Le vent de mars soufflait à travers la fenêtre entrouverte, portant l’odeur de la terre qui avait dégelé. Alena appuya son front contre le verre frais, observant le brouillard du soir enrouler les réverbères dans un voile dentelé. Sur l’horloge ancienne, les aiguilles se rencontraient sur le chiffre six – l’heure sacrée du retour d’Artem.
La date du jour brillait dans le calendrier d’un cercle écarlate – 40 mois main dans la main. Les coins des lèvres d’Alena tremblèrent en repensant à la première fois, trois ans plus tôt, où son mari lui avait offert un ruban avec 31 nœuds, jurant de célébrer chaque mois passé ensemble. Depuis, les fleuristes du magasin d’à côté reconnaissaient Artem à sa commande habituelle : “Bouquet de la mariée” fait de lys blancs avec des boutons en forme de lanternes.
Le bruit du verrou se fit entendre comme un diapason. Alena resta immobile devant la coiffeuse, observant son reflet dans le miroir : un homme, portant des cristaux de givre sur ses épaules, suspendait soigneusement un manteau de couleur noire.
“Joyeux anniversaire, mon soleil,” dit sa voix douce, enveloppant Alena de chaleur. Dans ses bras tendus, un murmure vivant battait – les tiges, enveloppées de papier parcheminé, exhalaient une tristesse miellée.
Elle enfouit son nez dans les pétales froids, respirant un cocktail de nectar floral et les notes de sauge de son eau de Cologne. Sa poitrine se serra d’un spasme doux – cela faisait quarante fois que ce rituel se répétait avec une précision machinale.
Pendant qu’Artem se détendait dans la salle de bains, ses doigts trouvèrent le vase en cristal sur l’étagère – un héritage de sa belle-mère, dont le goût bohémien se manifestait dans les facettes sculptées. L’eau joua comme un arc-en-ciel à travers le prisme du verre, lorsque Alena plongea les tiges, comptant mentalement : trois boutons à peine ouverts, deux, enroulés serrés. La formule idéale de fraîcheur, calculée pour durer sept jours.
“Comment s’est passée ta journée ?” Artem apparut dans l’embrasure de la porte, portant un pull de couleur cendrée, qui se mariait parfaitement avec les tempes grisonnantes.
“Comme un motif sur les papiers peints,” répondit-elle, traçant une ligne avec son ongle sur une goutte d’eau sur la tige. “Et toi ?”
“Une tempête boursière,” il l’enlaça par la taille, son menton reposant sur son crâne. “On commande à manger ? Il serait malheureux que tu sentes la friture en ce jour.”
Un hochement de tête fut sa réponse. Alena suivait du regard les reflets sur le vase, tandis que son mari parcourait les applications de livraison. Ces fleurs arrivaient toujours impeccables – aucun bord jaunissant, aucune poudre qui tombait. Comme si Artem avait conclu un contrat spécial avec la nature.
“Sushis avec de l’anguille ou pizza maison ?” demanda-t-il, déjà en train de composer un numéro.
Elle fit un geste de la main, arrachant une feuille séchée. La gastronomie s’effaçait devant la magie du rituel – quarante cycles lunaires, quarante bouquets, quarante baisers au seuil.
Le mois suivant arriva avec des pluies torrentielles. Alena faisait tourner un stylo entre ses doigts, fixant l’écran de l’ordinateur. Les chiffres dans les tableaux dansaient un ballet macabre, se confondant avec le tic-tac insistant de l’horloge. À 17 h 30 précises, elle se leva précipitamment, balayant d’un regard l’attention de son supérieur.
À la maison, après s’être changée en une robe de soie, elle se figea devant la fenêtre. À six heures pile, la porte laissa entrer le silhouette familière. Les lys, cette fois, étaient enroulés dans un fil doré.
“Je n’ai pas trouvé le ‘Bouquet de la mariée’,” dit Artem en se frottant le nez. “J’ai dû prendre celui de la nouvelle serre.”
Alena s’étira vers un bouton, mais s’arrêta soudain. Entre les tiges, un petit triangle de papier dépassait. “Bouquet VIP pour maîtresses à partir de 9999 roubles,” cligna-t-il dans son esprit, alors qu’elle froissait le papier et le jetait dans la poubelle. Aujourd’hui, ce n’était pas le jour pour résoudre des énigmes étrangères.
Le mois suivant apporta des changements inquiétants. Artem franchit le seuil plus tard que d’habitude, son visage trahissant la fatigue, mais les roses dans ses mains restaient impeccables. Alena entreprit machinalement le rituel habituel – immergeant les tiges dans l’eau, lorsqu’au milieu des boutons crème, elle aperçut à nouveau un coin de papier. Cette fois, elle ne l’ignora pas, mais s’arrêta, son regard se fixant sur les mots.
« Regardez bien votre mari ! » — des lettres tordues semblaient griffer le parchemin.
Elle serra les lèvres, essayant de refouler le frisson désagréable sous ses côtes. “Un coup publicitaire,” se dit-elle, observant Artem qui réchauffait le dîner. Mais pourquoi la calligraphie semblait-elle si… intime ?
“Quels secrets ?” La voix d’Artem derrière elle la fit sursauter. Elle serra instinctivement le papier en boule.
“Rien de grave. Des réductions chez le fleuriste.”
Artem haussa les épaules, retournant à la cuisinière. Alena se surprit à étudier son profil – chercherait-elle un indice dans ses gestes habituels ? Mais il était toujours le même : calme, souriant, son Artem.
Le reste du texte continue à explorer les découvertes d’Alena et la mise en place de sa réaction face à la trahison de son mari, jusqu’à la conclusion de l’histoire, où elle prend des mesures pour se protéger.
Quatre semaines plus tard, elle attendait déjà un coup, déballant le papier du bouquet nouvellement arrivé. “L’apparence est trompeuse,” prévenait la note.
“Qui en profite ?” murmurait Alena, remarquant les changements. Le téléphone d’Artem était maintenant systématiquement posé écran vers le bas. Il commençait à “oublier” les visites familiales. Et hier, pour la première fois en sept ans, il avait refusé une escapade à la campagne, prétextant une urgence au bureau.
“Réveille-toi !” hurlait la prochaine note, cachée parmi les pivoines. La jeune femme commença à mener une surveillance discrète : vérifiait les poches de son manteau, notait les heures des appels. Le magasin de fleurs au coin de la rue était sa seule piste. Qui était ce mystérieux fleuriste qui connaissait leur adresse ?
La feuille fatidique avec l’inscription “Il vous privera de tout” faillit s’échapper de ses doigts tremblants.
“Ce n’est pas vrai,” Alena mordit sa lèvre, observant Artem feuilleter des documents. “Nous sommes heureux.”
“Chérie,” la voix était innocente, comme si la question venait spontanément. “Peut-être qu’on devrait mettre l’appartement à nos deux noms ? Parce que je suis la seule sur le contrat…”
Les doigts d’Artem se figèrent sur le clavier. Une micro-pause, un rapide souffle – et il se mit à rire, fermant son ordinateur portable :
“Des bêtises ! Pourquoi se compliquer avec des avocats ?”
Les jours devinrent un supplice. Alena fouillait dans ses emails pendant qu’il prenait sa douche, cherchant des traces de parfums étrangers. Mais l’appartement restait silencieux – trop stérile, trop propre.
Un nouveau bouquet arriva avec une note mystérieuse : “Tout a été prévu. Il ne reste plus qu’à attendre le bon moment.” En dessous, un numéro de téléphone était inscrit. Alena ne quittait pas des yeux ces chiffres, luttant contre le désir de passer immédiatement l’appel.
Après le départ d’Artem pour le travail, elle prit finalement son courage à deux mains. Son cœur battait si fort qu’il semblait vouloir exploser.
“Allô ?” répondit un homme. “Bonjour… C’est vous qui avez laissé des messages dans les fleurs ?” Alena réussit à peine à articuler. Un court silence plana au bout du fil. “Oui, c’est moi. Je travaille comme fleuriste dans le magasin où votre mari achète ses bouquets. Désolé de vous déranger, mais je ne pouvais pas rester silencieux en voyant comment il…” L’interlocuteur se tut à nouveau.
“Racontez-moi tout ce que vous savez,” exigea Alena, résolue. “Votre mari appelle régulièrement une certaine femme dans notre magasin. Ils discutent des détails pour mettre des documents à son nom. Il se vantait de pouvoir se débarrasser de sa ‘femme riche’, de lui voler tout, puis de demander le divorce.”
Ces mots semblèrent mettre fin à tous les mystères – maintenant tout devenait clair : les appels incompréhensibles, les retours tardifs à la maison, et le refus obstiné de partager des biens communs.
Quand le soir, Artem franchit la porte, Alena était prête. Une note du fleuriste était posée sur la table.
“Qu’est-ce que cela veut dire ?” demanda-t-il en remarquant la carte. “C’est toi, Artem,” répondit froidement Alena. “Tes véritables intentions.”
Artem pâlit, mais se ressaisit rapidement. “Tu as vraiment cru à un bout de papier ?” “J’ai parlé au fleuriste,” interrompit Alena. “Il a tout entendu.”
Le visage d’Artem changea – l’expression habituelle disparut, ne laissant qu’un rictus de mépris. “Tu ne comprendras jamais, Alena,” dit-il entre ses dents. “Le mariage est un contrat, et toi, tu n’es pas la partie censée en sortir victorieuse.”
Alena le regarda sans le reconnaître. Où était passé cet homme qui lui apportait des lys chaque mois, qui préparait le café le matin ? Devant elle se tenait un étranger, avec un regard froid.
Quelque chose en elle se brisa. Sans dire un mot, elle se dirigea vers la chambre. Ses mains tremblantes ouvrirent le coffre-fort, sortirent les documents importants et les bijoux.
“Que comptes-tu faire ?” demanda Artem, apparaissant dans l’encadrement de la porte. “Ce que j’aurais dû faire plus tôt,” répondit Alena calmement. “Me protéger.”
“De qui ? De ton mari ?” dit-il avec sarcasme. “D’un escroc,” répliqua-t-elle. “Qui a décidé de me tromper.”
Alena ne pouvait plus rester près de lui. Elle réserva une chambre d’hôtel, contacta un avocat et entama la procédure de divorce. Tous les contacts avec Artem passaient désormais par les avocats.
Il s’avéra que son mari avait bien l’intention de s’emparer de toute la propriété. L’avocat découvrit une série de documents suspects nécessitant la signature d’Alena. Une erreur – et elle aurait tout perdu.
“C’est une arnaque typique,” commenta l’avocat en examinant les papiers. “Le résultat aurait été catastrophique pour vous.”
Lors de l’audience de divorce, Artem semblait irrité et démoralisé. Alena restait calme, confiante. Toute la propriété familiale resta sous son nom – il n’eut pas le droit de revendiquer la moindre part de biens.
Une fois toutes les procédures terminées, Alena décida de faire ce qu’elle avait prévu. Après avoir acheté des bonbons haut de gamme, elle se rendit au magasin de fleurs.
Derrière le comptoir, il y avait un homme ordinaire d’âge moyen. Lorsqu’il salua la cliente, Alena reconnut immédiatement sa voix.
“Bonjour,” s’adressa-t-elle à lui, s’approchant du comptoir. “C’est pour vous.”
Le fleuriste la regarda, surpris, fixant la boîte de bonbons.
“Merci,” dit Alena. “Sans vos messages, je n’aurais peut-être pas remarqué que je vivais avec un homme qui m’a trahie. Vous m’avez protégée d’un danger grave.”
Le fleuriste sourit en acceptant son cadeau.
“Certains détails sont plus clairs de l’extérieur,” répondit-il. “J’ai longtemps hésité avant d’intervenir. Mais quand j’ai entendu votre mari parler de ses intentions… Il était impossible de rester silencieux.”
Alena hocha la tête, essuyant une larme non invitée.
“Tout va changer maintenant,” dit-elle fermement, se redressant. “Sans tromperies et sans faux-semblants.”
En sortant du magasin, Alena respira profondément l’air frais. Une nouvelle vie s’étendait devant elle – pure, comme les premiers bourgeons de printemps. Plus de bouquets réguliers de lys, plus de sourires faux et de fausses attentions.
En passant devant une vitrine, Alena aperçut son reflet et sourit pour la première fois depuis longtemps. La trahison de son mari aurait pu la briser, mais au lieu de cela, elle l’avait rendue plus forte. Maintenant, elle comprenait la véritable valeur non seulement de l’amour, mais aussi de la prudence.
Et elle savait aussi : il y aurait toujours ceux qui seraient prêts à aider – même un fleuriste inconnu, qui avait décidé un jour d’ajouter un premier message dans un bouquet.