« Alors, tu as mangé ? » s’enquit Vlad en entrant dans la cuisine d’un pas ample, presque théâtral, faisant tinter le trousseau de clés de sa nouvelle voiture, comme s’il voulait marquer sa domination. Son visage rayonnait d’un contentement suffisant, et sa voix tremblait d’excitation : « L’affaire est conclue. Je vous l’avais dit, je les écraserais. »
Anya ne répondit pas tout de suite. Elle était toujours assise à la table, plongée dans l’écran de son ordinateur portable, où les dernières lignes d’un courriel faisaient lentement écho dans son esprit. Sur la surface brillante se reflétait le visage de Vlad : rougi, triomphant, sûr de sa victoire.
Elle referma doucement le couvercle de l’appareil. Quelques secondes plus tôt, une fenêtre de son application bancaire était ouverte : derrière ce rideau invisible, se trouvait un montant qu’elle n’aurait jamais osé imaginer : un chiffre à sept chiffres, séparé par une virgule.
— Je suis content que ça ait marché, dit-elle enfin d’une voix posée, veillant à ne laisser filtrer aucune trace d’ironie.
Vlad laissa échapper un ricanement, repoussa la desserte et se pencha pour ouvrir le réfrigérateur. Il examina le contenu d’un air condescendant, comme s’il cherchait un détail singulier pour célébrer sa victoire. Mais il voulait surtout rappeler que cette maison était la sienne.
— Que « ça ait marché » ? Chérie, ce n’est pas un coup de chance, c’est le fruit d’un esprit aiguisé, d’un flair et d’un travail acharné — pas simplement à regarder des images sur Internet.
Il parlait de son blog, qu’il appelait « tes bêtises », « une perte de temps » et « un passe-temps d’enfant ». Anya n’avait jamais riposté : pourquoi le faire ? Chaque fois qu’elle tentait d’expliquer l’importance de raconter la mémoire des anciens artisans — brodeuses, forgerons, relieurs de livres — il moquait sa passion comme si elle était ridicule.
Elle se leva et s’approcha de la fenêtre. La soirée enveloppait déjà la ville : les premières lumières scintillaient au loin, se reflétant dans la vitre légèrement embuée. Elles vacillaient comme une aquarelle estompée. Depuis cinq ans, elle regardait le monde à travers le prisme des jugements des autres.
Cinq ans d’humiliations, de moqueries et de dévalorisation constante. Cinq ans à recueillir des récits que personne ne voulait entendre : ces brodeuses minutieuses, ces forgerons au savoir-faire ancestral, ces relieurs donnant vie à chaque couverture. Ce blog n’était pas un simple blog : c’était sa vie, patiemment racontée.
— Au fait, arrête de t’amuser avec tes images, poursuivit Vlad en sortant une bouteille de champagne du réfrigérateur. — On aura bientôt besoin de plus d’argent : j’ai repéré une nouvelle villa à la campagne. Avec ton hobby, on ne fait que perdre de l’argent.
Il prononça « nous » comme si c’était un accord implicite. Mais Anya l’entendait clairement : « moi ». C’était toujours comme ça : ses succès étaient à lui, et ses besoins financiers, à elle de les assumer. Elle n’était pour lui qu’un décor.
— Tu te rends compte de la position où nous sommes, toi et moi ? lança Vlad en débouchant la bouteille, le bruit du bouchon résonnant contre la vitre. Il versa un grand verre sans même la regarder. — Moi, je suis un homme qui prend des décisions. Et toi… toi, qui es-tu ?
Il attendait des larmes, une crise de panique ou du moins un silence soumis. Mais Anya posa sur lui un regard calme, attentif, presque curieux, comme on feuillette un livre déjà trop lu.
À cet instant, son téléphone vibra dans la poche de sa robe.
Une notification : un message d’un acheteur — une grande chaîne médiatique internationale venait d’acquérir son blog « inutile » pour en faire un projet planétaire. Ils louaient son travail, son originalité, sa capacité à dévoiler la beauté oubliée.
— Tu sais, Vlad, commença-t-elle d’une voix ferme, tu as peut-être raison : il est temps de changer les choses.
Elle saisit son ordinateur posé sur la table.
— Je crois que je vais partir : je louerai une chambre d’hôtel pour la nuit. Toi, profite de ton triomphe : tu l’as mérité.
Le visage de Vlad se figea. Voilà qui déjouait complètement ses plans. Il se croyait maître du jeu.
Anya quitta la pièce, ajustant un léger manteau.
— Où vas-tu ? l’appela-t-il d’une voix désemparée. — Tu es fâchée ? Anya !
Elle ouvrait déjà la porte d’entrée. Avant de sortir, elle se retourna et, avec un sourire tranquille, lâcha :
— Ne t’inquiète pas : je paierai l’hôtel moi-même.
La porte du suite présidentielle se referma derrière le portier dans un silence feutré. Anya se retrouva seule dans l’immense salon aux baies vitrées.
En bas, la métropole scintillait de mille feux. Il y a une heure encore, ce décor lui paraissait froid et étranger.
Elle retira ses escarpins et marcha pieds nus sur la moquette moelleuse. Cette sensation était incroyable : ce n’était pas seulement la liberté, mais le retour à elle-même.
Son téléphone vibra à nouveau : dix appels manqués de Vlad, puis des messages — d’abord furieux, puis inquiets, enfin presque pathétiques : « Anya, je m’inquiète. Réponds-moi. »
Elle coupa le son. Pas maintenant.
Le lendemain matin, elle se réveilla baignée de lumière. Pour la première fois depuis des années, elle dormit profondément, sans cauchemars ni lourdeurs d’âme.
Elle commanda le petit-déjeuner — ce gâchis d’argent dont Vlad se serait moqué — et, en peignoir de soie, ouvrit son ordinateur.
Un courriel l’attendait : Éléonore Van der Meer, directrice Europe de la chaîne, l’invitait à Bruxelles… dès demain.
Anya sourit : tout allait très vite, mais elle n’avait pas peur, seulement de l’enthousiasme.
Pendant ce temps, Vlad était au bord de la crise de nerfs. Il avait appelé leurs amis, les quelques amies d’Anya, même sa mère, prétendant qu’elle avait fait une « crise de nerfs » à cause de son triomphe.
— Elle a toujours été un peu fragile avec ce blog… gémissait-il. — J’ai peur qu’elle ne fasse une bêtise.
Mais personne ne le crut. Sa panique transparente effrayait plus qu’elle ne consolait.
Puis un appel de son associé fit basculer la situation :
— Vlad, as-tu vu ça ? Un blog de loisirs créatifs vient d’être vendu pour huit millions d’euros ! « Les Fils du Temps », ça te dit quelque chose ? Le blog de ta femme ?
Vlad pâlit en entendant ce nom. Il se souvenait d’avoir ri, lorsque Anya lui avait parlé de son projet de se rendre chez une brodeuse dans un village reculé. Maintenant, il cherchait frénétiquement des infos en ligne — Forbes, photo d’Anya souriante… le montant. Non pas lourd, mais colossal : plus que tout ce qu’il avait jamais gagné.
Le monde stable de Vlad, où il se prenait pour roi, s’effondra en un instant. Son visage se mua en une expression de rage mêlée d’effroi : il comprit tout : sa sérénité, son départ, ses derniers mots. En moins d’une heure, grâce à ses relations, il avait repéré l’hôtel où elle était descendue.
Anya terminait un appel vidéo avec Éléonore, discutant contrats et stratégies mondiales. Elle se sentait portée : elle n’était plus seulement une créatrice de contenu ; on lui proposait de diriger un département.
Un coup sec retentit à la porte : Anya frissonna ; elle n’attendait plus personne.
Dans l’œil-de-bœuf, elle aperçut Vlad : son visage était livide et ses yeux brûlaient de colère. Il ressemblait à un homme dépouillé de tout.
Elle ouvrit.
— On doit parler, dit-il en la bousculant pour entrer. Il parcourut du regard le décor luxueux, un sourire cruel aux lèvres : « Belle installation : tout ça avec mon argent ? »
Anya referma la porte et s’appuya contre elle, prête.
— Mon argent ? répliqua-t-elle d’un ton calme. — Chez toi, avec ce que tu m’as versé pour « mes épingles », on n’aurait même pas financé une nuit dans cette suite. Non, pas un centime de toi.
Vlad, décontenancé, changea de tactique :
— Ce sont nos économies, Anya ! Je t’ai soutenue, je t’ai inspirée ! Sans moi, tu serais restée dans ton coin !
— Inspirée ? rétorqua-t-elle, un sourire amer aux lèvres. — En traitant mon travail de « bêtises » ? En me conseillant de « trouver un vrai travail » ? Ou en me traitant de miséreuse hier soir ? Dis-moi quel est ton « mécanisme d’inspiration » ?
Chaque mot touchait sa cible. Vlad recula, désorienté.
— Tu ne comprends rien à l’argent ! hurla-t-il, revenant à l’agressivité. — Ces requins corporatifs vont te dévorer ! Tu as besoin de moi pour gérer tout ça ! Construisons un empire !
Il fit un pas vers elle, tendant la main comme pour l’amener dans son monde.
— Mon empire est tombé hier soir, Vlad, coupa Anya en reculant. — Je veux ma vie, celle que je bâtirai seule.
Elle saisit son téléphone et composa un numéro.
— Que fais-tu ? s’écria-t-il, la voix enfin empreinte de peur.
— J’appelle la sécurité. Notre conversation est terminée.
— Non ! hurla-t-il en se jetant vers elle. — Je t’en prie ! J’ai compris ! Je… j’ai tout réalisé !
C’était pathétique : ce Vlad, autrefois redouté, suppliant celle qu’il croyait posséder.
— Tu n’as rien compris, répondit-elle calmement. — Tu as juste vu des chiffres sur un compte bancaire étranger. Mon avocat te contactera pour le divorce.
— Le chalet dont je t’ai parlé ? balbutia-t-il en exténuant ses dernières cartes.
— Tu peux y renoncer : ton dernier investissement ne couvre même pas l’acompte.
Anya appuya sur la touche d’appel.
En moins d’une minute, deux agents de sécurité entrèrent. Rapides et professionnels.
— Veuillez escorter cet homme hors des lieux, ordonna-t-elle en désignant Vlad figé. — Il est à l’adresse… erronée.
Vlad ne résista pas : il regardait Anya d’un air vide, sans rage, mais vidé.
La porte claqua derrière lui. Anya s’approcha de la fenêtre.
La ville continuait de vivre. Elle, elle respirait enfin. Libérée, forte et infiniment heureuse.
Demain, avion pour Bruxelles.
Demain, sa vraie vie commençait.