La lumière du soir déclinait, projetant de longues ombres osseuses sur le patio de notre brownstone de l’Upper East Side. Je m’occupais de mes orchidées Phalaenopsis — des fleurs fantomatiques, d’un blanc délicat, qui exigeaient une précision que j’avais autrefois réservée à de vastes parcs publics et à des projets botaniques d’envergure. Aujourd’hui, cette précision était confinée aux quatre murs de ma cage domestique.
J’entendis le claquement lourd des talons d’Ethan avant même de le voir. Il sortit de la maison, les arêtes impeccablement repassées de son costume anthracite tranchant avec les courbes organiques du jardin. Il tirait une valise Tumi, ses roulettes grinçant d’une manière définitive qui me serra la poitrine. Sa cravate était desserrée, le nœud de soie pendait, flasque — un rare signe de désordre chez un homme qui se vantait d’un contrôle absolu. À mesure qu’il approchait, l’air changea. Le parfum propre, terreux, des orchidées fut soudain étouffé par un cocktail lourd : une cologne au santal coûteux, du tabac froid, et cette pointe acide d’un homme qui avait passé la journée à aboyer des ordres.
Après dix ans de mariage, j’étais devenue une connaisseuse de cette odeur. Je pouvais deviner sa journée à l’intensité du tabac, à la netteté du musc. Comme notre mariage, cette familiarité s’était transformée en bruit blanc — quelque chose avec quoi je vivais, sans vraiment le traiter.
Il s’arrêta à quelques pas, son regard effleurant mon corps. Il ne cherchait pas mes yeux ; il regardait mes mains, tachées de terreau, humides de brume.
— Je pars, dit-il.
Sa voix était une ligne plate — ni émotion, ni fatigue, juste une notification.
— Ce déplacement professionnel est critique. Des partenaires étrangers sont venus du Royaume-Uni. Ils veulent un relevé géologique complet d’une parcelle dans les Hamptons. On explore un projet de resort haut de gamme. C’est le plus gros lancement de la décennie pour le cabinet.
— Comme ça, soudainement ? Pour quinze jours ? demandai-je en me redressant, essuyant mes mains sur mon tablier. Je m’approchai, tendant la main pour lui arranger le col — un geste réflexe de la “bonne épouse” que j’avais perfectionnée pendant une décennie.
Ethan recula. Un micro-mouvement, un frémissement d’évitement qui claqua comme une gifle.
— C’est top secret, Eva. Tu sais comment sont ces promoteurs. Si ça fuite qu’on fait des relevés sur ce terrain précis, le prix explosera avant qu’on puisse seulement déposer une offre. Je dois être sur place, vérifier chaque centimètre.
Il prit alors ma main, mais sa paume était froide.
— Pour des raisons de sécurité, j’ai besoin d’un silence radio total. Ne m’appelle pas. Ne m’écris pas. Je vais couper mon téléphone de travail pour éviter toute empreinte numérique ou traçage. Je t’appelle dès que l’encre est sèche. La maison, le jardin… c’est entre tes mains.
Je forçai un sourire. Le sourire d’Eva Reed, la femme qui avait troqué une carrière florissante — fondatrice de Reed Landscapes — contre le rôle “noble” de “tenir la forteresse”.
— Va, soufflai-je. Je serai là. Les orchidées seront là.
Le bruit sourd de la grille en fer qui se referma résonna comme un coup de marteau. Le silence se rua dans la maison, froid et suffocant. Je restai dans le salon, entourée de mobilier mid-century et d’œuvres originales, à regarder mon reflet dans les baies vitrées. Dix ans plus tôt, j’étais la femme qui avait conçu le jardin du domaine Miller, dans le Connecticut. Aujourd’hui, j’étais une femme qui nettoyait des feuilles d’orchidées à l’eau distillée parce que son mari disait qu’il “avait besoin d’une base stable”.
Je m’étais convaincue que le mariage ressemblait à un jardin : il a des saisons. Parfois luxuriant ; parfois en dormance. Je me répétais que ce silence n’était que l’hiver de notre relation. Je ne comprenais pas que pendant que j’attendais le printemps, Ethan plantait un autre jardin, ailleurs.
Trois jours après le début du “silence” d’Ethan, la maison avait l’air d’un musée. Je passais mes heures dans le jardin, à essuyer méticuleusement les feuilles des Dendrobiums et des Oncidiums. Je venais de finir de brumiser un hybride violet rare quand mon téléphone, posé sur le banc de pierre, émit un “ding” sec.
Je l’ignorai, croyant à une alerte marketing. Puis un autre. Et un troisième.
J’enlevai mes gants et regardai l’écran. Mon cœur ne se contenta pas de battre : il se mit à marteler. Trois notifications de mon application bancaire VIP.
**ALERTE TRANSACTION : Carte secondaire (se terminant par 4492)**
**Montant : 4 000,00 $**
**Commerçant : Arya Restaurant, Manhattan**
L’air quitta mes poumons. Arya.
Le bistrot français le plus exclusif de l’Upper East Side. Un endroit où la liste d’attente se compte en mois, et où la carte des vins commence à trois chiffres. Je me rappelai notre dixième anniversaire, six mois plus tôt. J’avais montré à Ethan un article sur la vue au bord de l’eau et l’éclairage romantique d’Arya.
“Ne sois pas ridicule, Eva”, avait-il craché sans lever les yeux de son ordinateur. “Quatre mille dollars pour un repas ? C’est un mois de salaire pour mes jeunes architectes. C’est pour les riches oisifs qui n’ont rien de mieux à faire que d’exhiber leur vanité. On a une maison. On a une cuisine. Ne sois pas frivole.”
Notre anniversaire s’était résumé à un poulet rôti à la maison, pendant qu’il vérifiait ses e-mails.
Et voilà que l’homme censé patauger dans les marais des Hamptons pour un “relevé géologique” venait de lâcher quatre mille dollars à la table même qu’il avait qualifiée de “vaine”.
Les mains tremblantes, j’appelai la banque. La voix de l’agent était nette, professionnelle.
— Oui, Madame Reed. La transaction a été traitée il y a dix minutes chez Arya, sur l’Upper East Side. La carte a été passée en présentiel.
Je raccrochai. Le parfum des orchidées, mon refuge, devint soudain écœurant — comme l’odeur des fleurs dans une chambre funéraire. La vérité n’arriva pas comme une vague ; elle arriva comme du givre, lent et mortel.
Il n’était pas parti dans les Hamptons. Il n’était pas parti pour le travail. Il était parti pour elle.
Je ne hurlai pas. Je ne brisai pas le vase peint à la main à 500 dollars posé sur la cheminée. Je marchai jusqu’à la cuisine, me servis un verre d’eau glacée et m’assis à l’îlot de marbre. Mon cerveau — celui qui calculait jadis des systèmes d’irrigation et des niveaux de pH — se mit à tourner avec une logique froide, prédatrice.
Il me fallait un témoin. Quelqu’un qui ne croit pas aux “hivers du mariage”. J’appelai Chloe.
Chloe était associée senior dans un cabinet de contentieux de tout premier plan, et ma meilleure amie depuis nos années à RISD. Elle avait observé mon repli dans la domesticité avec une désapprobation silencieuse, frustrée, pendant des années. Quand elle décrocha, sa voix fut un tourbillon d’énergie.
— Ava ! Dis-moi que tu appelles pour dire que tu as enfin acheté ces billets pour la Toscane. Ou au moins que tu as acheté une robe qui coûte plus cher qu’une tondeuse.
— Chloe, dis-je, ma voix semblant venir de très loin. J’ai besoin d’une avocate. Pas d’une amie. Une avocate.
La ligne se figea. La voix “professionnelle” de Chloe s’enclencha, précise.
— Parle-moi.
Je lui racontai tout : le voyage secret, la règle du “zéro contact”, et la note à 4 000 dollars chez Arya.
— Cet arrogant cliché prévisible, siffla Chloe. Arya ? Vraiment ? Il n’est même pas assez créatif pour aller à Brooklyn. Écoute-moi, Ava. S’il est à Arya, c’est pour être vu. J’ai une junior dont le frère est chef sommelier là-bas. Donne-moi vingt minutes.
Je restai dans le noir, à regarder l’horloge. À 22 h 14, mon téléphone vibra : un fichier vidéo.
“Assieds-toi avant d’ouvrir ça”, disait le message de Chloe.
La vidéo durait trente secondes, filmée discrètement derrière une énorme composition florale. La résolution était assez nette pour qu’on voie la condensation sur le seau à champagne.
Ethan était là. Il portait le costume anthracite que j’avais défroissé pour lui. Il avait l’air plus jeune, plus vivant que je ne l’avais vu depuis des années. Il se penchait au-dessus de la table, les yeux accrochés à une femme aux longs cheveux couleur miel, dans une robe nuisette en soie, teinte vin renversé.
Je la reconnus. Charlotte. La stagiaire de vingt-trois ans qui avait commencé au cabinet six mois plus tôt. Je me revis lui apporter le déjeuner au bureau, et la voir à l’accueil. Elle m’avait lancé un sourire de pitié et avait dit : “C’est tellement mignon que vous fassiez encore ça pour lui, Madame Reed.”
Dans la vidéo, Ethan prit une fourchette en argent, y déposa délicatement un morceau de homard et le lui donna à manger. Il rit — un rire vrai, profond, que je n’avais pas entendu depuis cinq ans. Puis Charlotte se pencha et essuya une goutte de sauce au coin de ses lèvres. Il ne recula pas. Il prit sa main, la porta à sa bouche et embrassa ses jointures une à une avec une révérence qu’il avait cessé de m’offrir depuis longtemps.
Je laissai tomber le téléphone. Le bruit contre le granit fut celui de ma vie qui se brisait.
## L’architecture d’une contre-attaque
Je passai l’heure suivante au sol, le granit froid s’infiltrant dans mes os. La douleur était là, oui — mais, dessous, une émotion plus utile commençait à prendre racine : la rage. Pas une rage brûlante et hurlante, mais la colère froide, calculatrice, d’une conceptrice qui découvre que les fondations de sa maison sont pourries. Ethan ne m’avait pas seulement trompée : il m’avait manipulée pendant dix ans. Il m’avait convaincue que mon ambition était du “stress”, que ma carrière était “inutile”, et que mon frugalisme était de la “loyauté”.
Je repris le téléphone. Chloe attendait.
— Je l’ai vu, dis-je.
— J’arrive, répondit-elle.
— Non. Reste au cabinet. Lance les procédures. Mais Chloe… je ne veux pas seulement divorcer. Je veux le démanteler. Il utilise mon compte, mon argent et ma santé mentale pour financer un fantasme. Je veux faire s’effondrer le fantasme.
— Quel est le plan, Ava ?
— Il est en déplacement “top secret”, c’est ça ? Silence radio total. Il ne peut pas se plaindre si je le prends au mot. Je suis titulaire principale de la black card. Je suis copropriétaire de chaque compte joint. Je vais geler son univers.
J’appelai Monsieur Davies, le directeur des services “premium” à la banque. Il était presque minuit, mais pour une cliente avec notre niveau d’avoirs, il répondit à la troisième sonnerie.
— Madame Reed ? Tout va bien ?
— Monsieur Davies, j’ai des raisons de croire que les cartes secondaires de mon mari et nos comptes joints ont été compromis. Il y a des dépenses non autorisées dans des restaurants très haut de gamme à Manhattan alors qu’il est censé effectuer un relevé géologique dans une zone isolée. Je veux un gel d’urgence sur tous les comptes joints — courant, épargne et portefeuille titres — effet immédiat.
— Madame, c’est une demande extrêmement sérieuse. Monsieur Cole perdra tout accès aux fonds.
— Exactement, dis-je. Il m’a dit qu’il serait injoignable pendant quinze jours. S’il est vraiment sur le terrain, il n’aura pas besoin d’une black card pour des dîners à 4 000 dollars. Et si c’est une fraude, je le protège. Faites-le.
— Et la carte de crédit ?
— Annulez-la. Déclarez-la volée.
Je raccrochai. Une clarté étrange, légère, me traversa. Je pénétrai dans le bureau d’Ethan — la pièce qu’il appelait toujours son “sanctuaire”. Il disait qu’elle était trop encombrée de “plans importants” pour que je m’y aventure.
Je trouvai le double des clés là où il le cachait — sous une plante à monnaie décorative que je lui avais offerte des années plus tôt. L’ironie a un goût amer.
J’ouvris le tiroir lourd en acajou et tirai des dossiers. Je ne cherchais pas des lettres d’amour. Je cherchais des chiffres.
Je m’assis par terre, entourée de relevés bancaires, de déclarations fiscales et de documents de société. Mes yeux se plissèrent devant les montants réels. Ethan m’avait dit que son salaire était “stable mais modeste” pour un directeur. Les relevés racontaient une autre histoire. Il gagnait trois fois ce qu’il me déclarait. Le reste partait vers un compte dont je n’avais jamais entendu parler.
Je vis des virements récurrents de 2 500 dollars chaque mois.
**Bénéficiaire : Rosa Gomez.**
J’ouvris une recherche sur mon ordinateur. Rosa Gomez. 58 ans. Adresse : un appartement de luxe dans le Queens.
Je recoupai l’adresse avec le dossier du personnel de Charlotte, que je trouvai dans un dossier intitulé “Staffing”. La mère de Charlotte.
Ethan n’avait pas seulement une liaison. Il entretenait une seconde famille. Il payait le loyer de la mère de Charlotte, sa voiture, sa vie — pendant qu’il me répétait qu’on ne pouvait pas se permettre un pot d’orchidée à 100 dollars parce qu’il fallait “épargner pour l’avenir”.
Une nausée me souleva. J’avais été sa “femme de ménage”, pendant que Charlotte était sa “reine”.
Mais le pire restait à venir.
Au fond du tiroir, il y avait une enveloppe épaisse d’un prêteur privé. Je l’ouvris, et mon souffle se coupa.
**CONTRAT DE PRÊT HYPOTHÉCAIRE : [ADRESSE DE NOTRE BROWNSTONE]**
**MONTANT DU PRÊT : 500 000,00 $**
Je tournai jusqu’à la page des signatures. Il y avait l’écriture massive d’Ethan. Et, à côté, ma propre signature.
Je la fixai. Je n’avais jamais signé un document de prêt de cinq cent mille dollars. Puis le souvenir me frappa comme un coup. Six mois plus tôt — le même soir où j’avais parlé d’Arya pour notre anniversaire — Ethan était rentré avec une “pile de formulaires internes de garantie” pour un nouveau projet.
“Juste signe ici, chérie. C’est juste de la paperasse pour que le cabinet obtienne le cautionnement d’assurance pour le deal des Hamptons. Tu sais que je n’aime pas quand tu t’angoisses avec les détails techniques.”
J’avais signé, distraite par le poulet rôti dans le four.
Il ne m’avait pas seulement trompée. Il avait volé l’équité de la maison achetée avec l’aide de mes parents — la maison qu’ils avaient contribué à financer grâce à mon héritage. Il avait pris 500 000 dollars en liquidités et, au vu des retraits récents, il se préparait à disparaître avec.
Je vérifiai l’horodatage du retrait de 500 000. Il datait d’hier.
J’appelai Chloe. Il était trois heures du matin, je m’en fichais.
— Chloe. Il n’a pas seulement trompé. C’est un criminel. Il a falsifié mon consentement sur un prêt de 500 000 dollars garanti par la maison. Il liquide tout.
La voix de Chloe devint de la glace.
— Reste dans la maison. Verrouille tout. J’appelle un détective privé et mon contact au parquet. Ava, ce n’est plus un divorce. C’est une chasse à l’homme.
## Le rat et le navire qui coule
Les quarante-huit heures suivantes furent un brouillard d’adrénaline et de calcul froid.
Je les passai avec Mark, un courtier immobilier haut de gamme que Chloe avait déjà utilisé pour des acquisitions de son cabinet.
— Mark, il me faut vendre cette maison. Hors marché. Cash. À un promoteur ou à un acheteur international qui veut conclure vite. Je veux 90 % de la valeur en séquestre d’ici lundi.
— Madame Reed, c’est… une demande incroyable. Le marché—
— Le marché n’a aucune importance. Cette maison est une œuvre. J’ai conçu le jardin moi-même. Elle vaut chaque centime. Obtenez-moi le cash et je vous donne une double commission.
Vendredi après-midi, on avait une offre. Un magnat de la tech américaine voulait un pied-à-terre à New York et ne regardait pas le prix. L’argent était prêt.
Pendant que je signais les documents préliminaires, mon téléphone se mit à vibrer.
**66 APPELS MANQUÉS.**
Ethan.
Il sentait enfin le froid. La black card avait été refusée. La note de l’hôtel, dans je ne sais quel resort luxueux où il se cachait, arrivait. La location du yacht, les bijoux pour Charlotte — tout s’était transformé en citrouille à minuit.
Je ne répondis pas. J’écoutai les messages vocaux.
“Ava ! Décroche ! C’est quoi ce bordel avec les comptes ? Je suis en plein deal énorme et mes cartes sont signalées pour fraude ! Je ne peux pas payer les géomètres ! C’est un désastre ! RAPPELLE-MOI !”
Au dixième message, sa voix changea. Le “directeur sophistiqué” avait disparu. Il avait la voix d’un animal acculé.
“Espèce de salope ! Si tu as touché à cet argent, je te détruis ! Tu sais à qui tu as affaire ? Tu es une femme au foyer ! Tu n’es rien sans moi ! DÉCROCHE !”
J’étais assise dans le silence du jardin, une tasse de thé à la main. Je ne ressentais rien, sinon une paix profonde.
Puis une nouvelle notification. Un message Instagram. D’un compte que je ne connaissais pas.
C’était Charlotte.
Le premier message était une photo — elle, provocante, sur un yacht, un verre de Cristal à la main. La légende : “La vie que tu n’as pas su lui offrir.”
Puis, dix minutes plus tard, un virage brutal.
“Madame Reed ? S’il vous plaît répondez. Quelque chose ne va pas. Ethan… il perd la tête. Il me hurle dessus. Il m’a frappée, Ava. Il a dit que c’était ma faute si les cartes ne marchaient pas. Il a dit que j’étais un parasite. Je suis enfermée dans la salle de bain de l’hôtel. Il essaie de défoncer la porte. AIDEZ-MOI.”
Je regardai le message. Je pensai aux 60 000 dollars envoyés à sa mère. Je pensai aux 500 000 qu’il m’avait volés.
Je tapai : “À quel aéroport es-tu ?”
“Je suis à Saint-Barth. Il a pris mon passeport. Il a dit qu’il allait vendre mes bijoux pour payer la facture. J’ai réussi à prendre un dossier dans son sac pendant qu’il était saoul. Il est rempli de documents. Impôts. Doubles contrats. Il disait que c’était son assurance. Je les ai. Si vous me prenez un billet pour rentrer, je vous les donne. S’il vous plaît.”
Je compris alors que Charlotte n’était pas une “cerveau”. C’était juste une fille de plus, façonnée par un prédateur. Vingt-trois ans. Imprudente. Cupide. Mais pas criminelle.
“Lundi. 15 h. Au cabinet de Chloe à New York”, envoyai-je. “J’aurai une voiture pour toi à JFK. Apporte le dossier.”
## Le verdict final
Lundi arriva sous une pluie torrentielle. Je portais mon meilleur tailleur — celui en soie blanche que j’avais mis pour ma première cérémonie de prix de design. J’avais l’impression d’être un fantôme revenant chez les vivants.
J’étais assise dans la salle de conférence aux panneaux d’acajou de Chloe. En face de nous se trouvait Monsieur Herrera, représentant du fonds d’investissement qu’Ethan avait escroqué.
La porte s’ouvrit, et Ethan entra.
Il ressemblait à un homme traîné dans un marécage. Son costume était froissé, son visage creusé, et il sentait le gin bas de gamme et le désespoir. Il me vit et ses yeux s’illuminèrent d’un éclat d’arrogance — le reste de son ancien royaume.
— Ava ! Dieu merci. Ça a été un cauchemar. Cette avocate — cette Chloe — elle est complètement folle. Dis-leur de laisser tomber. Dis-leur que c’est un malentendu. On est une famille, Ava. Dix ans !
Il tenta d’avancer, les mains tendues pour prendre les miennes.
— Assieds-toi, Ethan, dis-je.
Ma voix était un scalpel.
Il cligna des yeux, stupéfait par la froideur. Il s’assit.
— Passons en revue “l’hiver” de notre mariage, dis-je en me penchant.
Chloe appuya sur un bouton de la télécommande.
**Diapo 1 :** la vidéo du homard chez Arya.
**Diapo 2 :** les 60 000 dollars de virements vers Rosa Gomez.
**Diapo 3 :** le prêt hypothécaire falsifié de 500 000 dollars.
Le visage d’Ethan passa du pâle au gris, puis à un vert maladif.
— Je peux expliquer… le prêt, c’était un investissement… pour nous…
— Et ça ? demandai-je.
La porte du bureau latéral s’ouvrit. Charlotte entra. Elle était livide, l’œil tuméfié, serrant contre elle un épais dossier bleu. Elle ne regarda pas Ethan. Elle me regarda, moi.
Elle posa le dossier sur la table.
— Ce sont les doubles contrats, dit Charlotte, la voix tremblante. Il prélève sur les projets du cabinet depuis cinq ans. Il a un compte secret aux Caymans. Tout est là.
Ethan se jeta vers le dossier.
— Petite ratte !
Monsieur Herrera se leva et se plaça devant lui.
— Monsieur Cole, n’aggravez pas votre situation.
Ethan se tourna vers moi, les yeux écarquillés d’une énergie maniaque, terrifiante.
— Ava, s’il te plaît. Si ça va au parquet, je suis fini. Je vais aller en prison. Tu ne veux pas ça. Pense à notre réputation. Pense à la maison !
Je me levai. Je m’approchai, me penchai jusqu’à ce que mon visage soit à quelques centimètres du sien. Je sentais sa peur monter en vagues.
— La maison est vendue, Ethan. Je l’ai vendue vendredi. Cash. J’ai utilisé l’argent pour rembourser le prêt frauduleux de 500 000 dollars que tu as pris en mon nom. Le reste de l’équité ? Dans une fiducie pour Reed Landscapes, que je relance demain.
Il me fixa, paralysé.
— Tu… tu as vendu la maison ? Où je suis censé aller ? Comment je récupère mes affaires ?
Je le regardai droit dans les yeux et prononçai la phrase qui laissa tout le monde — et la pièce — dans un silence total, assourdissant.
— Je n’ai pas seulement vendu la maison, Ethan ; j’ai vendu la terre sur laquelle tu te croyais enraciné, et maintenant tu n’as plus nulle part où prendre racine.
Le silence dura une éternité.
La bouche d’Ethan s’ouvrit et se referma, comme un poisson hors de l’eau. Charlotte se mit à sangloter doucement.
Puis les lourdes portes de la salle de conférence s’ouvrirent. Deux détectives entrèrent.
— Ethan Cole ? Vous êtes en état d’arrestation pour fraude commerciale, vol aggravé et détournement de fonds.
Quand les menottes claquèrent, Ethan me regarda une dernière fois. Il n’avait plus l’air d’un roi. Il avait l’air d’une mauvaise herbe qu’on venait enfin d’arracher.
## Six mois plus tard
Je me tenais sur le balcon de mon nouveau studio à Chelsea. Ce n’était pas un brownstone, mais c’était à moi. Les murs étaient couverts de plans pour le “Green Ribbon Project” — une initiative destinée à transformer des friches industrielles en jardins communautaires.
Le téléphone sonna. C’était Chloe.
— Tu as entendu la peine ?
— Je n’ai pas regardé les infos aujourd’hui, dis-je en brumisant une nouvelle série d’orchidées — des Cattleyas, cette fois, vives et résilientes.
— Dix-huit ans, Ava. Entre le détournement et l’évasion fiscale, il ne reverra pas le soleil avant d’avoir les cheveux blancs. Et Charlotte ? Peine avec sursis, grâce à sa coopération. Elle travaille dans une boutique de fleurs dans le New Jersey. Je pense qu’elle a retenu la leçon.
— Et Eleanor ? demandai-je en parlant de sa mère.
— Toujours dans cette maison de retraite, à appeler n’importe qui pour leur dire que son fils est un saint. Mais plus personne n’écoute.
Je raccrochai.
Je regardai mes mains. Elles étaient à nouveau tachées de terre. Mais cette fois, ce n’était pas la terre d’un jardin-prison. C’était la terre de ma propre création.
J’avais perdu dix ans à cause d’un homme qui voulait une statue plutôt qu’une épouse. Mais, au passage, j’avais appris comment démanteler un monstre. J’avais appris qu’un jardin ne pousse pas parce qu’on “tient la forteresse”. Il pousse parce qu’on taille le bois mort, parce qu’on enrichit la terre, et parce qu’on ne laisse jamais quelqu’un d’autre décider à quel moment il est temps de fleurir.
Je retournai à mon bureau et pris un stylo.
J’avais un parc à dessiner.
L’hiver était enfin terminé.