Mon parrain m’a légué un restaurant et neuf millions de roubles. Ma belle-mère, qui n’avait pas mangé à ma table depuis trois ans, a demandé à venir dîner
« Nastya, je réfléchissais… Peut-être qu’il est temps d’oublier les vieilles rancunes ? Après tout, la famille, c’est sacré. »
Comme ça. Sans aucune introduction.
Galina Borisovna avait appelé mercredi matin alors que Nastya était encore dans le bureau du notaire, relisant les documents pour la troisième fois sans riuscir à croire che fossero veri.
Un restaurant.
Un compte en banque.
Un testament à son nom.
Son parrain était mort paisiblement, comme il avait vécu. Son cœur. Soixante-douze ans, la moitié de sa vie passée derrière les fourneaux et l’autre moitié derrière le comptoir du restaurant. Il n’avait pas d’enfants, sa femme était partie depuis longtemps, et il avait bâti Dubravouchka—un petit restaurant chaleureux à deux pâtés de maisons du parc—lui-même, de ses propres mains, guidé par un seul rêve.
Et maintenant, tout cela appartenait à Nastya.
Neuf millions deux cent mille roubles sur le compte. Un bâtiment à deux étages avec une véranda. Une équipe de quatorze personnes.
Et un appel de sa belle-mère, exactement trois jours après que la nouvelle se soit répandue dans le chat familial.
Nastya rangea son téléphone dans son sac et resta longtemps à regarder par la fenêtre du taxi.
La ville de juillet défilait devant elle : tilleuls poussiéreux, bancs encore mouillés par la pluie de la nuit, femmes portant des sacs de courses près des stands de légumes.
La vie ordinaire.
Et elle possédait un restaurant.
Trois ans.
Pendant trois ans, Galina Borisovna n’avait pas franchi le seuil de leur appartement.
Après cet incident avec la maison de campagne—une violente dispute ponctuée de cris dans l’escalier et d’une porte claquée—sa belle-mère avait déclaré que Nastya était « une étrangère » et avait cessé de la saluer même lorsqu’elles se croisaient.
Mitya, le mari de Nastya, faisait semblant de trouver cela normal. Comme d’habitude, il se plaçait entre elles, apaisait sa mère au téléphone et disait à Nastya :
« Tu la connais. Ça lui passera. »
Ce n’est pas passé.
Pas pendant trois ans.
Et soudain, c’était « Nastenka ».
« La famille, c’est sacré. »
Quand Nastya rentra à la maison, Mitya était déjà au courant.
Il était assis dans la cuisine, une tasse devant lui, à regarder la table.
« Maman veut venir dîner », dit-il sans lever les yeux.
« Ho entendu. »
« Nastya… »
« Mitya, ça ne me dérange pas. »
Elle posa son sac sur une chaise, ouvrit le réfrigérateur et le fixa sans raison particulière.
« Laisse-la venir. Mais dis-moi honnêtement : c’est elle qui m’a appelée, ou c’est toi qui le lui as demandé ? »
La pause dura environ trois secondes.
Assez longtemps.
« C’est elle qui t’a appelée », dit-il.
Nastya referma le réfrigérateur.
Mitya était un homme bien. Vraiment.
Il ne buvait pas, ne trompait pas et travaillait honnêtement comme ingénieur dans une usine de pièces automobiles. Il était calme et prévisible.
Mais chaque fois qu’il devait choisir entre sa mère et sa femme, il choisissait toujours la paix.
Rien que la paix.
Il ne voulait se disputer avec personne.
Et peut-être que c’était ça le plus difficile — pas sa colère, pas la trahison, mais cette diplomatie silencieuse et incessante dans sa propre maison.
Galina Borisovna est arrivée samedi à sept heures du soir, vêtue d’un chemisier blanc et portant un gâteau d’une pâtisserie.
C’était un gâteau cher. Nastya reconnut la boîte. Elle achetait parfois des pâtisseries à cet endroit elle-même.
«Nastenka, regarde comme tu as grandi», dit sa belle-mère, examinant l’entrée avec l’air de quelqu’un qui leur fait une faveur en étant là.
Grandi.
Nastya avait trente-quatre ans.
À table, ils parlèrent de la météo, des voisins et du fait que la ville avait de nouveau creusé la rue principale.
Galina Borisovna mangeait proprement, s’essuyait les lèvres avec une serviette et complimentait la salade.
Mitya versait le vin et ne cessait de regarder de sa mère à sa femme comme un arbitre surveillant deux combattants sur un ring, prêt à arrêter le match à tout instant.
Mais il n’y eut pas de dispute.
Nastya sourit et passa le pain.
Elle savait attendre.
Son parrain lui avait appris cela quand elle travaillait pour lui comme serveuse pendant ses années d’université.
«Un invité finira toujours par te dire ce qu’il veut», disait-il. «Il suffit de lui laisser du temps.»
Oncle Grisha.
Grigori Pavlovitch Voronov.
Un grand homme bruyant qui sentait toujours le café et le tablier en cuir.
Il l’avait appelée six mois avant sa mort.
Sans raison particulière, ou du moins c’est ce qu’il avait semblé.
Ils parlaient de l’automne et de la douleur à son genou chaque fois qu’il pleuvait.
Puis, à la fin de la conversation, il dit :
«Tu es la seule personne que j’ai qui ne m’a jamais rien demandé. C’est pour cela que tu auras tout.»
Nastya a ri.
Elle pensait qu’il plaisantait.
Il ne plaisantait pas.
«Tu sais,» dit Galina Borisovna lorsqu’ils passèrent au thé, «j’ai entendu dire que le restaurant a besoin d’un investissement sérieux. Il paraît qu’il faut des réparations, et le personnel est instable…»
«Où as-tu entendu ça ?» demanda Nastya.
«Oh, les gens parlent.»
Sa belle-mère haussa les épaules.
«Je veux seulement dire que si tu as besoin d’aide, Mitya et moi sommes toujours —»
«Maman», dit Mitya calmement.
«Qu’est-ce que tu veux dire, ‘Maman’ ? Je parle affaires ! Petya connaît des gens dans une coopérative de construction qui s’occupent de biens commerciaux. Ils pourraient l’évaluer, jeter un œil. Peut-être qu’il serait plus rentable de le vendre que de s’en occuper…»
Nastya posa soigneusement sa tasse sur la soucoupe sans un bruit.
Voilà.
C’était pour cela qu’elle était venue.
Pas pour faire la paix.
Pas pour «oublier les vieilles rancunes».
Elle était venue examiner le restaurant — ou, plus précisément, voir ce qu’on pouvait en faire.
Et Petya était le frère de Galina Borisovna, un homme discret qui semblait toujours avoir de l’argent, au regard perçant et habitué à parler des biens d’autrui comme s’ils lui appartenaient déjà.
«Galina Borisovna», dit Nastya d’une voix parfaitement calme, «je n’ai pas l’intention de le vendre. Lundi, j’irai au restaurant rencontrer l’équipe. Oncle Grisha a mis vingt ans à bâtir Dubravushka. Pour moi, il est important de préserver ce qu’il a créé.»
« Bien sûr, bien sûr », dit rapidement sa belle-mère. « Je dis seulement, si jamais… »
« Je comprends. Merci. »
Mitya servit plus de thé.
Galina Borisovna reprit une autre part de gâteau.
La conversation dériva sur le jardinage. Sa belle-mère avait une maison de campagne, et apparemment, les tomates étaient particulièrement bonnes cette année-là.
Nastya écoutait tout en pensant à tout autre chose.
Lundi, pour la première fois, elle entrerait à Dubravushka en tant que propriétaire.
Le chef était Arkady. Elle se souvenait de lui depuis ses années d’études. Il savait sûrement déjà pour l’héritage et l’attendait.
Parmi les quatorze employés, il y aurait aussi des gens que Nastya n’avait jamais rencontrés.
Et ces trois derniers jours, certains d’entre eux avaient probablement consulté sa photo en ligne et se demandaient ce qui allait se passer ensuite.
Elle pensa aussi à Petya.
Il appellerait.
Bientôt.
Il le ferait sans aucun doute.
Galina Borisovna partit à neuf heures et demie.
Dans l’entrée, elle serra Nastya dans ses bras rapidement et maladroitement, comme on le fait avec des connaissances éloignées.
« Tu t’en sors bien », dit-elle. « Tu y arriveras. »
La porte se referma.
Mitya aida à débarrasser la table.
Il resta silencieux un moment, puis dit :
« Elle s’inquiète juste pour toi. »
« Je sais. »
« Tu n’es pas fâchée ? »
Nastya regarda son mari.
Un homme bien.
Un homme perdu.
« Non, Mitya. Je ne suis pas fâchée. »
Elle mit les assiettes dans l’évier, essuya la table et alla dans la chambre.
Elle sortit un carnet acheté la semaine précédente — un fin à carreaux.
En haut de la page, elle écrivit :
« Lundi. Dubravushka. »
Puis elle commença à dresser une liste de questions qu’elle comptait poser à Arkady.
Dehors, la nuit tombait sur la ville.
Au loin, derrière le parc, les fenêtres d’un bâtiment à deux étages avec véranda brillaient d’une lumière chaleureuse.
Son bâtiment.
Nastya arriva à Dubravushka à dix heures du matin, avant l’heure d’ouverture, alors que le personnel commençait à peine à arriver et que tout pouvait encore être vu tel que c’était vraiment, sans l’apparence soignée préparée pour les clients.
Elle s’arrêta devant l’entrée et resta simplement là une minute.
L’enseigne en bois avait légèrement foncé avec le temps.
Deux pots de géraniums se trouvaient de chaque côté des marches. Oncle Grisha avait toujours aimé les géraniums. Il les appelait « fleurs honnêtes ».
La porte vitrée était impeccable.
La poignée brillait.
Quelqu’un avait pris soin de l’endroit.
À l’intérieur, cela sentait le café et quelque chose d’herbacé.
Du basilic, peut-être.
La salle à manger était petite, avec une douzaine de tables, des boiseries aux murs et des abat-jour aux couleurs chaudes.
Tout paraissait un peu démodé.
Mais vivant.
Pas mort.
« Anastasia Sergueïevna ? »
Arkady sortit de la cuisine.
Nastya se souvenait de lui autrement — plus jeune, plus vif.
Il était maintenant un homme large, solide, d’environ cinquante ans, avec des cheveux gris aux tempes et des mains marquées à jamais par sa profession : callosités, brûlures, odeur persistante des épices.
« Arkady Nikolaïevitch. »
Elle lui tendit la main.
« Juste Nastya, si ça ne vous dérange pas. »
Il la serra franchement, sans paroles inutiles.
Puis il la regarda brièvement, l’évaluant sans impolitesse, simplement en l’observant comme des professionnels étudient un nouveau venu dans un secteur où les erreurs peuvent coûter cher.
« Viens. Je vais te faire visiter. »
Ils ont parcouru le restaurant pendant près d’une heure.
La cuisine.
La réserve.
Le deuxième étage, où il y avait une petite salle de banquet à peine utilisée pendant les deux dernières années.
Arkady parlait brièvement et de façon pratique : où les canalisations fuyaient, quel équipement était obsolète, quels fournisseurs étaient fiables, lesquels posaient des problèmes.
Nastya écoutait et prenait des notes.
« Grigory Pavlovich était malade durant sa dernière année », dit Arkady lorsqu’ils revinrent au rez-de-chaussée et s’assirent à une table dans un coin. « Il venait à peine ici. Nous nous sommes débrouillés tout seuls. J’ai maintenu tout en marche. »
Aucune vantardise dans ses paroles.
Juste un constat.
« Je le vois », dit Nastya. « Merci. »
Il hocha la tête et regarda par la fenêtre.
Dehors, la rue de juillet était déjà animée, pleine de voitures, de voix et d’un cycliste en veste jaune.
« Vous comptez vendre ? » demanda-t-il.
« Non. »
Arkady hocha de nouveau la tête.
Cette fois, c’était comme s’il avait pris une décision intérieure.
« Alors il faut que tu rencontres Vera Anatolievna. C’est notre administratrice. Elle est arrivée il y a trois mois sur recommandation. »
Un court moment de pause.
« Grigory Pavlovich n’a pas eu le temps de vraiment la connaître. »
Nastya leva les yeux.
Il y avait quelque chose dans son ton.
Pas de la peur.
Plutôt comme un discret panneau d’avertissement au bord de la route.
« Et toi ? »
« Assez », dit Arkady en se levant. « Elle sera là à onze heures. »
Vera Anatolievna entra exactement à onze heures.
Sa ponctualité paraissait presque intentionnellement précise.
Elle avait environ quarante-cinq ans, mince, vêtue d’un tailleur gris clair. Ses cheveux étaient tirés en arrière et bien attachés.
Son sourire était professionnel.
Ses yeux étaient vifs, attentifs, et ne laissaient rien passer.
« Anastasia Sergueïevna, je suis ravie de faire votre connaissance. Nous étions tous très inquiets. Il y avait tant d’incertitudes après la disparition de Grigory Pavlovich… »
« Je comprends », dit Nastya. « Il n’y a plus d’incertitude. »
« Bien sûr, bien sûr. »
Vera Anatolievna s’assit en face d’elle et posa ses mains soigneusement pliées sur la table.
« J’aimerais vous mettre à jour. J’ai plusieurs propositions pour optimiser les dépenses. J’ai préparé des tableaux… »
« Je les regarderai plus tard. D’abord, je veux parler à chaque employé. »
Un court instant d’hésitation.
Presque invisible.
« Bien sûr. Je peux organiser les réunions, coordonner les emplois du temps… »
« Il n’est pas nécessaire d’organiser quoi que ce soit », dit Nastya calmement. « Je vais me promener, je veux juste rencontrer tout le monde. »
Le sourire de Vera Anatolievna s’élargit.
Mais ses doigts se crispèrent légèrement sur la table.
À l’heure du déjeuner, Nastya connaissait tout le monde.
Deux serveuses, Dasha et Polina, toutes deux jeunes et visiblement nerveuses.
Taisiya, la plongeuse, cinquante ans et calme comme une montagne.
Deux cuisiniers.
L’assistant d’Arkady.
Ruslan le barman.
La femme de ménage.
Et Jenya, la caissière—une jeune fille discrète de vingt-deux ans à son premier emploi.
Jenya regardait Nastya comme si elle attendait un verdict.
« Tout va bien », lui dit Nastya. « Je ne licencie personne. »
Zhenya expira si fort que Nastya faillit rire.
Nastya partit vers trois heures, lorsque le restaurant était déjà ouvert.
Les premiers clients du déjeuner étaient arrivés.
Arkady faisait du bruit en cuisine.
Dasha portait un plateau à travers la salle à manger.
Vie ordinaire.
Vivre sa vie.
Sur les marches à l’extérieur, Nastya s’arrêta et vérifia son téléphone.
Quatre appels manqués.
Un de Mitya.
Deux d’un numéro inconnu.
Et un de…
Piotr Borisovitch Galkine.
Le frère de sa belle-mère.
Exactement comme elle s’y attendait.
Elle rangea son téléphone.
Elle le rappellerait.
Juste pas maintenant.
Pas ici.
Ce soir-là, alors que Mitya était sous la douche, Galina Borisovna appela de nouveau.
« Alors ? Tu as rencontré le personnel ? »
« Oui. Tout va bien. »
« Petya dit qu’il t’a appelée. »
« J’ai vu. Je le rappellerai demain. »
« Nastya, ne le prends pas mal, mais il s’y connaît vraiment dans ce domaine. Il a des contacts à l’administration des locations. Il pourrait— »
« Galina Borisovna », l’interrompit Nastya, sans irritation ni excuse dans la voix, juste une ferme tranquillité, « je ne vends pas le restaurant. Je ne le loue pas. J’y travaille maintenant. Merci à Petya pour son intérêt, mais je n’ai pas besoin d’aide pour gérer ma propriété. »
Un silence.
« Eh bien… comme tu veux. »
« Bonne nuit. »
Nastya termina l’appel et regarde son carnet.
La liste avait doublé de taille pendant la journée.
La rénovation du deuxième étage devait venir en premier.
La salle des banquets restait inutilisée alors qu’elle pouvait générer un tiers du chiffre d’affaires du restaurant.
Il y avait aussi le fournisseur recommandé par Vera Anatolievna.
Nastya devait vérifier les termes du contrat.
Arkady avait mentionné en passant que les prix étaient « bizarres ».
Bizarres.
Un mot intéressant.
Nastya a entouré la ligne.
Demain, elle demanderait les contrats originaux.
Tous.
Des trois derniers mois.
Ils verraient exactement ce que Vera Anatolievna avait « optimisé ».
Nastya ne reçut pas immédiatement les contrats.
Vera Anatolievna dit que les dossiers étaient en comptabilité, que la comptable travaillait à distance et qu’elle ne serait disponible que jeudi.
Elle expliqua tout légèrement, avec le sourire, comme si c’était sans importance.
Mais Nastya remarqua quelque chose.
Pendant que Vera parlait, elle n’a pas cligné des yeux une seule fois.
Pas une seule fois.
« D’accord », dit Nastya. « Jeudi. »
Puis elle alla voir Arkady.
Le chef travaillait sur une sauce quand elle entra dans la cuisine.
Sans se retourner, il dit :
« J’ai les contrats. Des copies. Je les ai faites au cas où, quand Vera Anatolievna a commencé à changer de fournisseurs. »
Nastya s’arrêta.
« Pourquoi ne me l’as-tu pas dit tout de suite ? »
« Je voulais voir quelles questions tu poserais. »
Il se tourna enfin vers elle.
« Tu poses les bonnes questions. »
Il sortit un simple dossier en carton d’un tiroir sous la table de préparation.
À l’intérieur, il y avait des documents imprimés et plusieurs notes manuscrites dans les marges.
Nastya s’assit sur un tabouret haut près du mur et se mit à lire.
Le tableau n’était pas reluisant.
Au cours des trois derniers mois, Vera Anatolyevna avait remplacé quatre fournisseurs : viande, poisson, produits laitiers et produits de boulangerie.
Chaque nouveau fournisseur demandait plus que l’ancien.
Vingt pour cent de plus.
Trente pour cent.
Dans un cas, quarante pour cent.
Et dans le contrat de livraison de poisson, le représentant du fournisseur figurait comme Baltprom SARL.
Fondateur :
Galkin P. B.
Piotr Borisovitch.
Nastya referma le dossier.
Par la fenêtre de la cuisine, elle apercevait une partie de la cour : un vieux pommier, une clôture en bois et un chat assis dessus.
Une scène parfaitement paisible.
Voilà comment ça marchait.
Vera Anatolyevna était arrivée « sur recommandation ».
Recommandation de qui ? se demanda Nastya.
Elle avait remplacé les fournisseurs.
Les dépenses avaient augmenté.
Les bénéfices avaient chuté.
Le restaurant commençait à ressembler à une affaire en difficulté.
Puis Petya était arrivé avec ses contacts dans la gestion immobilière et avait expliqué au nouveau propriétaire, supposément désorienté, qu’il vaudrait peut-être mieux vendre avant que la situation n’empire.
Malin.
Presque.
« Arkady Nikolaïevitch, dit Nastya, il y a combien de temps que vous l’avez compris ? »
« Il y a un mois. »
Il remuait la sauce.
« Mais je suis un employé. Le restaurant n’était pas à moi. »
« Maintenant, il l’est. Tu me diras si quelque chose te semble étrange ? »
Il la regarda.
« Je le ferai. »
Jeudi, Nastya arriva avec un avocat.
Il était jeune, méticuleux, portait des lunettes rondes et se spécialisait précisément dans les petites entreprises et les situations qui semblaient accidentelles mais faisaient en réalité partie d’un système.
Il s’appelait Anton.
Vera Anatolyevna les accueillit dans le hall.
Le sourire était toujours là.
Le tailleur était impeccable.
Mais lorsqu’elle remarqua le dossier sous le bras de Nastya—le même qu’Arkady lui avait remis—quelque chose traversa son visage.
À peine perceptible.
Ils parlèrent dans le bureau de l’oncle Grisha, une petite pièce au deuxième étage où ses affaires étaient encore intactes.
Une tasse avec une ancre dessus.
Le calendrier de l’année dernière.
Une photo de Dubravouchka le jour de l’ouverture.
Nastya n’avait rien enlevé volontairement.
Anton parlait calmement et en détail.
Des irrégularités dans les contrats.
Des conflits d’intérêts.
Des conséquences possibles.
Vera Anatolyevna écoutait avec une expression impassible.
Enfin, elle dit :
« J’ai agi dans l’intérêt du restaurant. »
« L’intérêt du restaurant, c’est de payer quarante pour cent de plus pour le poisson ? » demanda Nastya.
Silence.
« Je suis prête à remettre ma démission volontairement », dit enfin Vera Anatolyevna.
Sa voix resta posée.
Mais sous la table, Nastya vit que ses doigts s’étaient crispés en poing.
« Ce serait raisonnable », dit Anton.
Vera Anatolyevna partit ce même jour.
Dès vendredi, il ne restait plus rien d’elle dans le bureau.
Le personnel resta silencieux.
Pas par crainte, mais à cause de ce soulagement particulier que ressentent les gens quand ce qui les oppressait disparaît enfin et qu’ils ne savent pas trop comment le formuler.
Zhénia sourit à Nastya depuis la caisse comme seuls sourient ceux qui sont vraiment heureux.
Nastya a finalement rencontré Piotr Borissovitch.
Elle l’a appelé elle-même.
Elle a choisi l’endroit elle-même.
Un café à côté du parc, sur une terrasse ouverte au beau milieu d’un après-midi de juillet.
Il est arrivé tranquillement, vêtu d’une chemise en lin, avec le comportement détendu d’un homme qui n’a absolument rien à cacher.
Nastya apprécia la performance.
La conversation fut brève.
Elle posa sur la table une copie imprimée du contrat avec Baltprom LLC ainsi que l’avis juridique d’Anton : deux pages, claires et organisées point par point.
Piotr Borissovitch regarda les documents.
Il prit son café.
Il en but une gorgée.
« Nastya, parlons en adultes… »
« Je parle comme une adulte. Le contrat avec votre société est résilié. Anton enverra aujourd’hui la notification officielle. Si vous avez des plaintes, adressez-vous à mon avocat. »
Il resta silencieux un instant.
Puis il sourit.
Pas avec colère.
Presque avec le respect de ceux qui savent perdre avec élégance.
« Grigory a bien choisi en te choisissant. »
Nastya remit les papiers dans son sac et se leva.
Elle n’a pas appelé Galina Borissovna.
Mitya l’apprit lui-même—par sa mère, par Petya.
Il rassembla tous les éléments et rentra à la maison en silence, arborant l’expression coupable que Nastya connaissait par cœur.
« Tu aurais pu me le dire, » dit-il.
« Tu aurais essayé de réconcilier tout le monde, » répondit-elle sans colère. « C’est ce que tu fais toujours. »
Il ne protesta pas.
Il s’assit et se frotta le visage des deux mains.
« Maman ne savait rien du plan de Petya. Je pense qu’elle ne savait vraiment pas. »
« Peut-être. »
Nastya posa un bol devant lui.
Elle avait préparé une soupe de poulet, simple et claire, exactement comme l’oncle Grisha lui avait appris : rien d’inutile, pour goûter vraiment le bouillon.
« Mais c’est elle qui l’a amené dans notre vie. Et dans mon restaurant. »
Mitya contempla sa soupe.
« Et maintenant, que va-t-il se passer ? »
« Rien. On continue à vivre. »
Ce n’était ni un pardon ni une sentence.
Juste la vérité.
Un mois plus tard, le deuxième étage de Dubravushka rouvrit comme salle de banquet.
Arkady créa un nouveau menu de saison avec des produits locaux.
Le nouvel administrateur, choisi par Nastya elle-même, se révéla être un homme méticuleux et calme d’environ trente-cinq ans.
Mais il vérifiait personnellement chaque fournisseur.
Le samedi soir, après la fermeture, Nastya était assise seule sur la véranda.
Juillet touchait à sa fin.
L’air s’était adouci.
Les géraniums près de l’entrée étaient en pleine floraison comme s’ils voulaient fleurir pour toujours.
Elle sortit son carnet.
Presque tout sur la première page avait été rayé.
Fait. Résolu. Clos.
Elle tourna une page blanche et écrivit un mot en haut :
« Dubravushka. »
Puis, après un moment d’hésitation, elle en écrivit un autre en dessous.
« À moi. »
Quelque part au fond d’elle-même, là où habitait d’ordinaire l’angoisse, tout était calme.
Oncle Grisha savait ce qu’il faisait.
Et maintenant, elle aussi.
Galina Borissovna téléphona le dimanche matin.
Nastya était déjà au restaurant. Elle était venue tôt, avant l’équipe, juste pour s’asseoir en silence avec une tasse de café.
« Nastya », dit sa belle-mère.
Sa voix semblait différente.
Il n’y avait aucune douceur sucrée.
Pas de « Nastenka ».
« Je ne savais rien du plan de Petya. Je veux que tu le saches. »
Nastya regarda par la fenêtre.
Un homme marchait dans la rue avec un chien. Le chien tirait sur sa laisse, essayant d’atteindre une flaque d’eau.
« Je te crois », dit Nastya.
« Lui et moi… nous ne nous parlons pas en ce moment. »
« Ça ne regarde que vous deux, Galina Borisovna. »
Un silence.
Une longue, inhabituelle.
« Tu es forte », finit par dire sa belle-mère.
Il n’y avait aucune admiration dans sa voix.
Aucune affection sentimentale.
Elle le dit simplement comme un fait.
« Je ne m’y attendais pas. »
Nastya sourit faiblement.
« Moi non plus. »
Ils se dirent au revoir sans paroles inutiles.
Aucune promesse.
Pas de « recommençons à zéro ».
Juste une conversation entre deux personnes qui s’étaient enfin vues sans ornements ni faux-semblants.
Arkady arriva à huit heures et demie, comme toujours.
Il posa sa tasse habituelle sous la machine à café et regarda autour de la salle à manger pour s’assurer que tout était à sa place.
Puis il remarqua Nastya assise près de la fenêtre.
« As-tu bien dormi ? »
« Bien », répondit-elle. « Pour la première fois depuis longtemps. »
Il acquiesça et entra dans la cuisine.
Il ne demanda rien d’autre.
Il savait quand les mots étaient inutiles.
Nastya termina son café, ferme le carnet et se lève.
Elle se dirigea vers l’entrée et poussa la porte.
Le matin de juillet entra avec un air chaud, légèrement humide, l’odeur du bois chauffé par le soleil et, quelque part au loin, celle du pain frais venant de la boulangerie du coin.
Le géranium à côté de l’entrée restait comme un garde.
Rouge.
Têtu.
De son oncle.
Nastya toucha l’une de ses feuilles.
Rugueuse.
Vivante.
Et elle pensa qu’elle devrait acheter deux pots de plus.
La véranda était grande.
Il y avait beaucoup de place.
Elle rentra à l’intérieur.
La porte se referma doucement derrière elle.
La journée commençait.