“Très bien, chéri, alors va vivre avec ta mère—puisque c’est ta ‘meilleure femme du monde’!” dis-je en lui ouvrant la porte.
Ksenia se tenait devant la cuisinière, retournant les œufs au plat dans la poêle. La matinée avait commencé normalement: une pluie fine tapotait la fenêtre, l’odeur du café emplissait la cuisine et une vieille chanson passait à la radio.
Artyom était assis à la table, faisant défiler les nouvelles sur son téléphone et jetant de temps en temps un regard à sa femme. Ksenia savait déjà ce qui allait arriver. Elle le comprenait à la façon dont il pinçait les lèvres et secouait lentement la tête en signe de désapprobation silencieuse.
“Tu sais, maman fait les œufs au plat complètement différemment,” dit Artyom lorsque Ksenia posa l’assiette devant lui. “Les siens sont plus moelleux, d’une certaine façon. Et le jaune ne casse jamais.”
Ksenia se versa du café et s’assit en face de lui. Elle ne dit rien. Qu’aurait-elle dû répondre? C’était déjà la cinquième fois cette semaine qu’elle entendait à quel point Viktoria Alexandrovna cuisinait mieux.
Peut-être que c’était vrai. Ksenia ne savait pas, et ne voulait pas savoir.
“Quoi, tu es vexée ?” demanda Artyom en la regardant par-dessus son téléphone. “Je dis juste. On dirait que je n’ai même pas le droit de faire une remarque.”
“Non, ça va,” répondit Ksenia en buvant une gorgée de café. Il était brûlant. “Mange avant que ça ne refroidisse.”
Artyom haussa les épaules et commença à manger son petit-déjeuner.
Ksenia regarda par la fenêtre le ciel gris et pensa que de telles conversations n’avaient pas toujours eu lieu. Ou alors si, et elle ne l’avait tout simplement pas remarqué?
Il était difficile de se souvenir exactement quand cela avait commencé. Il y a un an? Deux?
Certainement pas juste après le mariage.
Le déjeuner se déroula dans la même ambiance. Ksenia fit des pâtes au poulet et une salade. Artyom s’assit, goûta la nourriture et recommença.
“Tu sais, hier maman me racontait comment elle prenait soin de papa,” dit-il en enroulant des spaghettis autour de sa fourchette. “Trente ans ensemble. Tu te rends compte ? Et je n’ai jamais entendu papa se plaindre de quoi que ce soit. Maman sait toujours ce dont il a besoin. Kirill Petrovitch n’a même pas à lever le petit doigt—Viktoria Alexandrovna a déjà tout fait.”
Ksenia mâcha son poulet et acquiesça.
Qu’aurait-elle dû dire? Féliciter Viktoria Alexandrovna pour trente ans de service irréprochable?
Ksenia travaillait comme comptable dans une entreprise de construction. Elle rentrait à la maison à sept heures du soir épuisée, la tête pleine de chiffres, de rapports et de calculs.
Cuisiner, nettoyer, faire la lessive—il fallait tout faire après le travail.
Artyom aidait rarement. La plupart du temps, il était à l’ordinateur ou sortait avec ses amis.
“Maman dit qu’une femme doit créer de la chaleur et du confort à la maison,” poursuivit Artyom. “C’est sa mission principale, non? Mais aujourd’hui, toutes ces femmes émancipées ont oublié les valeurs familiales.”
Ksenia posa sa fourchette. Soudain, la salade lui parut fade.
“Artyom, moi aussi je travaille,” dit-elle doucement. “À temps plein. Je rentre, je cuisine, je nettoie. Je fais de mon mieux.”
“Maman travaillait aussi,” dit Artyom en haussant les épaules. “Et elle arrivait à tout gérer parfaitement. Elle ne s’est jamais plainte.”
Ksenia se leva et commença à débarrasser la table. Ses mains tremblaient légèrement, mais Artyom ne le remarqua pas. Il était déjà dans l’autre pièce en train de regarder la télévision.
En lavant la vaisselle, Ksenia pensait à quel point elle était fatiguée.
Même pas à cause du travail.
Elle était fatiguée des comparaisons constantes, de se sentir jamais assez bien. C’était comme s’il existait quelque part un standard parfait incarné par Viktoria Alexandrovna—et Ksenia ne pouvait jamais s’en approcher.
Ce soir-là ne fut pas mieux.
Artyom errait dans l’appartement et passa son doigt sur une étagère du salon.
« Ksenia, quand est-ce que tu as dépoussiéré pour la dernière fois ? » demanda-t-il, montrant son doigt recouvert de gris. « Chez mes parents, tout est impeccable. Maman nettoie même dans les recoins les plus difficiles d’accès. »
Ksenia était assise sur le canapé avec un livre. Depuis dix minutes, elle n’avait pas réussi à finir une seule page, car elle était sans cesse distraite.
« Je travaille, Artyom », répéta Ksenia. « Je n’ai pas autant de temps libre que ta mère, qui est à la retraite. »
« Qu’est-ce que la retraite vient faire là-dedans ? » Artyom fronça les sourcils. « Maman faisait tout même quand elle était jeune. C’est une question d’organisation. Et d’avoir envie de le faire, au fond. Tu ne penses qu’à toi—c’est ça le vrai problème. »
Ksenia sentit la chaleur lui monter au visage. Elle referma brusquement le livre et se leva.
« Je ne pense qu’à moi ? Sérieusement ? »
« N’est-ce pas vrai ? » Artyom ouvrit les mains. « Tu rentres du travail et c’est toujours ‘Je suis fatiguée, je ne peux pas, demain.’ Maman n’a jamais dit des choses pareilles. La famille passait toujours en premier pour elle. »
Ksenia alla dans la chambre et ferma la porte.
Elle s’assit sur le lit, la tête dans les mains.
Elle voulait crier, mais à quoi bon ?
De toute façon, Artyom ne comprendrait pas.
Pour lui, sa mère était le modèle parfait, un idéal inatteignable.
Et sa femme n’était qu’une copie défectueuse qui faisait toujours tout de travers.
Les jours suivants, rien ne changea.
Artyom trouvait sans cesse de nouvelles raisons de les comparer.
Le déjeuner était trop salé. La salle de bain pas assez propre. Ksenia passait trop de temps à parler au téléphone avec son amie.
Et chaque fois, c’était la même histoire à propos de Viktoria Alexandrovna.
« Maman ne perd jamais autant de temps à bavarder », disait Artyom. « Elle fait toujours quelque chose d’utile. »
« Maman sait gérer l’argent. Elle a toujours assez pour tout ce qui est nécessaire », ajouta-t-il quand Ksenia proposa d’acheter une nouvelle poêle.
« Maman cuisine si bien que papa en redemande toujours », disait Artyom en laissant la moitié de son repas.
Ksenia resta silencieuse.
Elle supportait.
Parce qu’elle aimait son mari.
Ou du moins, c’est ce qu’elle croyait.
Il devenait désormais difficile de savoir où finissait l’amour et où commençait l’habitude.
Ils étaient ensemble depuis cinq ans et mariés depuis trois.
Artyom n’avait pas toujours été comme ça.
Ou peut-être qu’il ne l’avait tout simplement pas montré avant.
Son anniversaire approchait. Artyom allait avoir quarante-deux ans.
Ksenia décida de lui organiser une vraie fête.
Peut-être que cela aiderait.
Peut-être qu’il verrait enfin tous les efforts qu’elle mettait dans chaque chose et arrêterait de la comparer à sa mère.
Une semaine avant son anniversaire, les critiques atteignirent leur apogée.
Artyom trouvait à redire sur chaque petit détail.
La serviette était accrochée au mauvais crochet.
Le thé était trop fort.
Elle avait acheté le mauvais dentifrice.
Ksenia écoutait en serrant les dents.
Encore un peu.
Elle n’avait plus qu’à tenir encore un peu.
«Maman garde tout parfaitement organisé», recommença Artyom un soir au dîner. «Dans sa maison, chaque chose a sa place. Papa dit qu’il pourrait tout trouver les yeux fermés.»
«Artyom, ça suffit», lança Ksenia. «J’en ai marre d’entendre parler de ta mère.»
«Qu’est-ce que j’ai dit de mal cette fois ?» demanda son mari, réellement surpris. «Je te donne juste un exemple. Tu devrais apprendre d’elle.»
«Je n’ai rien à apprendre,» répliqua Ksenia en se levant de table. «Je fais tout ce que je peux.»
«Voilà, tu deviens agressive encore une fois», dit Artyom en secouant la tête. «Une personne normale écouterait les conseils et y réfléchirait. Toi, tu attaques tout de suite.»
Ksenia se retira dans la chambre avant de dire quelque chose qu’elle pourrait regretter.
Son anniversaire approchait.
Elle devait juste tenir bon.
Après, ça irait mieux.
Le matin de son anniversaire, Ksenia se leva à six heures précises.
Artyom dormait encore et elle se glissa discrètement dans la cuisine.
Il y avait beaucoup à faire.
Elle devait préparer les salades, rôtir la viande et faire le gâteau. Les invités arriveraient à sept heures du soir.
Il y avait assez de temps, mais elle était quand même nerveuse.
À l’heure du déjeuner, trois salades différentes étaient posées sur le plan de travail, la viande rôtissait au four et les couches du gâteau refroidissaient.
Ksenia décora l’appartement avec des ballons bleus et blancs—les couleurs préférées d’Artyom.
Son mari sortit enfin de la chambre vers deux heures de l’après-midi, en bâillant et en s’étirant.
«Joyeux anniversaire,» dit Ksenia en le serrant dans ses bras et en l’embrassant.
«Merci,» répondit Artyom en regardant autour de lui. «Waouh, tu as déjà tout décoré ?»
«Oui. Je voulais que ce soit une surprise.» Ksenia sourit. «Qu’en penses-tu ?»
«C’est bien,» dit Artyom en haussant les épaules. «Maman met d’habitude aussi une guirlande, mais c’est bien comme ça.»
Le sourire de Ksenia disparut.
Même le jour de son anniversaire, il ne pouvait pas simplement dire merci.
Il fallait qu’il parle de sa mère.
Artyom alla dans la cuisine et regarda dans les casseroles.
«Mmm, ça sent bon,» dit-il. «J’espère que les invités aimeront.»
Sans répondre, Ksenia continua d’assembler le gâteau. Elle étala soigneusement la crème entre les couches.
Il fallait qu’il soit beau.
Parfait.
Ainsi Artyom n’aurait pas pu le comparer à un des gâteaux de Viktoria Alexandrovna.
À six heures, tout était prêt.
La table était remplie d’entrées et de plats chauds. Au centre se dressait un gâteau à trois étages décoré de fruits rouges.
Ksenia se changea, coiffa ses cheveux et se maquilla.
Dans le miroir, elle vit une femme fatiguée au sourire crispé.
Les premiers invités à arriver furent trois collègues d’Artyom. Puis vinrent ses amis d’enfance et son cousin avec sa femme.
L’appartement s’est rempli de voix et de rires.
Artyom était visiblement ravi. Il recevait les félicitations, étreignait ses amis et racontait des blagues.
Ksenia circulait parmi les invités avec des plateaux, servait des boissons et veillait à ce que chacun ait tout ce dont il avait besoin.
« Ksenia, tu as fait un travail incroyable. Tout est parfaitement organisé », lui dit Maksim, un des amis d’Artyom. « Artyom a de la chance d’avoir une femme comme toi. »
« Merci », répondit Ksenia en souriant.
Artyom avait entendu. Il s’approcha et passa un bras autour de ses épaules.
« Oui, elle s’est davvero investie », approuva-t-il. « Même si d’habitude, maman prépare aussi des amuse-gueules chauds, mais c’est bien comme ça. »
Maksim eut un rire gêné.
Ksenia sentit ses épaules se tendre.
Même devant leurs invités, Artyom ne pouvait s’empêcher de la comparer à sa mère.
La soirée continua.
Artyom servait du whisky, racontait des blagues et montrait à ses amis sa nouvelle télévision.
Ksenia débarrassait les assiettes et enlevait les bouteilles vides.
Personne ne proposa d’aider.
Les invités étaient concentrés sur Artyom, et Artyom était concentré à raconter ses histoires.
Vers dix heures, ce fut l’heure des cadeaux.
Les invités tendaient leurs paquets un par un. Artyom les ouvrait, remerciait tout le monde et plaisantait.
Ksenia attendait son tour.
Son cadeau devait passer en dernier.
Une fois tous les autres cadeaux ouverts, Ksenia s’avança avec une grande boîte joliment emballée et un nœud brillant.
À l’intérieur se trouvait une paire de baskets de marque coûteuses.
Un mois plus tôt, Artyom les avait admirées en vitrine, mais ils n’avaient pas eu assez d’argent pour les acheter.
Ksenia avait économisé pour cela, prélevant un peu sur chaque salaire.
«C’est pour toi», dit-elle en lui tendant la boîte.
Artyom prit le paquet et l’ouvrit.
Les invités ont applaudi en voyant les chaussures.
« Wow, incroyable ! » s’exclama Maksim. « Ksenia, tu t’es surpassée ! »
« Oui, merci », dit Artyom en regardant des baskets à sa femme.
Sa voix semblait étrangement tendue.
«Elles sont jolies.»
Ksenia se raidit.
Quelque chose n’allait pas.
Artyom ne paraissait pas heureux.
Il mit la boîte de côté et adressa aux invités un sourire crispé.
«Alors, on continue la fête ?» lança-t-il à voix haute.
Les invités reprirent leurs discussions, mais Ksenia n’arrivait pas à se débarrasser de cette étrange impression.
Le reste de la soirée, Artyom resta froid.
Il souriait et parlait, mais ses yeux étaient glacés.
Ksenia tentait de comprendre ce qui n’allait pas, mais les invités réclamaient toujours son attention.
À minuit, tout le monde partit enfin.
Ksenia ferma la porte et expira.
Enfin, le silence.
L’appartement ressemblait à un champ de bataille : bouteilles vides, assiettes sales, miettes partout.
Ksenia commença à débarrasser la table et à empiler la vaisselle dans l’évier.
«Tu sembles contrarié», dit-elle en regardant son mari. «Qu’est-ce qui ne va pas ?»
Artyom était assis sur le canapé en fixant son téléphone.
Il leva les yeux vers elle.
«Rien de grave», répondit-il froidement. «Je m’imaginais juste un autre cadeau.»
« Un cadeau différent ? » Ksenia mit une autre assiette dans l’évier. « Qu’est-ce que tu veux dire ? »
« Eh bien, j’ai laissé entendre pour cet ordinateur portable de jeu, » dit Artyom, s’appuyant contre le canapé. « Tu te souviens ? Je t’ai montré le modèle il y a un mois. J’ai dit que je voulais remplacer mon ordinateur. »
Ksenia cligna des yeux, confuse.
Un ordinateur portable ?
Oui, Artyom lui avait montré quelque chose en ligne, mais elle s’en souvenait à peine.
Entre le travail, la fatigue et les tâches sans fin, comment aurait-elle pu garder de la place dans sa tête pour chaque petit détail ?
« Mais Artyom, tu fixais ces baskets, » commença Ksenia. « Au magasin, tu te souviens ? Tu as dit qu’elles étaient géniales. »
« J’ai dit qu’elles étaient géniales. Et alors ? » Artyom haussa les épaules. « Ça ne veut pas dire que je les voulais pour mon anniversaire. Maman saurait exactement ce dont j’ai vraiment besoin. Elle sait toujours ce que je veux. »
Quelque chose se brisa à l’intérieur de Ksenia.
C’était comme si un fil invisible, qui tenait tout ensemble, s’était soudainement rompu.
Une assiette glissa de ses mains et se brisa dans l’évier. Les morceaux volèrent dans toutes les directions.
« Tu sais quoi ? » dit Ksenia, la voix tremblante de colère. « Je me fiche de ce que ta mère saurait ! J’ai passé toute la journée à cuisiner, nettoyer et organiser cette fichue fête ! J’ai dépensé mes derniers sous pour ton cadeau ! Et encore une fois, c’est maman, maman, maman ! »
Artyom se leva du canapé et fronça les sourcils.
« Ksenia, calme-toi, » dit-il en essayant de lui prendre la main.
Elle se dégagea.
« Je ne me calmerai pas ! » Les larmes brûlaient les yeux de Ksenia, mais elle refusa de pleurer. « Je suis fatiguée ! Fatiguée d’entendre parler de ta précieuse mère ! Fatiguée de ne jamais être assez bien ! Quoi que je fasse, c’est toujours mal ! »
« Je veux juste que tu sois meilleure », dit Artyom, croisant les bras sur sa poitrine. « Il n’y a rien de mal à cela. Maman écoutait aussi les critiques de papa et ça a fait d’elle une meilleure épouse. »
« Une meilleure épouse », répéta Ksenia en secouant la tête. « Tu sais quoi, Artyom ? Peut-être que ta mère s’est simplement effacée pour Kirill Petrovitch. Elle a renoncé à ses propres désirs et opinions. Elle s’est rendue commode. »
« Mais qu’est-ce que tu racontes ? » Le visage d’Artyom devint rouge. « Comment oses-tu parler de ma mère comme ça ? »
« Oh, avec plaisir ! »
Ksenia se précipita dans la chambre et commença à sortir les vêtements d’Artyom de l’armoire.
« Je vais t’en dire encore plus ! Ta mère est une tyran en jupe ! Elle a écrasé ton père et l’a rendu mou ! Et maintenant tu veux me faire la même chose ! »
« Tu as perdu la tête ? » Artyom se précipita dans la chambre. « Quel tyran ? Maman est une sainte ! Elle a consacré toute sa vie à cette famille ! »
« Parce qu’elle n’avait pas le choix ! » Ksenia jeta une de ses chemises sur le lit. « Elle est née à une autre époque, quand les femmes n’avaient pas la possibilité de vivre autrement. Mais moi, je le peux ! Et je n’ai pas l’intention de devenir la servante de qui que ce soit ! »
« Personne ne te demande d’être une servante », dit Artyom en essayant de lui prendre la chemise, mais Ksenia la tira à elle. « Je veux juste une femme normale ! Une qui s’occupe de son mari ! »
« Je prends soin de toi ! » Ksenia montra la porte du doigt. « J’ai passé toute la journée dans la cuisine ! Toute la soirée à courir pour servir tes invités ! Et tu n’es même pas capable de me remercier correctement ! »
Artyom se tut.
Il regarda sa femme avec confusion, puis secoua lentement la tête.
« Si tu avais été plus attentive, tu aurais su ce que je voulais pour mon anniversaire », dit-il doucement. « Maman le sait toujours. »
« Ça suffit. »
Ksenia se tourna vers lui.
Le sang lui battait aux tempes et ses mains tremblaient.
« Assez, chéri. Va vivre chez ta mère — après tout, c’est elle ‘la meilleure femme du monde’ ! »
Artyom la regarda, incrédule.
Il ouvrit la bouche, la referma, puis l’ouvrit de nouveau.
« Quoi ? Tu me mets à la porte ? » demanda-t-il avec incrédulité. « Le jour de mon anniversaire ? »
« Exactement. »
Ksenia sortit une valise et commença à y mettre les vêtements d’Artyom.
« Va vivre chez Viktoria Alexandrovna. Qu’elle te fasse des petits-déjeuners parfaits et époussette les étagères pour toi. »
« Ksenia, tu ne peux pas me mettre dehors », dit Artyom en essayant de lui attraper les épaules, mais elle s’écarta. « C’est notre appartement ! »
« Mon appartement », le corrigea Ksenia. « Je l’ai acheté avant notre mariage avec mon propre argent. Tu n’es qu’enregistré ici. Légalement, tu n’as aucun droit sur ce bien. »
L’expression d’Artyom s’assombrit.
De toute évidence, il ne s’attendait pas à entendre cela.
« Ksenia, tu ne peux pas être sérieuse », dit-il sur un ton différent. « Calmons-nous et parlons normalement. »
« Non. »
Ksenia ferma la valise et la lui tendit.
« Je suis tout à fait sérieuse. J’en ai assez. Assez d’entendre parler de ta mère. Assez de me sentir comme une ratée. Assez d’avoir à me justifier pour le moindre détail. »
« Ksenia, je t’aime. »
Artyom tenta de la serrer dans ses bras, mais elle recula.
« Tu t’aimes toi-même », répondit Ksenia. « Et ta mère. Dans cette famille, je ne suis rien d’autre qu’un service. Du personnel domestique gratuit qui est censé deviner tous tes désirs. »
« Ce n’est pas ce que je voulais dire », dit Artyom en baissant les mains. « Je n’ai jamais voulu te blesser. C’est juste que… je voulais que tu ressembles davantage à maman. »
« Exactement. »
Ksenia ouvrit la porte de la chambre et sortit dans le couloir.
« Tu ne veux pas une épouse. Tu veux une copie de ta mère. Mais je ne suis pas Viktoria Alexandrovna. Je suis Ksenia. Et si cela ne te suffit pas, tu es libre de partir. »
Artyom resta au milieu du couloir, la valise à la main, sans savoir quoi faire.
Ksenia ouvrit la porte d’entrée et montra l’extérieur.
« Ksenia, où suis-je censé aller à cette heure-ci ? » demanda Artyom d’un ton plaintif. « Il est déjà passé minuit. »
« Chez ta mère », répondit Ksenia sèchement. « Elle habite à quarante minutes en voiture. Va chez elle. Elle te nourrira, te mettra au lit et te caressera la tête. Comme tu aimes. »
« Tu me pompes la vie avec toutes ces plaintes », protesta Artyom. « Les femmes normales ne se comportent pas comme ça. »
« Les maris normaux ne comparent pas leurs femmes à leur mère », répliqua Ksenia. « Vas-y. Je dois encore nettoyer après ta fête. »
Artyom s’approcha lentement de la porte.
Sur le seuil, il se retourna.
« Tu le regretteras », dit-il. « Tu seras pire sans moi. »
« On verra », répondit Ksenia avec lassitude, s’appuyant contre l’encadrement de la porte. « Maintenant, va voir maman. »
Artyom sortit sur le palier.
Ksenia ferma la porte et tourna la clé dans la serrure.
Puis elle s’appuya le dos contre la porte et glissa lentement jusqu’au sol.
Elle resta assise là pendant plusieurs minutes, regardant dans le vide.
Puis elle se releva et retourna à la cuisine.
Vaisselle sale.
Restes de nourriture.
Morceaux de l’assiette cassée.
Ksenia commença à nettoyer.
Elle lava la vaisselle mécaniquement, rangea les restes dans des boîtes et sortit les poubelles.
Le travail l’empêchait de penser—d’analyser ce qui venait de se passer.
À deux heures du matin, l’appartement était propre.
Ksenia prit une douche et alla se coucher.
Elle fixa le plafond et essaya de comprendre ce qu’elle ressentait.
Du soulagement ?
Oui.
De la peur ?
Ça aussi.
De la tristesse ?
Un peu.
De l’apitoiement sur soi ?
Étrangement, non.
Son téléphone vibra.
Un message d’Artyom :
« Je suis chez mes parents. Maman est choquée par ton comportement. Papa dit que tu t’es très mal comportée. Ils pensent que tu dois t’excuser. »
Ksenia lut le message et sourit avec sarcasme.
Bien sûr, Viktoria Alexandrovna était choquée.
Bien sûr, Kirill Petrovitch pensait que sa belle-fille avait tort.
Comment cela aurait-il pu en être autrement ?
Ksenia avait osé bouleverser l’ordre établi.
Elle bloqua le numéro d’Artyom.
Puis elle posa le téléphone sur la table de chevet et ferma les yeux.
Demain serait un nouveau jour.
Le premier jour de sa nouvelle vie.
Sans comparaisons constantes.
Sans critiques.
Sans se sentir inadéquate.
Le lendemain matin, Ksenia se réveilla au son de son téléphone qui sonnait.
C’était Viktoria Alexandrovna qui appelait.
Ksenia refusa l’appel.
Une minute plus tard, le téléphone sonna à nouveau.
Encore.
Ksenia le mit en mode silencieux et se leva du lit.
La cuisine était silencieuse.
Étrangement silencieuse.
Ksenia fit du café, prit un yaourt dans le réfrigérateur et s’assit près de la fenêtre en regardant dehors.
Les gens allaient travailler. Les voitures étaient coincées dans les embouteillages. Quelque part, un chien aboyait.
Un samedi matin ordinaire.
Son téléphone était plein de messages.
Viktoria Alexandrovna, Kirill Petrovitch et même le cousin d’Artyom lui avaient écrit.
Tous demandaient des explications, la suppliaient de réfléchir et insistaient pour qu’elle pardonne à son mari.
Ksenia lut les messages et remarqua quelque chose.
Pourquoi personne ne demandait comment elle allait ?
Pourquoi tout le monde prenait-il automatiquement le parti d’Artyom ?
Vers midi, son amie Lena l’appela.
Ksenia répondit.
« J’ai entendu dire que ça allait mal entre toi et Artyom », dit Lena sans préambule. « Sa mère l’a déjà dit à tout le monde. Elle dit que tu as mis son fils dehors le jour de son anniversaire. »
« C’est vrai », confirma Ksenia. « J’en avais assez. »
« Ksenia, tu es sûre ? » La voix de Lena était pleine de doute. « Peut-être que tu aurais juste dû lui parler ? »
« Lena, ça fait cinq ans que je parle », dit Ksenia avec lassitude. « Ça n’a servi à rien. Il ne m’écoute pas. Seule l’opinion de sa mère compte pour lui. »
« Eh bien, peut-être qu’il changera ? » suggéra Lena avec incertitude.
« Il ne le fera pas. »
Ksenia regarda par la fenêtre.
« Et je ne veux pas attendre en espérant que, peut-être un jour, il me verra enfin comme une personne et non comme une mauvaise copie de Viktoria Alexandrovna. »
Après avoir parlé avec Lena, Ksenia éteignit son téléphone.
Elle avait besoin de silence.
Le temps de réfléchir.
Le temps de se retrouver.
Le temps de décider de la suite.
Les jours suivants passèrent dans une étrange brume.
Ksenia allait travailler, rentrait chez elle et cuisinait uniquement pour elle.
Elle ne ralluma pas son téléphone et ignora la sonnette chaque fois qu’elle retentit.
Artyom passa deux fois.
Il frappa et la supplia d’ouvrir la porte.
Ksenia resta silencieuse et attendit qu’il parte.
Une semaine plus tard, une lettre officielle d’un avocat arriva.
Artyom avait demandé le divorce et réclamait le partage des biens.
Ksenia sourit en lisant le document.
Il n’y avait rien à partager.
L’appartement lui appartenait. Artyom avait déjà pris la voiture et ils n’avaient pas d’économies communes.
Ils n’avaient pas signé de contrat de mariage.
Ksenia engagea son propre avocat.
La procédure de divorce dura trois mois.
Artyom essaya de prouver qu’il avait droit à une partie de l’appartement, mais les documents étaient clairs.
Ksenia avait acheté la propriété avant le mariage et avait payé elle-même toutes les rénovations.
Le tribunal trancha en faveur de Ksenia.
Le jour où leur divorce fut finalisé, Ksenia croisa Artyom dans le couloir du tribunal.
Son mari—désormais ex-mari—avait l’air fatigué.
« Ksenia, peut-être qu’il n’est pas trop tard pour tout arranger ? » demanda doucement Artyom. « Je comprends maintenant mes erreurs. Je suis prêt à changer. »
Ksenia le regarda longuement.
Trois mois plus tôt, peut-être l’aurait-elle cru.
Trois mois plus tôt, elle lui aurait peut-être donné une autre chance.
Mais maintenant ?
Non.
« Il est trop tard, Artyom, » dit Ksenia calmement. « Tu ne changeras pas. Viktoria Alexandrovna vit trop profondément dans ta tête. Et je ne veux plus être en compétition avec elle. »
« Mais je t’aime », tenta encore Artyom.
« Tu aimes la version commode de moi, » le corrigea Ksenia. « Celle qui se tait et supporte tout. Mais je ne suis plus cette Ksenia. Je suis désolée. »
Ksenia se retourna et s’en alla sans jamais regarder en arrière.
Dehors, il pleuvait, comme ce matin où tout avait commencé.
Elle leva le visage vers le ciel et sentit les gouttes sur sa peau.
Froide.
Rafraîchissantes.
Une nouvelle vie l’attendait.
Inconnue.
Un peu effrayante.
Mais la sienne.
Sans les attentes des autres.
Sans comparaisons constantes.
Ksenia marcha sur le trottoir mouillé et, pour la première fois depuis de longues années, se sentit libre.