— Qu’est-ce que cela est censé vouloir dire ?! Pourquoi y a-t-il une photo encadrée de l’ex-petite amie de mon mari sur ma table de nuit ?! Tu as complètement perdu la tête, vieille femme ?! Sors immédiatement de mon appartement et emmène cette photo de cette harpie avec toi !
Kristina resta figée sur le seuil de sa propre chambre, le bout des doigts blanchis à force de serrer la bandoulière de son sac. Elle était rentrée du travail trois heures plus tôt que d’habitude en raison de l’annulation d’une réunion importante, espérant profiter d’un peu de tranquillité pendant l’absence de Sergey, parti pour un court voyage d’affaires. À la place, elle fut confrontée à une scène qui fit affluer le sang à son visage et tendit tous les muscles de son cou.
Au milieu de la pièce, près du large lit double, se tenait Tamara Igorevna. Sa belle-mère portait son cardigan en cachemire beige préféré, un collier de grosses perles miroitant faiblement autour de son cou. Elle tenait dans les mains un petit arrosoir en cuivre. Mais les yeux de Kristina se fixaient non sur l’invitée indésirable, mais sur la table de chevet. Là où, le matin même, trônait la photo de mariage d’elle et Sergey dans un cadre métallique élégant, se trouvait maintenant un grand cadre de bois massif. Derrière un verre brillant, Lenotchka — l’ex-petite amie de Sergey — dévisageait Kristina d’un regard arrogant. C’était un portrait de studio professionnel : coiffure parfaite, regard malicieux, sourire hautain et épaules nues.
Tamara Igorevna ne se laissa pas démonter par l’éclat tranchant de sa belle-fille. Elle posa lentement et méthodiquement l’arrosoir en cuivre sur le rebord de la fenêtre, lissa soigneusement des plis invisibles sur son cardigan, puis se tourna finalement vers Kristina. Sur son visage soigné, marqué par les ans, flottait un demi-sourire condescendant, absolument glacé — l’expression d’une personne en total contrôle.
— Pas la peine de crier, Kristina, ta voix est affreusement stridente, — dit sa belle-mère d’un ton calme et posé, croisant les bras sur son ventre. — Je suis venue arroser les ficus. Vous travaillez tout le temps, les plantes se fanent. Et j’ai décidé de remettre la chambre en ordre pour mon fils. Ce qu’il y avait avant offensait mon goût.
— Où sont mes photos ? — Kristina fit un pas lourd vers l’avant, sans avoir tolto son manteau. Les talons de ses chaussures résonnèrent fort sur le parquet. — Pourquoi entres-tu dans notre chambre et touches-tu à mes affaires ?!
— Dans le tiroir du bas de la commode. À l’envers, — répondit calmement Tamara Igorevna, d’un signe de tête vers le coin de la pièce. — Cette pose bon marché est exactement à sa place. Pourquoi exposer la bêtise de mon fils ? Vous êtes tous deux ridicules sur cette photo. Mais regarder Lenotchka est un véritable plaisir. Classe, éducation, tenue. Elle a toujours su se mettre en valeur et tenir la maison d’un homme digne de ce nom.
Kristina sentait une lourde colère bouillonner en elle. Elle fixait cette femme qui avait ouvert la porte d’entrée de quelqu’un d’autre avec un double des clés, avait traversé sans gêne une chambre qui n’était pas la sienne, rangé les symboles du mariage d’autrui, et exposé bien en vue le portrait de la fille dont Sergei s’était séparé il y a quatre ans. Maintenant, cette femme se tenait au milieu de la chambre de quelqu’un d’autre, donnant des leçons d’esthétique.
“Tu vas retirer ce cadre en bois de la table tout de suite, laisser les clés de mon appartement dans le couloir et quitter cet endroit,” dit Kristina d’une voix basse et posée, articulant chaque mot. Elle s’avança jusqu’au lit, s’arrêtant à seulement un mètre de sa belle-mère. “Tu ne franchiras plus jamais le seuil de cette maison. Ton accès ici est définitivement révoqué.”
Tamara Igorevna souffla avec mépris. Elle ne songea même pas à bouger, se contenta de redresser le menton et de regarder sa belle-fille de haut.
« Ne me dis pas où je dois me tenir ou où je dois aller, » résonna la voix de la vieille femme, sèche et métallique. « Mon fils vit ici. C’est sa maison, son lit, sa chambre. J’ai tous les droits d’être où mon fils habite et de créer l’environnement qu’il mérite. Lenochka était le parti idéal. Elle comprenait les habitudes de Sergei, elle savait se comporter en société, elle avait une excellente éducation. Toi — tu n’es qu’une erreur passagère qui a réussi à le traîner à la mairie. »
Kristina détourna le regard du visage satisfait de sa belle-mère vers la table de nuit. Le portrait de Lenochka était parfaitement droit, comme s’il était exposé dans un musée. Le cadre en bois projetait une longue ombre sur la surface immaculée. À cet instant, tout devint clair pour Kristina : il ne s’agissait pas d’une lubie d’une retraitée excentrique. C’était un acte d’agression délibéré, calculé et effronté. Tamara Igorevna était venue ici dans un seul but : montrer qui était vraiment aux commandes et rappeler à Kristina sa place dans la hiérarchie familiale.
« Sergei se rendra bientôt compte de l’énorme erreur qu’il a faite, » poursuivit sa belle-mère, savourant sa propre supériorité. « Tous les jours, je vous regarde tous les deux et je sais : cela ne durera pas. Lenochka m’a appelée la semaine dernière. Sa carrière va très bien, elle est devenue encore plus belle et intelligente. Et, d’ailleurs, elle demande toujours des nouvelles de Sergei. Voilà pourquoi cette photo est ici—juste pour rappeler à mon fils le trésor qu’il a abandonné pour un vulgaire morceau de verre. Habitue-toi à ce visage. Il sera toujours là. »
Kristina fit lentement glisser la bandoulière de son sac, le laissa tomber lourdement sur le tapis. Elle n’eut pas une seule pensée de compromis, d’explication ou d’apaisement. Le temps des discussions était terminé dès que Tamara Igorevna avait ouvert la bouche. Kristina se jeta vers la table de nuit, visant directement le cadre en bois contenant le portrait de la parfaite ex-petite amie.
« Repose-la tout de suite, tu n’as pas le droit de toucher à cette photo ! » hurla Tamara Igorevna d’une voix aiguë, se jetant maladroitement en avant.
En un instant, toute son ancienne élégance, sa posture hautaine et sa froideur aristocratique disparurent. Le visage de sa belle-mère se couvrit de vilaines taches violacées, de grosses veines gonflèrent sur son cou, et ses lèvres se tordirent en un véritable grognement animal. Elle tendit la main, essayant de saisir la photographie, mais c’était déjà trop tard.
Kristina ne jeta même pas un regard à sa belle-mère. Ses doigts se crispèrent comme un étau autour des bords épais du lourd cadre orné. Le bois était d’un poids surprenant et dense, recouvert de plusieurs couches de laque lisse. Kristina serra le cadre si fort que ses jointures blanchirent. Elle ne recula pas pour le lancer ni ne le jeta théâtralement contre le mur. À la place, elle souleva le portrait à hauteur de poitrine et, de tout son corps, le fracassa droit sur le solide plancher de chêne à ses pieds.
L’impact fut assourdissant, comme un coup de feu sec. Le verre épais du studio vola en centaines d’éclats brillants et acérés, éparpillés sur le tapis du lit et partout dans la pièce. Le cadre en bois se fêla en deux dans un craquement sec, révélant la photo brillante. Sans dire un mot, Kristina s’avança et posa son pied directement sur le visage souriant de Lenochka. Le talon dur et pointu de sa chaussure de ville s’enfonça dans l’épaisse photo avec un bruit écœurant, la traversant d’un coup. Kristina tourna son bout de pied dans le portrait, l’écrasant au sol et transformant la coiffure parfaite et le regard arrogant de l’ancienne conquête de son mari en un amas déchiré et sale.
« Petite sorcière ! » hurla Tamara Igorevna, sa voix n’ayant plus rien de la sienne.
Sa belle-mère se jeta sur Kristina avec une rage sauvage et primaire digne des pires bagarreurs de rue. Elle balança grand les bras, ses poings s’abattant sur les épaules, la poitrine et le cou de sa belle-fille. Les jointures dures, ornées de lourdes bagues en or, s’enfonçaient douloureusement dans les clavicules de Kristina, laissant des éraflures. Tamara Igorevna frappait au hasard et sans aucun contrôle, submergée par sa colère, crachant et haletant, envahie par une haine pulsante.
« Lenochka reviendra de toute façon ! » hurla l’aînée, hystérique, en assénant un autre coup violent sur l’avant-bras de Kristina. « C’est elle la véritable maîtresse de cette maison ! Elle prendra sa place et on te jettera dehors, là où Seryozha t’a ramassée ! On sera à nouveau une vraie famille heureuse, tu entends ?! »
Kristina ne chercha pas à se protéger, à reculer ou à esquiver. La douleur physique ne l’effrayait pas—elle lui arrachait seulement ses derniers freins intérieurs, transformant sa colère froide en pure adrénaline de combat. Elle s’avança droit dans la pluie de coups, réduisant la distance. De la main gauche, elle attrapa le poing lancé de sa belle-mère et l’écarta, tandis que de la droite, elle saisissait le col de ce même cardigan beige en cachemire. Kristina serra l’étoffe douce et coûteuse dans son poing, juste sous le menton de Tamara Igorevna, l’entortillant autour de ses propres jointures.
Elle tira sa belle-mère vers elle et vers le sol de tout son poids, forçant Tamara Igorevna à perdre instantanément l’équilibre. Tamara s’étouffa alors que le tissu tordu s’enfonçait profondément dans sa gorge, coupant immédiatement le flot de ses insultes grossières. Il n’y avait plus rien à discuter. Kristina tourna violemment par-dessus son épaule et, gardant sa poigne de fer sur le col, traîna la femme qui se débattait et haletait hors de la chambre.
Ce n’était pas une scène de film. C’était un combat épuisant et laid. Tamara Igorevna planta désespérément ses pieds sur le sol. Ses chaussures en cuir grincèrent bruyamment et désagréablement sur le parquet, laissant de longues traces noires de caoutchouc. La belle-mère s’agrippait frénétiquement aux poignets de Kristina avec ses ongles manucurés, griffant sa peau jusqu’au sang, tordant son corps massif et essayant à l’aveugle de donner des coups de pied aux tibias de sa belle-fille. L’air de la chambre était épais de l’odeur étouffante d’un vieux parfum sucré, désormais mêlée pour toujours à la sueur et à la poussière soulevées du plancher.
«Lâche-moi, folle !» croassa Tamara Igorevna, s’efforçant vainement de détacher les doigts crispés de Kristina. «Je vais te détruire pour ça !»
Kristina la traîna sur toute la longueur du couloir, ignorant la brûlure de ses mains écorchées. Ses muscles du dos étaient en feu sous l’effort énorme, sa respiration était courte et saccadée, mais sa poigne ne faiblit pas une seconde. Elle n’avait qu’un but : la porte d’entrée en acier. En passant devant le salon, sa belle-mère se tortilla et accrocha son épaule libre au chambranle en bois de la porte, essayant désespérément d’arrêter ce défilé humiliant. Kristina, sans ralentir, tira d’un coup puissant et impitoyable. Un bruit sec retentit lorsque la couture de l’épaule du cardigan coûteux se déchira, et Tamara Igorevna perdit l’équilibre, glissant lourdement sur les genoux sur le dur stratifié de l’entrée.
Elles parcoururent les derniers mètres. Kristina leva la main pour faire sauter le loquet e gettare le corps lourd sur la cage d’escalier quand, soudain, juste devant son visage, la serrure métallique de la porte d’entrée grinça bruyamment alors que quelqu’un introduisait une clé.
«Mais qu’est-ce qui se passe ici ?! Vous avez tous complètement perdu la tête ?!»
La lourde porte métallique s’ouvrit brusquement, inondant le couloir sombre de la lumière vive de la cage d’escalier et d’un souffle d’air frais venu de l’immeuble. Sergey se tenait sur le seuil. Il n’avait même pas enlevé son manteau en cachemire gris, et tenait toujours de la main droite la poignée allongée d’une énorme valise à roulettes. Les roues de la valise cognèrent contre le seuil, mais ce bruit fut aussitôt couvert par le cri aigu et assourdissant de Tamara Igorevna.
« Seryozhenka ! Mon fils ! Sauve-moi de cette folle ! » gémit sa belle-mère, changeant instantanément de tactique. Toute son agressivité et sa rage sauvage disparurent en une seconde, remplacées par un désespoir théâtral. Elle devint soudainement molle, obligeant Kristina à supporter tout son poids, puis tomba dramatiquement à genoux directement sur le paillasson rugueux. « Elle m’a attaquée ! Elle m’a battue chez toi ! Regarde ce qu’elle a fait à mes vêtements ! »
Tamara Igorevna pointa son doigt tordu, au vernis écaillé, vers son cher cardigan beige, désormais déchiré à la couture, et s’écria bruyamment, se serrant la poitrine de sa main libre. Pas une larme ne coula de ses yeux secs et rougis par la tension, mais ses pleurs résonnaient dans chaque coin du couloir exigu.
Sergueï jeta la valise de côté. La valise en plastique gris heurta bruyamment la porte du placard à miroir, laissant une trace sale de ses roues sur le verre. En trois longues enjambées, il franchit la distance entre le seuil et sa femme, attrapa Kristina brutalement par l’avant-bras et la tira en arrière, la forçant à lâcher le col de sa belle-mère, ses doigts blancs à force de serrer.
« Tu es folle ou quoi ?! » cria-t-il, son visage se couvrant de taches rouges inégales sous l’effet de la colère soudaine. « Pourquoi t’en prends-tu à ma mère ?! »
Kristina chancela, se cognant douloureusement les omoplates contre le mur, mais se redressa rapidement. Elle respirait fort, les poings endoloris par les ongles manucurés de l’autre, et montra silencieusement du menton la porte entrouverte de la chambre plus loin dans l’appartement.
Sergueï, ses lourdes bottes faisant résonner le parquet stratifié, descendit le couloir. Il s’arrêta sur le seuil de la chambre, observant toute l’étendue du désastre. Des centaines d’éclats tranchants de verre épais brillaient sur le tapis moelleux au pied du lit. Un cadre en bois brisé gisait près du montant massif du lit en chêne, et en plein milieu de la pièce se trouvait un portrait glacé, froissé, maculé de terre, de Lenochka, piétiné et abîmé par un talon dur et sale. Sergueï se pencha lentement, ramassa la photo abîmée entre deux doigts et fixa longuement le visage de son ex-petite amie, désormais couvert de poussière de route, de débris et traversé de part en part.
« À cause de ça ? » dit-il d’une voix terne, se tournant vers sa femme. Il n’y avait pas la moindre trace de compréhension, de volonté d’écouter, ou de compassion dans son ton. Rien d’autre qu’une froide et impitoyable condamnation. « Tu as déclenché toute cette folie pour un morceau de carton ? Tu es vraiment hystérique, Kristina. »
« Ta mère est entrée dans notre chambre pendant que je n’étais pas là. Elle a rangé nos photos de mariage dans un tiroir et a mis un portrait de ton ex sur ma table de chevet », répondit Kristina d’une voix ferme, articulant chaque mot. Aucune excuse, seulement des faits. « Ensuite, elle m’a dit que cette fille était la véritable maîtresse de ma maison. »
« Et alors ?! » cria Sergey, froissant la photo de Lenochka dans son poing avant de la jeter dans un coin du couloir. « Est-ce une raison pour attaquer une personne âgée ? Ma mère a parfaitement le droit de venir ici ! Cette maison est autant la mienne que la tienne. Si nos photos ne lui plaisent pas, si elle a d’autres goûts pour la décoration, elle pouvait simplement se taire et faire preuve d’un minimum de respect envers ses aînés ! »
Tamara Igorevna, toujours assise par terre dans l’entrée, leva le menton d’un air triomphant. Elle s’appliqua à arranger sa manche déchirée de façon théâtrale et poussa un long soupir exagéré de souffrance, montrant à son fils les marques rouges sur son cou laissées par le tissu tordu.
« C’est une sauvage, Sérioja », siffla la belle-mère, foudroyant sa belle-fille d’un regard plein de mépris glacé. « Je voulais simplement rendre les lieux plus beaux, apporter un peu de style à cette pièce sombre. Lenochka s’intégrait naturellement ici, c’était un plaisir de la regarder, on voyait la classe dans chacun de ses traits. Et ta chère épouse a aussitôt commencé à casser les meubles, piétiner des choses coûteuses et me tirer par les cheveux comme un chien enragé. Elle me déteste, mon fils. Et elle se fiche éperdument de toi aussi. »
« Je le vois bien, » répliqua sèchement Sergey. Il s’approcha de Kristina, la dominant de sa hauteur et la coinçant dans un angle. « Tu as vraiment laissé ta jalousie t’envahir. Jalouse du passé, tu attaques des photos en carton, tu me fais honte devant ma mère. Au lieu de respecter le goût et les choix artistiques de maman, tu te comportes comme une bagarreuse de marché. »
Kristina se tenait en face de son mari, refusant de baisser les yeux. Elle sentait le sang pulser dans ses avant-bras égratignés. Le parfum masculin et coûteux de Sergey — un santal puissant — flottait dans l’air, maintenant mêlé à l’odeur de poussière de la vitre brisée et au parfum entêtant de Tamara Igorevna. Eux deux, mère et fils, s’étaient ligués contre elle, formant un véritable mur d’arrogance, de dénigrement et d’indifférence totale.
Sergey ne tenta même pas de comprendre les choses. Il n’avait pas posé une seule question sur la raison pour laquelle une autre femme avait les clés de leur appartement ou réorganisait des affaires dans leur chambre privée. Tout ce qui l’importait, c’était le pull déchiré de sa mère et le visage piétiné de sa parfaite ancienne flamme. Le mariage que Kristina avait tenté de construire toutes ces années vola en éclats au moment où Sergey prit le parti de sa mère et défendit sa grossièreté manifeste. Il ne voyait plus Kristina comme sa femme mais comme un obstacle gênant ayant osé troubler la paix de sa parente dominante.
« Tu trouves ça normal que ta mère apporte des portraits de tes ex-petites amies dans notre chambre ? » La voix de Kristina était parfaitement calme, sans la moindre émotion. Toute la fureur qui bouillonnait en elle quelques instants auparavant s’était transformée en un calcul froid et limpide.
« Je pense qu’il est normal de respecter ses aînés ! » aboya Sergeï, postillonnant. Il frappa violemment du poing sur le chambranle en bois de la porte, faisant éclater la peinture écaillée. « Si maman veut afficher cette photo, c’est qu’elle y voit une certaine esthétique ! C’est son droit ! Et ton droit à toi, c’est de garder les mains tranquilles et d’arrêter de mal te comporter ! Tu dois lui présenter tes excuses tout de suite, sinon notre conversation prendra un tout autre tournant ! »
Tamara Igorevna gémit en se relevant du sol, s’appuyant lourdement sur le banc à chaussures en bois. Elle épousseta sa jupe, fronça le nez de dégoût, puis se plaça derrière son fils, comme si elle se cachait derrière un bouclier incassable. Ses yeux brillaient de triomphe dans le couloir sombre. Le plan avait parfaitement fonctionné. La belle-fille était présentée comme une agresseuse déséquilibrée, et son fils avait pris le contrôle total, imposant ses conditions d’une main de fer.
« M’excuser ? » Kristina laissa lentement son regard parcourir le visage de son mari, puis détourna les yeux vers le sourire narquois de sa belle-mère. « Tu veux que je m’excuse d’avoir défendu ma propre maison contre cette invasion effrontée ? »
« La seule chose que tu défends, ce sont tes propres blocages tordus ! » rétorqua Sergeï, se ruant à nouveau sur elle et forçant Kristina à se plaquer contre le papier peint. « Maman a raison, tu ne sais pas te tenir en société. Tu gâches tout, tu ne peux pas t’empêcher de toucher à tout. Si tu ne t’excuses pas tout de suite auprès d’elle pour ce désordre, je ne vois pas comment nous pourrons continuer à vivre sous le même toit. »
« Vivre sous le même toit ? » répéta Kristina, la voix plate et totalement dépourvue de toute question.
Ce n’était pas le début d’une autre dispute. À cet instant précis, elle sentit toutes ses émotions s’éteindre avec un déclic silencieux, presque tangible. La colère brûlante, la profonde blessure, l’envie de se justifier auprès de l’homme avec qui elle partageait son lit depuis des années—disparus. Kristina vit le visage empourpré de son mari, la veine gonflée dans son cou, et le sourire narquois de sa belle-mère derrière lui. Elle ne voyait plus que des étrangers, des gens hostiles. L’illusion de la famille s’était brisée plus vite qu’un verre de studio éclaté sur la moquette de la chambre.
Elle ne gaspilla pas son souffle en justifications ou en contre-attaques. Kristina se décala silencieusement, sortant du coin où son mari venait tout juste de la coincer. Sergeï, qui s’attendait à une crise d’hystérie, des excuses ou une nouvelle dispute, relâcha légèrement les épaules, convaincu que son ultimatum avait porté ses fruits et que sa femme avait cédé. Ce fut sa plus grande—et dernière—erreur dans cette maison.
Kristina passa devant lui en direction de la porte d’entrée sans aucune difficulté. D’un geste rapide et habitué, elle abaissa la lourde poignée métallique et ouvrit grand la porte, laissant entrer l’air froid et l’écho de la cage d’escalier. Puis elle se retourna d’un mouvement vif, fit deux pas vers l’armoire à miroir et saisit à deux mains la grosse poignée en plastique de la valise grise de Sergeï.
« Hé ! Qu’est-ce que tu crois que tu fais ?! » aboya son mari, réalisant enfin que la situation lui échappait. Il se jeta en avant, tendant le bras pour attraper sa valise.
Mais Kristina fut plus rapide. Canalysant toute sa force et toute l’énergie accumulée, elle fit pivoter la lourde valise avec puissance. Les roulettes en plastique crissèrent sur le sol stratifié. Tel un lanceur de marteau, Kristina utilisa l’élan pour projeter les trente kilos de ses affaires droit par la porte ouverte. La valise atterrit en heurtant lourdement le palier en béton, cognant la rambarde en fer, manquant de peu de dégringoler dans l’escalier.
Sergey resta figé de stupeur. Un court instant, il tourna instinctivement la tête vers sa valise volante, basculant d’un pied sur l’autre et perdant complètement l’équilibre. C’est tout ce qu’il fallait à Kristina. Elle n’attendit pas qu’il se retourne. D’un pas ferme et déterminé, elle réduisit la distance, posa ses deux mains sur son torse—sur les revers de son manteau en cachemire coûteux—et le poussa en avant de toutes ses forces.
Sergey agita maladroitement les bras. Les semelles de ses chaussures glissèrent sur le sol brillant du couloir, il trébucha sur le seuil métallique et tomba en arrière sur le palier, manquant de peu d’atterrir sur sa propre valise.
« Misérable ! Sergey ! » hurla Tamara Igorevna d’une voix aiguë, faisant un pas incertain vers la sortie.
Kristina ne transpira même pas. Elle ne laissa à sa belle-mère aucun temps pour des crises théâtrales ou des arrachages de cheveux désespérés. Se retournant à une vitesse fulgurante, Kristina agrippa le bras droit de Tamara Igorevna d’une poigne de fer, la tira brutalement vers elle et, profitant du poids de la femme plus âgée, la poussa sans pitié par-dessus le seuil. Sa belle-mère poussa un cri alors que ses chaussures en cuir accrochaient le chambranle et elle tomba maladroitement dans les bras de son fils stupéfait.
« Tu es complètement folle ?! » cria Sergey depuis le palier, essayant de soutenir sa mère tout en retrouvant son équilibre. Son visage exprimait une stupeur sincère. « J’appelle la police ! Je vais te détruire ! »
Kristina resta dans l’embrasure de son appartement. Elle ne prononça pas un mot. Son visage était impassible, sa respiration stable, son regard totalement vide—comme si elle regardait un sac-poubelle descendre dans la chute à ordures. Elle attrapa le rebord de la lourde porte en métal et la tira brusquement vers elle.
Il n’y eut aucun claquement dramatique. La porte se ferma d’un bruit solide et étouffé, coupant net les cris de son mari et les plaintes de sa belle-mère. Le pêne glissa en douceur, se verrouillant fermement. Kristina fit aussitôt tourner plusieurs fois la serrure de nuit, puis tourna la clé deux fois dans le mécanisme principal. Les verrous d’acier grincèrent en s’enfonçant solidement dans le mur de béton.
De la cage d’escalier provenaient les bruits sourds et agressifs de quelqu’un frappant du poing sur le métal, accompagnés de la voix de Sergey qui jurait à voix basse. Kristina n’accorda aucune attention au vacarme. Se détournant de la porte, elle marcha jusqu’au centre du couloir et ramassa son sac abandonné sur le tapis. Ses doigts trouvèrent rapidement la surface froide de son smartphone dans la poche latérale.
Elle déverrouilla l’écran, ignorant la légère éraflure sur sa jointure, ouvrit le navigateur et tapa une brève requête dans la barre de recherche. Dix secondes plus tard, Kristina appuyait déjà sur le bouton d’appel à côté de la première annonce indiquant ‘service 24h/24 et 7j/7’.
«Bonjour. J’ai besoin d’un serrurier, en urgence. Remplacement immédiat des cylindres de deux serrures porte», dicta Kristina d’une voix ferme et sèche au téléphone, jetant un coup d’œil aux éclats d’un cadre photo brisé éparpillés dans le couloir. «Oui, l’adresse est en ville. Je paierai le double. Je vous attends dans une demi-heure.»
Elle raccrocha, posa son téléphone sur la table d’appoint et alla à la salle de bains pour se laver les mains. La décision était prise, plus moyen de revenir en arrière…