Soit tu abandonnes ta carrière pour ma mère, soit je trouverai une femme plus simple !” — Mon mari en a trouvé une. Un an plus tard, il se tenait devant mon bureau avec des fleurs, me suppliant de revenir
“Écoute, arrête de faire semblant d’être une femme d’affaires !” dit Kirill presque calmement, et ce calme était plus effrayant que des cris. “Ma mère est malade. Elle a besoin de soins. Et chaque matin, tu fonces à cette agence précieuse comme si tout allait s’effondrer sans toi.”
Katya se tenait devant le miroir du couloir, boutonnant sa veste. Ses mains ne tremblaient pas. Elle avait appris depuis longtemps à ne pas trembler.
“Kirill, ta mère est adulte. Elle a de l’hypertension, rien de mortel. Il y a des aides-soignants. Il y a des médecins.”
“Des aides-soignants !” souffla-t-il. “Tu t’écoutes parler ? C’est ma mère, pas une vieille étrangère.”
Katya se retourna. Elle le regarda — cet homme qu’elle avait autrefois choisi elle-même, de son plein gré, en toute lucidité. Kirill était séduisant d’une manière polie et légèrement suffisante qui finit par agacer avec le temps. Épaules larges, regard assuré et la conviction absolue, monumentale, d’avoir toujours raison.
“Je m’écoute,” répondit-elle d’un ton égal. “La question est de savoir si toi, tu m’écoutes.”
Ce n’était pas le cas. Il ne l’avait jamais vraiment fait. Elle ne l’avait tout simplement pas remarqué auparavant.
Valentina Stepanovna était revenue dans leur vie d’une nouvelle manière trois mois plus tôt, lorsqu’elle avait subi une “crise cardiaque” — un épisode bénin que le cardiologue de quartier avait qualifié de crise végétative due au stress. Mais sa belle-mère savait tirer le maximum de chaque situation. Elle a appelé Kirill à deux heures du matin, et il s’est précipité, laissant tout tomber. Depuis, quelque chose avait changé.
Katya travaillait dans une agence de publicité. Elle dirigeait un département, gérait de grands clients et construisait quelque chose à laquelle elle avait consacré cinq ans. Ce n’était pas juste un emploi. C’était elle-même — sa voix, ses choix, son petit territoire où elle comptait. Et c’était justement cela qui agaçait Valentina Stepanovna plus que tout.
Sa belle-mère savait agir en douceur. Aucun scandale, aucune accusation directe — seulement des soupirs, quelques remarques lancées au hasard et des regards. Une fois, Katya est venue avec des courses. Valentina Stepanovna l’a accueillie en peignoir, pâle, une main sur la poitrine.
“Oh, Katyusha, heureusement que tu es venue. Je me sens si mal aujourd’hui. Kirill s’inquiète tellement quand tu n’es pas là… Tu comprends, un homme a besoin d’une épouse à la maison, pas…” Elle s’arrêta, laissant son regard glisser sur le pantalon de ville et la mallette de Katya. “…pas d’une employée d’une entreprise.”
“Je suis chef de service, Valentina Stepanovna.”
“Oui, oui,” acquiesça sa belle-mère avec l’expression de quelqu’un à qui on vient d’annoncer quelque chose de totalement insignifiant.
Katya remarquait comment cela fonctionnait. Pas tout de suite — graduellement. Kirill revenait de chez sa mère un peu différent. Un peu plus froid. Son regard un peu plus lourd. Un soir, il est rentré tard, s’est assis dans la cuisine et a longtemps regardé par la fenêtre avant de parler.
“Maman a dit…” commença-t-il.
“Je sais,” coupa Katya. “Peu importe ce qu’elle a dit, je le sais.”
Il la regarda étrangement. Mais il ne répondit pas. Cela aussi était un mauvais signe. Quand quelqu’un arrête de discuter, cela signifie que la décision est déjà prise au fond de lui ; il ne l’a tout simplement pas encore annoncée à voix haute.
Mars en ville était humide et venteux. Katya prenait le métro pour aller au travail — c’était plus rapide. Ces quarante minutes sous terre étaient presque de la méditation : écouteurs, un podcast sur le neuromarketing, ou juste le silence, sans que personne ne demande quoi que ce soit d’elle. Elle regardait les visages des gens dans la rame et pensait que chacun avait sa propre histoire, sa Valentina Stepanovna ou son Kirill.
À l’agence, un nouveau projet l’attendait : une grande chaîne de cosmétiques, un lancement à l’échelle nationale, six mois de travail. Katya s’y consacra entièrement. Là, tout était clair : il y avait une tâche, des ressources, un résultat. Pas de soupirs. Pas de demi-mots.
La fin arriva en avril. Pas comme un coup de tonnerre, mais comme la conclusion fatiguée d’une longue conversation.
Kirill le dit directement, sans préambule, un dimanche matin alors que Katya était assise avec son café et lisait quelque chose sur sa tablette.
«Soit tu abandonnes ta carrière pour ma mère, soit je trouverai une femme plus simple.»
Katya leva les yeux. Lentement. Elle posa la tablette de côté.
«Une femme plus simple», répéta-t-elle. Pas comme une question. Elle goûta simplement les mots.
«Eh bien, tu comprends ce que je veux dire. Quelqu’un qui resterait à la maison. Quelqu’un qui n’aurait pas toutes ces… ambitions.»
Katya se leva. Elle prit sa tasse de café. Elle entra dans la chambre et ferma la porte derrière elle. Elle resta à la fenêtre. Dehors, la ville bourdonnait ; quelque part en bas, la porte d’entrée claqua ; un chien passa en courant. La vie continuait, indifférente à ce qui venait de se passer dans leur cuisine.
Elle ne pleura pas. Étonnamment, non. À l’intérieur, il y avait quelque chose comme de la clarté — une sensation rare, presque douloureuse, quand le brouillard se dissipe enfin et que tout apparaît tel qu’il est.
Une semaine plus tard, elle fit ses valises. Méthodiquement, sans crise. Kirill la regardait ranger des livres dans une boîte et ne disait rien. Peut-être attendait-il qu’elle change d’avis, qu’elle dise quelque chose, qu’elle demande à rester. Elle ne demanda pas.
La dernière chose qu’il a dite, alors qu’elle se tenait déjà sur le seuil avec deux sacs, fut :
«Tu regretteras cela.»
Katya le regarda une dernière fois. Ce visage beau et convaincu.
«Peut-être», répondit-elle honnêtement.
Et elle partit.
Elle loua un appartement à dix minutes du bureau — petit, au quatrième étage, donnant sur une cour calme. Les deux premières semaines furent difficiles. Non pas parce que Kirill lui manquait, mais parce que c’était inconnu — le silence, l’espace, l’absence des attentes des autres. Puis elle s’y habitua. Puis elle remarqua qu’au matin elle se réveillait sans ce lourd sentiment d’un nouveau conflit imminent.
Le projet avec la chaîne de cosmétiques se passait bien. Elle fut promue. On lui confia un nouveau budget et une équipe de huit personnes. Katya travaillait beaucoup, mais autrement maintenant — pas pour fuir quelque chose, mais pour aller vers quelque chose. C’étaient des choses différentes, et maintenant elle comprenait la différence.
Elle apprit des nouvelles de Kirill par hasard, par une connaissance commune : il avait effectivement trouvé quelqu’un. Une certaine Olya, qui ne travaillait pas, tenait la maison et, apparemment, plaisait beaucoup à Valentina Stepanovna. Katya entendit cela et éprouva un sentiment inattendu.
Pas de douleur.
Plutôt… du soulagement.
Pour Olya, qui ne comprenait pas encore dans quoi elle s’était embarquée.
Une année passa.
Katya quittait le bureau — c’était un mardi ordinaire, la fin de la journée de travail, un café à emporter à la main. Et soudain, elle s’arrêta.
Kirill se tenait à l’entrée du bâtiment. Avec un bouquet — des pivoines blanches, chères, manifestement choisies avec soin. Il paraissait… différent. Plus mince, peut-être. Ou simplement plus petit.
Leurs regards se croisèrent.
Et Katya sentit quelque chose en elle se fermer complètement et calmement — comme une porte qu’on ferme, non par colère, mais simplement parce que le moment est venu.
Kirill fit un pas vers elle. Il tenait les pivoines un peu maladroitement, des deux mains, comme quelqu’un qui n’a pas offert de fleurs depuis longtemps et a oublié comment faire.
«Salut», dit-il.
«Salut.»
Un silence. Katya but son café et le regarda calmement — si calmement qu’il sembla un peu déconcerté. Il avait probablement attendu autre chose. Des larmes, des reproches, une voix tremblante. Quelque chose avec quoi il pourrait composer.
«Tu as bonne mine», dit-il enfin.
«Je sais», répondit-elle simplement.
Ce n’était pas un coup délibéré. C’était juste la vérité. Elle avait vraiment bonne mine — et elle le sentait, ce qui était rare auparavant.
Kirill tendit le bouquet. Katya regarda les pivoines — magnifiques, il faut l’admettre — et secoua doucement la tête.
« Non, Kirill. »
« Katya, je veux parler. »
« Je t’écoute. »
Ils s’éloignèrent de l’entrée. Des employés passaient, certains saluaient Katya en passant, d’autres jetaient des regards curieux à l’homme avec le bouquet. Kirill ajusta nerveusement le bouton de sa veste.
« Je me suis trompé », dit-il. Sa voix était posée, préparée. Il était évident qu’il avait répété. « Je comprends maintenant. Je comprends beaucoup de choses maintenant. »
« Qu’est-il arrivé avec Olya ? » demanda Katya.
Il cligna des yeux. Il ne s’attendait pas à ce qu’elle sache.
« Nous nous sommes séparés. »
« Quand ? »
« Il y a deux mois. »
Katya acquiesça. Deux mois. Il avait donc pris un mois pour raccorder son courage, et maintenant il était là — des pivoines devant son bureau. Tout était clair. Tout était lisible.
Ils entrèrent dans le café du coin — celui-là même que Katya fréquentait parfois le matin. L’endroit semblait à elle : tables en bois, odeur de viennoiseries fraîches, un barista appelé Roma qui se souvenait toujours de sa commande. Kirill y était un étranger, et cela se voyait. Il regardait autour de lui, déplaçait le sucrier et ne savait pas où poser le bouquet.
« Olya s’est révélée être… pas ce à quoi je m’attendais », commença-t-il prudemment.
Katya attendit en silence.
« Tu sais, les premiers mois étaient bien. Maman était contente, la maison en ordre, tout était calme. Et puis… »
« Et puis ta mère a commencé à contrôler Olya comme elle a essayé de me contrôler », dit Katya. « Sauf qu’Olya n’a pas résisté. Et tu t’es ennuyé. »
Kirill la regarda avec un étonnement impuissant.
« Comment tu… »
« Kirill. J’ai vécu avec toi pendant quatre ans. Je connais le système. »
Il se tut. Il remua son café, alors qu’il semblait ne pas avoir mis de sucre.
« Maman est… différente maintenant. Après le départ d’Olya, elle s’est un peu calmée. Je lui ai parlé — sérieusement, pour la première fois depuis longtemps. »
« Bien », dit Katya. « Vraiment, c’est bien. »
« Tu ne comprends pas. Je veux essayer encore. Avec toi. Je veux que tout redevienne comme avant. »
Et à ce moment-là, quelque chose en elle trembla — non par désir de revenir, non. Par pitié. Une vraie pitié, sans trace de réjouissance. Il était assis en face d’elle — beau, perdu, avec un bouquet de pivoines sur la chaise voisine — et croyait sincèrement que c’était possible. Qu’on pouvait ramener les choses « comme avant ».
Mais « comme avant » était exactement ce qu’elle ne voulait pas.
Katya rentra chez elle en métro, comme toujours, avec ses écouteurs, bien qu’elle n’ait pas mis de musique. Elle regardait simplement l’écran de son téléphone, une notification d’une collègue à propos d’un nouveau projet, un message de sa mère lui demandant si elle viendrait ce week-end.
La vie était concrète. Tangible. Pas de brouillard.
Elle pensait à Kirill — pas avec amertume, mais avec une curiosité presque anthropologique. Voici une personne qui avait fait un choix. Puis un autre choix. Puis les circonstances avaient choisi pour lui. Et maintenant il était devant son bureau avec des pivoines, comme si la vie était une histoire où l’on pouvait toujours rembobiner.
On ne peut pas.
Chez elle, elle fit bouillir des raviolis, ouvrit son ordinateur portable et mit une série italienne en fond. Au cours de l’année écoulée, l’appartement était vraiment devenu le sien : des étagères remplies de livres qu’elle avait choisis, un plaid acheté au marché, une photo d’un voyage professionnel à Saint-Pétersbourg — sur laquelle elle riait la tête en arrière, incapable de se souvenir de ce qui l’avait tant amusée. Mais elle aimait cette photo. Elle s’y sentait vraie.
Vers dix heures du soir, un message arriva de Kirill :
« Tu ne m’as pas donné de réponse. »
Katya regarda l’écran. Elle réfléchit une seconde. Puis écrivit :
« C’était la réponse. »
Il ne répondit pas. Peut-être avait-il enfin compris.
Mais l’histoire ne s’arrêta pas là — parce que Valentina Stepanovna ne terminait jamais les histoires comme ça.
Trois jours plus tard, Katya la croisa près d’une épicerie — par hasard, à deux pâtés de maisons de chez elle. Sa belle-mère… ancienne belle-mère se tenait devant la vitrine avec une expression telle qu’on aurait cru qu’elle l’attendait exprès.
Mais non — comment aurait-elle pu connaître l’adresse ?
Une coïncidence.
Ça devait être une coïncidence.
Valentina Stepanovna n’avait pas du tout changé. La même posture droite, le même regard — évaluateur, légèrement plissé. Elle savait regarder quelqu’un comme si elle voyait en elle quelque chose que cette personne préférerait cacher.
« Katyusha », dit-elle presque chaleureusement. « Quelle rencontre. »
« Bonjour, Valentina Stepanovna. »
« Tu as bonne mine. » Son regard glissa sur Katya de la tête aux pieds — rapidement, professionnellement. « Le travail n’est pas trop lourd ? »
« Cela m’apporte de la joie », répondit Katya.
Sa belle-mère sourit. Katya se souvenait bien de ce sourire. Il y avait toujours dans ce sourire une information cachée qui n’était jamais formulée directement.
« Kirill a dit qu’il t’a vue. Le pauvre garçon souffre. »
« Je sais. »
« Tu es sévère, Katya. » Sa voix était douce, presque maternelle. « Mais la sévérité n’est pas toujours une force. Parfois, c’est simplement… de la peur. »
Katya la regarda calmement. Elle ne mordit pas à l’hameçon.
« Valentina Stepanovna, vous habitez dans un autre quartier. »
Un silence. Bref, mais il était là.
« J’avais des affaires ici », répondit la belle-mère, d’un ton égal.
« Je vois », acquiesça Katya. « Bonne soirée. »
Et elle continua sans se retourner. Mais elle sentait le regard sur son dos — long, accrocheur, calculateur. Valentina Stepanovna préparait quelque chose. Katya ne savait pas quoi. Mais l’intuition, affinée au cours de l’année passée, lui disait clairement : cette rencontre n’était pas due au hasard.
Et ce n’était que le début.
Pendant les jours suivants, Katya vécut à son rythme habituel — bureau, métro, soirée à la maison — mais, tout au fond de son esprit, ce sentiment pulsait doucement. Valentina Stepanovna ne faisait jamais rien sans raison. Jamais.
La réponse arriva de façon inattendue — et, comme souvent, d’une tout autre direction.
Le vendredi, après la réunion de planification, Lera entra dans le bureau de Katya — une jeune responsable du service voisin, joyeuse, un peu étourdie, le genre de fille qui sait tout sur tout le monde et qui ne voit pas cela comme un défaut.
« Écoute », dit-elle en refermant la porte derrière elle, « il y a quelque chose d’étrange. Hier, une femme m’a abordée. Elle s’est présentée comme une connaissance de ta famille. Elle m’a posé des questions sur toi — comment tu allais, à qui tu parlais, si tu voyais quelqu’un. »
Katya posa lentement son crayon.
« À quoi ressemblait-elle ? »
Lera la décrivit précisément. Posture droite, regard plissé, voix douce au fer caché.
Valentina Stepanovna était venue au bureau. En personne. Elle avait questionné les employés à propos de son ancienne belle-fille.
Katya aurait pu se fâcher. Elle en avait tous les droits. Mais la colère était une énergie qu’il fallait canaliser, et pour l’instant elle avait besoin de clarté.
Elle envoya un court message à Kirill :
« Ta mère est venue à mon bureau et a interrogé mes collègues. Je te demande de lui parler. C’est la dernière fois que je demande poliment. »
Il répondit rapidement — visiblement, il avait son téléphone en main.
« Quoi ? C’est impossible. »
« C’est possible », écrivit Katya, et elle ne répondit plus.
Kirill appela une heure plus tard. Elle décrocha.
« Je lui ai parlé », dit-il, et il y avait quelque chose de nouveau dans sa voix — de la fatigue, peut-être. Ou de la honte. « Elle dit qu’elle était simplement inquiète. »
« Kirill. Elle est venue sur mon lieu de travail recueillir des informations sur ma vie privée. Appelle cela par son vrai nom. »
Silence.
« Je comprends », dit-il enfin. Doucement. « Je suis désolé. »
« Ne me le dis pas à moi, » répondit Katya. « Dis-le-toi à toi-même. »
Et elle raccrocha. Ses mains étaient parfaitement stables.
Deux autres semaines passèrent. Il ne se passa rien — et cela en soi paraissait suspect. Katya savait que Valentina Stepanovna n’était pas du genre à battre en retraite en silence. Elle se réorganisait.
Et il en fut ainsi.
Un mardi, Katya fut convoquée par Artem Vladimirovitch — le directeur de l’agence, un homme peu bavard, aux gestes précis, tel un bon instrument. Katya entra dans son bureau avec son calme habituel.
« Assieds-toi, » dit-il. « Voici la situation. Une dame m’a appelé. Elle s’est présentée comme la mère de ton ex-mari. Elle a parlé longtemps — elle a dit que, soi-disant, tu étais dans un état émotionnel instable après le divorce, que des clients se sentaient mal à l’aise avec toi, qu’elle avait reçu des plaintes… »
Il s’arrêta et regarda Katya par-dessus ses lunettes.
« Tu sais ce que je lui ai dit ? »
« Je peux deviner, » dit Katya.
« Je lui ai dit que je n’avais pas le temps de discuter du travail de mes employés avec des personnes extérieures. Et je lui ai demandé de ne plus rappeler. » Il referma le dossier sur son bureau. « Mais tu dois savoir que ce n’est plus uniquement familial. »
« Je sais, » dit Katya. « Merci de m’en avoir informée. »
Elle quitta le bureau et s’arrêta dans le couloir pendant quelques secondes. Elle ferma les yeux. Les rouvrit.
Maintenant — cela suffisait.
Maintenant, cela exigeait une réponse.
Elle appela Valentina Stepanovna elle-même. Pas par l’intermédiaire de Kirill. Pas par des intermédiaires. Elle-même.
« Bonjour, » dit Katya lorsque la femme répondit. « Nous devons nous rencontrer. »
Sa belle-mère resta silencieuse une seconde — elle ne s’attendait probablement pas à un appel direct.
« Bien, » dit-elle, d’un ton presque satisfait. « Il était temps que nous parlions. »
Elles se sont rencontrées dans un café. Katya a choisi l’endroit elle-même — neutre, lumineux, public. Pas de confort domestique, pas de territoire d’autrui. Valentina Stepanovna est arrivée dans son style inchangé : manteau, broche, dos droit. Elle s’est assise en face de Katya et a croisé les mains sur la table.
« Vous avez appelé mon bureau. Vous avez interrogé mes collègues. Ensuite, vous avez appelé le directeur et signalé des plaintes inexistantes, » dit Katya sans détour. « Je veux comprendre pourquoi. »
Valentina Stepanovna ne fut pas gênée. Pas une seconde.
« Je m’inquiétais pour Kirill, » dit-elle calmement. « Il ne trouve pas la paix. Il t’aime. Et toi… »
« Valentina Stepanovna, » interrompit Katya, doucement mais fermement. « Je ne suis pas l’histoire de Kirill. Je suis la mienne. Et ce que vous avez fait s’appelle une ingérence dans la vie professionnelle d’autrui. On peut y répondre légalement. Je ne veux pas en arriver là. Mais si cela se reproduit, je n’aurai pas le choix. »
Pour la première fois de toute la conversation, quelque chose changea dans le regard de sa belle-mère. Pas de la peur — non, ce n’était pas une femme peureuse. Plutôt… une réévaluation. Elle regarda Katya et sembla enfin la voir — non comme une belle-fille obstinée, non comme une rivale pour son fils, mais comme une personne qui avait pris une décision et savait s’y tenir.
« Tu as changé, » dit enfin Valentina Stepanovna.
« Non, » répondit Katya. « Tu regardes simplement enfin. »
Elles se quittèrent sans poignée de main, mais aussi sans guerre. Katya sortit et leva le visage. La journée était claire, aiguë avec le printemps. Quelque part dans son sac, son téléphone vibra. Un message professionnel. Puis un autre. La vie continuait à sa manière dense et concrète.
Kirill écrivit ce même soir :
« Maman m’a dit. Tu as bien fait. »
Katya sourit — et ne répondit pas. Pas parce qu’elle voulait le punir. Il n’y avait tout simplement rien à dire. Ce chapitre avait été lu, refermé et placé sur l’étagère.
Ce week-end-là, elle alla voir ses parents. Sa mère cuisinait quelque chose de lent et parfumé, son père regardait le foot, la maison était bruyante et exiguë, et Katya, assise à la grande table, pensait : c’était réel. Pas parfait. Pas beau comme au cinéma. Mais réel.
Un mois plus tard, son service remporta un important appel d’offres. Artem Vladimirovitch lui serra la main personnellement — brièvement, sans paroles inutiles — mais Katya connaissait la valeur de ce geste.
Elle rentra chez elle à pied, délibérément, désireuse de sentir la ville sous ses pieds. Elle ne pensait à rien de particulier. À quel point elle voulait des vacances — seule ou avec quelqu’un d’intéressant, la question restait ouverte. À quel point elle avait vraiment besoin d’acheter un vrai lampadaire pour le coin où lire était inconfortable. À quel point la vie était étrange : parfois quelqu’un devait dire une cruauté comme « Je trouverai une femme plus simple » pour que tu te souviennes enfin de qui tu es.
Elle s’arrêta à l’entrée de son immeuble. Tapa le code. Monta au quatrième étage.
Elle ouvrit la porte. L’appartement était calme, chaud, avec une légère odeur de café du matin. Ses affaires. Ses étagères. Son silence.
Katya enleva son manteau, le suspendit au crochet, et pensa brièvement à Kirill, aux pivoines devant le bureau, à Valentina Stepanovna au regard plissé.
Elle pensa à eux — et les laissa partir.
Facilement.
Presque sans poids.
Elle mit la bouilloire. Ouvrit son ordinateur portable.
La vie continuait.
Et c’était bien.
L’été arriva à l’improviste — d’un coup, sans transition, changeant la ville du gris à l’or en un jour.
Katya était assise sur la petite terrasse d’un restaurant non loin du bureau, déjeunant seule, téléphone à la main et la tête pleine de pensées de travail. Tout près, un groupe d’étudiants bavardaient bruyamment ; quelque part, de la musique jouait ; l’air sentait le café et le bois chauffé au soleil.
Un homme s’assit à la table voisine. Il demanda un menu, effleura accidentellement son sac et s’excusa brièvement. Katya hocha la tête sans le regarder. Il commanda quelque chose et ouvrit son ordinateur portable.
Ils seraient peut-être restés là en silence — deux inconnus à un mètre l’un de l’autre — s’il n’avait pas soudain dit :
«Excusez-moi, vous êtes de chez Format par hasard ? Je vous ai vue à la présentation en mars.»
Katya leva les yeux. L’homme avait environ trente-cinq ans, un visage calme et des yeux attentifs – non évaluateurs, mais vraiment attentifs, ce qui était rare.
«Oui», répondit-elle. «Katya.»
«Pavel.» Il sourit légèrement. «Ce jour-là, vous avez parlé très convaincant du public cible. Je m’en suis souvenu.»
«En général, les gens se souviennent des diapositives», dit-elle.
«C’est vous que j’ai retenue», répondit-il simplement. Sans flirt, sans sous-entendu. Juste un fait.
Katya resta silencieuse une seconde. Puis elle sourit aussi — de façon inattendue, facilement.
Ils parlèrent pendant tout le déjeuner — du travail, de la ville, et d’un livre qu’ils avaient lu tous les deux et jugé différemment. C’était une conversation étrange, inattendue — de celles après lesquelles on s’en va en pensant : eh bien, imaginez ça.
Au moment de se séparer, il demanda simplement, sans mots superflus :
«Puis-je avoir votre numéro ?»
Katya réfléchit exactement pendant une seconde.
«Oui», dit-elle.
Elle retourna au bureau et se surprit à ne pas penser au projet ou à l’appel d’offres, mais à quel point la vie était incroyablement imprévisible. Un an auparavant, elle s’était retrouvée dans le couloir à boutonner sa veste sous les paroles cruelles de quelqu’un d’autre.
Et aujourd’hui elle marchait dans la ville d’été, souriant sans raison.
Ou peut-être — pour toutes les raisons à la fois.
Maintenant au centre de l’attention…