À l’école secondaire municipale n°17, on avait organisé une « leçon ouverte » sur la sécurité. Les élèves, les enseignants et les parents s’étaient réunis dans le grand auditorium, curieux de découvrir le programme. Un policier monta sur scène en uniforme complet, accompagné de son partenaire — un berger allemand nommé Rex — qui marchait tranquillement à ses côtés.
Au premier abord, Rex paraissait détendu, presque paresseux, avançant lentement, mais ses yeux vifs balayaient la salle sans rien laisser passer. Les élèves se penchaient les uns vers les autres, chuchotant et ricanant.
« Ce n’est pas juste un chien, dit l’agent avec fierté. C’est mon partenaire. Et il ne se trompe jamais. »
Il donna à Rex quelques ordres. Le chien renifla un pistolet factice caché dans un sac à dos, puis se coucha près d’une personne qui avait un marqueur spécial dans sa poche. Le public applaudit avec enthousiasme, impressionné par la démonstration.
Quand tout a soudainement basculé
Alors que l’agent s’apprêtait à conclure, tout le corps de Rex se tendit. Ses oreilles se dressèrent, le poil de sa nuque se hérissa, et il se figea — fixant la foule. Puis, sans prévenir, il bondit en avant avec un grondement sourd.
« Rex ! Halte ! » cria l’agent, mais le chien ignora l’ordre.
Rex fonça sur une fille assise au troisième rang. Elle s’appelait Marie — une élève discrète et modeste, qui restait d’ordinaire en retrait. Elle se tenait parmi ses amies, serrant un cahier contre sa poitrine. Aux yeux de tous, ce n’était qu’une adolescente timide, comme tant d’autres.
Mais Rex grogna et lui sauta dessus, la projetant au sol. Elle poussa un cri, son cahier vola de ses mains, et l’auditorium se transforma en chaos. Des enseignants accoururent, tentant d’arracher le chien.
« Couché, Rex ! » hurla le maître-chien en agrippant le collier, parvenant tout juste à le tirer en arrière. Pourtant, le regard acéré de Rex restait rivé sur Marie.
« Il n’agit jamais comme ça sans raison… jamais », marmonna l’agent, stupéfait.
Conduite au commissariat
Marie tremblait, les yeux écarquillés de larmes. La plupart pensaient que Rex s’était trompé d’odeur. Mais l’agent insistait sur le contraire.
« Mademoiselle, j’ai besoin que vous veniez au commissariat avec vos parents. Nous devons vérifier quelque chose. »
Ses parents protestèrent vivement, craignant le ridicule devant toute la classe. Mais Rex continuait de gronder, et personne n’osa balayer d’un revers de main son instinct.
Au commissariat, on releva les empreintes de Marie. Dès que l’ordinateur les eut traitées, les agents se figèrent. L’écran affichait une correspondance.
Les empreintes appartenaient à une personne déjà répertoriée dans la base fédérale des criminels recherchés.
L’agent se tourna lentement vers la jeune fille, la voix égale.
« Vous voulez dire la vérité vous-même… ou je lis le dossier ? »
La révélation choquante
Marie inspira brusquement. Puis son expression timide et effrayée s’effaça. Ses traits se durcirent, son regard s’aiguisa, et toute son attitude changea.
« D’accord, dit-elle d’une voix calme et froide. On arrête de jouer. »
Son vrai nom était Anna. Elle avait 30 ans, et non 16. À cause d’une maladie rare, son corps n’avait jamais dépassé l’apparence d’une adolescente : petite taille, traits enfantins, voix aiguë et fine.
Elle se cachait de la police depuis des années, allant de ville en ville. Son casier comportait des vols, des escroqueries et des cambriolages de bijouteries.
On avait retrouvé ses empreintes sur des coffres, des poignées de porte et des scènes de crime à travers tout le pays — mais chaque fois, elle s’échappait. Personne ne soupçonnait jamais la « lycéenne » au milieu de la foule.
Anna s’inscrivait dans des écoles sous de faux noms, se faisait passer pour une orpheline et s’installait chez des familles sans méfiance. Elle changeait souvent d’identité, vivant incognito parmi les enfants.
« Personne ne m’aurait reconnue, dit-elle avec un sourire en coin. Sans votre chien borné, j’étais tranquille. »
Le regard de l’agent resta ferme.
« Vous voyez, Anna… on peut tromper les gens. Mais mon partenaire — jamais. »