Les clés heurtèrent le meuble coûteux du couloir dans un fracas sec, presque comme un coup de feu. Le bruit déchira le lourd silence qui régnait depuis une demi-heure dans la maison.
Je restai immobile, les bras croisés sur ma poitrine, fixant Igor. Mon mari. L’homme avec qui j’avais partagé vingt années de vie, deux crédits immobiliers, une entreprise et deux enfants.
— J’ai tout dit, Marina.
Sa voix était égale, presque indifférente — et c’était justement ce qui la rendait si glaçante. Il ôta sa veste et la jeta négligemment sur le fauteuil. Le maître. Le roi dans son château.
— Tu as deux heures pour préparer tes affaires et celles des enfants. Tu peux aller chez ta mère. Ou chez une amie. Peu m’importe.
Il parlait comme on fait la liste des courses — d’un ton détaché, ennuyé.
Je le regardais, ce visage autrefois familier, devenu étranger, durci par une ride amère autour de la bouche… Et je n’arrivais pas à croire que c’était réel. Ce n’était pas un film. Pas un mauvais rêve. C’était ma vie, et elle était en train de basculer sous mes yeux.
— Igor… comment peux-tu ? Ma voix se brisa. Et les enfants ? Et notre entreprise ? Tout ce qu’on a construit…
Il eut un rictus. Ce sourire condescendant qui blessait plus qu’un coup de couteau.
— Les enfants ? Ils resteront avec toi, évidemment. Je ne suis pas un monstre. Je t’enverrai une pension. Et l’entreprise… — il marqua une pause, savourant l’instant — l’entreprise m’appartient. C’est moi qui l’ai créée, moi qui ai négocié, trouvé les clients. Toi… tu classais des papiers. Ne me fais pas rire. Tout — les biens, les voitures — est sur MES comptes, via MES contacts. Tu crois que je suis idiot ?
Un frisson me parcourut. Voilà le moment du règlement de comptes. Sauf que c’était à moi de payer. Pour sa trahison. Pour la jeune maîtresse dont les « âmes charitables » m’avaient déjà parlé. Pour vingt ans passés à croire au couple, à la famille, à « nous ».
En vérité, il n’y avait plus de « nous » depuis longtemps. Il n’y avait que lui — Igor — et moi, simple accessoire de sa vie brillante.
— Tu nous mets à la porte ? En plein hiver ?
— Je t’ai dit : va chez ta copine Lena. Vous êtes inséparables. — Il agita la main comme pour chasser une mouche. — Allez, dépêche-toi. J’attends des invités. Je ne veux pas de… scènes.
« Invités ». Je savais très bien qui. Svetlana, vingt-cinq ans, longues jambes, regard vide. Il ne cherchait même plus à cacher. Il savourait mon humiliation.
Et là, alors que j’aurais dû m’effondrer, supplier, quelque chose s’est rompu. Plus de larmes. Plus de douleur. À la place, un calme glacé.
Je hochai simplement la tête.
— Très bien, Igor. Deux heures.
Un éclair d’incertitude passa sur son visage. Il attendait une crise. Il n’eut que mon accord.
Je montai dans la chambre des enfants. Heureusement, ils étaient chez ma mère. Je commençai à plier méthodiquement leurs affaires : combinaisons, bottes, le lapin en peluche de mon fils, les livres de contes de ma fille. À chaque pli, mon calme se transformait en armure.
« Classer des papiers » ? « Tout est à moi » ?
Il ne savait pas. Pas que j’avais veillé, il y a trois ans, à tout mettre à mon nom. Maison, voitures, entreprise. Pas que j’avais un ami avocat prêt à agir.
Une heure et demie plus tard, trois grosses valises étaient alignées près de la porte. Igor sortit du salon, satisfait.
— Fini ? Bonne chance dans ton petit logement. Si besoin, je te filerai cinq cents roubles pour commencer.
Je ne pus m’empêcher de rire doucement.
— Qu’est-ce qui te fait rire ?
— Rien, Igor. Bonne chance… Tu en auras besoin.
Je partis, sans un regard en arrière.
Le lendemain matin, j’étais dans le bureau de Viktor Petrovitch, notre « avocat de famille » — en réalité mon ami de fac. Igor ne lui faisait pas confiance, et donc, il ignorait tout du montage juridique que nous avions fait.
Je posai sur son bureau la boîte contenant tous les documents : statuts de la société m’indiquant comme fondatrice et PDG unique, acte d’achat de la maison, cartes grises, relevés bancaires. Trois comptes principaux, inaccessibles à Igor.
— On bloque ses accès, on le retire de toute fonction, on gèle tout bien à ton nom, dit Viktor.
— Pas de licenciement pour faute. Juste… le mettre de côté.
Ce fut le début.
En trois semaines, Igor avait tout perdu. Sa maîtresse l’avait quitté. Sa mère, furieuse, découvrit que la maison était à mon nom. Le tribunal valida tout : entreprise, maison, voitures — à moi. Pension fixée sur le maigre salaire que je lui versais.
Un mois après, celui qui disait que je « reviendrais à genoux » me suppliait de reprendre la vie commune.
— Bonne chance, Igor, répondis-je avant de bloquer son numéro.
Aujourd’hui, l’entreprise tourne mieux que jamais. J’ai ouvert un deuxième bureau. Mes enfants vont bien. Je ne crains plus l’avenir.
La meilleure vengeance ?
Ce n’est pas de détruire la vie de quelqu’un.
C’est de construire la sienne.
Réussie. Heureuse.
Et la mienne l’est.