Mikhaïl faisait les cent pas nerveusement dans la pièce, jetant de temps en temps un coup d’œil à sa montre ‘Pobeda’, un souvenir de son grand-père. Depuis la veille, ce maudit mécanisme semblait se moquer de lui, étirant chaque seconde à l’infini.
«Angela, tu pourrais… t’asseoir, s’il te plaît ?» réussit-il enfin à dire, en désignant le canapé d’un signe de tête.
Sa femme, qui avait patiemment observé ses allées et venues depuis l’embrasure de la porte jusque-là, entra docilement dans la pièce et s’assit au bord du canapé. Son visage était un mélange étrange d’épuisement et de méfiance. Elle posa ses mains sur ses genoux, raide, comme lors d’un entretien avec un patron.
Mikhaïl continuait à marcher silencieusement dans la pièce. Huit pas dans un sens, huit pas dans l’autre. Comme une mécanique, il parcourait la pièce sur ses jambes musclées, sans réussir à croiser le regard de sa femme. Ses doigts se serraient en poings puis lissaient nerveusement les plis déjà parfaits de son pantalon.
«Quand dois-je commencer à faire mes valises ?» Angela rompit le silence.
Mikhaïl tressaillit et fixa enfin sa femme droit dans les yeux :
«Quoi ? Faire les valises pour quoi ?»
«Je ne sais pas», répondit Angela en haussant les épaules. Sa voix était calme, presque indifférente. «Tu voulais parler de divorce. Alors je demande : quand dois-je commencer à rassembler mes affaires ?»
Mikhaïl se figea, réalisant soudain que sa femme savait peut-être déjà tout ou bien se moquait simplement de lui. Mais le calme avec lequel elle avait prononcé «divorce» le fit douter de sa propre résolution.
«Angela, je… je suis désolé», balbutia-t-il en se passant la main sur le front. «Tu as mal compris. Ou plutôt, tu as parfaitement compris… C’est compliqué.»
Angela leva les yeux au ciel.
«Misha, arrête de tournicoter comme un cafard sur une poêle. Assieds-toi et explique-moi ce qui se passe. Je n’ai pas le temps pour tes chorégraphies.»
Ce ton-là — sarcastique, acerbe — lui était familier. C’est ainsi qu’Angela parlait avec les employés paresseux de son service. Mikhaïl s’assit docilement sur la chaise en face d’elle, toujours sans croiser son regard.
«Il va falloir qu’on se sépare», finit-il par dire. «La vie ne s’arrête jamais, tu sais ? Les gens changent, les sentiments aussi…»
«Ce vieux refrain est usé, Misha — comme du mauvais cognac», coupa Angela. «Elle a quel âge ? Blonde, brune ? Ou tu veux pimenter ta collection avec une rousse, cette fois ?»
«Angela, je t’en prie, épargnons-nous l’hystérie !»
Le livre posé sur la table basse semblait attendre son heure. Angela l’attrapa d’un geste brusque et le lança sur son mari. Le pavé de ‘Le Maître et Marguerite’ s’abattit pile sur le front de Mikhaïl.
«Merde !» Il fit un bond de côté, appuyant sa main contre son front entamé. «Tu es folle ou quoi ?!»
«Non, c’est toi qui es fou si tu crois que je vais tranquillement pleurer dans mon oreiller !» Angela bondit du canapé. «T’es un lâche ! Dis-moi son nom !»
Le sang s’infiltrait entre les doigts de Mikhaïl, dégoulinant sur le tapis clair.
«Sors d’ici !» cria-t-il, faisant signe vers la porte de sa main libre. «Pars !»
Angela resta figée un instant, essayant de ne pas craquer. Ses épaules montaient et descendaient au rythme de sa respiration haletante. Lentement, elle se tourna et se dirigea vers la sortie. Sur le seuil, elle s’arrêta :
« J’ai consacré cinq ans de ma vie à toi, Mikhail. Je t’ai sorti de ce bureau miteux, je t’ai amené à l’agence, je t’ai aidé à construire ta carrière. Et tu n’as même pas eu le courage de me dire que tu avais une liaison. Va au diable. »
« Tais-toi ! » Mikhail se couvrit les oreilles avec ses mains, étalant du sang sur son visage. « Tais-toi, tais-toi, tais-toi ! »
La porte de la chambre claqua derrière Angela avec un fracas digne d’un final de tragédie shakespearienne.
Mikhail entra dans la salle de bain. Du miroir, un homme pitoyable au visage ensanglanté et au regard hanté le regardait. La coupure sur son front n’était pas profonde, mais elle saignait abondamment.
« Folle sorcière », marmonna-t-il en pressant une serviette froide et humide sur la plaie. « Elle aurait pu m’éborgner avec ce foutu bouquin. »
Mikhail enfila sa veste, attrape machinalement les clés de voiture et sort en trombe de l’appartement. Il avait besoin de prendre l’air, de se ressaisir. Rien ne s’était passé comme il l’avait prévu.
Angela était censée pleurer, le supplier de rester, promettre de changer—tout, sauf cette fureur glaciale et ce maudit livre qui lui fonçait dessus. Boulgakov avait failli lui fracturer le crâne—les manuscrits ne brûlent peut-être pas, mais ils volent certainement.
Mikhail monta dans sa voiture et donna un coup de poing sur le volant. Le plan avait été parfait : expliquer calmement à sa femme qu’ils n’étaient plus faits l’un pour l’autre, qu’il voulait tourner la page, que cela ne faisait de personne un mauvais être humain…
Mais elle savait. D’une façon ou d’une autre, elle était déjà au courant pour Kristina. Ou peut-être ne faisait-elle que soupçonner ? Après tout, Angela avait toujours été perspicace. Trop perspicace à son goût.
Les doigts tremblants, Mikhail composa un numéro sur son téléphone. Les sonneries semblèrent durer une éternité avant que quelqu’un ne décroche enfin.
« Je lui ai dit », dit-il abruptement, sans attendre de salutation.
Un bref silence.
« Comment ça s’est passé ? »
« On en parlera plus tard », répondit Mikhail en jetant un coup d’œil aux marches d’entrée désormais désertes de la maison. « Je ne peux pas parler maintenant. »
Il raccrocha et éteignit immédiatement son téléphone. Le vent froid de novembre s’infiltrait par sa veste à moitié ouverte, mais Mikhail n’y prêta guère attention. La coupure sur son front saignait encore un peu.
« Seigneur, tout cela est tellement pathétique », marmonna-t-il en essuyant le pare-brise de sa Volkswagen avec sa manche. « Maudites femmes et leurs réactions imprévisibles. »
Il tourna la clé dans le contact mais ne se pressa pas de partir. Sa montre Pobeda affichait sept heures et demie. La soirée ne faisait que commencer, mais il avait l’impression qu’une vie entière s’était déjà écoulée.
« C’est toujours comme ça avec eux—rien que des crises et du drame », pensa Mikhaïl en sortant de la cour avec sa voiture. « Angela a eu exactement ce qu’elle méritait. Pendant cinq ans, j’ai supporté son contrôle constant, ses leçons de morale, son insupportable sentiment de supériorité. Comme si elle avait fait ma carrière ! Oui, bien sûr ! Elle m’a juste présenté les bonnes personnes ; tout le reste, c’est moi qui l’ai accompli. »
Il tourna sur l’avenue Mira et enclencha les essuie-glaces. La neige mouillée s’étalait sur le pare-brise en traînées grises.
Mikhaïl sortit un vieux téléphone à clapet de la boîte à gants—son appareil de secours pour les urgences. Il se félicita mentalement de sa prévoyance. Il connaissait le numéro de sa mère par cœur.
« Maman ? C’est moi. »
« Misha ! Il se passe quelque chose ? Tu n’appelles presque jamais si tard », la voix de Valeria Igorevna semblait inquiète.
« Est-ce que je peux dormir chez toi ce soir ? »
Il y eut une pause. Mikhaïl pouvait presque voir sa mère serrer les lèvres pour retenir un flot de questions.
« Bien sûr. Est-ce que toi et Angela vous êtes disputés ? »
« Je t’expliquerai en arrivant », la coupa-t-il. « J’en ai pour une demi-heure. »
Sans attendre sa réponse, il raccrocha et jeta le téléphone sur le siège passager. Au croisement avec la rue Akademik Korolev, le feu passa au jaune clignotant puis au rouge. Mikhaïl freina brutalement, faisant tressauter la voiture. Le sang recommença à s’écouler de sa blessure.
« Merde », marmonna-t-il en ouvrant la boîte à gants pour chercher des mouchoirs. Il sursauta lorsque le téléphone sonna.
Le téléphone de secours vibrait sur le siège à côté de lui. Mikhaïl fronça les sourcils—qui pouvait connaître ce numéro ? Il regarda l’écran et se détendit un peu. C’était Ilia. Son ami d’enfance et aussi collègue au service marketing.
« Allô », répondit sèchement Mikhaïl.
« Désolé d’appeler si tard », débita Ilia. « Je voulais juste te rappeler que les documents de Tektron sont arrivés. Le service financier a déjà préparé quelques chiffres, mais il faut tout revérifier avec la logistique et ensuite avec l’équipe de planification. La semaine prochaine on a les discussions préliminaires, donc tu sais à quel point tout ça est important… »
« Oui, oui, oui », le coupa Mikhaïl en jetant un coup d’œil au feu. « Je me souviens. Tout est sous contrôle. »
« Ça va ? »
« Je vais bien. Juste fatigué », répondit Mikhaïl en voyant le feu passer au vert. « Je dois conduire maintenant. On en parle demain. »
Il appuya sur l’accélérateur et traversa le carrefour. Gérer Ilia était la dernière chose à laquelle il pensait en ce moment. Une partie de lui remarquait l’ironie : sa vie personnelle s’effondrait, mais le monde continuait de tourner, exigeant toujours des rapports, des vérifications, des négociations.
Lorsqu’il s’arrêta devant l’ancien immeuble de cinq étages de sa mère, rue Ostankinskaya, Mikhaïl ressentit un étrange vide intérieur. Cinq ans de mariage s’étaient terminés par un livre lancé à son visage et du sang sur le col de sa chemise. Il n’y avait ni larmes, ni supplications. Juste de la rage et des reproches.
«Mais pour qui elle se prend, celle-là ?» pensa-t-il en se garant dans la cour. La lumière à la fenêtre de l’appartement de sa mère, au troisième étage, brillait chaleureusement, lui promettant au moins un refuge temporaire contre ses propres pensées.
Pendant ce temps, Angela arpentait l’appartement, folle de rage. La colère bouillonnait en elle, presque impossible à contenir.
«Salaud !» hurla-t-elle, saisissant la télécommande sur la table et la jetant de toutes ses forces contre l’écran plasma.
L’écran éclata en un réseau de fissures avant de s’éteindre. Des éclats de verre jonchèrent le sol, mais Angela n’y prêta guère attention. Son regard se posa sur le mur, où les diplômes de Mikhaïl—sa fierté, sa preuve de statut—pendaient dans leurs cadres coûteux.
«Cinq ans !» grogna-t-elle en arrachant le premier cadre du mur. «Cinq ans de ma vie !»
Le verre éclata dans un tintement cristallin. Le premier diplôme tomba au sol, puis le deuxième, puis le troisième. Son MBA avec mention, son certificat d’école de commerce, la récompense pour une stratégie de développement innovante—tous ces précieux documents étaient éparpillés parmi les débris de verre.
Angela s’arrêta, haletante. Ses mains tremblaient, une boule lui serrait la gorge. Elle s’effondra au sol parmi les éclats, se couvrit le visage de ses mains.
«Mon Dieu», gémit-elle. «Mon Dieu, qu’est-ce qui se passe ?»
Quand ils se sont rencontrés, Mikhaïl n’était personne—juste un employé de bureau de plus avec un salaire de trente mille et un égo surdimensionné. L’histoire classique : plus d’ambition que de talent. Mais il y avait quelque chose chez lui, une étincelle qui avait poussé Angela à croire en lui. Elle avait déjà un bon poste chez ‘Pishcheprom’, avec des contacts et une solide réputation.
«J’étais comme un petit remorqueur poussant une péniche,» dit Angela avec amertume, regardant la photo dans le cadre fêlé—elle et Mikhaïl lors d’un événement d’entreprise, lui déjà en cravate, tout juste promu chef de département. «Je lui ai trouvé un stage, puis une place dans l’équipe projet. Je l’ai présenté à Vitaly Semionovitch…»
Maintenant, son Misha était directeur général adjoint dans une usine de plats cuisinés. Costumes sur mesure, une montre ‘Pobeda’—prétendument héritée de son grand-père ! Mais bien sûr. Il l’avait achetée avec sa première grosse prime dans un magasin d’antiquités, juste pour paraître plus respectable.
Angela se releva lentement, faisant attention à ne pas marcher sur les éclats. Deux pensées lui tournaient sans cesse dans la tête : soit Mikhaïl avait vraiment une maîtresse—quelque jeune secrétaire ou fille du marketing—soit il avait simplement cessé de l’aimer, épuisé par une gratitude devenue un lourd fardeau.
«Dans tous les cas, c’est le divorce,» murmura-t-elle en cherchant un balai et une pelle dans un placard. «Jamais je ne m’humilierai à le supplier de rester.»
Alors qu’elle ramassait méthodiquement les éclats, Angela se rendit soudain compte qu’il n’y avait pas de larmes. Juste le vide et une sensation d’engourdissement. Cinq ans—tout ça pour rien. Cinq ans de projets communs, de luttes de carrière, de soutien… Et maintenant, il décide simplement de partir. Même pas le courage d’énoncer la vraie raison.
« Lâche ! » jura-t-elle, balayant avec force des fragments de diplômes dans un sac-poubelle. « ‘Les gens changent, les sentiments aussi.’ Va t’étouffer avec tes phrases bon marché de séries télé ! »
Soudain, son téléphone se mit à sonner dans son sac. Angela sursauta, lâcha le balai, s’essuya les mains sur son jean et sortit son téléphone. L’écran affichait : ‘Roman’.
« Allô », répondit-elle.
« Angela, désolé de t’appeler », la voix de son collègue semblait inquiète. « Tu te souviens des contrats ? Il faut préparer tous les documents pour la négociation avec ‘Trans-Logistic’. »
Angela resta figée un instant. Le projet ! Elle l’avait complètement oublié, absorbée par son drame personnel.
« Bien sûr que je m’en souviens », mentit-elle en tentant de réfléchir vite. « Je suis en train d’y travailler. »
« Parfait », la voix de Roman trahissait un réel soulagement. « J’avais peur que tu aies oublié. »
« Tout va bien », répondit sèchement Angela. « Ce sera prêt pour neuf heures demain. »
Elle mit fin à l’appel. Zut ! Le travail lui était complètement sorti de l’esprit. Elle dut laisser son ménage inachevé et se précipiter vers son sac pour attraper la pochette de documents.
Assise à la table, Angela essaya de se concentrer sur les chiffres, mais les lignes se brouillaient devant ses yeux. Dans son esprit pulsaient des éclats de la discussion d’aujourd’hui avec Mikhaïl : son regard effrayé, le sang sur son front.
« Ressaisis-toi », se commanda-t-elle. « Tu ne peux pas laisser ce vaurien ruiner aussi ta carrière. »
En se forçant à se concentrer sur le texte du contrat, Angela parvint peu à peu à se plonger dans le travail. Tableaux, graphiques, calculs : tout cela était concret, compréhensible, gérable. Contrairement aux relations humaines.
« La logistique ne trahit jamais », marmonna-t-elle en prenant des notes dans la marge du document. « Les chiffres ne mentent pas. »
Dehors, la nuit tombait. Angela alluma sa lampe de bureau et continua à travailler, jetant parfois un regard au salon dévasté. Fragments de télévision brisée, cadres de diplômes cassés, documents éparpillés : un vrai champ de bataille. Elle devrait tout ranger demain, mais pour l’instant le projet passait avant tout.
Le lendemain matin, Angela entra dans le bâtiment de la société ‘Pishcheprom’ à 8h30 précises. Tailleur gris clair, cheveux solidement attachés, visage sans qu’un muscle ne bouge lorsque l’agent de sécurité la salue d’un hochement amical. Cette nuit, elle n’avait pas vraiment dormi mais comme consumée de l’intérieur : désormais, là où la colère brûlait la veille, il ne restait qu’un vide et une paix glacée.
« Ce n’est pas parce que le divorce est inévitable que la vie est finie », ne cessa-t-elle de se répéter comme un mantra tandis que l’ascenseur l’emmenait au cinquième étage.
Le couloir l’accueillit par l’agitation habituelle du matin. Des collègues couraient de bureau en bureau avec des tasses de café, les stagiaires transportaient des piles de documents. Personne ne la regardait différemment. Soit la nouvelle ne s’était pas encore répandue, soit elle savait parfaitement cacher ses émotions.
Angela ouvrit la porte de son bureau—une pièce spacieuse avec deux fenêtres donnant sur l’avenue. Elle accrocha son manteau, se dirigea vers son bureau, alluma son ordinateur et sortit de son sac la clé USB contenant les contrats sur lesquels elle avait travaillé pendant la nuit.
L’ordinateur démarra, mais à la place du bureau habituel, une demande de mot de passe pour l’accès d’entreprise apparut. Angela fronça les sourcils. Elle entra son mot de passe—“Accès refusé.”
«Qu’est-ce que c’est que ça ?» marmonna-t-elle et réessaya.
Encore—“Accès refusé.”
On frappa à la porte, et Vadim Petrovitch, le chef des ressources humaines—un homme maigre en costume sombre—apparut sur le seuil.
«Bonjour, Angela Viktorovna», dit-il avec un sourire forcé.
«Vadim Petrovitch, j’ai des problèmes pour accéder au système», dit Angela, s’éloignant de l’écran.
«Oui, c’est exactement pourquoi je suis venu», dit-il en lui tendant une feuille pliée en deux. «Tenez, regardez.»
«Qu’est-ce que c’est ?» demanda Angela en prenant le document. «Mon service est au complet—je n’ai pas besoin de nouveaux employés.»
«Ce n’est pas une demande de nouveaux employés, Angela Viktorovna,» Vadim Petrovitch se balança d’un pied sur l’autre. «C’est un ordre. Il faut le signer.»
Angela déplia la feuille et lut le texte. Les lignes dansaient devant ses yeux, mais deux phrases ressortaient clairement au milieu du formalisme bureaucratique : «… licenciée à l’initiative de l’employeur » et «… avec effet à partir d’aujourd’hui. »
«C’est une blague ou quoi ?» Sa voix devint dangereusement basse.
«L’ordre a été signé par le directeur adjoint hier soir», Vadim Petrovitch évita son regard en parlant. «Je suis vraiment désolé, Angela Viktorovna.»
Angela se leva brusquement.
«J’ai compris», lâcha-t-elle, jetant l’ordre sur le bureau. «Attendez ici. Je reviens tout de suite.»
Sans attendre la réponse du responsable RH, Angela quitta furieusement le bureau et se dirigea vers l’escalier. Le bureau de Mikhaïl se trouvait à l’étage au-dessus, dans ce que tous appelaient la « zone direction ».
La secrétaire de Mikhaïl—Svetlana, une jeune blonde au physique de mannequin («Voilà donc qui tu es !» traversa l’esprit d’Angela)—tenta de lui barrer le passage.
«Angela Viktorovna, Mikhaïl Alexandrovitch est occupé ! Il est en réunion !» lança Svetlana en sautant de son bureau.
Mais Angela avait déjà ouvert la porte du bureau de son mari. À l’intérieur, avec deux grandes fenêtres, Mikhaïl était assis derrière un énorme bureau. En face de lui, deux hommes en costume—évidemment des clients. Dans un coin, Ilia était assis sur un canapé et en voyant Angela, il rentra la tête dans les épaules.
«Quel salaud !» s’exclama Angela, ignorant les autres dans la pièce. «Après le divorce, ça ne te suffit pas, maintenant tu veux aussi me virer ?»
Mikhaïl se leva lentement de derrière son bureau. Le petit pansement sur son front rappela à Angela leur confrontation de la veille.
«Angela», sa voix était glaciale, «tu te comportes de façon inappropriée.»
«De façon inappropriée ?» répliqua-t-elle. «Et virer ta femme le lendemain de l’annonce du divorce — c’est censé être normal ?»
Une petite foule s’assemblait déjà derrière Angela : la secrétaire Svetlana et un Vadim Petrovich essoufflé.
Mikhaïl prit silencieusement le téléphone fixe.
« Sécurité ? Envoyez des agents dans mon bureau. Immédiatement. »
« Ah oui ? » coupa Angela. « Eh bien, merci pour ces cinq années, Mikhaïl Alexandrovitch. Merci de m’avoir montré à quel point tu es misérable. »
Elle regarda tous ceux présents. Les clients avaient l’air gênés, Ilia fixait ses propres chaussures, et la secrétaire la dévisageait avec une sorte de terreur respectueuse.
« Scélérat », lança Angela comme dernier mot, puis se retourna et quitta le bureau.
Lorsque la porte se referma derrière Angela, Mikhaïl força un sourire et se tourna vers les clients :
« Désolé pour cela, messieurs. Ex-employée. Un peu trop dramatique. »
Il se rassit sur sa chaise, tentant d’ignorer le regard perçant d’Ilia.
« Où en étions-nous ? Vous parliez des délais de livraison… »
Les clients échangèrent un regard mais continuèrent la conversation. Quarante minutes plus tard, une fois la réunion terminée et les clients partis, Ilia prit enfin la parole :
« Micha, c’était dur. »
« Quoi exactement ? » Mikhaïl s’occupa à ses papiers, faisant semblant d’être entièrement absorbé.
« Licencier Angela. C’est l’une des meilleures négociatrices que tu as. On ne jette pas ce genre de personnes. »
Mikhaïl leva les yeux et fixa son ami.
« Elle n’a plus sa place dans cette entreprise », dit-il sèchement. « Après le divorce, elle ne peut que nuire. »
« Mais ce n’est pas professionnel », insista Ilia. « Il faut séparer vie privée et questions professionnelles. »
« Ce n’est pas à toi de me dire ce que je dois faire », répliqua Mikhaïl. « Tu sais comment elle est. Imagine ce qui se passera quand elle apprendra pour Svetlana. »
Ilia fronça les sourcils :
« Et tu n’es pas juste avec Angela. Elle connaît des informations qui pourraient aider la concurrence. Elle connaît toute la chaîne d’approvisionnement, les structures partenaires—tout. »
« Qu’elle aille travailler pour le diable si elle veut, ça m’est égal », balaya Mikhaïl d’un geste. « Mais elle ne travaillera plus sous ma direction. C’est tout, Ilia. J’ai tout dit. »
Il se replongea ostensiblement dans ses papiers, indiquant clairement que la conversation était close.
Angela rangeait ses affaires personnelles—photos, carnets, fournitures—dans une boîte. La porte du bureau s’ouvrit et Roman entra.
« Salut ! Tu as préparé les contrats ? Je pourrais les prendre tout de suite— » Il s’arrêta net en voyant ce qu’Angela était en train de faire. « Qu’est-ce qui se passe ? »
« Je me suis fait virer, Roman », Angela posa un petit cactus—le cadeau d’anniversaire de l’équipe—dans la boîte. « L’ordre de licenciement est déjà signé. »
« Quoi ? » Roman resta figé sur le seuil. « Comment est-ce possible ? Pourquoi ? »
« Demande à Belov », elle fit un signe vers le haut. « Il n’est pas seulement notre nouveau directeur général adjoint—c’est aussi mon ex-mari. »
« Ex-mari ? » Roman cligna des yeux, confus. « Attends, qu’est-ce qui se passe vraiment ? »
Angela soupira et arrêta de ranger un instant.
« Hier, Mikhaïl a annoncé qu’il voulait divorcer. Et aujourd’hui, il m’a virée par vengeance. Voilà pour l’harmonie familiale. »
« Mince, c’est dur, » Roman secoua la tête. « Et les contrats ? Qu’est-ce qu’on est censés faire pour Trans-Logistic ? »
« Va demander à ton cher Belov, » haussa les épaules Angela. « Qu’il imprime les contrats et s’arrange lui-même avec les juristes. »
« Tu sais que je n’y arriverai jamais aussi vite que toi. Et Mikhaïl Aleksandrovitch n’a jamais vraiment compris la logistique comme toi. »
« Ne t’inquiète pas, » Angela lui posa la main sur l’épaule un instant. « Contacte le service juridique. Ils régleront tout en quelques jours. »
« Et maintenant, qu’est-ce qu’on fait ? » demanda Roman en désignant sa boîte d’un signe de tête. « Où vas-tu ? »
Angela ferma la boîte et regarda par la fenêtre. Dehors, la vue offrait une Moscou grise, automnale et humide.
« Je ne sais pas, » répondit-elle honnêtement. « Je n’en ai vraiment aucune idée pour l’instant. »
Pendant ce temps, Mikhaïl était assis seul dans son bureau, tentant de digérer tout ce scandale. Des rayons de soleil passaient à travers les stores, traçant des lignes sur son bureau. Son téléphone vibra : le nom « Diana » apparut à l’écran.
Mikhaïl grimaça, mais décrocha malgré tout.
« Oui, Di, qu’est-ce qu’il y a ? »
« Félicitations pour le divorce, frérot ! » La voix de sa sœur était presque joyeuse. « Tu es enfin libre de cette sorcière ! »
Mikhaïl resta figé.
« Comment tu l’as su ? » demanda-t-il en essayant de garder son calme.
« Allons, » ricana Diana. « Angela a hurlé si fort qu’on l’a entendue de l’autre côté de la ville. Les rumeurs de bureau circulent plus vite que la lumière : trois personnes m’ont déjà appelée. »
Mikhaïl toucha distraitement le bandage sur son front. La blessure en dessous le lançait encore, douloureux rappel de l’incident d’« Un maître et Marguerite » d’hier.
« Arrête, » dit-il sèchement. « Il n’y a rien de drôle à ça. »
« Oh, fais pas la tête. Je suis de ton côté, » Diana semblait vraiment surprise. « Contente que tu l’aies enfin virée. C’était pas trop tôt. Mais… maman est déjà au courant ? »
Mikhaïl expira en tentant de se calmer. Valeria Igorievna avait toujours apprécié Angela, et la nouvelle du divorce n’allait certainement pas lui plaire.
« Non, je ne l’ai pas encore dit à maman, » dit-il. « Et toi non plus tu ne dois pas lui dire, compris ? Je lui expliquerai tout dans quelques jours. »
« Fais comme tu veux, » Diana sembla hausser les épaules. « Bon, j’ai des gens qui m’attendent. On se rappelle bientôt ! »
Elle raccrocha et Mikhaïl posa son téléphone de côté en s’appuyant sur le dossier de sa chaise. Il ne s’était écoulé qu’une demi-heure depuis l’altercation avec Angela, et déjà tout le bureau était au courant. D’ici ce soir, toute la « Pischeprom » saurait, et demain matin, la moitié du secteur.
« Sacrée sorcière, » pensa-t-il, en touchant de nouveau le bandage sur son front. La blessure le lançait, comme pour lui rappeler que ce n’était que le début.
Angela entra dans l’appartement de sa mère, transportant une boîte de choses du travail. Nadejda Arkadievna ouvrit la porte, regardant sa fille avec étonnement.
« Ange, pourquoi n’es-tu pas au travail ? »
Angela marcha silencieusement dans l’entrée, posa la boîte sur la console et ne regarda sa mère qu’à ce moment-là.
« Mikhaïl a demandé le divorce, » dit-elle d’une voix creuse. « Et aujourd’hui, il m’a renvoyée. »
Nadejda Arkadievna eut un hoquet et se couvrit la bouche avec la main.
« Mon Dieu, ma chérie ! Comment cela a-t-il pu arriver ? »
De la pièce voisine, Marina, la petite sœur d’Angela, passa la tête.
« Que se passe-t-il ? » demanda-t-elle, puis, en voyant l’expression de sa sœur, fronça les sourcils. « Qu’est-ce que ton idiot a fait cette fois ? »
« Ex-idiot », la corrigea Angela en enlevant son manteau.
« Misha ? » répéta Marina, incrédule. « Il a perdu la tête ? »
« Ce crétin n’a pas seulement quitté Angela, mais l’a aussi virée ! » déclara Nadejda Arkadievna avec indignation en poussant sa fille aînée vers la cuisine. « Allez, je vais faire du thé. Tu vas tout nous raconter. »
Marina serra les poings :
« Quel idiot ! J’ai toujours dit que c’était un ingrat ! Tu l’as sorti de la misère, et il… »
« Assez », l’interrompit Angela, fatiguée. « Ne fais pas ça. »
Dans la cuisine, Nadejda Arkadievna fit du thé et posa des tasses devant ses filles.
« Et ton appartement ? » demanda-t-elle en s’asseyant en face de sa fille aînée.
Angela haussa les épaules :
« Je vais devoir déménager. L’appartement est au nom de Mikhaïl. Je ne suis qu’une locataire. »
« Mais ce n’est pas juste ! » protesta Marina. « Toi aussi tu as payé le prêt pendant toutes ces années ! »
« Je m’en occuperai plus tard », répondit Angela en serrant sa tasse comme pour se réchauffer. « Pour l’instant, il faut juste que je parte. Je ne supporte plus de voir son visage. »
Marina se leva résolument :
« Je t’aide à faire tes valises. On y va quand ? »
« On peut y aller tout de suite », répondit Angela. « Mikhaïl va rester tard au bureau ou aller chez sa mère aujourd’hui. »
« Alors vas-y », lança Marina en prenant son sac. « Je me prépare vite. »
Après le départ des sœurs, Nadejda Arkadievna resta assise un moment, perdue dans ses pensées. Puis elle se leva lentement et s’approcha de l’étagère où était posée la photo de son mari défunt.
« Alors, Sergey ? » dit-elle doucement en regardant la photo. « Ta chère fille a encore des soucis. »
Sa relation avec Sergey Viktorovitch avait été compliquée : disputes, réconciliations, mais ils avaient tenu. Ils avaient élevé deux filles, leur avaient donné une éducation. Après, il était mort au travail—son cœur s’était simplement arrêté.
Nadejda Arkadievna poussa un soupir, prit le téléphone et composa un numéro.
« Alla ? C’est moi », dit-elle quand quelqu’un répondit. « Dis-moi, tu cherches une bonne négociatrice ? Ma fille veut changer d’employeur. »
Elle écouta la réponse, hochant la tête pour elle-même.
« Oui, elle connaît vraiment son affaire en logistique. Elle a travaillé chez Pichtcheprom… Non, pas un seul avertissement en cinq ans… Bien sûr, je comprends qu’il lui faudra un entretien… Oui, elle est disponible dès aujourd’hui. »
Nadejda Arkadievna continua à parler un moment, puis finit par raccrocher. Un léger sourire apparut sur son visage.
« Ne t’inquiète pas, Sergey », dit-elle à la photo de son mari. « On s’en sortira. »
Plus tard dans la soirée, Mikhaïl s’arrêta devant la porte de l’appartement de sa mère. Il inspira profondément et appuya sur la sonnette. C’était un geste familier, mais sa main le trahit en tremblant. Il se dit qu’il pouvait reporter la conversation gênante sur le divorce pour l’instant. Juste dîner, parler du travail, discuter de choses sans importance. Sa mère n’avait pas à tout savoir tout de suite.
La serrure cliqueta et Valeria Igorevna apparut sur le seuil — mince, soignée, les cheveux couleur chocolat noir parfaitement coiffés.
« Mishenka ! » s’exclama-t-elle en ouvrant les bras, puis s’immobilisa en apercevant le bendaggio sulla fronte di suo figlio. « Qu’est-ce qui s’est passé ? »
« Ce n’est rien, » balaya Mikhaïl en embrassant sa mère sur la joue. « J’ai tourné la tête de travers, je me suis cogné à la porte du placard. »
Valeria Igorevna laissa entrer son fils, scrutant attentivement son visage pendant qu’il passait.
« Cela ne ressemble pas vraiment à un coup contre un placard, » fit-elle remarquer. « On dirait plutôt… enfin, entre. J’ai préparé du bortsch. »
Mikhaïl enleva ses chaussures, accrocha sa veste et se dirigea vers le salon, mais s’arrêta sur le seuil. Sur le canapé, les jambes repliées sous elle, feuilletant un magazine de mode, était assise Diana. En voyant son frère, elle leva les yeux et lui adressa un sourire d’excuse.
« Salut, frérot, » dit-elle. « Ça fait longtemps. »
« Tu m’as appelée il y a quatre heures, » marmonna Mikhaïl entre ses dents. « Qu’est-ce que tu fais chez maman ? »
« Je suis juste passée récupérer des documents, » haussait Diana les épaules.
« Bien sûr, » répondit Mikhaïl avec scepticisme.
Il entra dans la cuisine, où sa mère versait déjà du bortsch parfumé dans les assiettes. L’odeur du fait-maison aurait dû être réconfortante, mais ce soir-là Mikhaïl n’éprouvait qu’un nœud à l’estomac.
« Assieds-toi, » dit Valeria Igorevna, posant un bol devant lui. « Maintenant raconte, qu’est-ce qui t’a pris de quitter Angela ? »
Mikhaïl s’étouffa et fixa sa mère, choqué. Dans l’embrasure de la porte de la cuisine, Diana apparut, observant la scène avec un intérêt à peine dissimulé.
« Tu lui as dit ?! » s’énerva Mikhaïl, se tournant brusquement vers sa sœur.
Diana leva les mains :
« À quoi tu t’attendais ? On ne peut pas garder une nouvelle pareille secrète. »
« Ce ne sont pas tes affaires ! » aboya Mikhaïl.
« Ne crie pas, » l’interrompit sévèrement Valeria Igorevna. « Parle maintenant. »
Mikhaïl serra la mâchoire, souhaitant désespérément être partout sauf ici. Il fixa son bol de bortsch sans parvenir à croiser le regard de sa mère.
« Maman, Angela et moi… on est adultes, » commença-t-il avec hésitation. « Parfois, les gens se séparent, c’est tout. Ce n’est rien de spécial. »
« Rien de spécial ? » répéta sa mère, s’asseyant en face de lui. « Tu l’as mise à la porte de l’appartement et tu l’as licenciée aujourd’hui. Tu trouves ça normal ? »
Mikhaïl releva brusquement la tête, alarmé :
« Comment tu sais pour son travail ? »
« Nadejda Arkadievna a appelé, » répondit calmement Valeria Igorevna. « Elle voulait savoir si tu avais perdu la tête. »
« Génial ! » Mikhail frappa sa paume sur la table. « Maintenant, ma belle-mère est impliquée aussi. Peut-être qu’on devrait appeler les voisins ? Ou inviter l’équipe de télévision ? »
« Ne sois pas sarcastique, » dit Valeriya Igorevna d’un ton sévère. « Explique simplement ce qui s’est passé, correctement. »
Mikhail soupira, réalisant qu’il n’y avait aucun moyen d’éviter cette conversation.
« Je ne suis plus un petit garçon, maman, » dit-il en essayant de paraître sûr de lui. « Je suis le directeur adjoint d’une grande entreprise et je peux gérer sans Angela. J’ai une équipe solide. »
« Je me fiche de ton équipe, » l’interrompit Valeriya Igorevna. « Je veux savoir pourquoi tu as divorcé d’une femme qui t’a sorti de rien et a fait de toi ce que tu es. »
Diana, appuyée contre le chambranle de la porte, regardait la dispute avec un amusement évident.
« Ce n’est pas elle qui m’a sorti de là ! » s’emporta Mikhail. « Et alors si elle m’a présenté à deux-trois personnes ? Le reste, c’est moi qui l’ai fait ! »
« Quel imbécile tu fais, » secoua la tête sa mère. « Divorcer d’elle en tant qu’épouse, c’est ton affaire. Mais laisser partir une employée si précieuse ? C’est une énorme erreur. Ce n’est pas professionnel. »
Mikhail repoussa son assiette de bortsch intacte.
« Je ne pouvais pas avoir mon ex-femme dans les parages tout le temps ! » s’exclama-t-il. « Tu comprends ? Angela est une négociatrice, c’est très important pour l’entreprise. Si elle avait continué à travailler… elle aurait tout saboté par dépit. »
« Donc tu l’as renvoyée par peur ? » précisa Valeriya Igorevna.
« Par simple bon sens ! » rétorqua Mikhail. « Elle est incontrôlable. »
« Un élément incontrôlable, » répéta sa mère puis éclata soudain de rire. « Mon Dieu, Misha, tu t’entends parler ? Angela est la meilleure spécialiste logistique de ton secteur. Et tu l’as virée parce que tu as peur qu’elle se venge ? Tu aurais dû doubler son salaire et la garder dans l’entreprise ! »
« Maman, tu ne comprends pas, » dit Mikhail d’un ton las.
« Non, c’est toi qui ne comprends pas, » répondit Valeriya Igorevna, devenue sérieuse. « Une chose, c’est divorcer. Une autre, c’est de faire comprendre à tout le monde, par des actions aussi maladroites, que tu mets tes rancunes personnelles au-dessus des intérêts de l’entreprise. Quel genre de chef cela fait-il de toi ? »
Mikhail ouvrit la bouche pour protester, mais sa mère poursuivit :
« Tout le monde saura qu’il est impossible d’entrer en conflit avec toi et de garder son emploi, quels que soient les compétences ou les succès. Ça envoie un très mauvais message à ton équipe, mon garçon. »
Diana ricana :
« Oh, maman. Peut-être qu’il avait vraiment de bonnes raisons. Peut-être qu’Angela lui a menti ou qu’il s’est passé autre chose. »
« Il n’y a pas eu de mensonge, » trancha Mikhail. « Et de toute façon, ça suffit. »
Valeriya Igorevna regarda intensément son fils, et Mikhail se sentit soudain comme un adolescent de quinze ans surpris à fumer derrière l’école.
« Tu as quelqu’un d’autre, » déclara-t-elle.
« Oh, maman ! » s’exclama Mikhail. « Ne recommence pas. »
« La secrétaire ? » insista Valeriya Igorevna. « Non, ne réponds pas. Je vois bien que j’ai raison rien qu’à te regarder. »
Mikhail sentit ses joues rougir. Diana poussa un petit sifflement admiratif, mais se tut aussitôt sous le regard sévère de son frère.
« C’est ma vie personnelle », réussit-il enfin à dire. « Et je ne veux pas en parler. »
Valeriya Igorevna soupira et se leva de table.
« Très bien, je t’entends », dit-elle. « Mais écoute mon conseil : sois prudent. Les femmes peuvent garder rancune pendant des décennies. Surtout des femmes comme Angela. »
« Qu’est-ce qu’elle pourrait bien me faire ? » ricana Mikhaïl, sceptique.
« Ce n’est pas ce qu’elle va faire », sa mère secoua la tête. « C’est ce que tu as perdu à cause de ta propre folie. »
Elle quitta la cuisine, laissant son fils seul avec son bortsch désormais froid et ses pensées.
Quelques jours plus tard, Angela était assise dans le bureau du PDG de ‘Breakfast Express’, le principal fournisseur de repas chauds pour les écoles de la région. Ilya Petrovitch Komarov, un homme corpulent aux yeux attentifs, l’accueillit personnellement à la porte et la guida jusqu’à son bureau, dépassant la file des visiteurs dans la salle d’attente.
« Angela Viktorovna, heureux que vous ayez trouvé le temps », dit-il en désignant un fauteuil en cuir confortable. « Un café ? Ou peut-être du thé ? »
« Du café, si cela ne vous dérange pas », répondit Angela, lissant soigneusement les plis de son tailleur bleu foncé.
Ilya Petrovitch appuya sur un bouton du téléphone :
« Elena, deux cafés, s’il te plaît. Et n’en laisse entrer personne pendant la prochaine demi-heure. »
Lorsque la secrétaire apporta le café, Komarov s’adossa à son fauteuil et regarda Angela droit dans les yeux :
« Je serai direct. J’ai entendu parler de votre… situation chez ‘Pishcheprom’. Nadejda Arkadievna m’a beaucoup parlé de vous. »
Angela se tendit, mais resta extérieurement calme.
« Ma mère a toujours cru en mes compétences professionnelles », dit-elle d’un ton neutre. « J’espère que ce qui vous intéresse, c’est mon expertise, pas les ragots de bureau. »
Komarov éclata de rire :
« Absolument. Votre vie privée, Angela Viktorovna, ne m’intéresse pas du tout. Ce qui compte pour moi, c’est votre compétence. Vous êtes une négociatrice extraordinaire. Mes analystes disent que vous avez conclu pour un milliard de roubles de contrats ces trois dernières années. »
« Un milliard deux cents millions, pour être précise », corrigea Angela en prenant une gorgée de café.
« Encore mieux », acquiesça Komarov. « Nous faisons actuellement face à une situation délicate avec nos fournisseurs. Comme vous le savez, nourrir des élèves, c’est des contrats publics, la dépendance au budget, une logistique complexe… »
« Et une foule d’organismes de contrôle », ajouta Angela. « Je connais les spécificités de votre secteur. »
Komarov se pencha en avant :
« J’ai besoin de quelqu’un capable de reconstruire toute notre chaîne de contrats fournisseurs à partir de zéro. Il faut travailler avec de petites fermes, de grands holdings agricoles, des transformateurs. Tout ce système doit être à la fois flexible et fiable. »
« Et vous pensez que je pourrais y arriver ? » demanda Angela en scrutant attentivement son expression.
« J’en suis certain », répondit fermement Komarov. « Le salaire est de trente pour cent supérieur à celui de ‘Pishcheprom’, vous aurez une voiture de fonction, tous les avantages. Et le poste est celui de Directrice des Communications Externes. »
Angela leva légèrement un sourcil :
« Cela semble tentant. Mais je veux savoir à quoi je devrai faire face. Puis-je avoir accès à la documentation des fournisseurs ? »
« Bien sûr », acquiesça Komarov. « Elena va tout préparer. Quand pourrais-tu commencer ? »
« Dans deux semaines », répondit Angela après un moment de réflexion. « Je dois régler quelques… affaires personnelles. »
« Excellent », dit Komarov, se levant et lui tendant la main. « Alors dans deux semaines, je vous attends comme notre nouvelle Directrice de la Communication Externe. »
Ils passèrent encore une demi-heure à discuter des détails du poste. Angela posa des questions précises sur les chaînes logistiques, les fournisseurs problématiques et les concurrents. Komarov répondit avec empressement, manifestement impressionné par sa profonde compréhension du métier.
Quand Angela quitta le bureau, il y avait déjà au moins une douzaine de visiteurs rassemblés dans la zone d’attente. La secrétaire se leva rapidement de derrière son bureau :
« Angela Viktorovna, un instant ! »
Elle disparut dans le bureau du directeur et revint une minute plus tard :
« Venez avec moi, je vais vous montrer votre futur bureau. »
Angela acquiesça et suivit la secrétaire dans le long couloir.
Mikhaïl entra prudemment dans l’appartement, comme s’il s’attendait à une embuscade. Il passait lentement de pièce en pièce, jetant des regards autour de lui. Nulle part Angela, mais les marques de sa fureur étaient partout.
La télévision à l’écran brisé pendait au mur, vestige d’une violente dispute. Des diplômes dans des cadres cassés étaient éparpillés sur le sol parmi les éclats de verre. Mikhaïl se baissa et en ramassa un—un diplôme MBA avec mention. Des fragments de verre tombèrent du cadre brisé.
« Maudite sorcière », marmonna-t-il en regardant autour de lui. « Psychopathe. »
La bibliothèque était presque vide—tous les livres qu’Angela avait apportés ou achetés au fil des ans avaient disparu. En dehors des appareils électroniques brisés, rien d’autre n’avait été touché : les meubles étaient restés en place, les ustensiles de cuisine étaient intacts.
Mikhaïl traversa le salon, observant les résultats de la colère d’Angela. La télévision n’était pas la seule victime : la chaîne hi-fi, le micro-ondes, les vases et même l’horloge murale y étaient passés. On aurait dit qu’elle avait méthodiquement et délibérément détruit tout ce qui était à portée.
« Idiote hystérique », dit-il à haute voix, puis se reprit : « Non, Angela n’est pas idiote. Elle est intelligente, calculatrice… »
Il sortit son téléphone et composa un numéro.
« L’appartement est libre », dit-il dès que quelqu’un décrocha. « Je viendrai te chercher dans une semaine. »
Il ne précisa pas à qui il parlait—et raccrocha sans attendre de réponse.
Mikhaïl refit le tour de l’appartement, évaluant l’ampleur des dégâts. Télé, chaîne hi-fi, micro-ondes, horloges, vases, cadres… On aurait dit qu’Angela avait traversé l’appartement avec un marteau, détruisant méthodiquement tout ce qui pouvait l’être.
« Hystérique », marmonna-t-il à nouveau, mais il n’y avait plus de colère dans sa voix—seulement une lassitude résignée. « Ce sont des dépenses prévues lors d’un divorce. »
Un coup frappé à la porte le fit sursauter. Sur le seuil se tenait Diana—dans un manteau rouge à la mode et portant un sac Gucci.
« Hé, petit frère », dit-elle en se glissant à côté de lui dans l’appartement. « J’ai décidé de passer voir comment tu t’en sors… »
Diana se tut en voyant le désordre dans le salon. Elle siffla :
« Waouh ! Angela a vraiment pété un câble ! J’ai toujours dit qu’elle n’a pas toute sa tête. »
« Tais-toi », lança Mikhaïl. « Pourquoi es-tu venue ? »
Diana s’approcha du canapé, ôta son manteau et s’assit, les jambes croisées :
« Hé frangin, j’ai justement une proposition professionnelle. Il n’y aurait pas un poste de négociateur dans ta boîte ? Ce serait l’occasion idéale d’aider ta sœur à avancer ! »
Mikhaïl comprit immédiatement à quoi elle faisait allusion.
« Oublie ça », la coupa-t-il. « Ce poste, ce n’est pas pour toi. »
« Pourquoi pas ? » s’offusqua Diana. « Excuse-moi, mais j’ai fait des études de management et même un stage à l’étranger ! Je m’y connais avec les gens ! »
« Il faut bien plus que des compétences relationnelles », répondit sèchement Mikhaïl. « Il faut de l’intelligence, de l’expérience et tout un tas d’autres qualités que tu n’as pas. »
« T’es un idiot ! » Diana bondit du canapé, attrapa son manteau. « Un crétin stupide et ingrat ! »
Elle se retourna et quitta l’appartement en claquant la porte si violemment que du plâtre tomba du plafond.
Mikhaïl soupira et s’enfonça dans un fauteuil. Il avait la tête qui bourdonnait après toutes ces disputes et tensions. Il se frotta le front, encore barré d’un pansement, et esquissa soudain un sourire amer : même sa sœur et son ex-femme utilisaient les mêmes insultes. Presque comme si elles s’étaient concertées.
Trois mois passèrent. L’automne à Moscou céda la place à l’hiver, saupoudrant la ville de la première neige et illuminant les rues de guirlandes de fêtes. Mikhaïl était dans son bureau à la tour « Pichtcheprom », en train d’examiner les documents que son assistante venait d’apporter.
« Svletana, rappelle-moi, c’est quand la négociation avec ‘Sibkholod’ ? » demanda-t-il sans lever les yeux de ses papiers.
« Vendredi, Mikhaïl Alexandrovitch », répondit la blonde, mal à l’aise sur le seuil. « Tout va bien ? »
Mikhaïl leva les yeux et croisa son regard inquiet.
« Tout va bien », répondit-il sèchement. « Retourne travailler. »
Lorsque la secrétaire eut refermé la porte derrière elle, Mikhaïl s’adossa à son fauteuil et poussa un long soupir. Les aiguilles de sa montre Pobeda indiquaient 11h30. Aujourd’hui devait avoir lieu l’audience finale de la demande d’indemnisation d’Angela pour licenciement abusif.
La conversation de la veille avec son avocat n’avait laissé aucune place à l’espoir. « Monsieur Belov, nous allons perdre ce procès. Absolument », avait dit l’avocat, tapotant nerveusement son crayon sur la table.
« Le licenciement a été mal géré, sans motif valable, et manifestement pour des raisons personnelles. Le fait que votre ex-femme ait été une employée précieuse, de longue date et d’une réputation irréprochable ne fait qu’empirer les choses. »
Mikhaïl soupira profondément, repensant aux événements des derniers mois. Le partage des biens s’était transformé en véritable guerre. Angela avait engagé « Kornilov & Partners », l’un des meilleurs cabinets de divorce de Moscou. Il ne s’attendait pas à ce qu’elle soit si méticuleuse.
Ses avocats ont tout découvert : des comptes bancaires à Chypre dont même la mère de Mikhaïl ignorait l’existence, des investissements dans des titres enregistrés au nom d’hommes de paille, une participation dans le restaurant d’un ami. Au final, le tribunal a accordé à Angela sept millions de roubles en compensation—environ la moitié du véritable patrimoine de Mikhaïl.
Et maintenant, par-dessus tout cela, ce procès pour licenciement abusif.
Le téléphone sur son bureau sonna, tirant Mikhaïl de ses pensées désagréables.
« Oui, » répondit-il sèchement.
« Mikhaïl Alexandrovitch, » dit la voix effrayée de sa secrétaire, « Konstantin Lvovitch vous appelle. C’est urgent. »
Mikhaïl réprima l’envie de jurer et se leva de table.
« J’arrive tout de suite. »
Le bureau du PDG de « Pishcheprom » était deux étages plus haut. En allant vers l’ascenseur, Mikhaïl remarqua que des employés le regardaient—certains avec curiosité, d’autres avec une joie à peine dissimulée.
« Ils doivent déjà tous être au courant, » pensa-t-il sombrement en appuyant sur le bouton de l’ascenseur.
Konstantin Lvovitch accueillit Mikhaïl assis à son immense bureau. Devant lui, un dossier ouvert avec des documents—Mikhaïl reconnut aussitôt la plainte d’Angela.
« Asseyez-vous, » fit signe le directeur vers la chaise en face. « Mettons tout ça au clair. »
Mikhaïl s’assit en silence à la place indiquée.
« Expliquez-moi, » commença Konstantin Lvovitch en tapotant sur les papiers, « comment l’un de nos employés clés a pu être licencié sans mon accord, sans raison valable et en enfreignant toutes les procédures ? »
« Je pensais en avoir le droit… » commença Mikhaïl.
« Vous vous trompiez, » l’interrompit le directeur. « Angela a poursuivi non seulement vous, mais aussi l’entreprise. Deux millions et demi de roubles, Mikhaïl. Et elle exige la réintégration avec compensation pour l’absence forcée. »
Mikhaïl avala péniblement sa salive.
« Je suis prêt à prendre tous les frais à ma charge, » dit-il. « Pas besoin qu’elle soit réintégrée. Cela ne ferait que… poser des problèmes. »
Konstantin Lvovitch esquissa un sourire en coin :
« Deux millions et demi ? Tu as vraiment cette somme, après qu’elle t’a déjà soutiré sept millions lors du divorce ? »
Mikhaïl sentit son visage rougir violemment.
« Comment l’as-tu su ? »
« Moscou n’est qu’un grand village, Mikhaïl. Tout se sait, » répondit le directeur en s’appuyant contre son dossier. « Surtout lorsque cela concerne mes employés. Je t’avais prévenu de ne pas mélanger vie privée et travail. Mais tu ne m’as pas écouté. »
« Je trouverai l’argent, » répéta obstinément Mikhaïl. « L’important, c’est qu’elle ne revienne pas dans l’entreprise. »
« Ce n’est pas à toi de décider, » fit-il en refermant brusquement le dossier. « Je vais étudier toutes les options. Peut-être vaudrait-il mieux la payer que de la laisser revenir. Mais si tu crois que c’est l’entreprise qui va régler, tu te trompes. »
« Je comprends, » répondit Mikhaïl à voix basse.
De retour dans son bureau, Mikhaïl s’effondra sur sa chaise et frappa du poing sur le bureau. L’horloge a sursauté et plusieurs papiers sont tombés au sol.
« Maudite femme ! » siffla-t-il entre ses dents. « Elle a ruiné toute ma vie ! »
Un autre mois passa. La neige de décembre recouvrait lentement les rues de Moscou, transformant la ville grise en un conte de fées enneigé. Dans les bureaux du “Breakfast Express”, l’ambiance était à l’agitation d’avant-fêtes : les employés décoraient les bureaux de guirlandes, commandaient des cadeaux d’entreprise et préparaient leurs vacances du Nouvel An.
Angela était assise dans son bureau, en train de parcourir des documents. Son vaste bureau aux deux hautes fenêtres était situé dans l’aile est du bâtiment — la partie la plus calme. C’est là qu’elle avait échafaudé son plan, qui aujourd’hui prenait enfin vie.
Le téléphone interne sonna, la tirant de ses pensées.
“Angela Viktorovna,” la voix de la secrétaire était respectueuse, “Ilya Petrovich vous demande de venir dans son bureau.”
“J’arrive tout de suite,” répondit Angela brièvement, ajustant le col de son chemisier blanc impeccable.
Elle se leva de son bureau, saisit un dossier de documents et se dirigea vers la porte. En apercevant son reflet dans la porte vitrée, Angela constata qu’elle avait fière allure. La fatigue des derniers mois n’avait laissé que peu de traces sur son visage.
La salle d’attente du directeur général était, comme toujours, bondée. Représentants des fournisseurs, chefs de service, comptables avec leurs rapports—tous attendaient patiemment leur tour. Angela passa devant eux, saluant d’un signe de tête la secrétaire, qui appuya aussitôt sur un bouton de son bureau pour déverrouiller la porte du directeur.
“Angela Viktorovna,” Ilya Petrovich se leva de son bureau avec un large sourire. “Entrez, je vous attendais !”
Komarov lui tendit la main avec énergie, et Angela la serra, ressentant une poignée ferme et assurée.
“Félicitations pour cette brillante affaire !” s’exclama le directeur, en désignant le fauteuil en face. “Asseyez-vous, nous avons des choses à discuter.”
Angela s’assit dans le fauteuil, posant le dossier de documents sur ses genoux.
“Merci,” se permit-elle de sourire. “Les négociations ont été dures, mais le résultat en valait la peine.”
Komarov la regardait avec une véritable admiration. Sa carrure habituellement tendue et large d’épaules respirait maintenant la satisfaction et le calme.
“Obtenir ce contrat aux dépens de ‘Pishcheprom’…” il secoua la tête. “Je l’avoue, je ne pensais pas que c’était possible. Vous avez réussi à convaincre Sokolov de remettre en question des années de partenariat—ça, c’est véritablement du grand art !”
Il ouvrit un tiroir du bureau et sortit une bouteille de ‘Moët.’
“Je pense qu’un tel succès mérite un toast,” déclara Komarov, posant la bouteille sur la table. “Trois milliards de roubles sur un contrat de cinq ans—c’est un record pour l’entreprise.”
Angela observait le directeur retirer soigneusement la feuille d’aluminium du goulot de la bouteille.
“Puis-je vous poser une question franchement ?” demanda-t-il soudain en posant la bouteille de côté. “Dites-moi honnêtement : s’agit-il seulement de vos compétences professionnelles, ou aussi d’une revanche envers votre ex-mari ?”
La question était inattendue, mais Angela ne se démonta pas. Elle regarda Komarov droit dans les yeux :
« Je ne vais pas le cacher », répondit-elle calmement. « Bien sûr, il y a un élément de revanche. Mais je ne laisserais jamais des motifs personnels affecter la qualité de mon travail. ‘Pishcheprom’ a vraiment proposé des conditions défavorables à ‘Sibkholod’. Je me suis contentée de signaler les faits et de proposer une alternative. »
Komarov scruta son visage pendant quelques secondes, puis afficha un large sourire :
« C’est ce que j’apprécie chez vous : votre honnêteté ! » rit-il. « La plupart des gens à votre place diraient que c’est purement professionnel. »
Il retourna à la bouteille, l’ouvrit habilement sans bruit et remplit deux verres posés au bord de la table.
« À la compétence—même mélangée à un peu de revanche », dit le directeur en levant son verre.
Angela leva son verre, le fit doucement tinter contre celui de son patron et prit une petite gorgée.
« Je suis vraiment heureux que tu aies rejoint notre équipe », dit Komarov en reposant son verre. « Encore une fois, félicitations pour l’obtention d’un contrat aussi important. La prime sera impressionnante, je te le garantis. »
« Merci », répondit Angela en reposant elle aussi son verre sur la table.
Après avoir quitté le bureau du directeur, Angela traversa l’accueil et sentit tous les regards braqués sur elle. Certains la regardaient avec respect, d’autres avec une envie à peine voilée. Mais cela lui était égal. Aujourd’hui, elle avait remporté une victoire—professionnelle et personnelle.
Pendant ce temps, dans le bureau de « Pishcheprom », Mikhaïl feuilletait nerveusement des papiers sur son bureau. Les dernières semaines avaient été cauchemardesques : devoir payer des indemnités à Angela par décision de justice, stress permanent au travail, disputes avec Svetlana… Et maintenant, cette dernière nouvelle.
Le téléphone sur son bureau sonna, le tirant de ses pensées.
« Mikhaïl Alexandrovitch », la voix de la secrétaire tremblait de nervosité. « Konstantin Lvovitch veut vous voir tout de suite. »
« J’arrive », répondit sèchement Mikhaïl et raccrocha.
Il sentit le sang lui monter au visage. La nouvelle de la perte du contrat avec ‘Sibkholod’ était déjà parvenue au directeur général—c’en était fini pour lui. Mais Mikhaïl avait espéré avoir le temps d’inventer une explication, de trouver un responsable, de transférer la faute…
En se levant de son bureau, il remarqua que ses mains tremblaient. Il dut prendre une profonde inspiration pour se calmer. En passant près du bureau de Svetlana, il croisa son regard effrayé.
« Tout ira bien », marmonna Mikhaïl—sans savoir s’il rassurait Svetlana ou lui-même.
Dans l’ascenseur montant à l’étage supérieur, il se dirigea lentement vers le bureau du directeur général. La secrétaire ne le regarda même pas ; elle se contenta de lui désigner la porte en silence.
Mikhaïl frappa puis, sans attendre de réponse, entra. Konstantin Lvovitch se tenait debout près de la fenêtre, dos à la porte. Sa posture tendue n’augurait rien de bon.
« Vous m’avez demandé ? » demanda Mikhaïl.
Le directeur se retourna lentement. Son visage était déformé par la colère.
« Comment as-tu réussi à rater un contrat qui était déjà dans notre poche ?! » cria-t-il sans aucune introduction. « Trois milliards de roubles ! Tu comprends ce que ça veut dire ? »
Mikhaïl pâlit, mais tenta de garder son calme.
« Konstantin Lvovitch, ce n’est pas de ma faute », commença-t-il. « C’est Angela… c’est elle la responsable. »
Le directeur frappa du poing sur la table.
« ‘C’est Angela’ ? » se moqua-t-il. « Et qui l’a virée ? Qui, imbécile, n’a pas su séparer le personnel du professionnel ? »
Mikhaïl resta là, incapable de trouver les mots.
« Sibkholod était notre client depuis huit ans ! » continua de crier Konstantin Lvovitch. « Ce contrat nous aurait apporté au moins vingt-cinq pour cent de volume en plus ! Et maintenant ? On va devoir manger nos propres surgelés ? »
Mikhaïl ouvrit la bouche pour dire quelque chose, mais le directeur ne lui laissa pas placer un mot.
« Tu sais ce qu’il y a de pire ? » poursuivit-il, baissant la voix jusqu’à un sifflement menaçant. « Sokolov a dit que ton ex-femme leur a montré nos calculs internes. Elle connaissait toutes nos faiblesses, chaque point vulnérable. Et elle s’en est servie. Et pourquoi ? Parce que toi, imbécile, tu pensais pouvoir virer quelqu’un qui savait tout de l’entreprise ! »
Mikhaïl s’appuya automatiquement contre le dossier d’une chaise voisine.
« Je… je vais arranger ça », marmonna-t-il. « On peut leur proposer quelque chose de mieux… »
« Trop tard ! » coupa le directeur. « Ils ont déjà signé un contrat avec ‘Breakfast Express’. Cinq ans. Lié, inaltérable. Aucun espoir de résiliation anticipée. »
Le directeur se détourna de Mikhaïl, alla jusqu’à son bureau et prit le combiné du téléphone interne.
« Victoria, passez-moi les RH. »
Une pause suivit.
« Allô, Marina ? Veuillez préparer l’ordre de licenciement pour Mikhaïl Alexandrovitch Belov. Article… » il s’interrompit, « par accord mutuel. Effectif aujourd’hui. »
Mikhaïl resta figé, incapable de croire ce qu’il entendait.
« Konstantin Lvovitch », commença-t-il alors que le directeur raccrochait. « Je travaille dans cette entreprise depuis près de huit ans. Je… »
« Va travailler comme simple employé. Là, au moins, tes erreurs feront moins de dégâts. »
Il montra la porte.
« Tu peux récupérer tes affaires d’ici la fin de la journée. La sécurité t’escortera. »
Mikhaïl resta immobile, comme s’il ne pouvait pas croire à ce qui arrivait.
« Sors », dit Konstantin Lvovitch d’une voix calme mais ferme. « Tout de suite. »
Sans un mot, Mikhaïl se tourna et quitta le bureau. Dans la zone de réception, la secrétaire faisait semblant d’être très occupée, sans jamais lever les yeux. Mais il remarqua ses joues rouges — elle avait sans doute tout entendu.
En une seule journée, il avait tout perdu, tout ce pour quoi il avait travaillé pendant plus de huit ans. Et tout cela par sa propre bêtise.
Quelques heures plus tard, Mikhaïl arriva enfin dans son appartement. Tous ses muscles étaient tendus, comme s’il avait passé la journée à transporter des sacs de ciment. Une journée commencée dans les ennuis et achevée en véritable catastrophe. La réalité persistait à ne pas s’imposer.
En ouvrant la porte, il entendit de la musique joyeuse. Dans le couloir, une paire de chaussures de femme attendait, comme si de rien n’était.
« Misha, tu es déjà rentré ? » La voix enjouée de Svetlana résonna de l’intérieur. « Je pensais que tu rentrerais tard ! »
Svetlana sortit de la cuisine d’un pas léger, en robe de maison courte, un verre de vin à la main. Son visage rayonnait d’un sourire, ses longs cheveux blonds détachés. Mikhaïl accrocha son manteau en silence, sans la regarder.
« Qu’est-ce qu’il y a ? Tu es fatigué ? »
« Je me suis fait virer », dit Mikhaïl sèchement, se dirigeant dans le salon et s’affalant dans un fauteuil.
Svetlana s’arrêta net, son verre de vin à mi-chemin de ses lèvres.
« Quoi ? Viré ? Mais comment… pourquoi ? » dit-elle, clignant des yeux, confuse. « Tu n’étais pas censé signer le contrat avec… avec ces gens, comment ils s’appelaient… »
« Sibkholod ? » ricana amèrement Mikhaïl. « Oui, c’était prévu. Mais ‘Breakfast Express’ nous l’a raflé. »
« Allez, voyons », haussa les épaules Svetlana. « Il y aura d’autres contrats. »
Mikhaïl la regarda comme si elle ne comprenait rien :
« Tu ne comprends pas. C’était un contrat de trois milliards de roubles. Pour cinq ans. Et tu sais qui nous l’a pris ? » Il s’arrêta. « Angela. Mon ex-femme. Celle que j’ai personnellement virée de l’entreprise. »
« Angela ? » Svetlana fronça légèrement les sourcils. « Mais… elle faisait partie des nôtres. Enfin, des tiens. Enfin, de ‘Pichtcheprom’, non ? »
« Maintenant elle est chez ‘Breakfast Express’. Et apparemment, ça se passe plutôt bien pour elle », soupira-t-il. « Passe-moi cette bouteille, tu veux ? »
Il fit un signe vers la bouteille de vin rouge ouverte sur la table basse. Svetlana la lui tendit docilement, et sans façon, Mikhaïl emplit un grand verre presque à ras bord.
« Mais tu recevras une bonne indemnité de licenciement, non ? » demanda-t-elle avec espoir. « Et avec ton expérience, tu trouveras vite un nouveau job—peut-être même meilleur ! On pourra toujours aller aux Maldives… »
Mikhaïl claqua son verre de vin sur la table, renversant du vin partout.
« Les Maldives ?! » cria-t-il presque. « Quelles Maldives, bon sang ?! Tu te rends compte de ce qui vient de se passer ? Ils m’ont viré de la boîte où j’ai bossé huit ans ! Maintenant je suis au chômage, coincé avec un fichu prêt et la pension alimentaire que je devrai verser à Angela ! »
« Chéri, ne crie pas », tenta Svetlana en posant la main sur son épaule, mais il se dégagea brusquement.
« C’est ta faute », siffla-t-il en pointant un doigt sur elle. « Tu as tout gâché ! ‘Passe en CDI’, ‘Travaillons ensemble’… J’ai viré ma femme pour toi, je l’ai quittée… Et qu’est-ce que j’ai eu ? Une catastrophe totale ! »
Svetlana recula.
« Je ne t’ai jamais rien demandé ! C’est toi qui as dit que c’était déjà l’enfer avec Angela ! Que tu ne l’aimais plus ! »
« Idiote ! » aboya Mikhaïl en attrapant de nouveau la bouteille. « Si ce n’était pas pour toi, je n’aurais jamais fait ces erreurs. Le divorce—d’accord, ça arrive. Mais me faire virer… je ne l’aurais jamais fait si je n’avais pas pensé que tu finirais par tout révéler et qu’elle apprendrait tout. »
« Donc maintenant tout est de ma faute ? » La voix de Svetlana tremblait de colère. « Moi ? Pas toi—le lâche qui a passé un an à filer chez sa maîtresse sans jamais parler franchement à sa femme ? »
« Tais-toi ! » Mikhaïl bondit de son fauteuil.
« Non, tais-toi, toi ! » répliqua Svetlana. « Tu avais peur de ta propre femme, peur de lui dire la vérité. Et puis, par peur, tu l’as renvoyée, alors que tu savais qu’elle était irremplaçable ! Parce qu’elle était la meilleure, et toi, tu n’es qu’un lâche pathétique ! »
« Dehors ! » cria Mikhaïl en pointant la porte. « Sors d’ici ! Je ne veux plus te voir ! »
« Avec plaisir ! » Svetlana sauta du canapé. « Mais retiens bien ceci : maintenant tu me devras quelque cosa. »
« Moi ?! » lâcha Mikhaïl avec un rire amer. « Te devoir quelque chose ? Pour quoi ? Va-t’en et ne reviens jamais ! »
Svetlana posa lentement sa main sur son ventre. Ses yeux pleins de larmes devinrent soudain durs comme l’acier.
« Tu me devras pendant dix-huit ans, » déclara-t-elle froidement. « Pension alimentaire. Pour notre bébé. »
Mikhaïl chancela. Il fixait la main de Svetlana posée sur son ventre.
« Non, » murmura-t-il. « Ce n’est pas possible. »
« Deux mois, » dit-elle avec un sourire amer. « Je voulais te l’annoncer aujourd’hui, je pensais que tu serais heureux… »
Svetlana se retourna et se dirigea rapidement vers le couloir. Mikhaïl resta figé, écoutant alors qu’elle enfilait précipitamment ses chaussures et que la porte d’entrée claquait. Puis il s’effondra de nouveau sur sa chaise.
« Mon Dieu, » gémit-il. « Qu’ai-je fait… »
Ses pensées tourbillonnaient de façon chaotique. Un bébé. Pension alimentaire. Sans emploi. Par-dessus tout—l’hypothèque. Plus l’indemnisation à Angela. Maintenant il allait aussi devoir entretenir Svetlana… Il comprit qu’il devrait vendre son appartement—il n’y avait pas d’autre issue.
« Idiot, » marmonna-t-il en se balançant sur sa chaise. « Quel idiot je suis… »
Ce n’est que maintenant qu’il comprit pleinement à quel point il avait gâché sa propre vie. Céder aux exigences d’une maîtresse, avoir peur de son ex-femme et la licencier—toutes ses peurs s’étaient retournées contre lui, détruisant à la fois sa famille et sa carrière.
Le département de communication externe de « Breakfast Express » bourdonnait d’excitation. Angela et ses deux collaborateurs levèrent leurs verres de champagne, célébrant la signature d’un contrat.
« À notre formidable patronne ! » proclama Dmitry, le jeune spécialiste au sourire malicieux. « Elle fait vraiment des miracles ! »
« À l’équipe, » corrigea Angela en levant à son tour son verre. « Rien de tout cela ne serait arrivé seule. »
« Vous êtes modeste, Angela Viktorovna, » sourit Olga, l’autre collègue. « Nous savons tous que, sans vous, ce contrat serait allé à la concurrence. »
La porte du bureau s’ouvrit et Ilya Petrovitch apparut sur le seuil.
« Oh, j’arrive pile au bon moment ! » s’exclama-t-il, apercevant le champagne. « On fête quelque chose, à ce que je vois ? »
« Joignez-vous à nous, Ilya Petrovitch, » proposa Angela en lui tendant un verre propre. « On parle justement du succès d’aujourd’hui. »
« Et pas seulement celui d’aujourd’hui, » sourit largement le directeur en prenant le verre. « En trois mois, votre service a dépassé le plan semestriel. Cela n’était jamais arrivé ici ! »
Il but une gorgée de champagne et poursuivit :
« C’est pourquoi je veux annoncer : tout le monde recevra une prime ! Le département de communication externe—le double. Et une mention spéciale à Angela Viktorovna… »
Dmitry et Olga applaudirent avec approbation tandis qu’Angela rougissait légèrement.
« Nous faisons simplement bien notre travail », dit-elle modestement.
« Non », objecta Ilia Petrovitch. « Vous le faites brillamment. Et tu sais que je ne distribue pas les compliments à la légère. »
Il leva son verre :
« Au meilleur équipe de négociation de Moscou ! À vous tous ! »
Ils trinquèrent tous et, en prenant une gorgée, Angela réalisa qu’elle était vraiment heureuse. Malgré tous les défis des derniers mois, malgré la trahison de Mikhaïl et la perte de son ancien emploi, elle ne s’était pas brisée. Elle était devenue plus forte, plus confiante et plus réussie.
La vie était enfin revenue sur les rails.