Ma belle-mère, Betty, saisit chaque occasion pour me rabaisser lors de nos répétitions hebdomadaires du chœur de l’église. Mais un jour, elle me pousse trop loin, et je prépare silencieusement une revanche subtile mais dévastatrice qui fera réfléchir Betty sur son comportement impitoyable.
Aujourd’hui, comme chaque dimanche, Mike et moi sommes arrivés à l’église St. Matthew, et j’ai ressenti ce petit tourment familier dans mon estomac. Mike, bien sûr, était insouciant, fredonnant un vieux morceau pendant que nous nous garions.
“Prête pour une autre séance d’illumination spirituelle ?” me demanda Mike, m’adressant un large sourire.
Je parvins à lui rendre un sourire crispé en retour. “Aussi prête que je puisse l’être.”
Nous avons marché main dans la main vers les portes de l’église, le son du chœur se filtrant déjà dans l’air frais du matin.
Betty se tenait près de l’entrée, ses cheveux argentés minutieusement bouclés, son sourire aussi faux que ses ongles. La façon dont elle accueillit Mike, avec cette affection excessive, me donna la chair de poule.
“Michael, mon chéri !” cooïa-t-elle, le prenant dans ses bras dans une étreinte qui dura un peu trop longtemps. “Je t’attendais ! Les répétitions du chœur ne sont pas les mêmes sans toi.”
“Salut, Maman,” dit Mike, sa voix chaleureuse.
“Emma, ma chère. Quel plaisir de te voir,” dit Betty d’un ton froid. “J’espère que tu as bien pratiqué l’hymne d’aujourd’hui. Je sais que ça peut être difficile pour… eh bien, pour certains.”
Je ravalai le commentaire qui me montait à la gorge. Que devais-je dire ? Que je joue du piano depuis l’âge de cinq ans et que je pourrais probablement jouer cet hymne les yeux fermés ? À la place, je me contentai de hocher la tête.
“Je m’en occupe, Betty,” dis-je, essayant de garder ma voix stable.
La tension entre nous était aussi épaisse que le brouillard, mais Mike, comme d’habitude, ne remarquait rien. Il était déjà en train de s’avancer à l’intérieur, discutant de sa semaine, complètement inconscient du champ de mines émotionnel que je traversais.
Je le suivis, me préparant pour la répétition du chœur. Mon cœur battait fort dans ma poitrine alors que nous entrions dans le sanctuaire. Betty prit immédiatement les commandes, dirigeant tout le monde à leurs places comme une sorte de dictatrice du chœur.
Quand elle ne me critiquait pas ma façon de jouer, elle lançait des regards désapprobateurs aux altos trop graves ou aux ténors trop aigus.
“Emma, peux-tu commencer ?” demanda Betty, sa voix sucrée mais avec ce sous-entendu condescendant que je connaissais bien.
Je hochai la tête et pris place au piano. Mes doigts flottaient au-dessus des touches un instant, juste assez longtemps pour reprendre mon souffle. Lorsque je commençai à jouer, la voix de Betty trancha à travers la musique comme un couteau.
“Ralentis, Emma,” ordonna-t-elle. “On n’est pas en course.”
Je m’ajustai, bien que ma mâchoire se serra de frustration. Quelques mesures plus tard, elle m’arrêta encore.
“Trop lentement. Tu traînes le tempo. Et surveille ta dynamique — c’est n’importe quoi.”
Je ravalai une réponse acerbe, me forçant à continuer. Ce n’était pas la première fois qu’elle faisait ça, mais d’une manière ou d’une autre, aujourd’hui, c’était différent. Plus personnel.
Peut-être à cause de la façon dont elle jetait des regards furtifs à Mike, comme si elle cherchait son approbation, ou peut-être à cause du sourire à peine caché sur ses lèvres lorsqu’elle me critiquait. Quoi qu’il en soit, quelque chose en moi se brisa.
“Je gère, Betty,” dis-je, ma voix basse mais ferme. “Je suis sûre que tout ira bien.”
Elle cligna des yeux, visiblement pas préparée à me répondre. “Eh bien, j’espère. Susan n’a jamais eu de problème avec ce morceau, tu sais. Elle le rendait toujours si facile.”
Voilà — la mention de Susan. L’ex de Mike. L’enfant doré aux yeux de Betty, celle qui, dans son esprit, aurait dû être à ma place.
Je ressentis la morsure de ses mots comme une gifle, mais je refusai de lui donner la satisfaction de me voir flancher.
J’en avais assez d’être le punching-ball de Betty. Assez de sourire à travers ses piques et de faire semblant que ça ne me faisait rien. Il était temps que Betty goûte à sa propre médecine.
Et croyez-moi, je savais exactement comment la servir.
Cette nuit-là, je suis restée éveillée, préparant la revanche parfaite. Ce n’était pas mon moment de gloire, je l’admets, mais j’en avais fini avec le rôle de la belle-fille passive qui prenait les moqueries de Betty avec le sourire.
Mike ronflait doucement à côté de moi, complètement inconscient de la guerre mentale que je menais. Je fixais le plafond, un sourire en coin tandis que le plan se mettait en place.
La sauce aux canneberges de Betty était sa création précieuse, le plat que tout le monde à l’église louait comme s’il avait été touché par la main de Dieu lui-même. C’était le centre de son génie culinaire autoproclamé, et cela allait devenir sa chute.
Le jour du prochain repas communautaire à l’église arriva, et j’étais prête. Je m’assurai d’arriver tôt à l’église, offrant mon aide pour préparer les tables et arranger la nourriture.
Betty arriva un peu plus tard, sa sauce aux canneberges levée haut comme un trophée. Elle la posa avec son sourire suffisant, récoltant immédiatement des compliments des autres femmes dans la cuisine.
“Betty, ta sauce aux canneberges est divine comme toujours,” s’exclama l’une d’elles.
Betty sourit, rayonnant sous l’attention. “C’est une vieille recette de famille,” dit-elle, comme si cela expliquait tout. “Susan l’adorait, tu sais. Elle disait que ça lui rappelait les Thanksgivings à la maison.”
Je sentis mon sang bouillir à la mention de Susan, mais je gardai mon calme. Ce n’était pas le moment de perdre mon sang-froid.
À la place, je m’assurai de me positionner juste à côté de Betty lorsque la file d’attente du repas commença, chronométrant mon arrivée pour que nous nous servions côte à côte, feignant d’admirer les différents plats. Betty était dans son élément, acceptant compliments après compliments. Je pouvais presque voir la couronne qu’elle s’imaginait porter.
Puis arriva le moment de vérité — je pris une cuillerée de sa sauce aux canneberges, en prenant soin d’en prendre une généreuse portion.
Nous nous sommes assis pour manger, et Betty me regardait avec un sourire d’attente, attendant les éloges inévitables.
Je pris une bouchée, faisant un show de savourer, puis, au moment voulu, je me figeai, mon visage se contorsionnant dans un mélange de surprise et de dégoût.
“Tout va bien, ma chère ?” demanda Betty, sa voix teintée de préoccupation qui masquait à peine son irritation.
Je dus hésiter juste assez longtemps pour créer le suspense avant d’extraire délicatement ce qui ressemblait à un cheveu de la sauce aux canneberges. Je le tendis pour que tout le monde puisse le voir, la pièce tombant dans un silence total.
“Euh, Betty… je crois qu’il y a un cheveu dans ça,” dis-je, assez fort pour que ceux autour de nous l’entendent.
On aurait entendu une épingle tomber. Le visage de Betty perdit de sa couleur alors qu’elle fixait la mèche incriminée.
Je pouvais voir les roues tourner dans sa tête, la panique s’installant tandis que les gens autour de nous commençaient à examiner leurs assiettes avec suspicion.
“C’est impossible,” balbutia Betty, essayant de garder son calme. “J’ai été tellement prudente quand je l’ai préparée…”
Mais les dégâts étaient faits. Les gens commençaient à discrètement repousser leurs assiettes, perdant soudainement l’appétit pour tout ce qui avait un soupçon de canneberge. Le plat autrefois vénéré était désormais terni, tant littéralement que figurativement, et Betty le savait.
Elle essaya de rire, de balayer le malaise grandissant avec un sourire forcé, mais c’était inutile. Les murmures avaient déjà commencé, et il n’y avait plus de retour en arrière.
Au fur et à mesure que le repas se poursuivait, Betty devenait de plus en plus silencieuse, son attitude habituellement assurée se brisant à chaque regard furtif et silence gêné.
Sa sauce aux canneberges resta intacte, une île dans une mer de plats à moitié vides, et quand les gens commencèrent à emballer les restes, il était clair que personne ne voulait en emporter chez eux.
Betty m’adressa un sourire crispé alors que nous rassemblions nos affaires, mais il était impossible de cacher la douleur dans ses yeux. Pour la première fois, je vis une fissure dans son armure, et c’était à la fois satisfaisant et édifiant.
Le trajet de retour à la maison fut étrangement silencieux. Mike tenta de lancer la conversation, pauvre de lui, mais Betty ne participait pas. Elle était assise à l’arrière, regardant par la fenêtre, sans doute en train de rejouer les événements de la journée dans sa tête, tentant de comprendre comment tout cela avait pu mal tourner.
Je gardai un visage neutre, mais à l’intérieur, je savourais la victoire. Ce n’était pas juste à propos de la sauce aux canneberges — c’était à propos de m’affirmer enfin, de lui faire comprendre que je ne serai plus jamais son punching-ball.
Les semaines suivantes, quelque chose changea. Betty était plus calme, plus réservée. Elle ne critiquait plus ma façon de jouer du piano à la répétition du chœur, et elle ne mentionna plus Susan.
C’était comme si le vent était sorti de ses voiles, et bien qu’une partie de moi ressente un pincement de culpabilité, je ne pouvais m’empêcher de ressentir une profonde satisfaction. J’avais gagné, et je n’avais même pas eu besoin de crier ou d’argumenter pour y arriver.
Je savais que ma revanche était mesquine, mais elle avait servi son but.