Pendant que mon mari dépensait nos économies dans une station balnéaire avec sa maîtresse, j’ai accueilli un mystérieux inconnu.
Vous savez, il y a des jours où l’on se réveille avec l’impression que quelque chose va se produire. Ni bon ni mauvais, simplement un vent de changement. C’était le cas ce lundi de février. La matinée avait commencé comme d’habitude : j’avais préparé le café, et Oleg était déjà assis à table, le nez collé à son téléphone. Il était silencieux, tapotant nerveusement la table de ses doigts.
— Vika, écoute, finit-il par rompre le silence, demain je m’envole.
Ma cuillère faillit m’échapper des mains.
— Où donc ?
— Au sud. Soleil, mer, enfin me reposer. J’ai déjà acheté le billet.
Je me suis tenue là, remuant mon café refroidi, sentant mes pensées s’emmêler. Nous avions économisé pendant deux ans pour ce voyage ensemble ! Chaque mois, nous renoncions à beaucoup de choses. J’avais même mis de côté ce manteau dont je rêvais pour cette escapade.
— Et moi, alors ? Mon congé n’a même pas été confirmé.
— Et alors ? Hausse-t-il les épaules. Tu crois que c’est facile pour moi ? Je craque à cause de cette grisaille.
Le nerfs… Et les miens, ça compte pour quoi ?
— Mais cet argent, c’est le nôtre, on l’a mis de côté ensemble…
— Et alors ? se leva-t-il brusquement. — Moi aussi je travaille et je décide quand partir.
C’est à ce moment-là que j’ai compris qu’il se passait quelque chose. Ces derniers mois, il était devenu distant. Toujours son téléphone à la main, même dans la salle de bains. Avant, il le laissait traîner n’importe où.
Je le regarde faire sa valise : un nouveau maillot de bain que j’avais repéré dans l’armoire, une chemise colorée — si peu son style. Quand a-t-il eu le temps de tout acheter ?
— S’il reste de l’argent, je t’apporterai un magnet, dit-il en fermant sa valise.
Un magnet… Merci bien, monsieur le grand cœur.
Il claqua la porte. Je suis restée seule, me demandant si je n’exagérais pas. Peut-être avait-il simplement besoin de se changer les idées ?
Assise, plongée dans mes pensées, son téléphone oublié sur la table se mit à sonner. L’écran s’alluma : un message. Le mot de passe masquait le reste, mais je distinguai les premiers mots : « Mon chaton, je suis à l’aéroport. J’attends… »
« Mon chaton ». Il ne m’appelait pas comme ça depuis cinq ans. Il prétendait que nous étions des adultes, que ces mots d’enfant n’étaient pas pour nous.
Dix minutes plus tard, il revint pour récupérer son téléphone. Il me vit et son regard se fit méfiant.
— Qu’est-ce que tu fais là ?
— Je suis chez moi, répondis-je. — C’est interdit ?
Il reprit son téléphone, vérifia que je ne l’avais pas touché, puis m’embrassa sur le front, de façon condescendante :
— Ne fais pas la tête. Je t’apporterai quelque chose à mon retour.
Et il repartit.
Mon cœur s’emballait : qui était ce « chaton » ? Pourquoi avait-il l’air si nerveux ?
À un moment, comme réveillée d’un coup, je me suis habillée en vitesse et je suis allée à l’aéroport. Oui, le taxi coûtait cher, mais peu m’importait. Je voulais savoir la vérité.
Et je l’ai vue. Ils s’embrassaient, riaient, elle avait vingt-cinq ans, de longs cheveux, une silhouette élancée, toute vêtue de cette chemise vive que j’avais vue dans notre armoire. Oleg lui murmurait quelque chose à l’oreille, elle riait en se pressant contre lui.
Nous avions mis dix-huit mois à économiser pour être ensemble. Lui, pendant tout ce temps, préparait un autre avenir.
J’aurais voulu l’interpeller, lui dire des horreurs, ou même le gifler. Mais ils se dirigeaient déjà vers l’embarquement. Trop tard.
Je suis ressortie, me suis assise sur un banc et j’ai pleuré. Pas juste versé quelques larmes, non, j’ai sangloté comme si on m’arrachait le cœur. Les passants me dévisageaient, mais je m’en fichais.
Il s’est mis à neiger — d’abord quelques flocons, puis de gros flocons serrés. J’étais là, blanche, frigorifiée, incapable de bouger.
Puis j’entendis une voix :
— Mademoiselle, excusez-moi…
Je me retournai : un homme se tenait devant moi. Vêtu de haillons, le visage engourdi par le froid, les cheveux en désordre.
— Vous avez besoin d’aide ? demanda-t-il avec inquiétude.
— Moi ? répondis-je amèrement. — Plus rien ne peut m’aider.
— Ce n’est pas si terrible, reprit-il doucement. — Vous ne pourriez pas… me proposer un travail ? Du moins temporaire ?
Je le regardai. Nous avions tous deux perdu ce jour-là. Lui, au moins, n’avait pas caché sa défaite.
— Vous savez quoi ? me décidai-je, venez chez moi. Vous mangerez quelque chose de chaud et vous vous réchaufferez.
— Vraiment ? s’étonna-t-il. — Mais je ne suis personne pour vous.
— Vous êtes un maniaque ? demandai-je.
— Non, sourit-il. — La vie m’a juste mis à l’épreuve.
— Alors venez. De toute façon, chez moi, il n’y a plus rien à manger : Oleg a tout englouti avant de partir.
Dans le taxi, le chauffeur grogna, mais j’ai proposé plus, et il s’est tu.
Il me dit s’appeler Roman. Ingénieur de formation, il avait perdu son emploi puis son logement. Sa femme l’avait quitté pour retourner chez sa mère, lui disant : « Quand tu te relèveras, tu reviendras. »
Chacun son malheur.
Chez moi, il alla se réchauffer près du radiateur.
— Vous pouvez prendre une douche, proposai-je. Les serviettes sont dans le placard, ainsi que le peignoir de mon mari.
— Vous êtes sûre ? douta-t-il.
— Tout à fait. Mon mari est en vacances avec sa maîtresse, son peignoir est libre.
Pendant qu’il se lavait, je réchauffai de la soupe. Je me demandais si je n’avais pas perdu la raison : ramener un inconnu chez moi ? Mais cette journée avait bouleversé mon univers.
Lorsqu’il sortit de la salle de bains, je ne le reconnus pas. Un homme d’une quarantaine d’années, athlétique, un regard intelligent. Dans le peignoir de mon mari, il paraissait un peu ridicule — mon mari, lui, est petit et mince.
— Vous êtes sûr de ne pas être un clochard ? demandai-je en l’observant.
— Bien sûr que non, sourit-il. — Juste une difficulté passagère.
Autour de la table, nous parlâmes. Roman avait travaillé comme ingénieur dans une entreprise de construction, jusqu’à la faillite de celle-ci, impayé pendant six mois, puis la fermeture définitive. Sa recherche d’emploi fut vaine : on ne voulait que des jeunes. À plus de quarante ans, il n’avait plus la cote.
— Mes économies ont fondu, souffla-t-il. — Ma femme a tenu un moment, puis elle m’a dit : « Je ne veux plus de pauvreté. »
— L’amour jusqu’à la première épreuve, hochai-je la tête.
— Visiblement, oui.
Je lui racontai mon histoire : l’aéroport, le message de « mon chaton », dix-huit mois d’économies, le départ soudain d’Oleg.
— Et maintenant ? me demanda-t-il.
— Je vais demander le divorce. L’appartement était un cadeau de ma grand-mère, j’ai un travail. Je m’en sortirai.
— Et les enfants ?
— Ça ne s’est pas fait, soupirai-je. — Il repoussait sans cesse, disant que c’était trop tôt. Maintenant je comprends : il ne voulait tout simplement pas.
— Peut-être est-ce mieux ainsi, murmura-t-il. — Avec un tel mari…
— Au moins, je n’aurai pas à expliquer à un enfant pourquoi papa est parti en vacances avec une autre.
Après le dîner, Roman demanda la permission de regarder la télévision — il n’avait pas suivi les infos depuis longtemps. J’acquiesçai et regagnai la cuisine pour ranger. À mon retour, je m’endormis dans un fauteuil. Au petit matin, quelqu’un me recouvrit d’un plaid. Roman n’était déjà plus là. Sur la table, un mot : « Merci infiniment. Vous m’avez littéralement sauvé. Quand j’aurai retrouvé du travail, je vous rendrai la pareille. »
Un pincement au cœur. Comme si quelque chose de précieux s’en allait.
Les semaines qui suivirent passèrent en un flou. J’ai déposé ma demande de divorce, ramassé les affaires d’Oleg et changé les serrures — qu’il sache que cette maison n’est plus la sienne.
Au travail, je restais tard. Mes collègues s’étonnaient de mon nouvel acharnement. À la maison, c’était trop dur : tant de souvenirs, trop de vide.
Oleg m’a appelée deux fois, mais j’ai raccroché. Puis il m’a écrit qu’il voulait parler. Mais il n’y avait rien à dire : c’était fini.
Un soir, je rentrais les bras chargés de provisions quand je vis Oleg devant l’immeuble, le visage rouge de colère.
— Qu’est-ce que c’est que ça ?! hurla-t-il. Pourquoi ma clé ne fonctionne plus ?
— J’ai changé les serrures, répondis-je calmement.
— Tu es folle ? C’est mon appartement aussi !
— Il l’était. Maintenant c’est à moi.
Je sortis de mon sac une convocation au tribunal.
— Divorce ? répéta-t-il, incrédule. — Tu es sérieuse ?
— Tout à fait. Ton « chaton », elle bronze bien, j’imagine ?
Son visage se décomposa. Il leva le bras, prêt à frapper. Je fermai les yeux. Mais aucun coup ne vint.
— Vika, tout va bien ? demanda une voix.
J’ouvris les yeux : Roman se tenait là, différent cette fois — en costume impeccable, cheveux soignés, aux côtés de deux hommes en pardessus de luxe.
Oleg resta figé, assis par terre dans la neige, se frottant la mâchoire.
— C’est vous ? balbutiai-je. — Roman ?!
— C’est moi, sourit-il. — Je vous avais promis de retrouver un emploi : j’y suis parvenu. Maintenant je peux aussi prendre soin de vous.
Et je fondis en larmes, libérant toute ma peine. Il me prit la main et m’aida à monter dans sa voiture.
— Conduisons chez moi, proposa-t-il. Je vous raconterai tout.
Autour d’une tasse de thé, il m’expliqua que ce soir-là, en partant, il avait vu une annonce pour un poste dans un grand bureau d’études. On cherchait un spécialiste expérimenté, pas des débutants. Il s’y était rendu directement après m’avoir quittée.
— Je suis embauché à l’essai, dit-il. — Et j’ai déjà été confirmé en CDI. Salaire correct, avantages sociaux, perspectives d’évolution.
— Félicitations ! m’exclamai-je. — Et votre femme ?
— Elle m’a dit : « Tu m’es devenu étranger. » Elle aussi voyait quelqu’un d’autre. Elle a juste cherché l’occasion de partir.
— L’amour jusqu’à la première difficulté, répliquai-je.
— Apparemment, oui.
Un silence. Puis il dit :
— Vika, peut-être est-ce un signe ? Peut-être devrions-nous tenter quelque chose de nouveau ?
Je le regardai et me dis : pourquoi pas ? Avec Oleg, j’ai appris ce qu’il ne faut pas faire. Avec Roman, ce serait autre chose : plus calme, plus profond, sincère.
— Et si ça ne marche pas ? demandai-je.
— Et si ça marchait ? répondit-il. — De toute façon, ça ne pourra pas être pire.
C’était vrai. Pire, ce ne pouvait plus être.
Huit mois ont passé. Le divorce a été prononcé rapidement — Oleg n’a même pas contesté. Apparemment, sa relation avec « chaton » est sérieuse. Qu’il en profite.
Roman n’a pas encore emménagé chez moi — il dit qu’il ne faut pas se précipiter. Mais il vient tous les jours : apporter des courses, réparer un truc, ou simplement s’asseoir à côté de moi et parler.
J’ai compris l’essentiel : l’amour, ce n’est pas que passion et romantisme. C’est confiance, respect, soutien. Quand quelqu’un vous apprécie pour ce que vous êtes, pas pour votre âge ou votre apparence.
Récemment, Roman m’a fait une demande en mariage. Simple, sans cérémonial, sans anneaux ni fleurs. Juste :
— Vika, épousons-nous. Sobrement, humainement, sans jeux.
J’ai accepté. Parce que je sais qu’avec lui, on peut bâtir un véritable avenir. Pas sur du sable, mais sur un socle solide.
Nous préparons un mariage discret, au printemps, pour nos proches. Sans faste inutile — la vie est déjà suffisamment imprévisible.
Parfois, je me demande : que se serait-il passé si je n’étais pas allée à l’aéroport ce jour-là ? Peut-être serais-je encore là, attendant Oleg, ravie d’un magnet sur le frigo. Mais cette trahison a été le début d’une nouvelle vie.
La vie est étrange. Parfois, les jours les plus durs sont le point de départ de quelque chose d’important. L’essentiel est de ne pas baisser les bras et de ne pas craindre le changement.