Un homme de 40 ans sur un site de rencontres a écrit : « Je cherche une femme au foyer obéissante avec son propre appartement. » J’ai répondu d’une telle manière qu’il a supprimé son profil.
Dans notre monde numérique effréné, complètement saturé de réseaux neuronaux, les sites de rencontres sont devenus un véritable laboratoire anthropologique unique en son genre. Si vous voulez comprendre toute la profondeur des complexes humains, plonger dans l’abîme de l’infantilisme masculin et étudier l’anatomie de l’audace primitive, il n’est pas nécessaire de lire des ouvrages psychanalytiques. Il suffit de télécharger une application de rencontres et de lire attentivement ce que des hommes adultes écrivent sur eux-mêmes dans la rubrique « À propos de moi ».
À trente-sept ans, j’étais parvenue à une compréhension absolument claire, chèrement acquise et inébranlable de la façon dont je veux vivre. Ma vie est ma forteresse. Je suis blogueuse, créatrice de ma propre chaîne d’auteure, et mon travail exige énormément d’énergie émotionnelle, de concentration et, surtout, un silence absolu. J’adore dormir—c’est ma principale ressource et mon passe-temps favori. Je peux m’adonner au farniente, il m’arrive de laisser tomber facilement ce que j’ai commencé si cela ne me procure plus de joie, et je n’en ressens absolument aucune culpabilité.
Il n’y a pas de place dans mon appartement douillet pour les chichis, les drames ou le bruit en trop. Il est le foyer pour moi, mes animaux de compagnie bien-aimés et ma paix. Je ne cherche pas dans ce monde « un pantalon dans la maison » ni un sponsor. Je cherche un partenaire adulte et adéquat. Cette âme sœur, ce port sûr, une personne avec qui il est possible de construire une confiance profonde et de simplement s’asseoir dans un silence confortable en sachant que vous êtes accepté tel que vous êtes.
Mais malheureusement, à la recherche de ce port tranquille, il faut périodiquement traverser des marécages d’ego masculin si denses et nauséabonds que, parfois, les bras vous en tombent.
C’était un samedi soir froid et gris. J’étais allongée sur le canapé sous une lourde couverture chaude, je buvais du thé chaud au thym et, cédant à un peu d’ennui, j’ai ouvert une application de rencontres. Je faisais défiler les profils à gauche sans réfléchir : un homme posait avec le G-Wagon de quelqu’un d’autre, un autre montrait une carpe qu’il venait de pêcher, un troisième posait torse nu devant un tapis. Un classique.
Et soudain, mon doigt s’est figé sur l’écran.
Un homme me regardait depuis la photo. Anatoly, 40 ans. Sur la photo, il était assis au volant d’une berline bon marché, le visage renfrogné, avec l’expression d’un haut personnage fatigué mais incroyablement important décidant du sort du monde. Un homme ordinaire, sans particularité, d’âge moyen, commençant à perdre ses cheveux et à prendre du poids.
Mais ce n’est pas son apparence qui a attiré mon attention. Ce qui m’a attirée comme un aimant, c’était la description de son profil. Ce n’était pas qu’un texte. C’était un véritable manifeste, concentré, distillé, du patriarcat domestique moderne.
Le texte disait littéralement ce qui suit :
« J’ai 40 ans. Je suis un vrai homme, un soutien et le chef de famille. Je cherche une femme traditionnelle, obéissante, avec qui fonder une famille. Féministes modernes, femmes de carrière et écervelées matérialistes—passez votre chemin. Ma femme doit être une FEMME AU FOYER. Tu dois savoir créer du confort, bien cuisiner (au moins trois plats), m’accueillir après le travail avec le sourire, obéir à ton homme et vouloir donner naissance à mon héritier. ATTENTION : je cherche strictement une femme avec son propre appartement ! Je n’emmènerai personne chez moi et je ne compte pas louer. J’en ai assez des femmes fauchées qui ne veulent que mon inscription et mes ressources. »
J’ai relu deux fois ce chef-d’œuvre littéraire. Mon cerveau, habitué à travailler avec les textes et les significations, refusait d’abord de croire que c’était écrit sérieusement.
Un homme de quarante ans. Il cherche une femme qui abandonnerait sa carrière, ses ambitions, son indépendance financière et deviendrait sa servante personnelle, gratuite et obéissante, ainsi qu’une incubatrice. Mais en même temps ! Cette femme impuissante et dépendante était censée lui fournir, à LUI, le grand seigneur, SON propre immobilier pour vivre confortablement !
Le niveau de ce nerf cosmique, clinique et sans nuages ne pouvait tout simplement pas tenir dans une tête humaine. Ce n’était pas seulement une dissonance cognitive. C’était un trou noir de logique où les lois de la physique, des mathématiques et du bon sens disparaissaient.
À ce moment-là, ma politesse innée a pris un jour de congé. Ma chercheuse intérieure d’âmes humaines s’est réveillée, se frottant les mains. Je n’ai pas mis ce profil à la poubelle. J’ai swipé à droite. J’ai appuyé sur « J’aime ».
L’application m’a tout de suite informée joyeusement : « C’est un match ! Anatoly t’a aimé aussi ! » Apparemment, le grand maître était assis là à liker méthodiquement chaque femme, espérant qu’au moins l’une d’elles morde à son offre tentante.
Littéralement une minute plus tard, un message de lui est apparu dans le chat. Pas de « Bonjour » ni de « Comment ça va ? » Anatoly est allé droit au but.
Anatoly : « Salut. Tu as l’air bien. L’appartement est à toi ou tu loues ? Et dis-moi tout de suite, comment es-tu avec le bortsch et les tartes ? Je ne mange pas de plats préparés du commerce par principe. »
J’étais assise sur mon confortable canapé moelleux, caressant mon chat endormi, et je sentais le calme se répandre en moi. Je n’avais aucune envie d’être impolie. Je ne comptais pas m’abaisser aux insultes. Je voulais simplement donner à ce garçon de quarante ans une leçon gratuite et sévère d’économie de marché et de logique élémentaire.
J’ai ouvert le clavier et commencé à taper ma réponse. Lentement. Réfléchissant. Pesant chaque mot.
Moi : « Bonsoir, Anatoly. Je suis propriétaire de mon appartement. Il est spacieux, magnifiquement rénové, entièrement payé. Et oui, je cuisine magnifiquement, au niveau restaurant. Mais avant de passer à la discussion de mon menu pour ton dîner, permets-moi, en tant que personne qui travaille avec des structures logiques, d’éclaircir quelques nuances dans ta brillante stratégie. »
Anatoly a immédiatement lu le message. Une notification est apparue : « Anatoly écrit… » mais j’ai envoyé le bloc de texte suivant plus vite, ne lui laissant pas le temps de se reprendre.
Moi : « Tu cherches une femme au foyer obéissante. Une femme traditionnelle qui se consacrera à te servir, à créer le confort et à porter tes enfants. C’est un très beau modèle familial classique. Mais dans ce modèle, Anatoly, il y a une règle en fer, inébranlable. Si la femme est au foyer, alors l’homme est le seul soutien et sponsor à cent pour cent. Tu dois tout payer, du début à la fin : les courses pour ces trois plats, les produits ménagers, les vêtements de ta femme, ses cosmétiques, les soins médicaux, les vacances, ainsi que l’entretien de l’enfant. Ton salaire doit être assez élevé pour subvenir facilement aux besoins de trois personnes pendant que ta femme t’‘obéit’ en cuisine. »
J’ai marqué une pause théâtrale de quelques secondes, lui laissant le temps d’avaler ce paragraphe.
Moi : « Maintenant, regardons la deuxième partie de ton manifeste. Tu exiges que cette femme au foyer dépendante et obéissante t’accueille dans SON propre logement. Comprends-tu le paradoxe de ta pensée, Anatoly ?
Si une femme de son âge possède son appartement, cela signifie qu’elle a travaillé dur pour l’obtenir. Elle a fait carrière, pris un prêt, respecté les délais et combattu les concurrents avec acharnement. Elle est exactement le genre de femme indépendante et carriériste que tu méprises tant. Une femme propriétaire d’un bien ne sera JAMAIS une femme au foyer soumise et humble qui pend à tes lèvres, tout simplement parce qu’elle possède une indépendance financière, une colonne vertébrale d’acier et du respect pour elle-même. Les femmes au foyer obéissantes sont des filles qui n’ont rien à leur nom et qui viennent vivre sur le territoire d’un homme fort en échange de sa protection et de son soutien.
L’indicateur « Anatoly écrit… » a clignoté puis disparu. Il s’est figé. Apparemment, les rouages dans sa tête avaient commencé à tourner avec des grincements et des étincelles, essayant de concilier l’inconciliable.
Je me préparais à porter le coup final.
Moi : « Toi, Anatoly, tu cherches une mutante qui n’existe pas dans la nature. Tu veux avoir une femme réussie, stable financièrement, accomplie et avec un appartement qui, pour une raison quelconque, tomberait soudainement dans l’amnésie, renoncerait à ses revenus, te remettrait les clés de son bien, mettrait un tablier et commencerait à te faire du bortsch gratuitement tout en obéissant sagement à tes ordres. Tu ne cherches pas une famille traditionnelle. Tu cherches une mère porteuse gratuite, une femme de ménage et une mécène immobilière, le tout en un. Et le plus triste, c’est qu’en échange tu n’as absolument rien à offrir, si ce n’est tes ambitions de quadragénaire et ta peur des femmes intéressées. Laisse-moi te décevoir : même les femmes fauchées ne s’intéressent pas à toi. Les seules personnes intéressées par toi, ce sont les psychiatres. Je te souhaite bonne chance dans ta recherche de la ménagère docile de tes rêves. Et d’ailleurs, je ne supporte pas le bortsch. »
J’ai appuyé sur « Envoyer ».
Les messages sont partis. Le statut est passé à « Lu ».
J’ai posé mon téléphone sur la table basse, pris ma tasse de thé déjà refroidi, pris une gorgée et me suis adossée au canapé.
Une minute passa. Deux. Cinq minutes.
Aucune notification n’est apparue sur l’écran de mon téléphone. Anatoly n’a pas essayé de m’insulter, ni de m’appeler « vieille fille » ou « féministe », comme le font d’habitude les patriarches de canapé vexés quand on leur met le nez dans leur propre stupidité.
Au bout de dix minutes, ma curiosité l’a emporté. J’ai déverrouillé l’écran et ouvert la conversation.
À la place de la photo d’Anatoly devant la berline bon marché se trouvait une icône grise et sans visage.
Son nom avait disparu.
Sur l’écran, il y avait le message système de l’application : « L’utilisateur a supprimé son compte. »
Il ne s’est pas contenté de me bloquer. Il a supprimé tout son profil. Apparemment, le choc de la logique a été trop destructeur pour sa fragile et gonflée vision patriarcale du monde. Sa matrice n’a tout simplement pas supporté la collision avec le rude réalisme domestique, où une femme avec un appartement sait faire deux plus deux et n’a pas l’intention d’adopter un garçon adulte cupide.
J’ai éclaté de rire, si fort que mon chat a ouvert les yeux, agacé, et a sauté du canapé. J’ai ri longtemps, aux larmes, ressentant une légèreté incroyablement cristalline. Cette soirée n’avait pas été gâchée. Je ne m’étais pas seulement amusée, j’avais aussi mené une véritable désinfection de l’espace informationnel.
Ce cas sauvage, surréaliste, et pourtant absolument typique de notre réalité est une illustration d’une clarté de diamant, digne d’un manuel, de ce que le concept de « valeurs traditionnelles » est devenu dans l’esprit des hommes infantiles.
Ils adorent jongler avec des mots comme « obéissance », « confort » et « femme au foyer ». Ils veulent se sentir rois et maîtres à la maison. Mais, en même temps, ils refusent catégoriquement et paniqués d’assumer cette fameuse responsabilité masculine traditionnelle qui seule leur confèrerait le droit au leadership. Ils veulent être patriarches, mais aux frais de l’emprunt immobilier d’une femme. Ils veulent des prestations haut de gamme au prix d’un abonnement gratuit.
La certitude sincère et bétonnée de ces hommes qu’une femme adulte et autonome rêve de les porter sur ses épaules et de remettre les clés de son appartement en échange du droit de laver leurs chaussettes, ce n’est pas seulement de l’audace. C’est un diagnostic. C’est une dégradation sociale complète et totale.
Essayer de discuter émotionnellement avec des gens comme cela, de se vexer, de leur prouver sa valeur, ou de tenter de les faire changer d’avis est une perte de temps et d’énergie précieuse. Ils ne comprennent pas le langage des émotions. Ils considèrent toute ta justification comme une preuve de leur bon droit.
La seule langue capable de percer instantanément leur armure en béton armé et de détruire leur empire en carton, c’est le langage de la logique impitoyable, glacée, d’auditeur. Décompose leur manifeste en molécules. Montre-leur les failles béantes de leur business-plan d’appropriation du logement d’autrui. Verse-leur l’eau froide de la vérité : ils ne représentent absolument aucune valeur sur ce marché.
Vous devez protéger vos limites, vos appartements et votre respect de vous-même avec une précision chirurgicale, sans colère, mais avec le sourire d’un bourreau. Car un véritable esprit apparenté n’entamerait jamais une relation en vérifiant vos documents de propriété et en testant votre capacité à préparer du bortsch. Un port sûr se bâtit sur le respect, pas sur le désir infantile de chevaucher vers le paradis sur le dos de quelqu’un d’autre. Et si, pour dégager votre chemin des parasites, vous devez leur faire supprimer leurs profils, alors qu’il en soit ainsi.”