Vivre avec un génie est, comme tout le monde le sait, une épreuve. Vivre avec un génie à plumes, accablé de misanthropie et doté d’une mémoire phénoménale, est un jeu quotidien de roulette russe. Sauf qu’au lieu d’une balle dans le barillet, il y a un mot dévastateur. Mon mari Vadim n’avait absolument rien appris. … Read more
La valise s’est à peine fermée. Vera s’y est appuyée de tout son poids, sentant la fermeture éclair en métal s’enfoncer dans sa paume. La voix de Vadim tonnait dans le couloir — aigüe, triomphante, frappant comme une gifle. «Où comptes-tu aller ? Chez ta mère, dans son deux-pièces de Khrouchtchev ? Tu vas compter … Read more
La tasse cassée gisait près de la plinthe, éparpillée en trois éclats inégaux. Sur le sol, parmi la farine, l’huile de tournesol renversée et les fragments de faïence, une chaise de cuisine était renversée, un pied tordu hors de place. Les portes des meubles bas étaient ouvertes, les portes ne tenant que par une seule … Read more
«Natalya Nikolaevna, ne vous fâchez pas, mais votre ancienne belle-mère a organisé une véritable réunion près de la troisième entrée. Elle dit que vous avez conduit cet homme à la ruine.» La voix de notre concierge, Zinaida Pavlovna, résonnait au téléphone avec l’intonation d’une souffleuse de théâtre annonçant un incendie sur scène. «Je l’ai vraiment … Read more
La sonnette retentit à dix heures du soir. Un mercredi. En janvier. Je venais de sortir un gratin du four — un ordinaire au fromage blanc, fait selon la recette de ma grand-mère, avec des raisins secs. L’odeur était si chaleureuse qu’elle donnait presque envie de pleurer. La bouilloire sifflait sur la cuisinière. Pozner murmurait … Read more
Quand Marina est rentrée chez elle après son service, un homme chauve ne la laissa pas entrer dans son propre appartement. Il s’est avéré que son mari l’avait vendu « Eh, madame, donnez les clés gentiment ! » Un homme chauve et corpulent en blouson de cuir bloquait l’entrée. « Et on prend aussi cette … Read more
Chaque samedi matin, lorsque le soleil se levait sur le sable rouge et le ciel clair de Phoenix, Michael Rowan franchissait les portes du cimetière Greenwood Hill avec un bouquet de lys blancs à la main. Il faisait cela depuis exactement deux ans — sept cent trente jours à répéter les mêmes pas, les mêmes … Read more
Elle se tenait près de l’étagère du bas dans le rayon riz, pieds nus, les orteils recroquevillés sur le carrelage froid comme si elle avait peur que le sol disparaisse sous elle. Ses vêtements n’étaient pas faits pour la saison : un grand sweat gris à capuche, bien trop grand pour elle, aux manches effilochées, … Read more
Oh, Yulka, tu es vraiment une vraie pique-assiette ! Heureusement que notre Tyomochka a un cou si solide : il porte sa femme, le crédit immobilier et toutes tes petites robes ! » proclama joyeusement ma belle-mère, levant un verre en cristal rempli de jus de fruits. Les proches éclatèrent d’un rire sonore et roulant, … Read more
Un verre de thé, une serviette tachée de rouge à lèvres, et deux visages penchés sur la table de la cuisine dans la pénombre. Andrey faisait tourner un briquet entre ses doigts, tandis que sa mère, Valentina Petrovna, suivait lentement du doigt un patron de couture dans un magazine, comme si elle dessinait les frontières … Read more