Un jour ordinaire s’est transformé en cauchemar quand j’ai aperçu une cicatrice familière sur la main de notre femme de ménage. Cela a ravivé un flot de souvenirs douloureux que j’avais enfouis profondément, ramenant une partie de mon passé que je croyais perdue à jamais. Était-ce ELLE?
Je n’aurais jamais pensé qu’une simple cicatrice puisse bouleverser ma vie, mais c’est exactement ce qui s’est passé un mardi après-midi le mois dernier. 😔
“Ashton, il faut qu’on parle des nouvelles recrues,” déclara mon associé, Jake, en entrant brusquement dans mon bureau.
Je levai les yeux de la pile de factures sur mon bureau, me frottant les yeux fatigués. “Quoi de neuf ?”
Jake s’affala dans la chaise en face de moi. “C’est à propos de Mme Rodriguez, la nouvelle femme de ménage. Les clients ne cessent de faire des éloges à son sujet. Elle reçoit tous les bons avis et les plus gros pourboires. Les autres femmes de ménage commencent à le remarquer.”
Un léger sourire se dessina sur mes lèvres. “N’est-ce pas une bonne chose ? Nous voulons que nos employés réussissent.”
“Oui, mais…” Jake hésita, passant une main dans ses cheveux. “Je crains que ça ne crée des tensions.”
Je haussai les épaules. “Tant que tout le monde fait son travail, je ne vois pas où est le problème. Mme Rodriguez est simplement très douée dans ce qu’elle fait.”
Jake hocha la tête, mais je pouvais voir l’inquiétude dans ses yeux. “Garde juste un œil là-dessus, d’accord ?”
“Bien sûr,” répondis-je, me replongeant dans mon travail. J’étais loin d’imaginer que ces mots allaient me hanter plus tard.
Une semaine plus tard, je croulais sous les plaintes au sujet de Mme Rodriguez.
“Je vous dis, Ashton, elle a ruiné mon tapis !” hurla Mme Jennings, l’une de nos clientes de longue date, au téléphone.
Je grimaçai, éloignant le combiné de mon oreille. “Je comprends, Mme Jennings. Nous allons régler cela, je vous le promets.”
À peine avais-je raccroché que mon téléphone vibra avec un message d’un autre client en colère :
“Votre ‘experte’ en nettoyage A DÉTRUIT mon tapis antique !!! Il est dans ma famille depuis trois générations et maintenant il est RUINÉ ! Je veux une compensation IMMÉDIATE ou j’appelle mon avocat !!! 😡🤬 #PireService”
Je soupirai, me massant les tempes. Cela devenait ingérable.
“Qu’est-ce qui se passe ?” murmurais-je pour moi-même.
Jake passa la tête dans mon bureau. “Encore des plaintes ?”
J’acquiesçai, sentant un mal de tête arriver. “Je ne comprends pas. Mme Rodriguez faisait du bon travail, et maintenant, elle enchaîne les erreurs ?”
Jake fronça les sourcils. “Peut-être qu’elle n’est pas aussi bonne que ce qu’on pensait.”
Je secouai la tête. “Non, quelque chose ne va pas. Mme Rodriguez est bien trop professionnelle pour ça.”
“Qu’est-ce que tu proposes ?” demanda Jake, appuyé contre l’embrasure de la porte.
“Je pense qu’il faut enquêter.”
Le lendemain, j’installai des caméras cachées dans notre salle de fournitures. Cela me paraissait mal, comme si je trahissais la confiance de mes employés, mais j’avais besoin de réponses.
“Tu es sûr de toi ?” demanda Jake alors que nous terminions d’installer la dernière caméra.
Je soupirai, m’essuyant les mains sur mon jean. “Non, mais nous n’avons pas le choix. Il faut savoir ce qui se passe. Mme Rodriguez est une femme de ménage expérimentée, elle ne peut pas faire ces erreurs. On passe sûrement à côté de quelque chose.”
Jake hocha la tête, le visage grave. “J’espère que tu te trompes, Ashton.”
“Moi aussi.”
Trois jours plus tard, je fixais mon écran d’ordinateur, abasourdi. Les images des caméras me révélaient que trois de nos femmes de ménage — Sandra, Alice, et Maria — manipulaient les produits de nettoyage de Mme Rodriguez.
“Je n’en reviens pas,” murmurai-je, les poings serrés.
Jake, qui regardait par-dessus mon épaule, pâlit. “Mon Dieu ! Elles l’ont sabotée tout ce temps ?”
J’acquiesçai, le cœur lourd. “Il faut les confronter. Toutes, y compris Mme Rodriguez. Elle mérite de savoir ce qui s’est passé.”
“Je vais les convoquer pour une réunion. Demain matin ?”
“Oui,” répondis-je, l’esprit tourmenté. “Demain matin.”
Le lendemain, je fis les cent pas dans mon bureau, attendant l’arrivée de tout le monde. Sandra, Alice, et Maria arrivèrent les premières, visiblement nerveuses. Mme Rodriguez entra en dernier, confuse mais calme.
“Merci à toutes d’être venues,” commençai-je. “Nous avons besoin de discuter de quelque chose d’important.”
En retirant sa veste, Mme Rodriguez laissa apparaître son avant-bras, et je restai figé. Là, sur son avant-bras droit, se trouvait une cicatrice. Une cicatrice en forme de croissant rouge que je reconnaîtrais entre mille.
Les souvenirs — douloureux — refirent surface.
Soudain, j’étais à nouveau ce petit garçon de cinq ans, blotti sur un perron, frigorifié et affamé.
Et là, Mme Rodriguez, bien que je ne connaissais pas son nom à l’époque, me couvrait d’une couverture chaude, ses yeux bienveillants remplis d’inquiétude.
“Non, pourrait-elle être ELLE ?” murmurai-je, les larmes aux yeux.
“Mme Rodriguez,” m’approchai-je lentement d’elle, “viviez-vous sur la rue Maple, il y a environ 30 ans ?”
Elle sembla stupéfaite, ses yeux s’écarquillant. “Oui, c’est bien ça. Comment le savez-vous ?”
Je pris une profonde inspiration, sentant mes larmes monter. “Parce que vous m’avez sauvé la vie !”