Les adieux à l’aéroport sont censés être simples. Un baiser rapide, un rappel pour sortir la poubelle, « Écris-moi quand tu atterris », puis tu rentres et tu te recales dans la routine.
Les néons de l’aéroport international Hartsfield–Jackson d’Atlanta étaient toujours trop violents, une lumière stérile qui semblait se moquer de l’épuisement que je sentais jusque dans la moelle. C’était un jeudi soir — ordinaire, humide, lourd de l’odeur de kérosène et de café hors de prix. Je me tenais à la dépose-minute du terminal, regardant la … Read more