Mon jardin était mon sanctuaire après la mort de mon mari, mais un jour, mon cœur s’est brisé en découvrant que tous les légumes et fruits avaient été pillés pendant la nuit. Quand j’ai découvert que le voleur était mon voisin, cette veuve de 60 ans n’était pas prête à laisser passer cela. Le coupable n’avait aucune idée de ce qui l’attendait.
Je m’appelle Betty, et à 60 ans, j’ai la main verte, ce qui rendrait Mère Nature jalouse. Mon jardin dans l’arrière-cour ? C’est ma fierté et ma joie. Chaque matin, je sors avec une tasse de café à la main et je contemple mon petit coin de paradis…
Pour en dire un peu plus sur moi — ma vie a pris un tournant inattendu lorsque mon cher mari, Greg, est décédé il y a 12 ans. À 60 ans, j’ai emménagé chez ma fille Sarah et sa famille. Ce fut une bénédiction déguisée… vraiment.
Sarah et son mari Mark ont tous deux des emplois exigeants, alors je me suis occupée de mes trois merveilleux petits-enfants.
Mes journées sont bien remplies, je vais les chercher à l’école, les emmène à leurs activités, et je prépare de bons repas. Ça me garde jeune, je vous le dis !
Nous vivons dans un petit lotissement chaleureux — seulement 60 maisons en tout. C’est le genre d’endroit où tout le monde connaît votre nom et probablement vos affaires aussi.
Sarah et Mark ont eu la chance d’obtenir non seulement leur maison, mais aussi le terrain vide à côté. Ils ont vu combien mon ancien jardin me manquait, et ils n’ont pas hésité.
« Maman, » a dit Sarah un jour, « pourquoi n’utiliserais-tu pas ce terrain pour faire un jardin ? Ce serait bien pour tout le monde. »
J’aurais pu la serrer dans mes bras sur-le-champ. Et c’est ainsi que mon petit coin de paradis est né.
Ce n’était pas juste pour avoir des jolies fleurs ou un passe-temps. Ce jardin nourrissait ma famille avec des produits frais et délicieux. Mes petits-enfants, les adorables, étaient toujours prêts à aider.
« Mamie ! Mamie ! » La petite Lily traversait la pelouse en courant, ses couettes rebondissant. « On peut faire un gâteau aux fraises ce soir ? S’il te plaît ? »
Je faisais mine de réfléchir, tapotant mon menton. « Eh bien, je ne sais pas… Est-ce que tes devoirs sont terminés ? »
Le visage de Lily se décomposait un instant avant de s’illuminer de nouveau. « Je vais les faire tout de suite ! Promis ! »
« D’accord, » disais-je en riant. « Mais seulement si tu m’aides à cueillir les fraises plus tard, d’accord ? »
« D’accord ! » criait-elle en courant vers la maison.
La vie était belle… jusqu’à ce jour fatidique.
Ça a commencé petit. Un concombre manquant par-ci, un poivron disparu par-là. Les tomates qui étaient là la semaine dernière étaient mystérieusement parties. Au début, j’ai mis ça sur le compte de l’oubli. Peut-être que je les avais cueillis et que j’avais oublié ?
Mais ensuite vint le Grand Vol des Pêches de 2024.
Je me suis tenue devant mon pêcher dépouillé, les mains sur les hanches, complètement confuse. « Sarah ! » ai-je appelé. « Sarah, chérie, est-ce que tu as cueilli toutes les pêches ? »
Elle passa la tête par la porte arrière, le front plissé. « Non, maman. Ce n’était pas moi. Pourquoi ? »
« Parce qu’il n’y en a plus une seule, » dis-je en montrant l’arbre. « Pas une seule. »
Sarah s’approcha, se grattant la tête. « C’est bizarre. Peut-être que Mark ou les enfants ? »
Je secouai la tête. « J’ai déjà demandé. Personne n’y a touché. »
« Hum, » fit Sarah en examinant l’arbre. « Tu crois que ce sont les animaux ? Des écureuils ou quelque chose comme ça ? »
« Les écureuils ne cueillent pas des pêches entières, » dis-je, la voix tendue de frustration. « Quelqu’un est venu dans notre jardin. »
Le visage de Sarah s’assombrit. « Tu penses que quelqu’un vole nos fruits et légumes ? »
J’acquiesçai d’un air grave. « Je crois qu’on a un voleur de jardin parmi nous. »
Pendant la semaine suivante, je surveillai attentivement mon jardin. Mais rien ne semblait anormal, jusqu’à ce matin-là. Je sortis et faillis avoir une crise cardiaque.
Mon jardin avait l’air d’avoir été frappé par un essaim de sauterelles. Tout ce qui était mûr avait DISPARU.
« Sarah ! » hurlai-je, la voix tremblante. « Sarah, viens ici tout de suite ! »
Elle arriva en courant, encore en pyjama. « Qu’est-ce qui ne va pas, maman ? Ça va ? »
« Regarde ! » Je montrais la scène de dévastation devant nous. « Regarde mon jardin ! »
Les yeux de Sarah s’écarquillèrent en prenant la scène. « Mon dieu, » murmura-t-elle. « C’est comme… si tout avait disparu. »
« Tout ce qui était mûr, » corrigeai-je, la voix tremblante. « Ils ont laissé ce qui était encore vert. Celui qui a fait ça savait exactement ce qu’il faisait. »
Sarah passa un bras autour de moi. « Je suis tellement désolée, maman. C’est horrible. »
Je me penchai contre elle, retenant mes larmes. « Que va-t-on faire ? »
Elle resta silencieuse un moment, puis se redressa. « On va attraper ce voleur de légumes, c’est ce qu’on va faire. J’ai une idée. »
Ce soir-là, son mari installa des caméras de surveillance autour du jardin. Et, oh là là, avons-nous été surpris.
Le lendemain matin, Sarah et moi étions collées à l’ordinateur de Mark, passant en revue les images de la veille. Ce que nous avons vu m’a fait bouillir de rage.
« Je n’arrive pas à le croire, » murmurai-je en plissant les yeux devant l’écran. Là, bien visible, se trouvait notre nouvelle voisine Wilma, rôdant dans mon jardin comme une voleuse de légumes professionnelle.
La mâchoire de Sarah se serra. « C’est bien Wilma qui habite deux maisons plus loin, n’est-ce pas ? »
J’acquiesçai, trop en colère pour parler.
« Tu veux que j’aille lui dire ma façon de penser ? » proposa Mark, déjà à moitié levé de sa chaise.
Je levai une main. « Non, non. J’ai une meilleure idée. »
« Maman, » dit Sarah d’un ton méfiant. « Qu’est-ce que tu prévois ? »
Je me levai, une lueur dans les yeux. « Oh, tu verras bien. D’abord, je dois cuisiner. »
Je me dirigeai vers la cuisine et commençai à sortir des ingrédients. Haricots verts, bacon, myrtilles.
Sarah entra, l’air perplexe. « Maman ? Qu’est-ce que tu fais ? »
« Je prépare un petit quelque chose pour la plus grande voleuse de jardin de tous les temps ! » dis-je, en essayant de ne pas laisser transparaître l’irritation dans ma voix.
Une heure plus tard, je me trouvais sur le perron de Wilma, un panier de nourriture à la main. Mes coups résonnaient comme des coups de tonnerre. Finalement, son fils adolescent ouvrit la porte, l’air perplexe.
« Bonjour, mon grand, » dis-je joyeusement. « Ta maman est là ? »
Il hocha la tête, se tournant pour appeler à l’intérieur. « Maman ! C’est Mme Grand de la rue d’à côté ! »
Wilma apparut, semblant avoir vu un fantôme. « B-Betty ? Que fais-tu ici ? »
Je levai le panier, souriante. « Oh, je t’ai apporté le dîner ! J’ai remarqué que tu te servais dans mon jardin récemment. Je ne voudrais pas que tu aies faim, tu sais ! »
Le visage de Wilma passa du blanc au rouge en quelques secondes. Elle ouvrit la bouche, la referma, puis la rouvrit.
« Je… je ne vois pas de quoi tu parles, » balbutia-t-elle.
« Oh, voyons, » dis-je, la voix mielleuse. « Pas besoin d’être timide. Tiens, prends un peu de casserole de haricots verts. Et pour le dessert, une tarte aux myrtilles. Tout frais de mon jardin… mais tu le savais déjà, n’est-ce pas ? »
Sans un mot, Wilma refusa le dîner et claqua la porte.
Mais je n’avais pas fini. Oh non, pas du tout.
Ma prochaine étape fut la maison de Mme Johnson, la voisine d’à côté. Elle ouvrit à la deuxième frappe, souriant en me voyant.
« Betty ! Quelle belle surprise. Qu’est-ce qui t’amène ? »
Je pris un air inquiet. « Oh, Mme Johnson, je suis si inquiète pour notre voisine Wilma. Je crois qu’elle traverse des moments difficiles. »
Le visage de Mme Johnson se plissa immédiatement d’inquiétude. « Oh non, qu’est-ce qui te fait dire ça ? »
Je me penchai, baissant la voix de façon conspiratrice. « Eh bien, je l’ai surprise en train de prendre des légumes dans mon jardin. En pleine nuit ! Vous imaginez ? Elle doit être désespérée pour en arriver là. »
« Oh, mon dieu, » s’exclama Mme Johnson, la main sur la poitrine. « Cette pauvre femme. Que devrions-nous faire ? »
Je me redressai, hochant la tête avec gravité. « Je pensais qu’on pourrait tous se mobiliser. Lui apporter à manger pendant quelques jours. Lui montrer qu’elle n’a pas besoin de voler pour nourrir sa famille. »
Mme Johnson hochait déjà la tête. « Bien sûr, bien sûr. Je vais faire mon fameux rôti. Et je vais en parler au club de lecture… tout le quartier va se mobiliser ! »
Je me retins de pouffer de rire en faisant le tour des maisons. À la tombée de la nuit, la moitié du quartier était prête à couvrir Wilma de nourriture et de sympathie.
Pendant trois jours, la sonnette de Wilma retentit constamment. J’observais de ma fenêtre pendant que les voisins se succédaient avec des casseroles et des regards inquiets.
Le quatrième jour, il y eut un coup à ma porte. C’était Billy, le mari de Wilma, l’air mortifié.
« Mme Grand, » balbutia-t-il. « Je… nous… je suis tellement désolé pour Wilma. Comment pouvons-nous arranger cela ? »
Je souris. Ah, j’avais attendu ce moment.
Le lendemain, j’avais Wilma et Billy dans mon jardin, outils en main. Ils avaient l’air misérable, mais moi, j’étais aux anges.
« Alors, regardez ici, » dis-je en montrant avec mes cisailles d’élagage. « C’est comme ça qu’on taille correctement un plant de tomate. Vous devez couper juste au-dessus de l’embranchement des feuilles, comme ça. »
Billy hocha la tête, manipulant ses propres cisailles maladroitement. « Comme ça, Mme Grand ? »
Je jetai un œil à son travail. « Presque, mais pas tout à fait. Allez, laissez-moi vous montrer à nouveau. »
Non loin, Wilma arrachait les mauvaises herbes d’un geste désabusé, marmonnant dans sa barbe.
« Comment ? » appelai-je, en affichant un sourire narquois. « Je n’ai pas bien entendu. »
La tête de Wilma se releva, un sourire forcé aux lèvres. « Rien, Betty. J’admirais juste votre jardin. Il est magnifique. »
« Oh, n’est-ce pas ? » répondis-je avec fierté. « Et c’est tellement plus gratifiant quand on met du travail soi-même, n’est-ce pas ? »
Le sourire de Wilma se crispa, mais elle acquiesça, les dents serrées.
« Bon, » applaudis-je en joignant les mains. « Il y a encore beaucoup à faire. Ces concombres ne vont pas grimper tout seuls ! »
En les regardant travailler, je ne pus m’empêcher de me sentir un peu fière. Mon jardin prospérait, et j’avais donné une leçon précieuse. Parfois, le fruit le plus doux est celui de la justice.
Et vous savez quoi ? Je pense que Wilma a peut-être appris quelque chose aussi. La dernière fois que j’ai entendu parler d’elle, elle commençait son propre potager. Elle a finalement compris qu’il vaut mieux cultiver soi-même que de prendre chez les autres.
Le vol a des conséquences sévères, et parfois, le jardinage aussi ! Qu’en pensez-vous, les amis ?