Le carreau est tombé le matin, à six heures et demie, alors que Victoria se douchait. D’abord un carreau bleu pâle, de l’époque soviétique, avec une fissure au milieu. Il est tombé dans la baignoire et s’est fendu en deux. Immédiatement après, un deuxième carreau est tombé.
Victoria coupa l’eau et resta longtemps à regarder le rectangle gris de ciment sur le mur. En dessous, une tache foncée d’humidité s’étendait.
«Sacha», appela-t-elle. «Viens voir.»
Alexandre entra, encore à moitié endormi, portant seulement un boxer et un t-shirt. Il regarda le mur et se gratta la tête.
«Bon, c’est tombé. C’est vieux. Je la recollerai ce soir.»
« Sasha, il ne faut pas le coller. Il faut le remplacer. Tout. Et les tuyaux en dessous. C’est humide là-dessous. Je te l’ai déjà dit. »
«On le remplacera», dit-il en baillant. «Un jour.»
Victoria voulait rénover la salle de bain depuis le jour où elle avait acheté l’appartement. C’était il y a sept ans. C’était un deux-pièces dans un vieil immeuble en brique de la rue Maïakovski, trente-huit mètres carrés, au quatrième étage. Elle l’avait reçu avec la déco vieillotte des anciens propriétaires : papier peint fleuri, linoléum, carrelage bleu dans la salle de bain. Mais c’était à elle. Son premier et unique chez-soi.
Il lui a fallu presque sept ans pour économiser l’apport. Elle avait commencé à dix-neuf ans, avec son premier salaire de vendeuse en librairie. Ensuite, elle a étudié à temps partiel, trouvé un emploi de responsable marchandises dans une chaîne de magasins, et est finalement devenue spécialiste senior. Chaque mois, elle mettait de l’argent de côté. Elle vivait en dortoir, puis a loué une chambre à une vieille dame rue Sadovaïa. Elle ne partait pas en vacances. Elle portait le même manteau d’hiver six années d’affilée. Quand ses amies l’invitaient au café, elle déclinait. À vingt-six ans, elle avait économisé huit cent mille. Le reste, elle l’avait pris en crédit, qu’elle avait remboursé en trois ans.
Trois ans après avoir acheté l’appartement, elle a épousé Alexandre.
Alexandre était joyeux, facile à vivre et avait un beau sourire. Il travaillait comme responsable commercial dans une entreprise d’équipements de chantier. Il n’avait pas son propre logement—il louait une chambre avec un ami. Après le mariage, il est venu habiter avec elle rue Maïakovski.
Dès le premier soir, il fit le tour de l’appartement, toucha le vieux papier peint et dit :
«Vika, c’est notre maison maintenant. Je vais bien m’en occuper. Tu verras, on va tout remettre en état. Rénovations et tout ça.»
Victoria se tenait alors à la fenêtre, pensant qu’elle avait enfin une vraie famille. Pas seulement une chambre chez quelqu’un, pas un dortoir. Son propre chez-soi, avec sa propre personne à elle.
Leurs trois premières années ensemble furent vraiment heureuses. Le week-end, ils allaient au lac ; le soir, ils regardaient des séries télé ensemble sur le canapé, blottis l’un contre l’autre. Le samedi, Alexandre lui apportait le café au lit. Victoria lui préparait les repas pour le travail dans des boîtes en verre, écrivant sur le couvercle au feutre : « Pour Sasha. N’oublie pas de manger. »
Elle avait fini de rembourser le crédit un an avant le mariage. Rien qu’avec son salaire. Et elle avait même commencé à économiser pour la rénovation plus tôt, petit à petit, en même temps que le crédit.
Elle rêvait d’une grande rénovation. Toute la salle de bain, avec des tuyaux neufs, du carrelage neuf, une plomberie correcte. La cuisine. Les sols. Le papier peint. Elle avait calculé qu’il lui faudrait environ six cent mille. Elle mettait de côté vingt mille par mois. Après trois ans, elle en avait presque six cent cinquante mille.
Puis Alexandre a commencé à rentrer tard du travail.
Au début, il rentrait à la maison à huit heures. Puis à neuf. Parfois, ça s’étirait jusqu’à onze heures. Il disait que c’était à cause du nouveau patron, des objectifs élevés, des rapports. Il rentrait épuisé, distrait, filait directement à la douche, puis dînait les yeux rivés sur son téléphone. Quand Victoria essayait de lui demander quelque chose, il répondait par un mot.
Elle a mis cela sur le compte de la fatigue. Tout le monde y passe. Le travail était difficile—la vente, beaucoup de stress. Elle essayait de lui faciliter la vie. Elle ne lui demandait plus de sortir les poubelles, faisait toutes les courses elle-même, payait toutes les factures. Préparait ses côtelettes préférées. Ne posait pas de questions inutiles.
Un jour d’avril, il rentra à la maison les yeux pétillants d’excitation.
« Vika, écoute. Il me faut une voiture—une vraie. En ce moment, je vais chez les clients en bus, ce n’est pas sérieux. On m’a dit au travail : pas de promotion sans voiture. J’ai trouvé celle que je veux. C’est un crossover, coréen, presque neuf, il a juste un an. Un million sept cent mille. Je n’ai pas assez pour le prêt. Il me faut un apport. Six cent. »
Victoria s’assit à la table, regardant son mari.
« Sasha, j’ai six cent cinquante. Mais c’est pour les travaux. Tu as vu la salle de bain. Les carreaux tombano. »
« Vika, les travaux peuvent attendre. Un an ou deux. Mais j’ai besoin de la voiture maintenant. C’est pour nous. Une fois que j’aurai eu la promotion, mon salaire augmentera et on économisera vite. On fera tout. Les réparations et tout le reste. »
Il lui prit les mains.
« Allez, Vika. S’il te plaît. C’est notre avenir. »
Victoria lui donna six cent mille. Elle les transféra de son compte d’épargne vers sa carte.
À la concession, pendant qu’ils faisaient les papiers, Alexandre dit au responsable :
« Immatriculez-la à mon nom. »
Victoria fut surprise.
« Sasha, pourquoi à ton nom ? C’est mon argent. Mon apport. »
« Vika, quelle différence ça fait ? » Il lui fit le sourire qu’elle aimait tant. « Entre époux, il n’y a pas de ‘à toi’ ou ‘à moi’. Tout est partagé. C’est moi qui vais conduire, faire les assurances, passer les contrôles. Plus simple si c’est à mon nom. »
Elle accepta. En vrai, quelle différence cela faisait-il.
Alexandre payait le reste du crédit lui-même, vingt-neuf mille par mois. Il n’eut jamais cette promotion. Mais il resta de plus en plus tard au travail. Deux fois pendant l’été, il partit en « voyages d’affaires ». Une fois à Kazan, trois jours. Une fois à Sotchi, une semaine, « pour un salon de l’équipement » .
Victoria lui préparait sa valise. Elle y mettait des chemises, un chargeur, ses comprimés pour l’estomac. Elle l’embrassait en lui disant au revoir.
Tout est sorti en octobre. Par hasard. À cause de quelques syrniki.
Le samedi matin, Victoria était devant la cuisinière et consultait une recette sur la vieille tablette qu’ils gardaient dans la cuisine. La tablette était commune—Alexandre l’avait achetée, il y avait tous ses comptes : mail, messagerie, réseaux sociaux. Victoria l’utilisait seulement pour les recettes. Alexandre dormait. Il était rentré à deux heures du matin.
Elle était en train de peser la farine quand une notification est apparue en haut de l’écran.
“Alyona : Bonjour, mon amour 💋 Tu me manques. Quand vas-tu régler les choses avec elle ?”
Victoria se figea, une cuillerée de farine à la main.
Puis un autre est apparu.
“Alyona : J’ai pensé à Sotchi toute la nuit dernière. Je veux retourner à la mer. Tu me l’as promis.”
Victoria posa la cuillère sur la table. S’essuya les mains sur la serviette. Ouvrit l’application de messagerie.
La discussion avec Alyona était longue. Très longue. Victoria faisait défiler vers le haut, encore et encore. Huit mois d’historique. Cela avait commencé en février.
Photos. Une fille d’environ vingt-cinq ans, blonde, lèvres pulpeuses, assise sur le siège passager de ce SUV coréen. La fille en maillot de bain à la plage de Sotchi. La fille au restaurant, un verre à la main. Alexandre à côté d’elle, souriant. À Kazan, devant le Kremlin. Le jour même où il avait appelé Victoria pour lui dire qu’il était à une réunion.
Messages sur les cadeaux. « Merci pour les boucles d’oreilles, lapin, elles sont si belles. » « Le parfum est incroyable, tout le monde au travail en parle. » « Mon amour, tu es le meilleur. »
Victoria était assise à la table de la cuisine, faisant défiler son appareil. Ses mains étaient froides. L’appartement était silencieux, à part le tic-tac de l’horloge et le murmure de la télévision du voisin à travers le mur.
Il lui avait acheté des boucles d’oreilles. Il l’avait emmenée à la mer en voiture—payée avec l’argent que Victoria avait prévu pour la rénovation de la salle de bain. Pendant que Victoria lui faisait sa valise et ajoutait les comprimés antiacides. Pendant qu’elle se douchait dans une salle de bain aux carreaux qui tombaient. Pendant qu’elle ne s’achetait pas un nouveau manteau d’hiver, parce que « la rénovation passe d’abord. »
Mais ce n’était même pas la partie la plus grave.
Victoria est remontée aux messages d’août. Alyona demandait quand il allait enfin divorcer. Alexandre répondait par de longs messages.
« Alyon, sois juste un peu plus patiente. Je dois régler la question de l’appartement. Tu sais, je ne veux pas partir juste avec une valise. J’ai vécu là-bas quatre ans et beaucoup investi. Mon ami avocat dit que si je prouve mes investissements, je peux revendiquer une part. Ou peut-être qu’elle signera ma part si je fais assez pression sur elle. Elle est faible. »
« Elle ne soupçonne rien ? »
« Vika ? Tu plaisantes ? Elle est si facile. Prévisible comme une horloge. Café le matin, boulettes le soir. Elle ne pose jamais de questions. Tout ce qu’elle veut, c’est que tout reste calme. Je lui dis que j’ai une “réunion”, elle me croit. Je dis que la voiture c’est “pour le travail”, elle m’a donné six cent mille pour ça. Ne t’en fais pas. Dès que je règle l’appartement, je dépose immédiatement. Et je viens te voir. En voiture. »
« Tu ne lui laisses vraiment rien ? »
« Qu’est-ce que je devrais lui laisser ? De toute façon, c’est déjà à elle. Je prends juste la moitié et je la laisse vivre dans sa moitié. Haha. »
Victoria lut ce message trois fois. Puis elle posa la tablette face contre la table.
Facile. Prévisible. Faible.
Elle se souvenait de sept ans dans un dortoir, et d’une chambre chez une vieille femme. Du manteau d’hiver qu’elle avait porté pendant six hivers. Des vacances qu’elle n’avait jamais prises. De trois ans de remboursements hypothécaires. Six cent mille dépensés en rénovations, trois ans à payer vingt mille par mois. Bocaux en verre étiquetés ‘Pour Sashenka. N’oublie pas de manger.’ Chemises dans la valise. Les comprimés d’antiacide.
Depuis quelques mois, il planifiait déjà comment partir sans les mains vides. Discutant de son appartement avec sa maîtresse, comme si c’était un trophée. Son appartement, qu’elle avait acheté trois ans avant même qu’il apparaisse. Ses années, ses sacrifices, son manteau d’hiver.
Et tout ce temps, elle avait seulement essayé de l’aider. Jamais posé de questions difficiles. Elle voulait juste lui faciliter la vie.
Depuis la chambre, elle entendit le grincement du lit. Alexandre était réveillé.
Victoria se leva, prit son téléphone et prit rapidement des photos de l’écran de la tablette. Chaque message. Chaque photo. Surtout celles concernant l’appartement. Puis elle remit l’application de messagerie sur la page principale, la ferma et rouvrit la recette des cheesecakes.
Quand Alexandre entra dans la cuisine, elle était à la cuisinière, en train de retourner des cheesecakes sur la poêle.
« Oh, des cheesecakes, » dit-il. « Sympa. »
« Assieds-toi, » répondit Victoria. « Ils seront prêts dans une minute. »
Elle passa toute la journée à agir normalement. Même elle était surprise de voir à quel point elle y parvenait. Elle nettoya l’appartement. Elle fit les courses. Prépara le déjeuner. Alexandre continuait à regarder son téléphone, ne remarquait rien. Prévisible comme une horloge.
Le dimanche, alors qu’il était parti voir « un ami au garage », elle sortit une grosse valise noire du placard. Elle y rangea ses affaires : chemises, pantalons, pulls, sous-vêtements. Son rasoir, sa brosse à dents et le parfum qu’elle lui avait offert pour son dernier anniversaire. Chargeurs. Documents de la voiture. Puis elle posa la valise dans le couloir, près de la porte.
Alexandre rentra à la maison à huit heures du soir. Il aperçut la valise et s’arrêta net.
« Qu’est-ce que c’est ? »
« Ce sont tes affaires, Alexandre. »
« Qu’est-ce que tu veux dire ? »
Victoria lui tendit son téléphone. Sur l’écran, il y avait une photo d’Alena dans un crossover. Puis elle fit défiler. Il y avait un message à propos de quelqu’un de « commode et prévisible ». Un autre message indiquait : « J’en prendrai la moitié. »
Alexandre fixa l’écran. Son visage changea lentement — de la confusion à la colère.
« Tu as fouillé dans mon téléphone ? »
« Je cherchais une recette de syrniki. Sur la tablette. Puis Alena t’a écrit “bonjour”. »
Il se tut. Puis il sortit son téléphone et se mit à appeler quelqu’un.
« Qui appelles-tu ? »
« Ma mère. »
Nadejda Petrovna arriva environ quarante minutes plus tard. Elle habitait tout près, dans le quartier voisin. Elle entra dans l’appartement sans enlever ses chaussures, son sac en bandoulière.
« Alors, qu’est-ce qui se passe ici ? Sacha m’a dit que tu le mets dehors. C’est vrai ? »
« C’est vrai, Nadejda Petrovna. »
Sa belle-mère regarda la valise près de la porte, puis sa belle-fille.
« Vraiment ? Et où est censé aller mon fils ? À la rue ? Donc, tu le mets dehors et tu gardes l’appartement ? Oh non, ma chère. Vous êtes mariés depuis quatre ans. Tout ce que vous avez acquis se divise en deux. L’appartement aussi. Il faudra le partager. »
« J’ai acheté l’appartement trois ans avant le mariage », dit Victoria.
« Quelle différence ça fait ! » Nadezhda Petrovna fit un geste de la main avec dédain. « Il a vécu ici pendant quatre ans. Il a investi. Tu veux tout garder pour toi ? Et mon fils devrait partir avec une seule valise ? Jamais de la vie ! »
Victoria entra dans la pièce, ouvrit le tiroir du bas de la commode où elle gardait une pochette avec des documents. Elle la prit et retourna dans l’entrée. Elle l’ouvrit.
« Voici le contrat d’achat. La date. Voici le certificat de propriété. Voici l’extrait du registre foncier. Voici la preuve de la clôture du prêt. Voici l’acte de mariage. Vérifiez les dates, Nadezhda Petrovna. L’appartement est à moi. Je l’ai acheté trois ans avant votre fils. Le prêt était remboursé avant le mariage. »
Nadezhda Petrovna ne regarda même pas les documents.
« Je n’ai pas besoin de tes papiers. Je ne comprends rien à tout ça. Je sais que Sasha a vécu ici quatre ans. Quatre ans ! Ça ne compte pas ? Il a vécu ici comme un mari, pas comme un locataire. Donc il a des droits ! »
Alexandre, qui était resté silencieux jusque-là, fit soudain un pas en avant.
« Maman a raison, Vika. J’ai vécu ici quatre ans. J’ai investi dans cet appartement. J’ai acheté la machine à laver. Le frigo. La télé. J’ai installé des étagères. Changé le robinet. Si tu me mets dehors, tu dois me dédommager. Pour tout. Pour avoir vécu ici, pour ce que j’ai apporté. Je ne partirai pas comme ça. »
Victoria regarda son mari longuement. Pour la première fois, elle le voyait vraiment.
Il ne dit pas pardon. Pas un mot. Il ne dit pas : « Je suis désolé. » Il ne dit pas : « C’est de ma faute. » Il n’essaie pas d’expliquer. Il se tenait dans le couloir de son appartement, près de sa valise, avec le téléphone contenant ses messages à sa maîtresse, exigeant une compensation d’elle.
« Alexandre, » dit-elle doucement. « J’ai payé la machine à laver avec ma carte. Le frigo aussi. Tu as acheté la télé, tu peux donc la prendre. Merci d’avoir réparé le robinet. Et je t’ai donné six cent mille pour l’acompte de ta voiture. C’était mon argent prévu pour les travaux. Tu as même emmené Alyona à Sotchi avec cette voiture. »
« Cette voiture, c’est pour le travail ! »
« Pour le travail », répéta Victoria.
« Je t’emmènerai au tribunal ! » cria Alexandre. « Tu m’entends ? Je t’emmènerai au tribunal ! Je gagnerai la moitié de l’appartement ! J’ai un avocat ! »
« Vas-y, Alexandre. »
Nadezhda Petrovna attrapa le bras de son fils.
« Viens, Sasha. Ça ne sert à rien de lui parler. Demain tu prendras tes affaires. Après, on ira au tribunal. Elle se croit maligne. On verra à qui appartient vraiment l’appartement. »
Alexandre prit sa valise. Arrivé à la porte, il se retourna. Victoria attendait, espérant qu’il dirait enfin quelque chose, peut-être, juste cette fois.
Il ne dit rien. Il partit et claqua la porte derrière lui.
Le lendemain, il est venu récupérer le reste de ses affaires. Il a pris la télé, la console de jeux, une boîte à outils et ses vêtements d’hiver. Victoria se tenait dans le couloir, regardant.
Quand il était à la porte avec la dernière boîte, elle lui tendit la main.
« Les clés, Alexander. »
Il la regarda et eut un rictus moqueur.
« Je ne les rends pas. Je suis enregistré ici. J’ai le droit de venir ici. Jusqu’à ce que le tribunal en décide autrement. »
Il est parti.
Ce même soir, Victoria trouva un serrurier en ligne. Un homme âgé en veste bleue arriva une heure plus tard. Il remplaça les deux serrures et lui remit deux jeux de clés neufs.
Le lendemain, Victoria entama la procédure de divorce. Une semaine plus tard, elle consulta un avocat.
L’avocate, une femme d’environ cinquante ans aux cheveux gris coupés courts, examina les documents et messages, puis hocha la tête.
« L’appartement est à vous. Il a été acheté avant le mariage, le crédit a été remboursé avant le mariage. S’il ne peut pas prouver ses investissements avec des reçus, alors en gros, il n’a rien apporté. La machine à laver et le réfrigérateur sont des biens mobiliers, pas l’appartement lui-même. Mais la voiture est une autre histoire. Elle a été achetée pendant le mariage, donc elle est considérée comme un bien commun, quel que soit le nom sur la carte grise. Le fait que vous ayez transféré six cent mille sur son compte juste avant qu’il n’achète la voiture le prouve. Nous demanderons la moitié de la valeur de la voiture. »
La procédure judiciaire a duré trois mois. Alexander s’est présenté à la première audience avec son avocat et sa mère. L’avocat a affirmé qu’Alexander avait vécu dans l’appartement pendant quatre ans, qu’il avait contribué à son entretien, acheté des appareils électroménagers et effectué de petites réparations. D’après lui, il s’agissait de contributions importantes qui avaient augmenté la valeur du bien.
L’avocate de Victoria demanda les reçus de ces dépenses. L’avocat présenta les tickets de caisse pour la machine à laver, le réfrigérateur et le micro-ondes. L’avocate de Victoria montra les relevés bancaires : la machine à laver et le réfrigérateur avaient été payés avec sa carte. Le micro-ondes avait été acheté par Alexander lui-même, pour cinq mille.
Alexander n’a pas pu prouver d’autres contributions : pas de reçus pour des rénovations, le remplacement de tuyauterie ou des travaux d’aménagement.
Le verdict a été rendu en février. La demande d’Alexander d’obtenir une part de l’appartement a été complètement rejetée. L’appartement a été reconnu comme propriété personnelle de Victoria, acheté avant le mariage. Par contre, la voiture a été déclarée bien commun. Sa valeur marchande a été fixée à un million cinq cent quarante mille. Le solde du prêt au moment de la division était de neuf cent mille, ce que le tribunal a pris en compte. Alexander a gardé la voiture, mais il a dû verser à Victoria une compensation de trois cent vingt mille.
Alexander avait espéré garder entièrement la voiture. Il quitta la salle d’audience furieux, sifflant quelque chose à son avocat. Dans le couloir, Nadejda Petrovna était en larmes.
Il y eut d’autres négociations par la suite. Alexandre n’avait pas l’argent. Il proposa de payer par versements. Victoria accepta. Leurs avocats rédigèrent un accord : trente mille chaque mois, pendant près d’un an.
Pendant plusieurs mois, Nadejda Petrovna a continué d’envoyer à Victoria de longs messages furieux. Elle accusait sa belle-fille d’avoir brisé la famille, disait que le petit Sasha devait maintenant vivre sur le canapé de sa mère, qu’Alyona l’avait quitté quand elle avait appris qu’il n’y aurait pas d’appartement, que Dieu voit tout. Victoria lut les premiers, puis cessa de les ouvrir. Finalement, elle bloqua le numéro.
Le divorce a été finalisé en mars.
L’appartement resta à elle. Trente-huit mètres carrés, quatrième étage, papier peint à fleurs, carreaux bleus dans la salle de bains, et un rectangle gris de ciment là où deux carreaux étaient tombés.
Les versements d’Alexandre arrivaient chaque cinquième du mois. Victoria ne les dépensait pas. Elle les plaçait sur le même compte où elle économisait pour des rénovations, ajoutant aussi son propre argent. À l’automne, elle avait à nouveau assez d’argent de côté.
Elle commença les travaux de rénovation en octobre, en commençant par la salle de bains.
Ce fut plus difficile qu’elle ne l’avait imaginé—pas physiquement, pourtant. L’entrepreneur avait été recommandé par une collègue : bon, minutieux, de bons avis. Il termina les tuyaux, l’étanchéité, et la plomberie en deux semaines. La difficulté était de faire des choix.
Victoria se tenait dans le magasin de bricolage, fixant le présentoir à carreaux, incapable de décider : blanc ou gris ? Mat ou brillant ? Grand ou petit ? Avant, elle aurait demandé à Alexandre—ou aurait simplement fait comme il aimait. Maintenant, il n’y avait plus personne à consulter. Et soudain, elle réalisa qu’elle ne se faisait pas confiance. Du tout. Et si elle faisait le mauvais choix ? Et si ce n’était pas beau ? Et si elle le regrettait plus tard ?
Elle arpenta les rayons pendant presque une heure. La vendeuse vint deux fois lui demander si elle avait besoin d’aide. Victoria secoua simplement la tête.
Elle se souvint comment, il y a sept ans, elle avait acheté cet appartement seule. Aucun conseil. Elle avait économisé pendant sept ans, choisi elle-même, signé seule, et n’avait jamais regretté. Ensuite, Alexandre était apparu, et elle avait cessé de décider seule. Elle lui avait donné de l’argent pour la voiture parce qu’il disait : « c’est notre avenir. » Elle avait immatriculé la voiture à son nom parce qu’il assurait : « entre époux, il n’y a pas de secrets. » Elle l’avait cru quand il disait qu’il avait des « réunions ».
Elle ne referait plus jamais cela. Victoria en était certaine. Plus jamais elle ne prendrait les choses pour acquises. Elle garderait tous les reçus. Revérifierait chaque document. C’était peut-être un peu triste. Quelque chose en elle était parti pour de bon, et ne reviendrait pas. Mais maintenant elle savait exactement où étaient ses papiers—et elle savait que l’appartement était à elle.
Victoria s’arrêta devant la présentation des carreaux verts. Ils étaient d’un vert bouteille profond, avec des bords irréguliers, presque comme s’ils étaient faits à la main. Ils coûtaient presque deux fois plus cher que les blancs. Alexander les aurait trouvés peu pratiques. Il aurait dit qu’une salle de bains verte avait l’air étrange. Il aurait insisté pour du blanc, comme tout le monde.
Victoria contempla ces carreaux pendant longtemps. Puis elle appela le vendeur.
« Celles-ci. Douze mètres carrés. Et du joint foncé, s’il vous plaît. »
Le vendeur acquiesça et partit rédiger la commande.
Trois semaines plus tard, la salle de bains était terminée. L’ouvrier rangea ses outils, fut payé et partit. Victoria resta sur le seuil, regardant les murs vert profond, la baignoire blanche, le robinet en laiton. Le soleil du soir venant du couloir frappait les carreaux, les faisant briller de l’intérieur, comme du verre de bouteille.
Victoria n’était pas sûre que ce soit beau ou pas. Mais ça lui plaisait.