Mon ex-belle-mère a organisé une représentation devant mon immeuble. Dommage qu’elle ait compté sur la sympathie

«Natalya Nikolaevna, ne vous fâchez pas, mais votre ancienne belle-mère a organisé une véritable réunion près de la troisième entrée. Elle dit que vous avez conduit cet homme à la ruine.»
La voix de notre concierge, Zinaida Pavlovna, résonnait au téléphone avec l’intonation d’une souffleuse de théâtre annonçant un incendie sur scène.
«Je l’ai vraiment ruiné ?» ai-je précisé en sirotant mon café du matin.
«Oui, elle dit que vous l’avez mené à l’épuisement nerveux !» rapporta joyeusement la concierge. «Elle est assise là avec des sacs et agite une couverture écossaise. Petrovna de l’appartement quarante-deux est déjà passée, et ce voisin avec le carlin aussi. Vous feriez mieux de descendre, sinon elle va lancer un fonds de soutien pour votre ex-mari.»
J’ai raccroché, terminé calmement mon café, puis me suis approchée de la fenêtre.
Pour une raison quelconque, dans notre société, on pense que si une femme ne fait pas de scène ni ne s’arrache les cheveux après un divorce, alors elle est simplement une Reine des Neiges sans cœur. Et si l’ex-mari a l’air épuisé en même temps, la société est prête à le plaindre sans même essayer de comprendre les détails.
J’ai enfilé un léger cardigan et suis sortie. Les spectacles montés à mon insu, je préfère les regarder au premier rang.
Margarita Vassilievna s’était effectivement installée sur un banc près du parterre de fleurs, avec la prestance d’un sénateur romain. À ses pieds se trouvaient deux gros sacs de supermarché et une vieille couverture en laine avait dramatiquement été étalée sur le dossier du banc.
Un petit cercle d’auditeurs reconnaissants s’était déjà formé autour d’elle.
«Je ne demande pas pour moi, braves gens !» proclama Margarita Vassilievna, en pressant ses mains contre sa poitrine. «Je demande pour mon fils ! Un homme sans toit, c’est une tragédie nationale ! Natalia a un immense appartement, une pièce entière y est vide ! Elle ne peut pas se comporter en être humain décent ?»
Petrovna de l’appartement quarante-deux claqua la langue avec compassion. Le voisin avec le carlin se balançait d’un pied sur l’autre, regrettant visiblement d’être sorti juste pour jeter les poubelles.
«Je ne suis pas une femme ordinaire, je connais la vie !» la voix de mon ancienne belle-mère s’éleva. «Quand je travaillais au stand de tchebourek, même les chefs des postes de police locaux venaient chez moi comme en pèlerinage ! Oui, oui ! Ils venaient après leur service, fatigués, enlevaient leur casquette. Je leur servais des tcheboureks chauds et frais ! Ils mangeaient, se reposaient l’âme, me remerciaient ! J’étais la personne la plus respectée du quartier ! Et celle-ci… elle a mis son propre mari à la porte comme un chaton !»
«Bonjour, Margarita Vassilievna», dis-je en m’approchant et en m’arrêtant posément devant le banc. «Qui exactement ai-je mis à la porte ?»
Ma belle-mère hésita. Le public tourna la tête vers moi à l’unisson parfait. Le carlin éternua doucement.
«Ton Germachka ! Ton mari !» Mon ancienne belle-mère se ressaisit rapidement, les yeux brillants. «Tu n’as plus aucune conscience, Natacha ! L’homme erre partout, il souffre !»
«Donc vous êtes venue me suggérer de laisser mon ex-mari revenir vivre ici ?» demandai-je en penchant légèrement la tête.
«Temporairement ! Jusqu’à ce qu’il se remette sur pied !» Margarita Vassilievna pointa le doigt vers la couverture. «Je lui ai même apporté des affaires pour les premiers jours !»
«Et pourquoi ne peut-il pas rester temporairement chez vous ?» ai-je demandé raisonnablement.
«Il vit déjà chez moi depuis un mois !» s’exclama ma belle-mère, indignée, oubliant un instant son rôle de grande martyre. «J’ai des problèmes de tension, il me faut du calme ! Et lui il mange toute la journée, marmonne au téléphone, m’a aplati le canapé et n’a toujours pas réparé l’étagère de la salle de bain ! Je suis retraitée, c’est difficile pour moi !»
«Donc chez vous, l’arrangement temporaire est terminé, et vous avez décidé de me le transmettre ?»
Dans le silence qui suivit, on entendit Petrovna de l’appartement quarante-deux rire doucement dans sa main. Le spectacle commençait à partir en lambeaux. Les voisins réalisèrent soudain que cela n’avait rien à voir avec une grande compassion maternelle, mais tout à voir avec une tentative banale de refiler un grand fils, devenu agaçant, sur les épaules de quelqu’un d’autre.
À ce moment-là, le héros de l’occasion lui-même apparut au coin du bâtiment.
German marchait lentement, une main dans la poche de son pantalon clair. Son visage exprimait la tristesse d’un noble offensé dont le destin cruel avait forcé à passer la nuit dans une écurie. Certes, l’image était quelque peu gâchée par la tasse de café raf coûteux d’un café branché dans sa main droite.
En me voyant au milieu de la foule, il fronça les sourcils avec mécontentement, mais prit rapidement son rôle au sérieux.
« Natasha, on aurait pu en parler tranquillement », dit German en s’approchant et en soupirant tristement. « Mais c’est toi qui as tout sorti en public. Pourquoi toute cette scène devant tout le monde ? »
J’ai regardé sa tasse de café, puis la couverture écossaise, puis les yeux de mon ex-mari.
« German, tu es venu dans ma cour avec ta mère, une couverture et un groupe de soutien. La seule façon pour que ce soit plus discret aurait été de venir avec une fanfare. »
La voisine avec le carlin se détourna, cachant un sourire.
« Je veux juste une conversation normale ! » German tenta d’élever la voix. « Je t’ai tout laissé ! L’appartement, l’entreprise ! Je suis parti avec une seule valise ! »
« German, tu es sorti de l’appartement de quelqu’un d’autre et de l’entreprise de quelqu’un d’autre », le corrigeai-je calmement. « Et maintenant ta mère essaie de te ramener parce que tu refuses de réparer une étagère et tu manges trop. »
Margarita Vassilievna s’enflamma comme une allumette.
« Comment oses-tu dire ça ?! Je suis venue ici en personne décente ! De femme à femme ! »
« Alors parlons comme des gens décents, Margarita Vassilievna », dis-je en faisant un pas vers le banc. « German a quarante et un ans. Il a deux bras, deux jambes et, selon lui, un esprit exceptionnel. S’il n’a pas de logement, il peut louer un appartement. S’il n’a pas d’argent pour en louer un, il peut trouver du travail. Et si tu veux l’aider, ta pension et ton espace de vie sont entièrement à ta disposition. »
Je me suis tournée vers mon ex-mari.
« Gera, un homme adulte n’est pas un colis que sa mère peut retourner à son ex-femme par le biais des voisins parce que le destinataire mange trop. Mets fin à ce cirque. »
Les voisins commencèrent à se disperser lentement. Le spectacle avait totalement échoué. Petrovna se souvenait soudain qu’elle avait de la soupe sur la cuisinière, et la concierge, Zinaida Pavlovna, partit essuyer la poussière sur les boîtes aux lettres.
German resta là, cramoisi de colère. Il était furieux parce que, encore une fois, il avait échoué à retrouver une vie confortable et que sa souffrance n’avait inspiré que des moqueries à l’auditoire. Margarita Vassilievna était encore plus en colère, car elle avait compris la terrible vérité : elle allait devoir ramener son fils à la maison.
« Allez, Gera », souffla-t-elle en attrapant les sacs. « Un serpent reste un serpent. Je te l’avais dit ! »
Elle fit quelques pas, puis se retourna et aboya :
« Prends la couverture ! Je l’ai achetée en solde au GUM, pas la peine de la laisser ici aux inconnus ! »
German, essayant de préserver ses derniers restes de dignité, rassembla maladroitement le ballot de couverture râpeuse d’une main tout en essayant de ne pas renverser le café de l’autre. Il suivit sa mère, voûté et baissant les yeux.
« Eh bien », dit doucement la voisine au carlin quand le cortège eut disparu au coin. « Et tu disais qu’il était un homme sans toit. Maintenant il a un abri. Il a au moins une couverture. »
Je souris à la voisine, gratta le carlin derrière l’oreille et retournai vers mon entrée.
À l’intérieur, il n’y avait ni culpabilité ni colère. Juste un calme absolu et transparent. Mes anciens proches avaient une fois de plus essayé de m’attribuer la responsabilité de quelqu’un d’autre, emballée dans la pitié. Mais cette fois, toute la cour a vu que je n’avais aucune intention d’accepter ce paquet.