Mon mari a trouvé une lettre vieille de 17 ans dans une bouteille en pêchant — La lire l’a poussé à chercher la maison de son auteur décédé
Lorsque mon mari a trouvé une vieille bouteille poussiéreuse flottant sur le lac, nous n’avions jamais imaginé que cela nous emmènerait dans un voyage tout droit sorti d’un roman mystérieux. La lettre à l’intérieur parlait de trahison, de trésor caché et d’une vie au bord du précipice. Finalement, son contenu nous a plongés dans les vestiges inquiétants du passé d’un inconnu.
Je m’étais juste installée sur le canapé avec mon livre préféré et une tasse de thé bien chaude à la main. La maison était calme, comme j’aime quand Tom est parti pêcher. Par la fenêtre ouverte, j’entendais les oiseaux chanter, et la brise fraîche du lac apportait l’odeur du pin.
Tom était parti avant l’aube, comme d’habitude, avec sa boîte à pêche et cette vieille canne qu’il refuse toujours de remplacer. Il ne rapportait pas beaucoup de poissons, mais il adorait que ce soit juste lui, l’eau et le calme. Je pensais qu’il serait de retour vers l’heure du dîner, comme toujours.
Mais ce jour-là n’était pas comme les autres.
Le bruit de la porte qui s’est ouverte d’un coup m’a fait sursauter, faillant renverser mon thé. Tom est entré en courant, hors d’haleine, ses bottes frappant le sol. Son sourire s’étirait d’une oreille à l’autre, et ses yeux brillaient comme s’il venait de trouver un trésor enfoui.
“Katie ! Chérie ! Prépare-toi — on va dans la ville voisine !” cria-t-il, cachant quelque chose derrière son dos.
“Mais qu’est-ce que tu racontes ?” demandai-je, posant ma tasse. “Qu’est-ce qui se passe ?”
“Regarde !” dit-il, sortant une vieille bouteille poussiéreuse de derrière lui. Le verre était trouble, mais je pouvais voir un papier jauni enroulé à l’intérieur.
Je le fixai, puis la bouteille. “C’est quoi ça ?”
“C’est une lettre !” dit-il, tout excité. “Je l’ai trouvée sur le lac ! Tu ne vas pas croire ce qu’elle dit.”
Tom et moi sommes mariés depuis douze ans, et la vie avec lui a toujours été un peu imprévisible. C’est le genre de gars qui transforme une simple promenade en une aventure. Je suis son contraire. Prudent, posé, toujours en train de réfléchir avant d’agir.
Mais d’une manière ou d’une autre, nous nous équilibrons.
Ce que nous partageons cependant, c’est une passion pour les histoires. Que ce soit un roman mystérieux, une histoire de famille ou même une rumeur en ville, nous sommes tous les deux friands de bonnes narrations. C’est probablement pour cela que je ne l’ai pas arrêté tout de suite quand il a dit qu’on devait se rendre dans une autre ville à cause d’une lettre dans une bouteille.
Mais je n’étais pas prête à me laisser entraîner dans quelque chose de ridicule sans en savoir plus. “D’accord,” dis-je, croisant les bras. “Qu’est-ce qui est si important que tu sois prêt à rouler vingt miles pour ça ?”
Le sourire de Tom s’élargit encore plus. “Il faut que tu la lises pour y croire.”
Tom s’assit dans son fauteuil préféré, la bouteille serrée dans ses mains comme si c’était la chose la plus précieuse au monde. “Alors, je me trouvais là,” commença-t-il, “près des roseaux du côté nord du lac. Tu sais de quel endroit je parle ?”
Je hochai la tête.
“J’étais en train de ramener ma ligne quand j’ai vu ce truc flotter dans l’eau. Au début, je pensais que c’était juste des déchets, mais en m’approchant, j’ai vu le papier à l’intérieur. J’ai failli faire chavirer le bateau pour l’attraper ! Écoute ça.” Il retira le bouchon de la bouteille et sortit précautionneusement le papier fragile.
La lettre était fanée, les bords légèrement effrités, mais les mots étaient encore lisibles. Tom se racla la gorge et commença à lire :
“Mes amis m’appelaient ‘Le Joker’. C’était mon nom de code dans notre gang. Je vais probablement mourir demain. Je n’ai pas de famille, et tous mes amis m’ont trahi. Nous avons récemment cambriolé une bijouterie, et tous les bijoux sont maintenant dans mon sous-sol. Je veux qu’ils aillent à la personne qui trouvera ce message. Félicitations, chanceux!”
Tom me regarda, le visage illuminé par l’excitation. “Tu y crois, toi ?”
Je clignai des yeux. “Attends… Quoi ? Un gang ? Des bijoux ? Tu es sérieux ?”
“C’est ce que ça dit !” répondit-il, me tendant la lettre.
Je la pris, balayant les mots moi-même. L’écriture était tremblante, presque désespérée, et toute cette histoire m’envoya un frisson dans le dos. “Tom, ça pourrait être une blague. Ou… je ne sais pas, on ne devrait pas appeler la police ?”
“Pas question,” dit-il, secouant la tête. “C’est notre histoire maintenant ! On va à la maison mentionnée dans la lettre !”
“Tom !” m’écriai-je. “On ne sait même pas si la maison est toujours là — ou si tout ça est réel !”
“Un seul moyen de le savoir,” dit-il, se levant et attrapant ses clés.
Je soupirai, tenant la lettre fermement. Tom était têtu, et une fois qu’il avait une idée en tête, rien ne pouvait l’arrêter. Contre mon meilleur jugement, je pris ma veste.
“Très bien,” dis-je, le fixant. “Mais si ça s’avère être rien, c’est toi qui m’invites au restaurant.”
“Marché conclu,” dit-il, déjà à moitié dehors.
La maison se dressait devant nous comme quelque chose tout droit sorti d’une vieille histoire de fantômes — sa peinture écaillée, ses fenêtres troubles, et le jardin envahi par les mauvaises herbes. “Eh bien,” dis-je, essayant de garder ma voix stable, “ça correspond définitivement à la description de ‘délabrée.'”
Tom sourit, sans se laisser perturber par cette vue étrange. “Allez Katie, où est ton esprit d’aventure ?”
“Dans la voiture,” marmonnai-je.
La porte d’entrée grinça quand Tom la poussa, dévoilant un intérieur sombre et poussiéreux. L’air était épais, sentant le moisi, et les planchers en bois gémissaient sous chaque pas. Le papier peint fané se détachait des murs, et les ombres semblaient s’étirer sans fin.
Tom agita sa lampe de poche. “Cherchons les portes du sous-sol,” dit-il, la voix pleine d’enthousiasme.
“Bien sûr,” répondis-je, jetant un coup d’œil par-dessus mon épaule. “Ignorons juste le fait que cet endroit pourrait s’effondrer sur nous à tout moment.”
Nous trouvâmes les portes du sous-sol exactement là où la lettre avait dit qu’elles seraient. Elles étaient anciennes et lourdes, leurs poignées en laiton ternies par le temps. Tom s’agenouilla et commença à taper sur les planches du sol près des portes.
“J’espère que ce n’est pas une chasse à l’oie sauvage,” dis-je, croisant les bras.
“Fais-moi confiance,” répondit Tom, souriant alors qu’il soulevait une planche lâche. Ses yeux s’illuminèrent lorsqu’il en tira une vieille clé rouillée. “Gagné.”
Je déglutis difficilement, mon estomac se tordant entre la peur et la curiosité. “On fait vraiment ça ?”
Sans répondre, Tom glissa la clé dans la serrure. Elle résista un moment avant de finalement tourner avec un clic retentissant. Il me lança un regard triomphant avant d’ouvrir les portes.
Les gonds grincèrent bruyamment, le son résonnant dans la maison. Une bouffée d’air froid et vicié nous frappa, portant avec elle l’odeur de terre et quelque chose de vaguement métallique.
“Après toi,” dis-je, désignant le sombre abîme.
Tom rit nerveusement. “Dames d’abord ?”
“Pas question.”
Il commença à descendre les étroites escaliers, le faisceau de sa lampe coupant à travers l’obscurité. Je le suivis de près, m’agrippant à la rampe alors que les marches en bois craquaient sous notre poids. Le sous-sol était humide, avec des toiles d’araignées pendues au plafond bas. Elles étaient si denses qu’elles ressemblaient presque à des rideaux. La poussière flottait dans l’air, scintillant dans la lumière de la lampe.
Tom dirigea la lumière à travers la pièce, dévoilant des étagères poussiéreuses et des piles de vieilles boîtes. “Regardons autour,” dit-il.
“Je n’arrive pas à croire que je t’ai laissé me convaincre,” murmurai-je en enlevant une toile d’araignée de ma manche.
Alors que nous parcourions le sous-sol, quelque chose sur le mur opposé attira mon attention — un morceau de papier plié épinglé à une poutre en bois. “Tom,” dis-je en pointant.
Il s’empressa d’y aller et le tira. “C’est une autre lettre !”
“Attends,” dis-je en lui attrapant le bras. “Peut-être qu’on devrait réfléchir à tout ça.”
Mais Tom était déjà en train de déplier le papier. Le faisceau de sa lampe dansait sur les mots manuscrits pendant qu’il lisait à haute voix :
“Tu cherches de l’argent facile ? Hahaha. La seule chose vraie dans ma lettre, c’est que mes amis m’appelaient LE JOKER ! Hahaha.”
La voix de Tom s’éteignit, et nous nous regardâmes dans un silence abasourdi.
“Tu rigoles ?” dis-je enfin en levant les bras. “Tout ça… pour une blague ?!”
Tom laissa échapper un rire, celui qu’on a quand on est à la fois frustré et émerveillé. “C’est un peu brillant, non ?”