Viktor Alekseïevitch connaissait cette forêt depuis son enfance.
Lui et ses parents venaient ici cueillir des baies ou des champignons. Ses parents étaient décédés depuis longtemps, mais il avait conservé cette tradition et connaissait chaque recoin de cette forêt.
Lorsqu’il se rendait dans la forêt, Viktor ressentait toujours une tranquillité particulière. C’était un homme calme et réservé, et aussi très solitaire, car il avait dû se séparer de sa fiancée il y a longtemps, et il ne l’avait plus jamais vue. La forêt lui rappelait sa famille. Comment ils faisaient des pique-niques ensemble, allant chercher des champignons.
C’était un jour d’automne ordinaire. Viktor arriva à l’endroit prévu et se dirigea vers la forêt. D’habitude, il avait son propre itinéraire, peu de gens connaissaient ses habitudes. Mais cette fois-ci, quelque chose n’allait pas. Il trouvait des traces fraîches de petites chaussures, des branches cassées et des buissons aplatis. Certaines champignons étaient aussi écrasés. Viktor était énervé, pensant que des enfants s’amusaient et nuisaient à la nature.
Il perçut alors une voix d’enfant : « Eh bien, je vais vous rencontrer et vous réprimander, vous n’allez pas en revenir » — pensa Viktor. Mais peu à peu, cette voix se transforma en pleurs. « Aidez-nous, quelqu’un ! » criait-on depuis la forêt.
Comprenant d’où venait la voix, il se dirigea immédiatement vers cet endroit. À chaque pas, la voix devenait de plus en plus proche.
— Pourquoi êtes-vous ici à crier ? Vous êtes venus pour vous amuser ? Vous avez piétiné tous les champignons, — Viktor Alekseïevitch commença immédiatement à réprimander les enfants qu’il aperçut entre les arbres.
Les enfants étaient effrayés et en pleurs. Leurs vêtements étaient sales et déchirés. On pouvait voir qu’ils s’étaient accrochés aux branches en courant dans la forêt.
Le garçon, en apercevant Viktor, se précipita vers lui :
— Aidez-nous, s’il vous plaît, monsieur, nous sommes perdus.
— Où habitez-vous ? — demanda Viktor, adoucissant son ton en voyant que les enfants étaient effrayés.
Les yeux du garçon se mirent à courir. Tantôt sur sa sœur, tantôt dans la forêt, tantôt sur le cueilleur de champignons.
— On est venus rendre visite à notre grand-mère, on est sortis pour jouer. On a vu des lézards et on a couru après eux, on a essayé de les attraper. Puis on s’est retrouvés ici, tout seuls. On ne sait pas où aller.
— Et comment s’appelle le village de votre grand-mère ? Vous vous souvenez de la rue au moins ? — demanda Viktor Alekseïevitch, essayant d’obtenir des informations pour ramener les enfants chez eux.
Les enfants se regardèrent, mais ne purent rien dire. Ni le nom du village, ni la rue, ils ne s’en souvenaient pas. Et étant encore jeunes, ils n’avaient probablement pas entendu leurs parents leur parler de ces choses.
— Ah, je me souviens ! Je vais vous montrer, — dit le garçon et il se glissa sous son pull.
Il enleva un médaillon suspendu à son cou, avec un crucifix orthodoxe, et l’ouvrit. À l’intérieur, il y avait l’adresse et le nom du village où vivait leur grand-mère.
— Voilà, regardez. C’est ma grand-mère qui nous l’a donné, au cas où. Lisez ce qu’il y a écrit, — dit le garçon, ne comprenant pas l’écriture de sa grand-mère.
Viktor commença à lire le texte, mais sa vue avait vieilli. Il sortit alors ses lunettes et recommença à déchiffrer. Mais soudain, son attention fut attirée non pas par le texte, mais par le médaillon lui-même.
— Où l’avez-vous trouvé ? — demanda Viktor Alekseïevitch d’une voix sérieuse.
— C’est notre grand-mère, — répondirent les enfants, ne comprenant rien.
— Votre grand-mère, vous dites ? Et où est-elle maintenant ? — précisa Viktor, son cœur s’emballant, un vertige envahissant ses jambes.
— Oui, elle est à la maison, dans le village. Elle doit être en train de nous chercher, — dit la petite fille.
— Ce médaillon… c’est le mien… Avant de partir à la guerre, j’ai donné ce médaillon à ma fiancée. Et depuis, je ne l’ai plus jamais revue, — balbutia Viktor Alekseïevitch.
Les enfants se figèrent. Seul le garçon brisa le silence qui s’était installé depuis quelques minutes :
— Vous étiez vraiment à la guerre ?
Viktor Alekseïevitch ne réussit pas tout de suite à répondre. Des larmes lui montèrent aux yeux. Il hocha d’abord la tête, puis commença à parler :
— Oui, comme beaucoup d’autres jeunes, j’ai été appelé. Avant mon départ, j’étais à la gare avec ma Galina. Elle me raccompagnait et ne voulait pas me laisser partir. Je lui ai donné ce médaillon et lui ai dit qu’il la protégerait. Elle devait le garder jusqu’à mon retour. Mais quand je suis revenu, notre village n’existait plus. Ils ont tout brûlé. J’ai essayé de trouver une trace, mais je n’ai rien trouvé… Je n’ai jamais pu retrouver ma fiancée, j’ai toujours attendu ma Galine…
Les enfants restaient là, silencieux. Ils ne comprenaient pas l’importance de ces mots. Ils n’avaient pas vécu cette époque, tout était différent maintenant. Et de plus, ils étaient encore trop jeunes pour comprendre de telles choses.
La petite fille rompit le silence :
— Si ça vous est si important, vous pouvez le prendre. On dira à mamie qu’on l’a perdu. Mais aidez-nous à sortir de la forêt…
— Chérie, tu ne comprends pas encore… Peut-être que nous sommes de la même famille, — répondit Viktor avec un grand intérêt sur le visage.
Viktor Alekseïevitch ne savait pas comment sortir de cet endroit pour rejoindre le village. Mais il se souvenait du chemin jusqu’à sa voiture. Il installa les enfants dans le véhicule, et ils partirent en direction du village.
— Mamie, mamie, on est de retour, et regarde qui on a amené ! — commencèrent à crier les enfants en sortant de la voiture.
— Excusez-moi, comment vous appelez-vous ? — demanda Viktor à la femme.
— Valentina. Et vous ? — répondit la grand-mère des enfants, ne comprenant rien.
— Encore une question, votre maman s’appelait Galina ? Avez-vous des photos d’elle ? — demanda Viktor Alekseïevitch, avec un espoir dans la voix.
— Oui, mais comment le savez-vous ? Venez chez nous, je vais vous offrir du thé et vous montrer un vieil album.
En feuilletant l’album familial, il n’y avait que des photos de femmes et de filles. Il n’y avait aucune photo avec un homme. Sur toutes les photos de Galina, Valentina était petite. À peu près 6-7 ans. Puis, les photos de Galina avaient disparu.
— Galina, ma Galina… — répétait sans cesse Viktor Alekseïevitch en caressant sa photo dans l’album, les larmes aux yeux.
— Et où est ton père ? — demanda-t-il à Valentina.
— Je ne l’ai jamais vu, même pas en photo. On m’a dit qu’il avait disparu au front. Quand il a été appelé, ma mère était enceinte. Elle ne parlait jamais de lui. Et moi, j’étais petite quand elle est décédée… Maman a beaucoup souffert l’année avant sa disparition… Et je n’avais plus de famille, juste des voisins. Ce sont eux qui m’ont élevée.
Viktor s’approcha de Valentina, la serra dans ses bras et dit :
— Je suis probablement ton père…
— Ce n’est pas drôle, — répondit Valentina.
— Attends une minute, — dit Viktor et se dirigea vers la voiture.
Il en sortit ses papiers, où il y avait une photo de lui et Galina :
— J’ai gardé cette photo toute ma vie. Je n’ai jamais pu trouver le bonheur après l’avoir perdue…
Quelques jours plus tard, les parents des enfants arrivèrent au village. En entendant toute l’histoire, ils n’en croyaient pas leurs oreilles. Ce fut ainsi que Viktor retrouva une grande famille, celle dont il avait rêvé toute sa vie. Le père des enfants était son petit-fils.
— Papa, si tu t’ennuies de vivre seul, tu peux venir vivre chez moi. Moi aussi je vis seule. Mes petits-enfants viennent rarement me voir, — proposa Valentina à son « nouveau » père, Viktor.
Viktor accepta. À la fin de sa vie, il sentit enfin ce qu’était une vraie famille.