À trente-sept ans, je suis entrée dans le Grand Westbrook Hotel, en plein centre de Chicago, vêtue d’une simple robe noire et d’un manteau de laine que je portais depuis des années. Le hall de marbre brillait sous les lustres de cristal, et un gigantesque sapin de Noël trônait au centre, impeccable et hors de prix. Je savais déjà ce que ma mère dirait. Elle le faisait toujours. Pour elle, j’étais “la pauvre”, la cause muette de l’embarras familial, celle qui ne cadrait jamais vraiment avec l’image parfaite.
Ma sœur Eleanor fut la première à m’atteindre. Sa robe émeraude épousait parfaitement ses formes, et le claquement de ses talons sur le sol sonnait comme des signes de ponctuation. « Alors tu es vraiment venue », dit-elle avec un sourire sans chaleur. « Je disais justement à maman que tu ne pouvais peut-être même … Read more