Je rentrais du travail un jour, en pensant aux factures que je devais payer ce soir-là. Mais en tournant au coin de la rue de la place, une mélodie familière a soudainement atteint mes oreilles et m’a arrêté net.
C’était la chanson que je chantais avec ma fille Lily avant qu’elle ne disparaisse de nos vies il y a 17 ans.
C’était une chanson que j’avais inventée rien que pour elle, une petite berceuse sur un champ de fleurs et de soleil, destinée à illuminer ses rêves. Personne d’autre ne la connaissait. Personne.
Mais elle était là, claire comme le jour, chantée par une jeune femme debout de l’autre côté de la place, les yeux fermés, avec un sourire serein.
Cette chanson me rappelait les moments où notre petite fille remplissait notre maison de chaleur et de joie. Elle était le centre de notre monde, et sa disparition soudaine a laissé un vide béant dans nos vies qui n’a jamais vraiment guéri.
Soudain, toutes mes préoccupations ont disparu, et j’ai senti mes jambes avancer comme si je n’avais plus aucun contrôle.
Mon esprit me disait que c’était impossible, que ça ne pouvait pas être vrai, mais mon cœur me poussait en avant.
La femme avait l’air familière, douloureusement familière. Ses cheveux noirs tombaient en vagues douces autour de son visage, et en regardant son sourire, j’avais l’impression de l’avoir vu mille fois dans de vieilles photos et dans mes souvenirs.
Elle avait même une fossette sur la joue gauche, tout comme Cynthia, ma femme.
Tout semblait trop incroyable, trop difficile à croire, mais il y avait une force, un sentiment que seul un parent peut comprendre.
Se pourrait-il que ce soit ma Lily ?
J’étais nerveux en m’approchant. Je l’observais alors qu’elle finissait la chanson et ouvrait les yeux. Elle m’a surpris en train de la fixer, mais a détourné le regard alors que la foule l’applaudissait.
“Merci à tous de m’avoir écoutée !”, a-t-elle dit avec un large sourire. “Bonne journée à tous !”
Puis son regard a croisé le mien, et elle a remarqué l’expression étrange sur mon visage.
“On dirait que vous n’avez pas aimé ma performance,” a-t-elle dit en s’approchant. “J’étais si mauvaise que ça ?”
“Oh, non, non,” ai-je balbutié en riant nerveusement. “C’est juste que… cette chanson est très spéciale pour moi. Très spéciale.”
“Ah bon ?” a-t-elle demandé. “Elle est super spéciale pour moi aussi. Vous voyez, c’est l’un des rares souvenirs que j’ai de mon enfance. Je la chante depuis aussi longtemps que je me souvienne. C’est la seule chose qu’il me reste de cette époque.”
Elle semblait sur le point de partir, alors j’ai dit précipitamment : “Qu’est-ce que vous voulez dire par là ?”
“C’est une longue histoire,” a-t-elle répondu en regardant sa montre. “Peut-être une autre fois.”
“Je vous en prie, j’aimerais l’entendre,” ai-je insisté, mon cœur battant la chamade. “Je vous offre un café et on peut discuter, si ça ne vous dérange pas.”
Elle a hésité un instant, m’étudiant du regard, puis a hoché la tête. “Eh bien… pourquoi pas ?”
Je me rendais chez moi après le travail, préoccupé par les factures à payer ce soir-là. Mais en tournant au coin de la rue qui mène à la place, une mélodie familière s’est soudainement élevée et m’a arrêté net.
C’était la chanson que je chantais avec ma fille Lily avant qu’elle ne disparaisse il y a 17 ans.
Une chanson que j’avais créée rien que pour elle, une douce berceuse sur un champ de fleurs et de lumière, destinée à illuminer ses rêves. Personne d’autre ne pouvait la connaître. Personne.
Et pourtant, elle résonnait là, claire et parfaite, chantée par une jeune femme debout de l’autre côté de la place, les yeux fermés et le visage illuminé d’un sourire paisible.
Cette chanson m’a ramené à l’époque où notre petite Lily remplissait notre maison de chaleur et de joie. Elle était notre centre, et sa disparition brutale avait laissé un vide béant dans nos vies, un vide que rien n’avait pu combler.
D’un coup, toutes mes pensées sur les factures ont disparu, et mes jambes ont commencé à avancer presque malgré moi.
Mon esprit me disait que c’était impossible, que cela ne pouvait pas être vrai, mais mon cœur me poussait à avancer.
La jeune femme me semblait étrangement familière. Ses cheveux noirs encadraient son visage avec douceur, et son sourire évoquait un souvenir que j’avais vu mille fois dans de vieilles photos et dans mes souvenirs les plus chers.
Elle avait même cette fossette sur la joue gauche, tout comme ma femme Cynthia.
C’était trop incroyable, trop difficile à croire, mais quelque chose au fond de moi refusait de douter. Ce lien, ce sentiment qu’un parent connaît au plus profond de lui-même, était là.
Est-ce que ça pouvait vraiment être ma Lily ?
Je me rendais chez moi après une longue journée de travail, préoccupé par les factures à payer. Mais en tournant au coin de la rue principale, une mélodie familière s’est élevée au loin et m’a figé sur place.
C’était la chanson que je chantais avec ma fille Lily avant qu’elle ne disparaisse, il y a 17 ans. Une chanson unique, que personne d’autre ne pouvait connaître. Et pourtant, elle était là, résonnant dans l’air, chantée par une jeune femme debout au milieu de la place. Ses yeux étaient fermés, son visage illuminé d’un sourire paisible.
Cette chanson me rappelait les moments où Lily remplissait notre maison de lumière et de bonheur. Sa disparition brutale avait laissé un vide immense dans nos vies, un vide jamais comblé.
Toutes mes pensées quotidiennes disparurent. Mon cœur s’emballa, et mes jambes commencèrent à avancer presque malgré moi.
La jeune femme avait quelque chose de troublant. Ses cheveux noirs tombaient en vagues douces autour de son visage, et son sourire… ce sourire que j’avais vu mille fois dans les photos et les souvenirs. Même sa fossette sur la joue gauche ressemblait à celle de Cynthia, ma femme.
C’était impossible, n’est-ce pas ? Et pourtant, tout en moi voulait y croire. Cette intuition, ce lien indéfinissable qu’un parent ressent parfois, me poussait à aller vers elle.
Lorsque je me suis approché, elle a fini de chanter et a ouvert les yeux. Son regard a croisé le mien. Elle m’a vu la fixer avec insistance et a semblé gênée.
“On dirait que ma chanson ne vous a pas plu,” dit-elle en souriant timidement, en se dirigeant vers moi. “J’étais si mauvaise que ça ?”
“Non, pas du tout,” ai-je répondu en riant nerveusement. “C’est juste que… cette chanson est spéciale pour moi.”
“Ah bon ?” dit-elle, intriguée. “Elle est spéciale pour moi aussi. C’est l’une des rares choses dont je me souviens de mon enfance.”