ils effacèrent tout.
Tout leur amour, toute leur confiance, tout l’espoir d’Arina qu’il la comprendrait, la soutiendrait, la protégerait.
Elle regarda son mari et vit un étranger.
Un homme qui n’essayait même pas de comprendre ce qui s’était passé.
Un homme qui avait déjà choisi son camp.
Arina ne dit rien.
Elle le fixa simplement longtemps, avec une telle douleur dans les yeux que Stas devint mal à l’aise.
Puis elle se retourna et alla dans la chambre.
Elle ferma doucement la porte derrière elle.
C’était fini.
Et tous les trois le comprirent.
Ce qui se passa ensuite ne pouvait être décrit que comme de l’agonie.
L’agonie d’une famille qui mourait lentement et douloureusement.
Arina se tenait dans la chambre, le dos contre la porte. De l’autre côté, elle entendait des voix—Stas essayant de calmer sa mère, sa mère se plaignant en retour.
Puis des pas.
La porte d’entrée qui s’ouvrait.
Les dernières plaintes de Lidia Ivanovna sur sa « belle-fille ingrate » et son « pauvre fils ».
Silence.
Les pas de Stas dans le couloir.
Il s’arrêta devant la porte de la chambre.
« Arina… je peux entrer ? »
Elle ne répondit pas.
Elle s’éloigna simplement de la porte et s’assit sur le lit, enlaçant ses bras autour d’elle.
Stas entra.
Il avait l’air perdu, comme un enfant qui ne comprend pas pourquoi ses parents se disputent.
« Arina… parlons-en. S’il te plaît. »
« De quoi veux-tu parler, Stas ? » Sa voix était calme et éteinte. « Du fait que tu n’as même pas essayé d’entendre mon point de vue ? Tu as immédiatement demandé si ce que ta mère disait était vrai. Comme si ma parole ne comptait pas. »
« Ce n’est pas ce que je voulais dire… »
«Alors, qu’est-ce que tu voulais dire ?» Arina le regarda. «Explique-moi. Ta femme a passé trois ans à supporter le comportement de ta mère. Trois ans à sourire quand elle voulait pleurer. Trois ans à écouter des critiques, des leçons, des insultes. Et finalement, juste une fois, elle n’en peut plus. Et toi, qu’est-ce que tu fais ? Tu demandes si l’accusation est vraie. Pas ‘Que s’est-il passé ?’ Pas ‘Ça va ?’ Mais ‘C’est vrai ?’ Comme si j’étais une criminelle.»
Stas s’assit à côté d’elle et tenta de lui prendre la main, mais Arina se dégagea.
«Je suis désolé. Je… je suis juste fatigué de tout ça. Fatigué de vos conflits. Fatigué d’avoir à choisir en permanence…»
«Et tu crois que je ne suis pas fatiguée ?» L’amertume entra dans la voix d’Arina. «Tu crois que je suis en fer ? Tu sais ce que ta mère m’a dit aujourd’hui ? Elle a dit que tu te plaignais de moi auprès d’elle. Que je ne te comprends pas, que c’est à cause de moi que tu es toujours stressé. C’est vrai ?»
Stas hésita.
«Eh bien… Je ne dirais pas que je me suis plaint. Parfois, je lui disais simplement comment ça se passait. C’est ma mère. Elle s’inquiète pour moi…»
«Elle s’inquiète», répéta Arina. «Et tu lui as parlé de nos problèmes. De ce qui se passe entre nous. Tu l’as dit à ta mère, qui déjà ne me supporte pas.»
Elle se leva et alla vers la fenêtre.
Au-delà de la vitre, les lumières de la ville nocturne brillaient : d’autres vies, d’autres destins.
«Tu sais où est le vrai problème, Stas ? Je croyais qu’on formait une équipe, toi et moi. Que, quoi qu’il arrive, on était ensemble, qu’on se protégeait l’un l’autre. Mais il s’avère… que tu ne t’es pas encore séparé de ta mère. Tu n’arrives pas à lui dire ‘Assez. Voici ma famille. Voici mes limites.’»
«Ce n’est pas juste !» Stas se leva aussi. «Je t’aime ! Mais je ne peux pas simplement abandonner ma mère ! C’est elle qui m’a élevé, elle—»
«Je ne te demande pas de l’abandonner !» Arina se tourna brusquement vers lui. «Je te demande de me protéger ! De protéger notre famille de ses intrusions ! Mais tu n’y arrives pas. Ou tu ne veux pas. Et tu sais quoi ? Je ne peux plus vivre comme ça. Je ne peux pas continuer à me battre seule. Je ne peux pas rester dans une famille où c’est toujours moi qui finis par être blâmée.»
Stas pâlit.
«Arina… qu’est-ce que tu dis ? Tu n’y penses pas sérieusement…»
«Si,» le coupa-t-elle. «J’y ai beaucoup réfléchi ces derniers jours. Et j’ai compris que rien ne changera. Ta mère me verra toujours comme une étrangère. Et tu seras toujours partagé entre nous deux. Au final, ça nous détruira tous les deux.»
«Ne dis pas ça ! On peut arranger ça ! Je vais parler à maman, je vais lui expliquer…»
«Expliquer quoi ?» Arina sourit tristement. «Qu’elle doit respecter ta femme ? Elle ne comprendra pas. Pour elle, je serai toujours la femme qui lui a volé son fils. Et toi… tu n’es pas prêt à l’admettre.»
Ils se regardèrent à travers le gouffre qui s’était silencieusement creusé entre eux.
Quand ce fossé était-il apparu ?
Peut-être au tout début, quand Stas avait dit pour la première fois : «C’est comme ça, maman. Supporte.»
Peut-être quand Arina était restée silencieuse alors qu’elle avait envie de crier.
Ou peut-être que la fissure avait toujours été là.
Ils avaient simplement refusé de la voir.
« J’ai… besoin de temps pour réfléchir », dit finalement Arina. « J’ai besoin d’être seule. Je vais rester chez une amie pendant quelques jours. »
« Arina, non ! On peut en parler ! »
Mais elle sortait déjà un sac de l’armoire, pliant mécaniquement des vêtements pour le mettre dedans.
Ses mains ne tremblaient pas.
Une étrange sérénité était tombée sur elle—celle qui vient quand une décision a finalement été prise.
Stas restait là à la regarder faire sa valise.
Il voulait dire quelque chose, l’arrêter, mais les mots restèrent coincés dans sa gorge.
Peut-être parce qu’au fond il savait qu’elle avait raison.
Il avait vraiment échoué à protéger leur famille.
Il avait échoué à devenir le mur derrière lequel sa femme aurait pu se sentir en sécurité.
« Je t’appellerai », dit Arina en arrivant à la porte. « Quand je serai prête à parler. »
« Arina… »
Mais elle était déjà partie.
La porte se ferma doucement, sans cris ni drame.
Et ce silence était plus effrayant que n’importe quel cri.
Stas resta seul dans l’appartement vide.
Dans la cuisine, la tarte aux pommes d’Arina était toujours là, à côté du panier de pâtisseries de sa mère.
Deux mondes qui n’avaient jamais réussi à coexister.
Dehors, la pluie commença à tomber.
Une forte pluie d’été, lavant la poussière des rues et les illusions de l’âme.
La famille était morte.
Silencieusement.
Sans cris, sans vaisselle cassée.
Juste deux personnes qui s’étaient aimées autrefois et se retrouvaient désormais de part et d’autre des barricades.
Et chacun d’eux resta avec sa propre version de la vérité.
Épilogue
Un mois passa.
Arina loua un petit appartement de l’autre côté de la ville.
Un studio dans un vieil immeuble, avec des fenêtres donnant sur la cour.
Mais c’était le sien.
Aucun fantôme du passé.
Le matin, elle buvait un café à la fenêtre et regardait la cour s’éveiller. Les vieilles femmes promenaient leur chien, les mères pressaient leurs enfants vers la maternelle, et le concierge, Petrovitch, balayait les allées en sifflotant un air joyeux.
Une vie ordinaire de gens ordinaires.
Et maintenant, elle en faisait partie.
Au travail, les gens remarquaient qu’Arina avait changé.
Elle était plus calme.
Plus sûre d’elle.
Elle avait cessé de s’excuser pour tout et avait appris à dire non.
Ses amies lui disaient qu’elle semblait renaître.
Peut-être bien.
Stas a appelé.
D’abord tous les jours, puis de moins en moins souvent.
Ils se retrouvèrent une fois dans un café pour discuter des formalités.
Il avait maigri et avait l’air épuisé.
Il lui dit que désormais sa mère venait chez lui tous les jours—cuisinait, faisait le ménage, et se plaignait de sa « famille détruite ».
« Elle est heureuse », dit-il avec un sourire triste. « Je suis enfin redevenu son petit garçon. Le seul problème, c’est que ce petit garçon a trente-deux ans et se sent comme un vieillard. »
Arina ne répondit rien.
Que pouvait-elle dire ?
Chacun fait ses propres choix.
« Peut-être qu’il n’est pas trop tard pour tout arranger ? » demanda-t-il à la fin de la rencontre. « J’ai compris beaucoup de choses. Sur moi. Sur nous. Peut-être qu’on pourrait recommencer ? »
Arina secoua la tête.
« Je suis désolée, Stas. Mais je ne veux pas retourner dans un endroit où j’étais malheureuse. Et toi… tu ne changeras pas. Tant que ta mère sera en vie, tu seras toujours d’abord son fils. Et je ne suis pas prête à passer au second plan dans ma propre famille. »
Ils se sont quittés devant le café.
Stas est parti à droite, vers le métro.
Arina est partie à gauche, vers sa nouvelle vie.
Il ne pleuvait pas.
Le soleil d’août brillait et la ville paraissait fraîchement lavée et renouvelée.
Tout comme sa vie.
Arina sourit et accéléra le pas.
Chez elle, son livre d’Oulitskaïa inachevé l’attendait, ainsi qu’un billet pour l’exposition du lendemain et toute une soirée rien que pour elle.
Et c’était merveilleux.